Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 254

Capítulo 254: Cómo se volvió la situación después de la lluvia de meteoros

Ella no esperó.

—Entraron aquí con un número determinado de puntos.

Su tono no cambió. Sin amenazas. Sin advertencias. Solo hechos concretos.

—Eso es todo lo que recibirán de la universidad como nuevos estudiantes.

Siguió una pausa, lo suficientemente larga para que el significado quedara claro.

—Después de eso, tendrán que ganar más.

Nadie hizo ruido. Pero algo cambió en el ambiente. Algo en la forma en que los estudiantes se sentaban, en cómo sus hombros se acomodaron, cómo sus espaldas se enderezaron.

Ahora escuchaban, no por cortesía, sino por claridad.

—Algunos de ustedes se elevarán —continuó la Decana—, algunos caerán en cuestión de días. Otros flotarán justo por encima del suelo, preguntándose por qué se detuvo el ascenso.

Su voz era firme. Casi casual.

—Los que duran… no ganan porque sean los más talentosos.

Dio unos pasos hacia adelante, de vuelta hacia el centro de la plataforma.

—Ganan porque se adaptan.

El silencio que siguió no estaba vacío. Era pesado. Afilado.

—Sufren correctamente.

Dejó que eso flotara un segundo más que lo demás.

Luego dejó de moverse.

En el centro exacto de la plataforma nuevamente.

No parpadeó.

—El poder no era un regalo.

Sus palabras cortaron directamente el aire.

—Era una deuda.

No estaba enojada. No intentaba impresionar a nadie. Era simplemente la verdad. Y todos lo sabían.

—Y aquí —dijo, tranquila pero firme—, aprenderán cómo pagarla.

El Salón de Presencia no aplaudió.

Nunca lo hacía.

Pero algo cambió en esa sala—no la luz, no el sonido. Solo la forma en que todos estaban sentados.

La forma en que respiraban. El discurso no fue largo. No necesitaba serlo. No se trataba de presumir historia o darles una cálida bienvenida. Era un mensaje —un reinicio.

Entonces la luz de arriba se atenuó —no de golpe, y no dramáticamente. Fue sutil, como si el Salón exhalara.

Un zumbido bajo comenzó desde los arcos superiores —un tono suave, constante. Sobre ellos, la cúpula del techo brilló.

Y entonces sucedió.

El suelo se mantuvo firme, pero sobre él, el aire se torció ligeramente. No como una pantalla que se enciende. Tampoco un holograma. La cúpula no mostró nada.

Se convirtió en algo.

La habitación se expandió visualmente —el espacio se abrió, y el techo se desplegó en una simulación. A escala completa. Inmersiva. El tipo de cosa que no olvidas una vez que la ves.

Nadie lo anunció.

Nadie lo explicó.

Simplemente comenzó.

La Caída.

Sin introducción. Sin narrador. Solo imágenes crudas.

Ciudades parpadearon y se apagaron, una tras otra. No por bombas. No por impactos directos. Solo… apagones.

Farolas fallando en secuencia. Bloques de torres oscureciéndose como si les arrancaran el aliento de sus entrañas. La gente se movía abajo —insegura, confundida, y luego asustada.

Luego los bosques.

Retorcidos.

Reales, sí —pero no correctos. Hojas que se movían cuando nada las tocaba. Raíces que agrietaban el pavimento como taladros.

La corteza se abría en movimientos lentos y pulsantes. Algunos árboles desarrollaron ojos. Otros emitían sonidos, como susurros en idiomas que nadie había hablado antes.

Los estudiantes se inclinaron hacia adelante.

Otros simplemente miraban fijamente.

Luego llegaron los océanos.

El agua no se estrellaba. Giraba, curvándose hacia afuera en formas extrañas. Algo masivo se agitaba debajo, pero la simulación no lo etiquetaba.

Solo lo dejaba acechar. Las olas rodaban lentamente hacia las ciudades, no rápido, como manos arrastrándose sobre un mapa, borrando las costas. Los puentes se doblaban, se oxidaban y caían.

Luego fuego.

Luego silencio.

Luego bestias.

