Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 301

Capítulo 301: Interpretado como Clase Pre-Grieta — Tipo de Entidad: Firma de Vacío No Anclada.

La puerta se cerró tras la última persona con un suave siseo, sellando la habitación en silencio. Solo quedaba el leve zumbido de las luces del techo, junto con el tenue tictac de un panel de visualización que todavía parpadeaba en modo de espera en la pared del fondo.

El hermano de Sera no dijo nada.

Tampoco se sentó.

Simplemente se quedó de pie un buen rato con la tableta aún en la mano, su pulgar rozando el borde maquinalmente.

No eran nervios. Era el peso de algo abrumador que por fin se asentaba. No sobre sus hombros, sino en su sangre.

La asistente permaneció cerca de la puerta, en silencio, inmóvil. No cambió de postura ni preguntó qué era lo siguiente.

Lo había visto así unas cuantas veces antes, cuando una situación se volvía lo suficientemente seria como para sacarlo por completo de la esfera pública y llevarlo a lo que fuera que se ocultaba tras el cristal pulido y las sonrisas de comité de la Asociación.

Pero esta noche era diferente.

Esta vez, Él no estaba enfadado ni tenso. Simplemente parecía… concentrado. De esa manera inquietante que adopta la gente cuando ya ha tomado una decisión y solo está avanzando hacia la parte en la que los demás tienen que ponerse al día.

Soltó un suspiro. Silencioso. Medido.

Luego se giró; no hacia la ventana, sino hacia la pared opuesta. Aquella que parecía no haber sido tocada en años.

Solo un revestimiento liso, del tipo que no anunciaba nada, como si intentara ser invisible.

Se acercó y apoyó la palma de la mano en el centro.

Al principio, no pasó nada.

Entonces sonó un único y grave repique, profundo y constante. La base de la pared se iluminó, solo un poco, lo suficiente para mostrar una tenue línea vertical que se formaba de arriba abajo.

La junta se abrió, lenta y deliberadamente. No como una puerta. No como una bóveda.

Como algo más antiguo.

Algo oculto a propósito.

Detrás de la pared había un módulo estrecho: gris mate, sin marcas, salvo por una pequeña hendidura ovalada a su lado.

Del tamaño aproximado de una huella dactilar. El brillo de su superficie no era un pulido de alta tecnología.

Era un entramado de seguridad de la vieja escuela: estratificado y arenoso, del tipo que dejaron de usar una vez que los sistemas por satélite entraron en juego.

Presionó el pulgar en él.

Esta vez, el sonido fue aún más bajo. Pero la pared respondió.

Una pantalla cobró vida; ni un holograma flotante, ni una proyección.

Solo un panel integrado en la propia pared: tecnología incrustada de hacía décadas, quizá más. No era algo a lo que se accediera a menos que ya supieras que existía.

Él no dudó.

Sus dedos se movieron por la interfaz, lentos pero seguros, como si la disposición no hubiera cambiado en años, y no hubiera necesitado hacerlo. Era memoria muscular. No estaba leyendo nada. Estaba recordando.

Introdujo tres caracteres. No letras. No números. Glifos.

Formas.

Símbolos de un sistema lógico que no encajaba con la estructura moderna; algo transmitido por la sangre, no por el entrenamiento.

La pared refulgió.

Una onda recorrió la superficie.

Entonces, el archivo se abrió.

Se movió ligeramente para que la asistente pudiera ver la pantalla si quería, aunque no esperaba que se adelantara. No era un momento para conversar.

El archivo no era espectacular. No había sonidos ni imágenes. Solo eran líneas y líneas de entradas, algunas parpadeantes, la mayoría tenues.

La mayoría estaban marcadas como obsoletas, otras como selladas, y unas pocas seguían censuradas incluso dentro del sistema.

Se desplazó por la lista.

Y entonces se detuvo.

Una línea no era como las demás.

