Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 157

157: Ve por ella”, él dijo.

“Tráela aquí.

157: Ve por ella”, él dijo.

“Tráela aquí.

Mientras tanto, en la fiesta organizada por los jefes del submundo…
—Así que pensé en pasar a visitarlos…

y unirme a la diversión.

La habitación se congeló.

No de una manera dramática, a cámara lenta, sino más como un fallo en el mundo real.

Incómodo.

Discordante.

Confuso.

Ese tipo exacto de quietud que se produce cuando entras a una habitación y todos claramente estaban hablando de ti.

No eran sutiles.

Y ahora los habían pillado.

Solo que esta vez, no era un aula.

Era una habitación llena de jefes del submundo.

Y acababan de ser sorprendidos en medio de una conspiración.

El silencio duró solo unos segundos, pero cada segundo parecía arrastrar el aire hacia abajo.

Todos los ojos estaban fijos en ella.

Isabella estaba de pie en la entrada, completamente imperturbable.

Una mano descansaba en el marco.

Su postura estaba relajada, casi perezosa.

Nada forzado.

Nada defensivo.

No parecía estar fingiendo confianza.

Parecía alguien que ya pertenecía allí.

Y en una habitación como esta —llena de secretos, guardias silenciosos y hombres violentos— eso era lo que la hacía aterradora.

—¿Qué demonios es esto?

—murmuró el hombre del chaleco, ahogándose ligeramente con su vino.

El hombre calvo parpadeó rápidamente, como si no confiara en su propia visión—.

Espera…

¿es esa…?

—Sí —dijo el joven a su lado en voz baja—.

Es ella.

La habitación cambió sutilmente.

Las sillas crujieron.

Las miradas se cruzaron.

Nadie quería ser el primero en reaccionar, pero todos lo sentían.

La tensión comenzaba a espesarse.

Entonces, desde la esquina más alejada, un hombre mayor golpeó la mesa con la palma de su mano y se levantó bruscamente—.

¡¿Quién demonios la dejó entrar?!

Nadie respondió.

No había nadie que respondiera.

Los guardias habían desaparecido.

El pasillo detrás de ella estaba silencioso.

Demasiado silencioso.

Sin vigilantes apostados.

Sin pasos.

Sin voces distantes por la radio.

Sin alertas.

Sin controles.

Sin señal de resistencia alguna.

Todo en lo que normalmente confiaban…

había desaparecido.

Y sin embargo, Isabella Nocturne estaba allí.

Sola.

Justo en el corazón de su reunión más privada.

Como si fuera la siguiente parada casual en su paseo nocturno.

No parecía haber luchado para entrar.

Tampoco parecía haberse colado.

Si acaso…

parecía que simplemente había caminado.

Solo caminado.

Y eso hacía que el silencio gritara más fuerte.

El clic de sus tacones lo rompió.

Cada paso resonaba suavemente contra el suelo pulido, cortando limpiamente la creciente tensión como una hoja deslizándose a través de la seda.

Entró lentamente.

Sin prisas.

Sin miedo.

Sin vacilación.

No se inmutó ante las miradas dirigidas hacia ella.

De hecho, había una leve curvatura en sus labios.

Su cabello violeta caía en ondas perfectas por su espalda —demasiado perfectas, demasiado intactas para pertenecer a alguien que acababa de atravesar un campo de batalla invisible.

La luz captaba el brillo en sus ojos amatista.

Ese resplandor suave y constante bailaba en las paredes como la luz de las velas.

No se molestaba en ocultarlo.

Nunca lo hacía.

Era un silencioso desafío.

«Vamos.

Intentad algo».

Su piel era suave como la porcelana.

Pálida.

Inmaculada.

Como algo esculpido, no nacido.

Y su vestido —negro, elegante, con tenues rastros de carmesí profundo— se ajustaba a su cuerpo como si hubiera sido dibujado sobre su piel.

Una abertura alta insinuaba uno de sus muslos.

Un ribete plateado bordeaba los bordes, brillando como cuchillas ocultas.

Sobre sus hombros, una chaqueta de cuero corta colgaba suelta y abierta.

No cubría mucho.

Ese no era su propósito.

No había venido aquí para protegerse.

Había venido a observar.

Y ahora, cada hombre en la habitación podía sentirlo.

Esa incomodidad lenta y reptante en las entrañas —la clase que te decía que algo ya había salido mal, mucho antes de que lo notaras.

El hombre del cigarro se reclinó ligeramente.

Sus ojos se entrecerraron.

Los dedos se crisparon una vez…

luego se detuvieron.

—Revisen el pasillo —murmuró alguien desde el extremo de la mesa.

Pero nadie se movió.

No quedaban guardias para revisarlo.

Nadie entró.

No sonaron alertas.

No resonaron pasos.

No regresaron señales.

Cualquier sistema en el que confiaban ya había fallado.

Ella había caminado a través de todo.

Como si nunca hubiera habido nada allí.

Y ahora estaba en medio de su mundo como si lo estuviera marcando para demolición.

El hombre de pelo engominado, intentando demasiado mantener la calma, aclaró su garganta.

—Menuda entrada.

¿Vas a darnos un discurso o solo nos mirarás fijamente toda la noche?

Isabella no respondió.

Simplemente dio otro paso.

Suave.

Definitivo.

La habitación estaba ahora tan silenciosa que se podía oír a alguien moverse en su asiento al otro lado de la sala.

No tenía prisa.

No estaba demorándose.

Simplemente…

existía.

Y eso era suficiente para ponerlos nerviosos.

—Tienes agallas, apareciendo así —dijo el hombre del chaleco.

Se puso de pie, sacudiéndose pelusas imaginarias del hombro—.

Pero las agallas solo te llevan hasta cierto punto.

Algunos intentaron reír —risitas tensas y nerviosas que no tuvieron éxito.

—Vamos —dijo el hombre calvo—.

Entró sola.

Eso es todo.

Esto no significa nada.

—Sí —dijo alguien más—.

Sin ejército detrás de ella.

Sin trucos.

Solo una chica que jugó mal sus cartas.

—Por fin cometió un error —murmuró otro—.

Todos tropiezan eventualmente.

Ahora hablaban rápido, apresurando sus palabras, tratando de enterrar el miedo en el ruido.

Intentando reducirla a algo manejable.

Pero nadie se reclinaba con facilidad.

Nadie bebía de sus copas.

Y nadie podía explicar por qué sus mensajes no estaban llegando.

¿Por qué los camareros habían dejado de moverse?

¿Por qué todo parecía haber cambiado ya —y no a su favor?

Al extremo de la mesa, una mujer con un vestido carmesí permanecía quieta.

No había hablado ni una vez.

Su mirada nunca dejó a Isabella.

No estaba confundida.

No tenía miedo.

Solo…

curiosidad.

Isabella aún no la miraba.

Todavía estaba escaneando la habitación.

Una cara a la vez.

Como si estuviera guardando cada expresión en su memoria.

Entonces finalmente, el hombre con cicatrices tuvo suficiente.

Se volvió hacia uno de los pocos camareros restantes —uno que está más cerca de ella y tiene la mejor oportunidad de alcanzarla en segundos.

El hombre todavía sostenía una bandeja de vasos, rostro inexpresivo, cuerpo congelado como una estatua.

El hombre con cicatrices hizo un gesto perezoso.

—Ve a agarrarla —dijo—.

Tráela aquí.

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