Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 314

Capítulo 314: Pacto del Buitre Rojo

Isabella pasó con ligereza por encima de lo que había sido una mesa con tablero de cristal, ahora medio derretida y desplomada sobre el suelo de mármol.

Sus botas produjeron un leve crujido sobre los escombros esparcidos: fragmentos de cristal ennegrecido, vidrio chamuscado y una capa de hollín que aún conservaba el olor de los acelerantes químicos.

Este lugar había rebosado en su día de vida y dinero sucio, una discoteca para la élite clandestina.

Tenía techos altos, reservados de terciopelo donde se cerraban tratos en silencio, chicas bailando bajo luces de filtro dorado mientras se intercambiaban armas dos niveles más abajo.

Ahora, reinaba el silencio; el tipo de silencio que solo llega después del fuego, el caos y una salida apresurada.

Quienquiera que incendiara el lugar no había hecho un buen trabajo. Las llamas habían causado daños, sí, pero no lo habían consumido todo.

Ella aún podía oler el licor de primera categoría empapado en la alfombra, aún veía las manchas oscuras en el suelo por donde habían arrastrado cuerpos hacia fuera, o quizá más adentro.

El esqueleto del edificio aún hablaba. Ella solo tenía que escuchar.

Ella se movía despacio, no por miedo, sino por costumbre. Nadie se atrevería a ponerle un dedo encima aquí; ya no.

Pero no tenía prisa. Estaba pensando. Observando e interpretando el lugar como solo podía hacerlo alguien que se había criado en medio de ese caos. Los demás pasaban por alto los detalles. Ella no.

Las mesas y los tableros de aglomerado también habían desaparecido. Pero las paredes aún tenían una gruesa espuma insonorizante entre los paneles de soporte.

Del tipo que no se usa a menos que estés diciendo cosas que no quieres que se repitan jamás. Varias puertas interiores habían sido selladas con soldadura, sus bordes metálicos fundidos a los marcos.

Eso no era obra del culto. Los miembros del culto no soldaban. Ellos desgarraban, quemaban, desangraban cosas en caóticas espirales.

Quienquiera que hiciera esto no estaba improvisando. Intentaban contener algo… o mantenerlo contenido.

Al fondo, más allá de la barra principal y de lo que quedaba del corredor VIP, la zona de descanso aún conservaba su estructura.

El aire aquí estaba viciado, inmóvil desde hacía días. Una lámpara de araña —medio quemada, torcida— colgaba como un adorno moribundo del techo.

Debajo de ella, Talvek estaba sentado con pereza, con una pierna apoyada en la barra del bar como si fuera un sofá.

Ella no pronunció su nombre.

Él levantó la vista en el momento en que ella entró. Fue todo lo que hizo falta; no se necesitaban saludos.

Él se puso en pie y se sacudió el hollín de los pantalones con el dorso de la mano, como si las manchas fueran a quitarse con unas cuantas pasadas perezosas. —No pensé que vendrías en persona —dijo.

—Tú me llamaste —respondió ella, con voz neutra.

Él se encogió de hombros ligeramente. —Claro. Solo pensé que enviarías a uno de tus fantasmas.

—No he traído a mi equipo —dijo ella mientras avanzaba—. Eso es suficientemente personal.

Él señaló una botella rota cerca de su bota. —Iba a ofrecerte una copa, pero este lugar… bueno, ya no está precisamente bien surtido.

Ella ni siquiera la miró. —Habla.

Talvek se apoyó en la barra. Intentó mantener una expresión serena, pero sus manos lo delataron. Se movían nerviosas y tamborileaban. No estaba tranquilo; en realidad no.

—He estado haciendo cargamentos de bajo nivel —empezó—. Cosas extraoficiales. Chatarra. Bobinas de cableado. Núcleos sobrantes. Lo justo para evitar que unas cuantas rutas antiguas se enfríen.

Ella no dijo nada.

—Entonces, el mes pasado, pensé en adentrarme en el Sector 8. Cerca de la línea fracturada.

