Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 197

197: Ellos Están Aquí 197: Ellos Están Aquí Él no regresó.

No hubo un grito.

Ni un alarido.

Ningún sonido en absoluto.

En el claro, los segundos pasaban.

Luego un minuto.

Alguien miró alrededor.

—¿Dónde está Coren?

—preguntó una voz, baja e insegura.

Las cabezas se giraron.

Sin respuesta.

El diácono no dejó de cantar.

Pero su voz cambió.

Solo un poco.

Más lenta.

Más baja.

Como él, también había sentido el cambio.

El suelo bajo el altar pulsó de nuevo.

Uno de los báculos soltó chispas—un pequeño estallido de luz.

El cultista que lo sostenía se sacudió ligeramente, sorprendido.

Entonces, a lo lejos, aves explotaron desde los árboles.

Docenas, quizás cientos de ellas, huyendo en todas direcciones.

Sus alas aleteaban con pánico, pero nada las perseguía.

El bosque volvió al silencio.

Los cultistas no se detuvieron.

No podían detenerse.

Pero ahora, muchos de ellos habían comenzado a mirar de reojo.

Más báculos empezaron a zumbar.

La tierra bajo sus pies se agrietó.

Seguía sin haber señal de Coren.

Y en la parte posterior del círculo, el joven cultista nervioso miró hacia los árboles.

Ahora estaba seguro.

Algo los observaba.

No sabía qué era.

Pero sabía una cosa con certeza.

Tenía ojos.

Pasó otro minuto.

Alguien más dio un paso adelante, un miembro de rango medio del círculo exterior—uno de los vigilantes.

Miró hacia la línea de árboles y luego de vuelta al resto, con el rostro tenso.

—Voy a buscarlo.

Nadie lo detuvo.

El cántico continuó, pero el ritmo se había quebrado ligeramente, con pequeños retrasos entre las sílabas, suaves grietas en la cadencia.

Nadie se atrevía a detenerse por completo, pero nadie podía ignorar la tensión.

El cultista desapareció entre los árboles.

Su espalda se desvaneció entre los troncos, luego sus hombros, luego su cabeza.

El bosque lo tragó.

El silencio se hizo más profundo.

Los segundos pasaron.

Luego treinta.

Luego sesenta.

Nada.

Ni un sonido.

Ni una pisada.

Ni un pájaro.

Ni siquiera viento.

Solo silencio.

Entonces sucedió.

Una de las cultistas exteriores, una mujer con ojos oscuros y cabeza rapada, se sacudió a mitad del cántico.

Tropezó.

Los otros se volvieron.

Ella ya estaba en el suelo.

Sin gritos.

Sin aviso.

Un momento estaba de pie.

Al siguiente, boca abajo en la tierra, con las extremidades flácidas.

Alguien corrió hacia ella, abandonando el cántico por completo.

La volteó.

Ojos bien abiertos.

Sin parpadear.

El cuello torcido hacia un lado.

Boca ligeramente entreabierta.

Sin sangre.

Sin marcas.

Simplemente ida.

—¡Diácono…!

El hombre mayor en el centro del ritual no se volvió.

Pero su voz se ralentizó aún más.

El tempo cayó todavía más.

Sus hombros se encorvaron un poco.

Como incluso él estaba un poco desconcertado y no sabía qué hacer, ya que no podía realmente detener este proceso, pues eso pondría en riesgo su vida, lo que nunca permitiría que sucediera.

—No rompan el cántico —dijo—.

A menos que quieran algo peor.

Pero ya estaba roto.

El ritmo se había quebrado.

El silencio del bosque había cambiado.

Antes, era pesado.

Opresivo.

A la espera.

Ahora era agudo.

Fino.

Como si tuviera dientes.

Dos guardias avanzaron, hachas en alto, ojos escudriñando la línea de árboles.

Uno hizo un círculo lento, tratando de percibir de dónde había venido el ataque.

No llegaron lejos.

Uno dio un paso—y cayó.

Sin gritar.

Simplemente cayó.

El otro se giró a tiempo para ver algo borroso pasar.

No era una forma.

No era una persona.

Solo movimiento.

Solo velocidad.

Balanceó su hacha en un amplio arco, presa del pánico.

Pero no había nada allí.

Retrocedió, respirando con dificultad, con los hombros crispados.

El hacha temblaba en sus manos.

Entonces se sacudió una vez—y cayó.

Igual que el primero.

Cuello torcido.

Sin sangre.

Sin pistas.

Los cultistas se quedaron paralizados.

El cántico se había desmoronado por completo.

El diácono continuaba.

Solo.

Pero incluso su voz había comenzado a vacilar.

Algunos cultistas se acercaron al altar, esperando encontrar seguridad en la proximidad.

Otros retrocedieron, con los ojos dirigiéndose nerviosamente hacia el bosque.

—¿Qué es?

—preguntó alguien.

Nadie respondió.

El joven cultista nervioso miró alrededor otra vez.

Tenía los ojos muy abiertos.

Agarraba su báculo como si fuera lo único que le mantenía en pie.

—Están en los árboles —dijo—.

Están en los árboles y nos están observando.

—¿Quiénes?

—No lo sé.

Entonces otro cultista desapareció.

Justo frente a ellos.

Acababa de empezar a caminar hacia el borde del claro cuando algo lo jaló hacia atrás.

Sin sonido.

Sin destello.

Un paso—y luego desaparecido.

Alguien gritó.

Otra cultista corrió hacia la línea de árboles opuesta a los ataques.

No logró dar dos pasos antes de caer.

Boca abajo.

Ojos fijos.

El báculo rodando de su mano.

Dos más cayeron en rápida sucesión.

Uno intentó lanzar un hechizo.

Otro levantó una barrera defensiva.

Ninguno terminó.

Las sombras del bosque se espesaron.

No era magia.

Solo terror.

Desde detrás de los árboles, algo se movió de nuevo.

Esta vez, más de una cosa.

El joven cultista nervioso señaló, temblando.

—Los vi.

Allí.

Entre los troncos.

Se están moviendo.

Otro cultista siguió su mirada.

Justo la luz suficiente parpadeó tras una rama para captar un destello—como un par de ojos.

Bajos, cerca del suelo.

Luego otro destello.

Más arriba.

Tres, cuatro, quizás más.

Rápidos.

Demasiado rápidos.

Nadie vio sus rostros.

Nadie vio sus formas.

Solo destellos.

Brillos carmesí.

Como metal o luz de luna sobre hojas.

Luego silencio otra vez.

Otra muerte.

Otra caída.

La voz del diácono finalmente se quebró.

Dejó de cantar.

El ritual se derrumbó.

De repente, el pánico se desató.

—¡Corran!

—¡Dispérsense!

—¡Protejan la losa!

—¡Llamen a los otros!

El claro se convirtió en caos.

Los cultistas agarraron lo que pudieron—báculos, cuchillas, pergaminos.

No sabían hacia dónde correr.

Cada árbol podía esconder algo.

Cada arbusto una sombra.

El aire se sentía extraño ahora.

Pesado y cortante al mismo tiempo.

No era una bestia.

Ni siquiera un monstruo.

Lo que fuera que había venido…

no respiraba como los animales.

No mataba como los depredadores.

No se movía como los humanos.

No dejaban huellas.

No dejaban sonidos.

No fallaban.

El joven cultista nervioso cayó de rodillas, aferrando su báculo.

Vio un último destello.

Un brillo entre los troncos.

Demasiado alto.

Demasiado recto.

Una silueta sin bordes.

Y dos ojos.

Carmesí.

Brillando tenuemente.

Abrió la boca para gritar
Pero no salió nada.

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