Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 198

198: ¿Quién-Quién Eres Tú???

198: ¿Quién-Quién Eres Tú???

El bosque había vuelto a quedar en silencio.

El tipo de silencio que no solo se asentaba—empujaba.

Como si el aire mismo presionara sobre su piel, denso con tensión y algo más antiguo.

Algo que no pertenecía al mundo que conocían.

La mayoría de los cultistas habían dejado de cantar.

Algunos seguían pronunciando las palabras con desesperación, como si fingir que el ritual aún estaba activo pudiera protegerlos.

Pero el silencio tenía peso ahora.

No estaba vacío—estaba lleno de algo.

Y todos lo sentían.

Los guardias restantes formaron un círculo alrededor de la placa, con armas desenvainadas y báculos que brillaban tenuemente.

Algunos sostenían pergaminos con manos temblorosas, escrutando la línea de árboles.

Intentaban mantenerse espalda con espalda, pero ya no quedaban suficientes.

Había demasiadas sombras.

El diácono permanecía cerca del altar, con una mano apoyada en las runas mientras murmuraba para sí mismo.

La piedra pulsaba.

Débilmente al principio, pero ahora con más fuerza.

Las antiguas líneas de poder grabadas en su superficie ya deberían haber respondido.

Susurró frases de activación, intentó cantos antiguos, trató de verter su propia energía en la placa—pero no se abría.

El núcleo estaba sellado o bloqueado.

O peor…

rechazándolos.

No mostró miedo.

Aún no.

Pero su mandíbula se tensaba más.

Sus hombros se encorvaban más.

Detrás de él, una de las cultistas comenzó a entrar en pánico.

Retrocedió, tropezando con una raíz.

—¡No voy a morir aquí—no voy a!

Se dio la vuelta para correr hacia el borde sur del claro.

Logró dar tres pasos.

Luego cayó.

No con fuerza.

No con un grito.

Simplemente desapareció.

Un pequeño movimiento detrás de ella, y estaba en el suelo, ojos vacíos, pecho inmóvil.

El claro volvió a quedar quieto.

Fue entonces cuando ellos salieron.

No de las sombras.

No de los árboles.

No aparecieron como por arte de magia ni descendieron desde arriba.

Simplemente caminaron hacia adelante.

Uno tras otro.

Figuras de negro y carmesí profundo.

Elegantes.

Silenciosas.

Su armadura no era voluminosa—era estilizada.

Capas de metal silencioso y tejidos trenzados que no reflejaban la luz.

Elegante.

Precisa.

Cada uno llevaba una máscara sin rasgos que cubría la mitad superior de su rostro, lisa y pálida, marcada solo por un tenue símbolo de media luna justo sobre la frente.

Se movían como uno solo.

Sin gritos.

Sin órdenes.

Solo formación.

Uno giró hacia el flanco izquierdo.

Otro se dirigió a la derecha.

Dos más permanecieron en el centro.

Los cultistas se quedaron paralizados.

Ni una sola palabra salió del grupo enmascarado.

No necesitaban hablar.

Un cultista intentó conjurar un escudo.

Sus manos brillaron durante medio segundo.

Luego se tambaleó hacia atrás, con un pequeño punto rojo en su frente.

Sus ojos parpadearon.

Después cayó.

Sin hoja visible.

Sin sonido de disparo.

Simplemente terminado.

Un segundo cultista gritó y blandió su báculo ampliamente, disparando una ráfaga de fuerza bruta hacia los árboles.

Nada.

Se dio la vuelta, y una figura enmascarada ya estaba frente a él.

Un destello de metal.

Luego cayó.

Todavía sin sangre.

Solo golpes rápidos y eficientes.

Otro intentó correr.

Ni siquiera llegó más allá de la primera fila de árboles.

Un destello de sombra atravesó el aire.

Su cuerpo dejó de moverse a mitad de paso.

Luego cayó.

Los cultistas restantes comenzaron a quebrarse.

Algunos gritaban.

Otros arrojaban sus armas.

Algunos intentaban formar nuevos círculos, cantar de nuevo.

Cualquier cosa.

Pero era demasiado tarde.

No estaban luchando contra bestias.

No estaban luchando contra hombres.

Estaban siendo borrados.

Los asesinos enmascarados se movían entre ellos como si caminaran a través del agua.

Suaves.

Controlados.

Perfectos.

No perseguían.

No se apresuraban.

Cada paso era medido.

Cada golpe, limpio.

El joven cultista nervioso de antes estaba ahora en el suelo, con las manos cubriendo su boca, ojos muy abiertos.

No sabía si correr o fingir estar muerto.

Levantó la mirada justo a tiempo para ver a una de las mujeres enmascaradas pasando junto a un guardia caído.

Ella no se detuvo.

No miró hacia abajo.

Simplemente pasó por encima del cuerpo y siguió hacia el siguiente objetivo.

Entonces apareció la última figura.

Caminaba más lentamente que los otros.

No vacilante.

Solo deliberada.

Su armadura era del mismo tono—negra y carmesí—pero más refinada.

Los patrones a lo largo de su pechera brillaban suavemente con líneas de encantamiento.

Las botas que llevaba no hacían ruido, incluso sobre ramas y piedras.

Su cabello era largo, violeta profundo, atado detrás con una cinta que se balanceaba suavemente mientras se movía.

Sus ojos brillaban tenuemente bajo la escasa luz, un amatista antinatural veteado de carmesí.

No llevaba máscara.

No la necesitaba.

Tampoco hablaba.

Tampoco necesitaba eso.

Se subió a una roca cerca del borde del altar y lentamente levantó un delgado dispositivo plateado—apenas del tamaño de su palma.

Tocó una vez.

Una pequeña pantalla holográfica cobró vida.

Sonó un tono de conexión—solo un suave tintineo.

El resto del bosque ya no importaba.

Los cultistas seguían cayendo.

Uno intentó suplicar.

Otro intentó ofrecer información.

Ninguno duró lo suficiente para terminar sus frases.

El diácono, todavía cerca del altar, finalmente levantó ambas manos y gritó una sola palabra—una antigua invocación que debería haber activado la protección de emergencia de la placa.

No pasó nada.

Las runas de la placa parpadearon una vez.

Luego se agrietaron.

Una profunda fractura recorrió el costado del altar.

Pequeña al principio.

Luego más ancha.

Luego otra grieta, esta vez a través de la parte superior.

Los ojos del diácono se agrandaron.

—No —dijo—.

No, no, esto no debería
La mujer de cabello violeta lo miró.

No frunció el ceño.

No sonrió.

Simplemente observó.

Uno de los cultistas la vio.

—¿Quién-quién eres tú?

La mujer no respondió.

Pero uno de los otros asesinos sí.

No permitido.

La palabra resonó en sus mentes.

Fría.

Limpia.

Afilada.

—Fuiste advertido.

Luego otro cultista cayó.

Y otro más.

El joven nervioso permaneció congelado en su lugar, aún respirando, aún vivo.

Pero no se sentía vivo.

No realmente.

El aire había cambiado de nuevo.

El silencio ya no era silencio.

Era una orden.

Del tipo que no aceptaba preguntas.

Del tipo que solo dejaba cuerpos atrás.

Mientras los últimos rayos de luz se desvanecían entre los árboles, el claro se vaciaba.

No porque los atacantes se fueran.

Sino porque no quedaba nadie a quien atacar.

Y aun así, el altar seguía agrietándose.

Y la mujer seguía allí, observando.

Esperando.

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