Ella enarcó una ceja. —¿Por qué?

—Porque todos los demás equipos se retiraron. O sea, todos. De golpe. Sin comunicaciones, sin avisos. Simplemente… desaparecieron.

Ella ladeó la cabeza ligeramente. Él lo vio y continuó.

—Cuando los peces gordos desaparecen así de rápido, significa que el territorio está cambiando. Así que revisé los viejos alijos, pensando en coger cualquier cosa que hubieran dejado atrás.

Encontré unas cuantas cajas intactas. Parecían limpias. Pero justo cuando estaba sacando una, me bloquearon el paso.

Ella esperó.

—No eran mercenarios. Ni fanáticos del culto. Bestias —dijo—. Grandes. De siete, quizá ocho pies. Escamas como armadura, brazos como losas.

Caminaban erguidas, pero no como personas. Como cosas que fingían ser personas. Se movían despacio, pero no eran tontas.

Su rostro no se inmutó, pero sus ojos se entrecerraron ligeramente.

—¿Y?

—No me atacaron. Ni siquiera me amenazaron. Simplemente… se quedaron ahí. Entonces una de ellas avanzó.

Ladeó la cabeza. Emitió un sonido. No era exactamente habla, pero tampoco un ruido al azar. Rítmico. Medido. Como… una negociación.

Ella se cruzó de brazos.

Talvek inspiró hondo. —Ellos me ofrecieron algo. Abrieron una caja sellada. Dentro había un contenedor lleno de sangre.

Pero no cruda. Refinada. Estabilizada. Rojo oscuro con vetas de algo plateado moviéndose en su interior.

Ella parpadeó. Solo una vez.

—Ellos querían un intercambio —continuó él—. A cambio, pidieron tecnología. Núcleos de energía. Comunicadores del mundo Antiguo.

Células de fusión fría. Pero nada de armas. Ni munición. Solo tecnología. Como si estuvieran coleccionando sistemas de energía.

Ella no dijo nada.

—Hui —añadió, un poco demasiado rápido—. No acepté el trato.

Ella le dedicó una mirada larga e inexpresiva.

Él sonrió débilmente. —No soy estúpido. Si pueden reconocer baterías por el modelo, probablemente puedan rastrear mi olor.

—¿Guardaste los registros?

Él asintió y sacó una pequeña unidad de memoria de su chaqueta. —Solo porque tenía demasiado miedo para borrarlos.

Ella no la cogió de inmediato.

—¿Por qué me das esto a mí?

—Quiero vivir —dijo él.

Ella lo miró fijamente.

—Esa no es una razón de verdad —dijo ella—. Eso es instinto de supervivencia.

Él vaciló, bajando la voz. —Porque investigué la señal que usaban. Y el nombre. Ha estado apareciendo en otros sitios.

Canales encriptados del culto. Registros de envíos. Incluso algunas comunicaciones interceptadas entre facciones antiguas. No es local. No es algo que conozcamos.

Ella no se movió.

—Se hacían llamar el Pacto del Buitre Rojo.

Eso hizo que ella lo mirara de lleno.

—Nunca he oído hablar de él —dijo ella.

—Exacto —respondió él.

Ella extendió la mano y tomó la unidad de memoria de la suya.

—Lo verificaré.

Él exhaló como si hubiera estado conteniendo la respiración durante minutos.

—Y si es falso —añadió ella, con voz despreocupada—, te colgaré de la lengua y te dejaré suspendido sobre lo que quede de tu equipo.

Él dejó de respirar por un segundo. Luego asintió con un gesto tenso.

Ella se dio la vuelta y se fue sin decir una palabra más.

—

La furgoneta de comunicaciones estaba aparcada a dos manzanas, oculta en la sombra detrás de un banco destrozado. Aún tenía energía.

Dentro, Isabella se dejó caer en el asiento principal, cruzó una pierna sobre la otra e introdujo la unidad de memoria en el puerto de la consola.

