Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 260

Capítulo 260: Por Qué se Formó la Asociación de Superpoderes

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No era un sigilo. Ni un emblema ni alguna proyección llamativa. Solo una simple balanza —sencilla, precisa y lo suficientemente limpia para sostenerse por sí misma.

Sin adornos, sin significados ocultos, solamente lo que era.

—Se hizo un pacto —comenzó la Decana, su voz tan firme como había estado desde el primer momento que subió a la plataforma.

—Hace años, entre las facciones más fuertes, grupos lo suficientemente poderosos para destruir ciudades si lo desearan, incluyendo a los Poseedores de Dominio.

Finalmente se giró por completo hacia los estudiantes, su expresión ilegible, su postura relajada pero nunca descuidada.

El aire en el anfiteatro no cambió solo por su movimiento, sino por algo subyacente a las palabras que estaba a punto de decir.

—Había una ley —dijo—, reconocida no solo por la sociedad humana, sino por monstruos, por restos de los antiguos gremios, incluso por cultos que apenas escuchan algo ya.

No elevó su voz. No dramatizó el momento.

—Los Civiles —dijo—, no son presas.

El silencio que siguió no fue hueco ni teatral. Se sentía… sagrado, como si algo antiguo hubiera sido pronunciado nuevamente, algo que todos conocían pero rara vez escuchaban en voz alta.

La quietud que siguió no se trataba de miedo; se trataba de peso. Como si cada persona en esa sala entendiera, en alguna parte de sí misma, que la línea que ella había trazado no era simbólica.

Era cumplida.

—No todos escuchan —añadió, más suavemente ahora—. Y para aquellos que la rompen…

Dejó la frase sin terminar, y sin embargo nadie necesitaba que la completara. La implicación era tan fuerte como un trueno, incluso si sus palabras apenas se elevaban por encima de un susurro.

Porque había consecuencias en este mundo que no necesitaban anuncios, había observadores —algunos silenciosos, algunos ocultos.

Algunos estaban vinculados a juramentos más antiguos que las ciudades, que solo actuaban cuando tenían que hacerlo, y cuando lo hacían, alguien desaparecía, no en el sentido dramático y público. Simplemente… se esfumaba.

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Las luces en el anfiteatro no se hicieron más brillantes. El sonido ambiental no regresó. El mundo no se reanudó con algún zumbido reconfortante. Permaneció tenue. Enfocado. Anclado.

Entonces, su mirada se desvió—no hacia los estudiantes, sino hacia la proyección que flotaba silenciosamente a su lado. Una nueva imagen apareció. Ya no era la balanza esta vez.

Algo menos definido. Una rueda dentada, agrietada en el centro, con sus roturas ramificándose hacia afuera como venas o líneas de falla después de un terremoto.

Parecía haber sido golpeada desde dentro. Rota no por fuerza, sino por presión.

La observó durante un segundo más de lo que cualquiera esperaba. Nadie interrumpió. Luego, como si el momento no importara, comenzó a caminar de nuevo.

Sus pasos eran tranquilos, su postura suelta, su ritmo lento, como si lo que estaba a punto de decir no fuera más pesado que el resto—pero todos sabían que lo era.

—Cuando los gremios colapsaron —dijo—, dejaron atrás más que edificios en ruinas y sedes vacías.

Dejaron atrás las peores partes de sí mismos—ambición sin control, alianzas fracturadas y poder ejercido sin rendición de cuentas.

La imagen cambió de nuevo—ahora una secuencia continua de destrucción: fortalezas derrumbándose, estallidos de habilidades inestables, supervivientes saqueando lo que alguna vez fueron grandes puestos de mando.

Estos no eran desastres aleatorios. Eran los resultados del poder sin estructura.

—Por un tiempo —dijo la Decana, sin romper nunca su ritmo—, los más fuertes gobernaron. No porque estuvieran capacitados para liderar, sino porque no quedaba nadie que les dijera lo contrario.

