Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 282

Capítulo 282: Espejo Pálido

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La catedral respiró de nuevo —no como llenan los pulmones o se mueve el aire, sino con un movimiento lento y profundo que presionaba a través de las paredes como un recuerdo exhalando, como una presión que finalmente se afloja después de contenerse demasiado tiempo.

No respiraba de la manera que los mortales entendían. Era intencional; era un ritmo antiguo. Era el sonido de algo viejo y sagrado relajándose de nuevo en su lugar.

Muy por encima del trono, los órganos de cristal suspendidos se atenuaron, su extraño resplandor líquido desvaneciéndose como si se retiraran a dormir.

La luz cambiante que había bailado a través de las vidrieras dejó de pulsar.

Los ojos de la catedral, si así podían llamarse, parpadearon una vez —luego otra— antes de quedarse inmóviles, la postimagen persistiendo en el aire denso como humo que no se desvanecía.

El Diácono seguía arrodillado donde había aparecido —su posición sin cambios, su silueta afilada contra la penumbra silenciosa del suelo nervado de la catedral.

No se inquietaba. No respiraba ruidosamente. No miraba hacia arriba para ver si el momento había pasado.

Esperaba, como siempre lo hacía —no solo por el silencio, sino por esa sutil certeza de que la mirada del dios se había alejado por designio, no por aburrimiento.

Solo cuando el aire cambió ligeramente —menos pesado ahora, menos expectante— la atmósfera a su alrededor comenzó a responder.

Bajo sus mangas, líneas brillaban tenuemente. Sigilos cosidos en su uniforme —no entintados, no pintados, sino incrustados hilo por hilo en la tela misma— despertaron con una luz silenciosa.

No estaban destinados a ser visibles para ojos normales. No brillaban tanto como se hacían perceptibles.

Patrones bordados en un lenguaje más antiguo que la escritura se movían suavemente, respondiendo a una señal que no tenía sonido, solo significado.

Incluso el bordado sobre su pecho respondió —ondulando ligeramente como un espejo perturbado por el pensamiento, no por el movimiento.

—Enviaré al Espejo Pálido —dijo el Diácono, apenas por encima de un susurro. Su voz estaba perfectamente modulada. No rígida, sino compuesta. No fría, pero tan precisa que se sentía más afilada que el acero.

No había necesidad de teatralidad.

El dios, ahora invisible pero innegablemente presente, no dio señal visual. Pero algo en el espacio —la presión, el peso, el reconocimiento silencioso— cambió nuevamente.

Un asentimiento. No visible.

Pero conocido.

—Deja que mire —murmuró la voz del dios desde todas partes y ninguna, entretejiéndose en la habitación como seda pasada a través del cristal.

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—Y solo mirar. Si es vista, debe desaparecer. Si es atrapada, debe morir. Este hilo no debe ser controlado. Debe desenrollarse por sí solo.

El Diácono bajó la cabeza aún más, no por vergüenza o sumisión, sino con la reverencia de alguien que sirve no por miedo, sino por comprensión.

No había necesidad de cuestionar a un dios que veía todo desde arriba y desde abajo.

—Entendido.

La catedral inhaló una vez más—esta vez más ligera. La estructura se alivió, sus huesos relajándose. El aliento espeso que había mantenido el lugar inmóvil durante tanto tiempo comenzó a moverse nuevamente.

El suave zumbido regresó a las paredes, no fuerte pero constante, como algo antiguo despertando y luego decidiendo adormecerse una vez más.

Las vidrieras se iluminaron de nuevo, pero tenuemente esta vez. Tenue. Como las estrellas regresando después de un destello de relámpago. El peso en el aire disminuyó. No se desvaneció. Pero no era peligroso.

Aún no.

Y entonces, con un susurro final que apenas se curvaba alrededor de las bóvedas de la catedral, la voz del dios regresó.

—Lo quiero todo.

Sin trueno. Sin fuerza. Solo claridad.

—Patrones de pensamiento. Fluctuaciones de proximidad. Deriva emocional. Cada reacción que tiene este chico. Quiero saber lo que teme.

¿Qué lo hace dudar? ¿Cómo duerme? ¿Cómo piensa en la muerte? Cada detalle. Cada hilo.

El Diácono no parpadeó. No se movió.

—¿Y si no vacila? —preguntó.

El dios no respondió con palabras. No había necesidad.

Levantó su mano invisible nuevamente, y el hilo flotando en el aire pulsó. Una vez. Aún débil. Aún silencioso. Pero innegablemente vivo.

Era suficiente.

El Espejo Pálido lo sentiría. No necesitaría coordenadas. No necesitaría un mapa. Solo la señal. El eco. El pulso.

Y con eso, el Diácono se levantó.

No se puso de pie.

No se desvaneció.

Simplemente cambió de estado —de presencia a pasaje.

Se volvió inmóvil.

Y la catedral lo dejó ir, como si hubiera pensado en él y luego liberado el pensamiento como un suspiro.

El corredor en el que entró no estaba hecho de piedra o metal o luz. Ni siquiera estaba hecho en el sentido habitual.

Era simplemente como un pasillo recordado por algo demasiado viejo para recordar su propia forma. Sus paredes no se erguían.

Flotaban. Y se curvaban cuando querían, no por diseño, sino por estado de ánimo.

Linternas de Carne alineaban los lados.

Pulsaban —no con llama, sino con memoria.

Cada una contenía un fragmento de un alma. Atrapada. Ligada. No muerta. No viva. Pero consciente. No luces.

No ornamentos. Eran testigos —ojos que habían olvidado cómo parpadear, fingiendo brillar.

Se giraron cuando él pasó.

Siempre lo hacían.

Caminó bajo arcos donde estatuas permanecían en formas imposibles —cuerpos retorcidos en formas que ninguna anatomía podría sostener, bocas abiertas en alabanza sin palabras, rostros capturados en medio de la revelación.

No eran esculturas. Eran restos —las secuelas de una creencia que penetró demasiado profundo.

El Diácono no las miró.

No tenía razón para hacerlo.

Detenerse sería recordar —y el Diácono nunca recordaba a menos que se le ordenara.

Llegó a la cámara.

No grandiosa. No amplia. Pero infinita en sensación.

Docenas de espejos flotaban en el espacio.

Ninguno tocaba el suelo.

Estaban suspendidos por hilos demasiado delgados para llamarlos cadenas, demasiado exactos para llamarlos enredaderas.

Cada uno contenía un destello de un mundo —en tiempo real, visión real, sin grabaciones, sin simulaciones, solo la verdad reflejada desde muy, muy lejos.

Se acercó a uno, la superficie un suave brillo de azul y gris.

Tierra-139.

Su mano se elevó, plana contra el cristal. En el momento en que su palma tocó, la superficie pulsó —no brillante, solo viva-un reconocimiento.

—Espejo Pálido —dijo.

Silencio.

Luego una voz.

Femenina. Fría. Medida. No cruel —pero eficiente. Una voz entrenada para cortar, no para consolar.

—Ya veo.

—Debes observar la Tierra-139 —instruyó el Diácono—. Nuestro dios requiere claridad. Sin interferencia. Sin ruido. Esto no es una cacería.

Una pausa.

Entonces, —Hay algo en movimiento —respondió ella—. Presencia débil. Adaptativa. Posiblemente inconsciente. Pero alguien que necesitamos entender.

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