La pantalla cobró vida con un parpadeo.

No era texto.

Era vídeo.

Cámara de casco. Una grabación granulada y tosca, corrupta en las esquinas, pero visible.

La grabación comenzaba con una panorámica lenta de hormigón desmoronado y muros medio derruidos, el tipo de escenario demasiado familiar como para causar conmoción.

Los restos de un búnker se veían al fondo, con cajas apiladas como huesos olvidados. La estática de la señal tiraba de los bordes de la imagen, pero el centro permanecía nítido.

No eran los escombros lo que importaba. Era el sonido que los acompañaba: un zumbido grave y constante que no crepitaba ni gruñía, sino que se extendía por el lugar con pesadez.

No era amenazante. No era aleatorio. Estaba controlado. Una señal con una intención detrás.

Entonces, la primera figura entró en el campo de visión.

No se arrastraba. No pisoteaba.

Se movía como si le hubieran enseñado a moverse. Cada paso estaba equilibrado con una compostura espeluznante, sus extremidades desplazándose con fluidez, como si hubiera entrenado para caminar de esa manera.

No era una criatura salvaje nacida del pánico y la sed de sangre. Estaba construida —o criada— para ser precisa. Su armadura no era un remiendo.

Estaba tallada. Cada pieza se ajustaba a sus extremidades y torso como una segunda piel de hueso y metal, moldeada para potenciar, no para proteger.

Tenía una simetría sombría, de forma casi ceremonial.

Su cabeza portaba una máscara, algo entre el cráneo de un rinoceronte y el yelmo de una parca. Estilizada, no voluminosa.

Las cuencas de sus Ojos no solo brillaban por el calor como la mayoría de las bestias contra las que Isabella había luchado; resplandecían con algo más peligroso. Reconocimiento. Inteligencia.

Una segunda bestia la seguía, más lenta, más cautelosa, con los brazos alrededor de un contenedor rectangular.

Se movió con cuidado, deteniéndose junto a la primera antes de colocar la caja en el suelo y abrir el pestillo de la tapa.

Lo que había dentro no la sorprendió.

Pero la inquietó de todos modos.

Un líquido. Denso. Carmesí con filamentos plateados que se arremolinaban bajo la superficie, como venas que intentaran reconectarse. No era sangre cruda. No eran restos recolectados. Esto había sido refinado. Filtrado. Estabilizado.

Tú no encontrabas eso en la naturaleza. No te topabas con ello en rituales de un culto.

Eso requería infraestructura.

Eso requería un propósito.

Isabella detuvo la grabación con una mano, inclinándose ligeramente hacia la pantalla como si esta pudiera mostrarle algo que no había captado la primera vez.

La forma en que la primera bestia se arrodilló cerca de las cajas… su postura no era defensiva ni dominante. Era participativa. Como si esperara que alguien respondiera a una oferta.

Cuando dejó que el resto del video se reprodujera, no hubo violencia, ni trampas, ni engaños.

Solo un momento de quietud.

Luego se dieron la vuelta y desaparecieron entre el humo, sin dejar nada más que su mensaje.

Ella salió de la grabación y escaneó rápidamente las capas de datos. Debajo del armazón del video había algo más revelador: una secuencia de encriptación.

No de origen de culto. No algo que encontrarías en la tecnología de los carroñeros. Esto era de nivel militar. Precolapso. Enterrado en lo profundo de la estructura del archivo.

Ella se reclinó lentamente, exhalando por la nariz.

Alguien les había enseñado. O les había abastecido. Posiblemente ambas cosas.

Lo que significaba que las bestias no estaban improvisando.

Ellos tenían ayuda.

Y quienquiera que los estuviera ayudando no era un superviviente perdido o un investigador fugado.

Esto era colaboración.

No caos.

—

Horas más tarde, Isabella caminaba en silencio por los pasillos de piedra deformada del Mercado Subterráneo.