No como las de los libros de texto. No categorizadas ni contenidas. Algunas tenían alas que bloqueaban el sol.

Otras no tenían rostro —solo hambre y movimiento. Algunas se parecían a humanos —hasta que se movían.

Y entonces todo se volvió borroso.

La gente gritaba. Algunos luchaban. Otros no tuvieron la oportunidad.

Las ciudades se derrumbaron.

Las Zonas Prohibidas comenzaron a crecer.

No rápidamente. No de golpe. Solo una expansión constante —arrastrándose, tragando regiones, empujando a los sobrevivientes hacia adentro.

Ataques militares intentaban mantener las líneas. No tuvieron éxito. Bombas caían. Unidades desaparecían. El silencio seguía. Una y otra vez.

Pero la simulación no trataba solo sobre la muerte.

Mostraba lo que venía después.

Búnkeres. Bóvedas ocultas. Redes fracturadas intentando reconectarse. Niños nacidos bajo tierra. Familias que lo habían perdido todo arrastrando carretas de tecnología recuperada a través de la nieve.

Luego las reglas —brutales pero claras.

No robar de otro refugio.

No ocultar síntomas.

No salir después del anochecer a menos que hayas hecho las paces con la muerte.

Esas no eran leyes. Eran instintos de supervivencia transmitidos por los pocos que sobrevivieron.

Luego vino la Ley de los Gremios. Acuerdos entre los restos de gobiernos y la fuerza creciente de individuos poderosos.

El mundo ya no recompensaba la fuerza política. Se inclinaba ante el poder —crudo, brutal y personal.

Luego vinieron las primeras megaestructuras.

No ciudades.

Universidades.

Tres de ellas.

Construidas con todo lo que le quedaba a la humanidad. Reforzadas con tecnología que nadie podría reconstruir. Llenas de sensores, barreras, capas arcanas y acero psiónico.

Una fue tallada en el casquete polar sur. Una estaba suspendida a través del cinturón de satélites rotos. Una estaba enterrada dentro de la columna de una montaña.

Astralis fue la última.

No era un faro de esperanza.

No era limpia. No recibía a la gente con los brazos abiertos.

Era un filtro.

Construida para separar a los sobrevivientes de los rezagados.

Sus puertas permanecían abiertas, pero nada más allá de los muros estaba garantizado.

La simulación se desvaneció.

El presente regresó.

Las ciudades fuera de Astralis aparecieron. Gobernadas por estudiantes. Vigiladas por estudiantes. Sostenidas por estudiantes. No pueblos.

No dormitorios. Sino zonas —cada una con sus propios mercados, sus propios equipos de defensa y sus propias reglas.

Y justo más allá del borde visible, las Zonas Prohibidas aún pulsaban.

El Salón permaneció quieto.

La simulación no terminó.

Todavía no.

Sobre ellos, el cielo cambió nuevamente.

Ahora mostraba personas.

No los líderes. No los héroes. Solo sobrevivientes.

Un hombre arrastrando a su hermana herida sobre cristales rotos, el brazo envuelto en tela desgarrada, brillando tenuemente con cicatrices de mutación.

Una madre gritando silenciosamente a través de una pared de vidrio sellada mientras el ascensor llevaba a sus hijos hacia arriba —pero no a ella.

Un grupo de adolescentes sosteniendo rifles demasiado grandes para sus cuerpos, sus ojos abiertos ya no por miedo, sino por algo más frío. Aceptación.

Luego las ciudades regresaron.

Pero no como eran antes.

Amuralladas. Seccionadas. Comprometidas.

Rutas comerciales custodiadas por escoltas con poderes. Drones patrullando desde arriba —no contra el crimen, sino contra una fauna salvaje que había dejado de ser predecible.

Calles donde un lado tenía luz limpia, y el otro lado no tenía ninguna.

Y a través de todo ello

Símbolos.

Insignias.

Marcas de Gremios talladas en paredes, garabateadas en cajas, cosidas en chaquetas.

No el gobierno.

No militares.

Solo supervivencia organizada.

Un destello de una esquina del mundo mostró una isla flotante —apenas manteniéndose en el aire— hogar de una escuela construida encima de un viejo portaaviones.

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