Destellos de tomas violentas iluminaron la cúpula—hombres y mujeres presentándose como protectores mientras las ciudades ardían detrás de ellos, promesas rotas antes de terminar de ser pronunciadas, estandartes que se alzaban y caían en la misma semana.

—Cada ciudad creaba sus propias reglas. Cada usuario de poder decidía cómo se veía la justicia. Y el caos no venía de fuera de las murallas—crecía dentro de ellas.

Nadie habló.

Nadie necesitaba hacerlo.

Porque algunos de los estudiantes tenían familias que habían vivido esto.

Algunos habían escuchado historias susurradas en tonos bajos por padres o tutores que habían sobrevivido lo suficiente para lamentar el costo.

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La Decana seguía moviéndose, su tono sin cambiar nunca, pero sus palabras se hacían más pesadas.

—Un patrón emergió —continuó—. Demasiados sistemas rotos. Demasiadas manos fuertes tomando malas decisiones. Demasiados civiles muriendo—no por bestias o cultos—sino por aquellos que habían jurado mantenerlos a salvo.

Entonces la pantalla cambió de nuevo.

Diez emblemas aparecieron—tenues ahora, como viejas heridas bajo una gasa—descansando bajo una delgada capa de piedra digital.

—Eventualmente —dijo—, algunos de los más fuertes Poseedores de Dominio comenzaron a hablar.

No los enumeró como en un pase de lista. Los nombró por su peso.

—Nocturne. Zeylan. Ravengarde. Ignis Solari. Los caminantes de tormentas. Los usuarios de sombras. Los antiguos atadores de fuego. Incluso aquellos que no habían hablado entre sí en años.

—Todos conocían la misma verdad. Podían defender una zona. Pero no podían proteger a una especie.

Una nueva imagen se formó—no más campos de batalla, no explosiones—solo una desgastada mesa de piedra rodeada por personas sin guardias, sin títulos, sin símbolos.

Solo ojos cansados y armaduras desgastadas por el clima.

—Allí fue donde se formó el primer consejo —dijo la Decana—. Sin nombre oficial. Sin estatuto. Solo los más fuertes del mundo finalmente sentándose a escuchar—por una vez.

Y de eso, nació algo más.

—La Asociación de Superpoderes.

Lo dijo llanamente. Sin preparación. Sin cambio de inflexión.

Y sin embargo, las palabras cayeron como un veredicto.

Un nuevo emblema apareció. Un anillo rodeando un fragmento de metal refundido. Simple. Estable. Inquebrantable.

—No construida mediante política. No a través de la realeza. No por demanda pública. Solo a través del fracaso compartido—y la voluntad de admitirlo.

Las escenas pasaron rápidamente ahora—ciudades en reparación, refugios siendo fortificados, niños riendo cerca de núcleos de poder estables.

—La Asociación no prometió utopía —dijo la Decana—. Pero trajo equilibrio. Dentro de sus ciudades, el orden reemplazó al pánico.

Las patrullas se reanudaron. Los cultos fueron cazados. Los incidentes de poder fueron atendidos antes de que se convirtieran en desastres.

Las imágenes lo mostraban.

Una bestia violando una pared, solo para ser cortada en plena carga por un destello de defensa coordinada.

Un ritual de culto colapsando mientras figuras uniformadas inundaban el área desde vectores ocultos.

Un usuario de poder rebelde contenido, no con fuerza, sino con velocidad y silencio.

—Esto no es miedo —dijo por fin, volviéndose hacia los estudiantes—. Esto es estructura. Es por esto que las ciudades no volvieron a caer.

La imagen final quedó suspendida detrás de ella—una insignia brillante. Balanceada. Grabada. El mismo símbolo—un anillo alrededor de un fragmento refundido—pero esta vez, brillando suavemente.

—Este símbolo —dijo la Decana—, es vuestro futuro. Algunos de vosotros lo ganaréis. Otros se enfrentarán a él.

Y esa fue la línea que mantuvo a la sala inmóvil.

No porque fuera dura.

Porque era real.

Sin promesa de seguridad.

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