El aire húmedo transportaba el hedor penetrante del metal y de químicos termorreactivos. Se adhería a la piel como el humo y parecía no disiparse nunca.

Este era el tipo de lugar que no aparecía en los mapas, que no tenía un nombre fijo y que se reduciría a cenizas si hacías demasiadas preguntas.

Ella se había vestido de forma sencilla: la capucha bien calada, un abrigo lo suficientemente oscuro como para engullir su silueta. Sus botas no hacían ruido al caminar.

No se detuvo a mirar los puestos por los que pasaba. Sabía que no debía hacerlo. Este no era un lugar para el contacto visual o la cháchara.

No había guardias aquí, ni puntos de control, solo un corredor estrecho que giraba una vez y descendía a una amplia cámara iluminada por paneles de techo rotos y respiraderos humeantes.

El espacio bullía con comercios sigilosos: cajas de tecnología ilegal, miembros arrancados de bestias, páginas arrancadas de grimorios prohibidos.

La mayoría de la gente ni siquiera la miró. Los pocos que lo hicieron, apartaron la vista de inmediato.

Pasó junto a un vendedor que ofrecía colmillos de bestia incrustados en anillos antiguos, junto a un puesto cubierto de tomos encuadernados en piel, junto a incienso sin olor que ardía en racimos por quién sabe qué motivo. No le importaba.

A quien buscaba estaba sentada al fondo, en un rincón donde las tuberías con fugas hacían danzar las sombras por las paredes.

Allí esperaba una mujer. Piel de un gris pálido. Ojos delineados con hollín. Dedos tatuados con símbolos de cinco tradiciones diferentes.

Los nombres no duraban mucho en lugares como este. Pero a ella se la conocía lo suficiente solo por su presencia.

Isabella tomó el asiento frente a ella.

Sin saludos. Sin preguntas.

La mujer deslizó un pequeño dispositivo sobre la mesa. Era un lector, de bloqueo manual, de la era pre-encriptación, una reliquia que solo se usaba cuando la privacidad importaba más que la comodidad.

Isabella no lo cogió.

En su lugar, sacó un vial de su abrigo y lo colocó sobre la mesa, justo entre ellas.

El líquido de su interior era inconfundible.

Resplandecía incluso en esta luz tenue: carmesí y plata, arremolinándose con un leve movimiento a pesar de que el recipiente estaba quieto.

Casi como si estuviera vivo. Como si recordara a qué había pertenecido una vez.

La mirada de la mujer se posó en él solo por un segundo.

Luego, sus ojos volvieron a Isabella.

—No se supone que tengas eso —dijo ella, con voz baja, casi pensativa.

—Tampoco quienes comercian con él —replicó Isabella, con tono neutro—. Pero aquí estamos.

—¿Por qué traérmelo a mí?

—Porque tú has oído más cosas que la mayoría. Y estoy intentando no perder el tiempo preguntando a gente que finge no haberlas oído.

La mujer golpeó el lateral del lector con una uña afilada. —Algo parecido llegó hace dos noches. Vendedor distinto. Misma firma energética. Y esa muestra venía con un emblema.

La voz de Isabella no cambió. —¿Ala Espiral?

La pausa fue toda la confirmación que necesitaba.

La mujer asintió lentamente. —No estás aquí para confirmar rumores, ¿verdad?

—No.

—Estás aquí para ver si tenemos miedo.

Isabella no respondió.

Pero el silencio lo dijo todo.

La mujer volvió a mirar el vial. —¿Qué quieres?

—Información —dijo Isabella—. ¿Cuánto tiempo lleva en circulación? ¿Quién lo ha tocado? ¿Quién finge que no lo ha hecho?

La mujer exhaló suavemente. —Al menos tres meses. Posiblemente más. Ellos no lo entregan directamente. Siempre a través de terceros.

Los cultos se pasan las muestras, pero no siempre a sabiendas. Algunos son solo mensajeros. Mueven cajas que creen que son reliquias. Pero es sangre. Refinada. Precisa. Siempre la misma fórmula.

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