Parpadeaba; no con urgencia, sino con inestabilidad. No había tamaño de archivo. Ni etiqueta de origen. Ni dialecto o Autor adjunto. Solo una línea traducida vagamente al código moderno:

Interpretado como Clase Pre-Grieta — Tipo de Entidad: Firma de Vacío No Anclado.

Sin metadatos. Sin marca de tiempo. Sin contexto.

Solo un glifo.

Un único símbolo extraño y dentado. Asimétrico. De forma incorrecta, como si hubiera sido dibujado por manos que no conocían la simetría ni se preocupaban por los ojos humanos.

Lo pulsó.

El panel vibró. No con ruido, sino con presión. Un zumbido silencioso ascendió por la pared y se adentró hasta los huesos.

Entonces, la pantalla cambió.

Se abrió un archivo: no un documento, sino una colección de fragmentos de datos fracturados: antiguos escaneos de energía, códigos de imitación, lecturas de memoria superpuestas, todo ello corrupto y en capas tan densas que no tenía sentido de inmediato, salvo por una cosa.

Una nota.

Breve.

Directa.

La leyó en voz alta, no porque Ella necesitara oírla, sino porque Él necesitaba decirla.

«Sujeto no vinculado a este ciclo. Memoria corrupta. Esquema de realidad desalineado. El comportamiento sugiere el no reconocimiento de las leyes metafísicas actualizadas».

La asistente contuvo el aliento. —¿No… no sabe dónde está?

Él no respondió. No de inmediato. Sus ojos permanecieron fijos en las últimas líneas de la nota.

«Amenaza potencial no por intención, sino por incomprensión. El sujeto conserva la orientación Pre-Caída.

Tratar con cuidado. Eliminar solo como último recurso. Educación antes que fuerza. Contención antes que contacto».

Se reclinó ligeramente.

Dejó que las palabras flotaran en el aire.

Luego cerró el archivo.

El archivo se atenuó, pero el ambiente no se relajó. Se sentía como si algo hubiera sido liberado, aunque solo fuera un poco. Algo tácito, pero muy antiguo.

La asistente dio un paso al frente. Solo uno pequeño.

—Señor… ¿cree que esa cosa es humana?

Él la miró, entrecerrando los ojos no en un gesto de juicio, sino de concentración.

Luego, simplemente: —Lo que sea que es, se mueve como si no le importara quién construyó este mundo. Eso significa que no ve bandos. No ve facciones. No nos ve a nosotros.

Deslizó un dedo por el panel.

La pared empezó a cerrarse.

Sin juntas. Silenciosa. Borrada.

No esperó a que terminara antes de volverse de nuevo hacia la mesa.

Metió la mano en su chaqueta, ahora colgada despreocupadamente sobre una de las sillas, y sacó un pequeño dispositivo de color negro mate, apenas más grande que la palma de su mano. Sin logotipos. Sin interfaz.

Presionó un dedo contra un lado.

Se abrió con un clic.

Sin luces. Sin sonido.

Pero se formó un enlace.

Y habló por él, con voz baja y uniforme.

—Autorización: estatuto interno de Valcrest. Clasificación del Objetivo: anomalía Pre-Grieta. Solicitando protocolo de nivel sombra. Solo fase de observación y preparación. Sin contacto directo. Sin rastro público.

Una pausa.

Entonces llegó una voz a través del dispositivo: plana, filtrada, de tono inequívocamente inhumano.

—Orden recibida. ¿Confirmar punto de origen?

—Confirmado. Código de brecha interna alineado con el glifo del archivo: Keth-Sigma.

—Directiva confirmada. Unidad Fantasma pendiente de despliegue. Tiempo estimado de preparación: tres horas.

Cerró el dispositivo con un suave chasquido y lo guardó en el bolsillo interior de su abrigo.

Su rostro no cambió.

Pero el ambiente en la habitación se sentía más denso.

La asistente tragó saliva. —¿Va a llamar a la división fantasma?

Él asintió levemente. —Solo un grupo sabe cómo rastrear algo así sin perturbarlo.

Ella vaciló. —¿Y si se da cuenta?

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