Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 279

Capítulo 279: Dios

—Y cuando los hombres débiles —dijo Lilith suavemente, su voz como el filo de una hoja envuelto en terciopelo—, reciben propósito de monstruos…

Su mirada se desvió lentamente hacia la puerta. No esperaba que nadie hablara. No estaba esperando asentimiento. Las palabras ya estaban completas.

—…siempre se convierten en monstruos ellos mismos.

Nadie respondió.

No había nada más que añadir. La verdad había caído demasiado completamente, llenando el espacio entre ellos como un humo silencioso, enroscándose en cada rincón de la habitación.

Hablar ahora solo lo haría más pequeño. Y nadie quería eso.

El silencio no presionaba. No amenazaba con explotar. Simplemente… permanecía. Quieto. Equilibrado al borde de algo invisible.

Como el aliento antes de un grito. O la calma antes de que el cielo se abra.

Pero mucho más allá de esa habitación silenciosa, más allá de los suelos pulidos de Astralis, más allá de los anillos exteriores fortificados de las últimas ciudades sobrevivientes del hombre, e incluso más allá de las cartas de naves estelares o buscadores de sueños, no había tal quietud.

Solo existía el Vacío.

No era el espacio. El espacio tenía estrellas, pero aquí, no había nada en ninguna distancia o dirección—solo oscuridad.

Un desgarro, no un lienzo. No esperaba. No reflejaba. Era consumido sin la intención de consumir.

Una herida que la realidad no había logrado curar.

Y en lo profundo de esa herida, algo pulsaba.

No había galaxias aquí. Ni soles. Ni vida.

Solo fragmentos.

Cosas muertas.

Una ballena fosilizada del tamaño de la luna flotaba en silencio, sus huesos agrietados y entretejidos con zarcillos de metal negro.

También había torres—algunas rotas, algunas al revés—flotando sin propósito excepto para recordar a cualquier cosa que aún observara que alguna vez habían significado algo.

Y en el centro de todo, sentado sobre un trono crecido del cadáver de un mundo destrozado, descansaba aquello que llamaban dios.

La Corona Hueca.

El Pensamiento Durmiente.

El Dios Bajo los Nombres.

Él no se sentaba como los mortales. Era más sugerencia que forma—humanoide solo en contorno.

Hombros ligeramente inclinados hacia adelante, una mano colgando sobre el reposabrazos como un hombre dormido en su trono, la otra descansando bajo algo vagamente con forma de rostro.

Su cuerpo estaba hecho de pedazos de otras cosas. Huesos y aleaciones oxidadas, ligamentos de tendones y fragmentos. No había ojos. Ni boca. Ni rasgos. Solo presencia.

Y silencio.

Silencio completo y eterno.

A su alrededor circulaban los restos de adoradores, aunque ninguno habría usado esa palabra. No se arrodillaban. No se inclinaban. No cantaban.

Sangraban.

Daban.

Una secta, en espiral de carne y hierro, se arrastraba sin fin en círculos, cada cuerpo encadenado al siguiente.

Nunca dejaban de moverse. Susurraban una sola sílaba —nunca hablada, nunca escrita, y solo respirada.

Pasada de boca en boca, para que nunca fuera una palabra, solo una presencia.

Otro grupo —más adentro, cerca de los pozos sin luz— desde hace tiempo había eliminado sus recuerdos.

Diariamente, arrancaban astillas de pensamiento de sus mentes usando tenazas brillantes, alimentándolas en fuentes de llamas que gritaban al ser alimentadas.

Lloraban de alegría. Se regocijaban en olvidar. Cada recuerdo perdido era un paso más cerca de Él.

¿Y los templos?

No estaban construidos de piedra. Estaban cosidos —de hueso, de arrepentimiento, de culpa solidificada.

Flotando sin ancla, los sacerdotes en su interior leían al revés de pergaminos hechos de columna vertebral humana e intestinos secos, sus voces partidas por lenguas que habían bifurcado intencionalmente.

Sus sermones no pedían comprensión. Pedían eliminación, la desintegración del pensamiento.

Para ellos, Él no era un dios porque lo exigiera.

Era un dios porque necesitaban que lo fuera.

La creencia era lo único que contenía la realidad de que todos estaban locos.

Pero incluso la locura necesita contraste. Y en el Vacío, no había ninguno.

Y entonces —algo se movió.

No fuerte. No repentino. Una ondulación.

Pequeña. Insignificante para cualquier cosa excepto para ellos.

Pero para ellos?

Para ellos, lo era todo.

Cada ser en ese reino —cada sacerdote que chillaba, cada morador de cadenas susurrante, cada obispo medio muerto sosteniendo un cuchillo sobre una garganta— se congeló.

No respiraban.

La ondulación no era un sonido. Era un cambio. Un temblor. Como si un aliento hubiera entrado en un lugar que hacía mucho tiempo había exhalado.

Y entonces llegó el ruido.

No una voz.

No un trueno.

Solo el sonido de algo… despertando.

El Dios se agitó. Solo ligeramente. Pero en este reino, eso era suficiente.

Su mano izquierda, antes flácida, se cerró. Luego se abrió. Un tic. Una flexión.

Sin palabras.

Pero algo cambió.

Él no recordaba como los mortales recordaban. No había pensamientos—solo secuencias. Líneas sensoriales de señal, aroma, memoria y sangre.

Y había sentido algo. Un destello. Una hebra.

Un báculo.

Su báculo.

Una vez perdido y una vez silenciado. Ahora… tocado.

No correctamente. No a través del ritual. Pero activado.

La ondulación que había enviado, aunque débil, había perforado la membrana de los mundos y rozado su conciencia adormecida.

El mortal que lo había tocado había muerto.

Demasiado pronto.

Eso no debería haber ocurrido.

El líder del culto que lo sostenía estaba muerto. Y no por causa natural. No por un sacrificio sancionado. No por bestia o facción enemiga.

Alguien externo había interferido.

Alguien que no llevaba la marca.

Que no había jurado.

Que no había sido visto por las runas.

El Dios no se levantó.

Ni siquiera se movió de nuevo.

Pero algo dentro del aire a su alrededor se volvió frío.

A través de la gran extensión de fortalezas del culto dispersas por los mundos conocidos y desconocidos, antiguas guardas se iluminaron. Contratos ancestrales se activaron. Los símbolos comenzaron a pulsar.

Los fieles empezaron a temblar.

Porque ellos también lo sintieron.

Él no estaba enviando avatares. No estaba enviando castigo.

Estaba… observando.

Un millar de templos cayeron en silencio.

Entonces comenzaron los sueños.

No sueños de fuego o bestias.

Sueños de instrucciones.

Esquemas. Ideas. Órdenes. Patrones sin lenguaje, pero con entendimiento completo. Inundaron las mentes de los devotos.

Despertando todo lo que había estado esperando.

No guerreros.

Conceptos.

Pensamientos envueltos en hambre. Símbolos diseñados para reconectar la creencia. Escritos que convertían a los seguidores en huéspedes para algo más que fe.

El Dios no se puso de pie.

No habló.

Pero levantó un dedo.

Y a través del vacío, los planes comenzaron.

Él no se levantaría.

Aún no.

Pero algo había cambiado.

Él sabía que ellos estaban observando.

Y ahora?

Él observaría de vuelta.

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