Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 256

Capítulo 256: Pero Fue Cuando Los Humanos Se Recuperaron

Ellos no reconstruyeron el mundo para hacerlo glorioso.

Lo hicieron para probar, para presionar, para refinar.

Y por primera vez en casi un siglo, las ciudades dejaron de encogerse.

Los refugios no se vaciaron porque la gente muriera de hambre, de frío o en la oscuridad.

Se vaciaron porque, finalmente, la gente volvió a salir al exterior.

No hacia un paraíso.

No hacia la seguridad.

Sino hacia un mundo que seguía siendo salvaje —seguía siendo cruel— pero de algún modo… soportable. Un lugar donde podían estar sin ser inmediatamente devorados.

Todavía no se erguían con orgullo, pero se mantenían en pie.

La simulación se ralentizó. Su movimiento se suavizó.

Una última imagen emergió —no de estructuras imponentes, cúpulas resplandecientes, o universidades de alta tecnología— solo un campamento.

Dos docenas de personas, quizás menos.

Abrigos remendados en los codos. Vapor elevándose de una olla abollada. Algunos rostros reunidos a su alrededor, iluminados tenuemente por el fuego y el cielo rojizo más allá.

Sin guardias, sin armas visibles, sin refugios reforzados.

Detrás de ellos, el cráneo de una bestia enorme se había convertido en una especie de techo —limpio, vaciado, equilibrado cuidadosamente con postes rescatados.

No había muros alrededor del campamento, ni barreras, nada más que ese techo, el fuego y la gente.

Y risas.

No estridentes, no forzadas, simplemente reales.

De ese tipo que significaba que, por una vez, no estaban vigilando la línea de árboles. No estaban atentos a respiraciones que no pertenecían allí.

Solo estaban sentados. Respirando. Comiendo. Y silenciosamente —tentativamente— creyendo que el mañana podría llegar.

Entonces la pantalla se atenuó. No bruscamente. Suavemente. Como si ella también supiera que había dicho suficiente.

Una palabra permaneció, pulsando débilmente en el centro de la cúpula.

Astralis.

No hubo fanfarria. Ni música creciente. Ni frases posteriores. Solo un leve cambio en la luz ambiental del Salón y un silencio que se asentó como la nieve.

Hasta que la Decana dio un paso adelante.

Solo uno.

Todavía no había hablado.

No necesitaba hacerlo.

No hasta que detrás de ella, en la pantalla que se desvanecía, apareció una frase final:

«Pero fue entonces cuando los humanos se recuperaron».

Permaneció quieta y esperó a que esa frase se desvaneciera por completo antes de dejar que su voz regresara, tranquila, uniforme e inalterada.

—El primer siglo después de la Caída —dijo lentamente—, no fue glorioso.

Caminó hacia adelante ahora, no rápido, no pesado —solo deliberado. El tipo de andar donde cada paso era medido pero nunca vacilante.

—No se llamó una edad dorada. No fue un tiempo de renacimiento. Fue supervivencia —desnuda, ensangrentada y cicatrizada.

Se detuvo cerca del borde de la plataforma y dejó que sus ojos pasaran sobre la multitud. Ni fríos. Ni cálidos. Solo… humanos.

—Lo llamamos la Era de Cicatrices.

Las palabras aterrizaron. No afiladas. No dramáticas. Pero firmes. Como un hecho tallado en piedra.

—Fue la era de esconderse —continuó—. De acaparar, de enterrar comida y luz y esperanza bajo cualquier tierra que aún pareciera segura.

Las ciudades no se elevaron durante esa época. Cavaron. Profundo. Por debajo del nivel del mar. Por debajo de los ríos. Por debajo de lo que quedaba de las antiguas líneas del metro.

—No porque fuera estratégico —dijo la Decana—. Sino porque el cielo ya no nos pertenecía.

El cielo, antes lleno de aeronaves, satélites y estrellas, se había convertido en territorio de depredadores alados.

Bestias que no cazaban por hambre sino por instinto —programadas por evolución o mutación para atacar cualquier cosa que se moviera con demasiada precisión o volara demasiado previsiblemente.

