Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 280

Capítulo 280: Dios 2

Y en algún lugar aún más profundo —incluso bajo los fragmentos a la deriva de templos y los anillos rotos de mundos cantantes— la catedral se movió.

No con gracia. No con sonido.

Simplemente existía de una manera que hacía que el espacio se inclinara a su alrededor. La realidad se doblaba, no porque quisiera, sino porque no tenía elección.

Como un viejo sirviente que se había inclinado tantas veces, que ya no recordaba cómo mantenerse erguido.

La catedral no fue construida. Había crecido. Su forma no fue planeada. Fue sentida. Y no había dejado de crecer.

Columnas más anchas que bocas de cañones se extendían hacia arriba hacia la nada. No había techo. Solo ese dosel siempre cambiante de luz distorsionada y color aceitoso, como algo entre líquido y fuego, arremolinándose a través de una superficie que no existía.

Las paredes respiraban. No siempre con ritmo. No siempre suavemente. A veces crujían como huesos bajo presión.

Otras veces, susurraban. No con bocas, sino con impresiones —ecos de voces que hacía mucho habían olvidado cómo lucían sus cuerpos.

Este no era un lugar.

Era una condición.

Y en el centro, sobre una plataforma formada de piedra fusionada y nervio crudo, el dios permanecía.

No necesitaba moverse. La mayoría del tiempo, no lo hacía. ¿Pero ahora?

Ahora, algo había cambiado.

Su consciencia presionó hacia afuera, y la catedral tembló —no visiblemente, sino internamente. El aire cambió. La temperatura se espesó. La sensación de estar solo desapareció.

Ese destello. Ese hilo de conciencia.

Se había roto.

No desvanecido. No disuelto, sino roto.

Romperse significaba fuerza. Contacto. Una mano que no debía alcanzar.

Y el báculo —esa cosa antigua que llevaba una astilla de su vínculo con el mundo despierto— no debía responder sin un portador activo.

Lo que significaba que alguien más había estado involucrado.

Su cuerpo no se agitó, pero su presencia sí. Y lentamente, mientras el silencio se profundizaba, abrió un ojo.

Solo uno.

No había iris. Ni pupila. Solo un vacío que se arremolinaba hacia adentro, como si el ojo no viera hacia afuera, sino a través.

No encajaba en la habitación.

No realmente.

Pero el espacio no discutía. El ojo existía, y así el aire se desprendía a su alrededor como piel retrocediendo ante el fuego.

No dijo nada. Ni palabras. Ni pensamientos. Pero la catedral respondió de todos modos.

Una risa baja comenzó —no de bocas sino de cosas que vestían bocas. Las costillas de la catedral temblaron, como si recordaran el humor.

Los vitrales, con forma de pulmones, ojos y tristeza, pulsaban con un sonido como risitas.

Incluso los tubos del órgano gimieron suavemente —tubos que no habían sonado desde el día en que nacieron de las espinas de santos y se alimentaron de gritos.

Él no sonrió.

No realmente.

Pero el espacio donde podría haber existido una sonrisa se curvó ligeramente.

Se sentó. Lentamente. Deliberadamente. No por esfuerzo, sino por paciencia.

Un brazo masivo se arrastró por el barandal del trono, dejando profundos surcos a su paso sin ninguna presión real.

La otra mano se levantó y se movió por el aire, sin lanzar hechizos, sin invocar magia. Solo… moviéndose.

Y la catedral sangró para él.

La sangre flotaba hacia arriba en perezosos hilos desde grietas, poros y ojos a lo largo de las paredes, atraída hacia sus dedos como humo que se curva hacia el calor. No era su sangre. El dios no sangraba.

La catedral sí.

Dibujó patrones en el aire.

Símbolos. Formas.

No geométricas. No lógicas. Espirales que se enrollaban sobre sí mismas y líneas que desafiaban el concepto de secuencia. El tiempo no fluía aquí —se enredaba.

Un mapa apareció.

Tosco, para ojos humanos. Pero no para él.

Para él, era claro.

Vio la ruptura. El punto donde la realidad había tocado lo que no debería.

Vio el mundo que todavía se llamaba a sí mismo completo, que todavía se consideraba seguro.

Vio a alguien, pero no podía ver claramente.

Pero parecía un niño.

Sin marcas. Sin entrenamiento. No elegido. Pero de alguna manera… presente.

De algún modo, la señal lo había tocado.

Eso no era solo inusual. Era imposible.

La risa creció más fuerte. No cruel. No demente. Solo… divertida.

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Trazó los hilos nuevamente. El báculo no había sido elegido. Había reaccionado. Eso significaba que la señal aún era inestable. Todavía resonaba.

¿Y la muerte del líder del culto? No esperada y no planeada.

Todo encajaba demasiado perfectamente.

Demasiado rápido.

Se reclinó, pero no para descansar. Para ver. El trono se movió con él, como una bestia enroscándose alrededor del peso de su amo, construido no de comodidad sino de obediencia.

Y a través de las paredes, ojos se abrieron.

No una metáfora.

Ojos reales.

Quemados en carne. Cosidos en hueso. Retorcidos de un material que no tenía derecho a vivir.

Parpadearon.

Luego se fijaron en los patrones en el aire.

Él levantó un dedo.

Solo uno.

Y abajo—muy por debajo de la base visible de la catedral—algo antiguo despertó.

Engranajes comenzaron a girar. No máquinas. No metal. Motores vivientes. Organismos con forma de memoria y enraizados en viejos pensamientos.

Se desellaron con un silbido de aliento antiguo.

Y en sus núcleos, él alimentó la señal.

Solo un destello.

Eso era todo lo que necesitaban.

Los motores la procesaron no en armas. No en ejércitos.

Sino en ideas.

Ideas con forma de personas.

Ideas con forma de hambre.

Fe que no preguntaba. Que no explicaba.

Fe que consumía.

Esto no era una conquista; era una infección.

Un hilo era suficiente.

Los mortales lo llevarían por él. Siempre lo hacían.

Sobrevivientes. Testigos. Aquellos que apenas sobrevivían a lo que no entendían. Lo llevarían a casa. Lo propagarían en historias. Sueños. Pánico.

¿Y lentamente?

Esa idea echaría raíces.

Y una vez que lo hiciera, no necesitaría guía.

Crecería.

La catedral pulsó. Un aliento. Un latido. Un recuerdo.

Cerró su ojo nuevamente, pero la expresión curvada nunca se desvaneció.

No estaba enojado.

Ni siquiera estaba despierto.

No completamente.

Esto no era represalia.

Era curiosidad.

Una reacción.

Algo había tocado el borde de su mundo. Y ahora, simplemente quería ver quién lo había hecho.

Levantó su mano nuevamente. No para crear. No para atacar.

Sino para escuchar.

Los hilos colgaban en el aire como telarañas. La mayoría se estaban desvaneciendo. Apagados. Callejones sin salida.

Pero uno…

Un hilo todavía estaba cálido.

Todavía pulsando.

Alguien había rozado el báculo y vivido. No unido a él. No juramentado. Pero tocado por el eco.

No por diseño.

Por proximidad.

¿Y qué significaba eso?

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