Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 196

196: Algo Está Mal 196: Algo Está Mal “””
Mientras tanto, de vuelta en el bosque cerca del antiguo altar, siempre se había sentido extraño, incluso antes de que llegaran los cultistas.

Los árboles estaban retorcidos aquí —algunos inclinados ligeramente demasiado hacia un lado, otros creciendo en formas que no encajaban del todo con el resto del bosque.

Algunos troncos se curvaban sobre sí mismos, como si estuvieran alcanzando algo que ya no estaba ahí.

Las ramas se arqueaban en lo alto formando patrones irregulares, creando un dosel que dejaba entrar muy poca luz, incluso durante el día.

Y el suelo siempre estaba un poco demasiado blando.

No fangoso, no mojado —solo esponjoso, como si nunca se hubiera secado realmente, incluso bajo la luz directa del sol.

Pisar sobre él se sentía como caminar sobre algo que había sido enterrado hace mucho tiempo y no había terminado de asentarse.

Hoy, se sentía peor.

Las figuras con túnicas blancas permanecían en un amplio círculo alrededor de una losa de piedra elevada en medio de un claro.

La losa era gruesa, rugosa y agrietada en algunos lugares, pero las runas talladas en ella eran claras, aunque desvanecidas por el tiempo.

Estaban secas ahora, pero las marcas insinuaban que una vez habían sido escritas con algo más…

orgánico.

Algunos cultistas sostenían báculos de madera tallados con espirales y símbolos irregulares.

Otros tenían sus manos firmemente unidas o levantadas en movimientos lentos y deliberados.

Sus posturas eran entrenadas, calmadas por fuera, aunque no todos estaban tranquilos por dentro.

Nadie hablaba en voz alta.

Nunca lo hacían.

El silencio era parte del ritual.

El poder, creían ellos, solo respondía a los susurros.

Sus cantos eran suaves, casi como un murmullo, cada voz uniéndose a las otras en un flujo lento y constante.

El idioma no era algo que alguno de ellos realmente entendiera —no era uno que se enseñara en libros.

Se aprendía mediante repetición, memorizado sílaba por sílaba, transmitido por aquellos que lo habían hablado antes.

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El sonido no era musical.

Ni siquiera cercano.

Era seco, plano y extrañamente hueco.

Sin embargo, hacía eco en la cabeza, vibrando no en los oídos, sino en algún lugar detrás de los ojos.

No era doloroso, pero tampoco agradable.

Solo…

incorrecto.

El diácono estaba en el centro, el más cercano a la losa.

Era mayor que los demás, también más alto, con hombros que se hundían por el tiempo pero ojos que no se perdían nada.

Su túnica era más larga y más oscura en el dobladillo, manchada por años de tierra, ceniza, y tal vez más.

No llevaba báculo —no lo necesitaba.

Su voz por sí sola mantenía el ritmo.

Profunda, lenta, inquebrantable.

Un rumor bajo que todos los demás seguían.

A su alrededor, el bosque no se movía.

Ningún pájaro cantaba.

Ningún animal pequeño se agitaba entre la maleza.

Las partes más profundas del bosque habían estado en silencio durante horas.

Pero ahora incluso los árboles exteriores, los más cercanos a caminos y senderos normales, se sentían quietos.

Era el tipo de silencio que no solo se asentaba sobre el lugar —presionaba como un peso en el aire.

Uno de los cultistas más jóvenes, un muchacho apenas lo suficientemente mayor para tener vello facial, se movió donde estaba parado.

No dejó de cantar, pero sus ojos se dirigieron a su izquierda.

Intentó concentrarse en el ritual, pero su boca se movía automáticamente ahora, como memoria muscular.

Unos momentos después, el canto se entrecortó.

Otro cultista, este mayor, con la cabeza afeitada y manos inquietas, miró hacia el espeso dosel sobre ellos.

Su voz bajó.

—Está demasiado silencioso —susurró, casi con miedo de decirlo en voz alta.

Su compañero a su lado no respondió de inmediato.

Solo miraba hacia adelante, sus labios moviéndose al ritmo de los demás.

Pero el hombre nervioso no se detuvo.

—No hemos visto ningún pájaro en todo el día.

Y mi báculo…

—Lo levantó ligeramente, con los dedos temblorosos—.

Está…

zumbando.

Su compañero finalmente parpadeó y miró el báculo.

—Siempre zumba.

Solo lo notaste porque estás nervioso.

—No —dijo el hombre, más suave ahora—.

No es como antes.

Es diferente ahora.

Más fuerte.

Como si me estuviera advirtiendo.

“””
Un tercer cultista, unos pasos detrás de ellos, se volvió con una mirada molesta.

—Cállate.

Estamos en medio del canto.

¿Sabes lo que el diácono hace a las personas que arruinan el ritmo, verdad?

El joven cerró la boca, pero sus manos permanecieron apretadas alrededor de su báculo.

Sus nudillos estaban pálidos, y el sudor había comenzado a perlar su línea del cabello.

Lo sentía.

No solo el zumbido en la madera.

Algo más.

Como si estuviera siendo observado.

No por otro cultista.

No por un animal.

Algo más.

Algo que no podía señalar.

Y no era curioso, sino que estaba esperando.

Pero no podía mirar alrededor.

No ahora.

No cuando el ritual estaba en movimiento.

Y el ritual continuaba.

El tiempo se alargó.

El canto volvió al principio nuevamente, como una canción sin fin.

Entonces el suelo bajo el altar comenzó a vibrar.

No era fuerte.

Ni siquiera era violento.

Solo un latido suave y constante—como un latido lento del corazón, pulsando desde debajo de la piedra.

Algunos cultistas se inclinaron hacia la sensación, con los ojos ligeramente abiertos, confundiéndola con una señal de progreso.

De éxito.

Otros se pusieron rígidos.

En el borde de la línea de árboles, uno de los guardias—un hombre con una barba espesa y un pequeño hacha en su cinturón—giró un poco la cabeza.

Había visto algo.

O pensó que lo había visto.

Las hojas del lado más alejado se habían movido, muy ligeramente.

Pero no había viento.

No gritó.

Solo tomó un respiro profundo y entrecerró los ojos.

Miró de nuevo.

Nada.

Pero luego ocurrió otra vez.

Un destello entre los troncos.

Rápido.

Silencioso.

Demasiado rápido para ser un ciervo.

Demasiado grácil para ser humano.

Sus dedos se cerraron alrededor del mango de su hacha.

No entró en pánico.

Solo comenzó a caminar hacia el borde del claro, lenta y firmemente.

Pasó junto al cultista más cercano, quien le dio un pequeño asentimiento de reconocimiento.

El guardia no lo devolvió.

Pasó más allá de los árboles.

La luz se atenuó al instante, las ramas de arriba bloqueaban el cielo como cortinas.

El ruido del ritual se desvaneció detrás de él, no porque hubiera ido lejos, sino porque el sonido no viajaba aquí.

Simplemente…

se detenía.

Escaneó el bosque.

Cada árbol.

Cada sombra.

Nada se movía.

Siguió avanzando.

Un paso.

Luego otro.

Llegó a un árbol ancho.

Lo rodeó.

Todavía nada.

Esperó.

Escuchó.

Tomó otro respiro.

Y entonces
Nada.

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