Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 281

Capítulo 281: Diácono

Ese mortal era más peligroso que el que murió, no porque fuera poderoso, ni marcado, ni preparado, sino precisamente porque no era ninguna de esas cosas y aun así logró tocar algo antiguo y alejarse respirando.

El dios quería verlo.

Quería entender cómo alguien fuera del redil, intacto por la doctrina o ritual, había sobrevivido a un breve contacto con algo destinado a purificar el alma.

No inmediatamente.

No imprudentemente.

Pero pronto.

El trono debajo de él se desplazó sin instrucción, inclinándose suavemente para sostener su forma como si la catedral misma recordara su figura mejor que el tiempo.

No estaba viva, no como los mortales lo definirían, pero respondía con la reverencia de algo que solo había conocido cómo servir.

Y sobre ese gran trono inmóvil, los reinos exteriores giraban más rápido ahora, no por pánico, ni advertencia, sino porque un ser que una vez había olvidado cómo pensar en momentos estaba comenzando a pensar de nuevo, un hilo a la vez.

Mientras su conciencia fluía hacia afuera, las cosas profundas bajo su dominio comenzaron a agitarse—no los agentes visibles, no los sacerdotes que rezaban en la locura, ni siquiera los fanáticos devotos que hablaban en lenguas que quebraban huesos—sino los antiguos.

Los acólitos originales.

Él había tallado los fragmentos de pensamiento, memoria y creencia en los primeros templos cuando las estrellas aún eran suaves.

Habían sido enterrados en murales, dormidos tras ojos de piedra, escondidos en los ángulos de santuarios olvidados, tejidos en los nombres grabados en ruinas que nadie recordaba cómo traducir.

Y ahora, comenzaban a agitarse—no violentamente, no al unísono, sino como una ondulación en aguas tranquilas, lenta e inevitable.

Un sacerdote en lo profundo de una caverna sin sol se desplomó a mitad de un cántico, no por agotamiento o incredulidad, sino por la súbita comprensión de que aquello que había adorado en metáfora acababa de devolverle la mirada.

En otro lugar, muy lejos en la corteza negra de una montaña moribunda, una niña con dientes ennegrecidos gritó—no de dolor, sino con un número que no existía en ninguna lengua viva, y el sonido agrietó las piedras a su alrededor como si la realidad misma se estremeciera.

En un sitio diferente, tan profundo y silencioso que había sido olvidado incluso por los ecos, una bestia con piel negro tinta y venas dibujadas como antigua caligrafía exhaló por primera vez en décadas.

No rugió. No gruñó. Lloró suavemente, y sin vergüenza.

Todos lo sintieron.

No un regreso. No todavía.

Solo… un cambio.

El juego no había comenzado.

Pero el tablero, por fin, estaba en movimiento.

La catedral exhaló. No aire, sino intención.

Fue lento. Medido. Casi complacido.

El dios no se movió de nuevo.

Porque no necesitaba hacerlo.

Su atención por sí sola se había convertido en un peso sobre el mundo —y por ahora, eso era todo lo que obtendría.

Hasta que alguien, en algún lugar, tirara del hilo nuevamente.

Y él eligiera levantarse.

Pero incluso esa larga quietud no era verdaderamente quieta, porque entonces el silencio cambió.

No roto. No perturbado. Solo moldeado —sutil, deliberadamente— por la presión de la intención.

Algo cambió en los asientos de la catedral. Las paredes se endurecieron. La respiración de la estructura se detuvo.

Y aunque no soplaba viento, el aire se inclinó hacia adelante, anticipando una orden aún no pronunciada.

El dios se giró —no completamente, no en forma, sino en enfoque.

Una sombra se extendió desde la base de las escaleras del trono. No se deslizaba, no gateaba, ni siquiera parecía moverse.

Simplemente apareció, como si la luz se hubiera rendido y dejado espacio para que algo más pesado avanzara.

Entonces vino la voz.

No era fuerte. No era retumbante. No necesitaba serlo.

Era el tipo de voz no hecha para oídos, sino para obediencia.

—Diácono.

Y eso fue suficiente.

En la base de las escaleras, apareció una figura.

Sin pasos. Sin llegada.

Simplemente estaba allí.

Una rodilla bajada. Su cabeza inclinada. Un puño colocado suavemente sobre el centro de su pecho, como un candado sellado por devoción.

Su ropa era inmaculada. Cada costura colocada con precisión. Un uniforme negro formal que parecía no haber conocido nunca una arruga, usado no como tela sino como credo.

Una capa larga y sin peso se extendía tras él, grabada con patrones en movimiento—runas que brillaban ligeramente incluso en la quietud, lenguaje que no se comportaba normalmente.

Diácono.

No un título.

Un nombre.

Uno que no resonaba en un solo reino, sino en muchos.

El dios no habló de nuevo.

No necesitaba hacerlo.

Diácono levantó la cabeza—no lo suficiente para hacer contacto visual, solo lo suficiente para mostrar que estaba escuchando.

La voz del dios regresó, más suave ahora, como una brisa sentida a través de los huesos. No transmitía amenaza. Pero tampoco calidez.

—El culto establecido en Tierra-139 ha sido extinguido.

Diácono no se inmutó. No respiró.

—Murió demasiado pronto —continuó el dios, con el más leve matiz de interés coloreando el peso de la frase—. Debía fermentar. Crecer inadvertido. Observar silenciosamente.

La respuesta de Diácono fue baja, contenida, un cuchillo envuelto en terciopelo.

—No debería haber fallado. Ese mundo no tiene guardas sensibles. Sus Guardianes están obsoletos. El último consejo superviviente ni siquiera rastrea niveles de amenaza externa.

—Exactamente.

El dios dejó que la palabra persistiera, su eco más pesado que el espacio que atravesaba.

Se inclinó, apenas, un cambio más sentido que visto.

—Hubo interferencia.

No elaboró. No necesitaba hacerlo.

—No se envió ninguna bestia. No ocurrió fractura interna. Ningún ciclo de sacrificio colapsó. Alguien fuera del patrón lo tocó.

La mirada de Diácono se agudizó ligeramente, no por sorpresa, sino por reconocimiento de lo que eso implicaba.

—¿Está marcado? —preguntó.

—No —dijo el dios—. Eso es lo que hace esto interesante.

Se inclinó hacia adelante nuevamente. No físicamente. Solo en intención—la catedral entera se inclinó con él.

—El báculo fue tocado. Brevemente. El que murió no fue el último en sostenerlo. Alguien más lo hizo. Y sigue vivo.

Diácono hizo una pausa. Pensó. Calculó.

—Si no está marcado… ¿debo eliminarlo?

—No —llegó la respuesta, firme pero tranquila. Casi divertida—. Todavía no.

Otro cambio. Otra ondulación.

—Quiero ver.

Diácono no hizo más preguntas. —¿Protocolo de observación?

—Correcto —dijo el dios—. No perturbes. No hagas contacto. Solo observa.

Diácono se movió. No en pasos, no con esfuerzo. Solo una inclinación de su mano.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com