—Volaban más rápido que aviones. Y aprendían. No solo seguían —observaban. Escuchaban. Esperaban.

Los océanos tampoco permanecieron en silencio.

Criaturas del tamaño de submarinos emergían sin aviso. Penetraban puertos sin activar una sola alarma.

Islas enteras desaparecían durante la noche. Las costas se redibujaban no por la erosión, sino por el arrastre de cuerpos escamosos a través de arena y ciudades por igual.

—El mar —dijo simplemente—, era paciente. Y lo que vivía en él… no necesitaba ser visto para atacar.

Las ciudades intentaron reencaminar sus sistemas de agua. Colocaron tuberías a través de túneles más profundos, tratando de mantener bajas sus huellas térmicas. Pero no importó.

—No necesitaban luz para cazar. Sentían vibraciones. Seguían el calor. Se movían por sonido y memoria.

Líneas enteras de metro se convirtieron en nidos inundados. Los sistemas de alcantarillado se volvieron criaderos. Los supervivientes excavaron habitaciones en paredes derrumbadas, sin pisar nunca el mismo corredor dos veces.

—Y aun así —dijo—, algunos no se escondieron.

El Salón permaneció inmóvil.

La pantalla parpadeó una vez más —sin color— solo imágenes en grano, atenuadas, como algo guardado de archivos de memoria corruptos.

Mostraba montañas.

Senderos estrechos.

Aire fino, helado.

Un grupo —diez, tal vez doce— se movía a lo largo de la cresta. No parecían informados. No parecían tácticos. Pero se conducían con algo diferente.

Propósito.

—Eran investigadores marciales —explicó la Decana—. Descendientes de soldados. De monjes. De supervivencialistas que habían transmitido conocimiento sin tecnología —solo aliento, cuerpo y disciplina.

Se llamaban El Círculo de Ceniza.

Sin jerarquía. Sin transmisión.

Solo movimiento.

Su primera muerte registrada fue un wyrm de montaña de Nivel 4.

Sin armas a distancia. Sin golpes potenciados. Solo formación, ritmo y determinación pura e implacable.

—No regresaron con su cabeza —dijo la Decana—. Regresaron con su piel. Su columna. Su veneno. Su utilidad.

Y algo cambió.

No de la noche a la mañana.

Pero real.

Otros grupos —algunos pequeños, algunos simplemente desesperados— comenzaron a probar la superficie de nuevo, no con bravuconería. Solo esperanza entrelazada con miedo.

La mayoría fracasó.

Algunos no.

Esos pocos se conocieron como las Tribus de Recuperación.

Siguieron más imágenes.

Una madre enseñando a sus hijos a distinguir el músculo de bestia de la carne. Un padre hirviendo médula ósea psiónica para convertirla en gel recubridor.

Un niño, quizás de ocho años, señalando huellas de monstruos y enumerando perfiles de olor como cancioncillas infantiles.

—No estaban tratando de reconstruir ciudades —dijo la Decana—. Estaban tratando de mantener territorio.

Una colina helada. Un tejado. Un corredor inundado. Eso era suficiente, si podían aguantar una noche más.

—Y cada victoria —añadió—, atraía atención.

Las bestias empezaron a adaptarse.

Algunas comenzaron a imitar a los humanos. Algunas copiaban la luz. Unas pocas comenzaron a imitar el pensamiento —esperando, poniendo cebos, acorralando.

—Una tribu desapareció completamente. No en una pelea. No en un ataque. Sino porque fueron reemplazados. Idénticamente.

Nadie respiraba.

Pero la Decana continuó.

—No se detuvieron.

Comenzaron a formarse mercados —no ciudades, no pueblos. Solo centros. Puestos comerciales de tiendas. Anillos de combate dibujados en la tierra. Pagos hechos en carne, hueso o herramientas.

Los refugios empezaron a entrenar a usuarios con poderes.

No para luchar.

Para transportar. Para limpiar. Para estabilizar.

—No eran héroes —dijo la Decana—. Solo útiles.

Y luego vinieron los Gremios.

Al principio, solo grupos de supervivientes con nombres que otros recordaban. No oficiales. No legales. Pero respetados.

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