Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 341

Capítulo 341: Estás mejorando rápido

Entonces hizo algo simple, pero funcionó.

Creó un paso en falso. Solo una versión falsa de sí mismo caminando de lado, como un engaño visual. No una copia completa ni un doble perfecto.

Más bien como un destello. Una ilusión que duraba justo lo suficiente para hacer que cualquiera dudara de lo que veía. Después, desaparecía.

Incluso el sonido —las pisadas— se oyó en el momento exacto. Como si tuviera peso. Como si hubiera podido ser real.

Ardis dejó escapar un pequeño aliento, casi como un suspiro, pero no de cansancio. Era más bien como un asentimiento silencioso, sin usar la cabeza.

—Bien —dijo.

Ethan giró la cabeza para mirarla.

—Eso no es todo, ¿verdad? —preguntó él.

Ella le sostuvo la mirada, serena. —No —respondió—. Pero es el principio.

Dio unos cuantos pasos lentos hacia él. Sin urgencia. Solo un movimiento constante y deliberado.

—No estás aprendiendo solo a engañar a la gente —dijo—. No se trata de ilusiones baratas ni de andar con jueguecitos.

Se trata de aprender a estar tan seguro de tu propia verdad —tan profundamente arraigado en ella— que el propio mundo empieza a doblegarse a su alrededor.

Él se miró las manos. Las giró un poco.

—Siento como si ya hubiera estado haciendo eso —dijo—, sin saberlo.

Ella asintió una vez. Sin sorpresa.

—Seguramente tu madre lo ocultó —dijo—. Lo mantuvo en secreto. Protegió las partes de ti que podrían haber llamado la atención demasiado pronto.

Él no preguntó a qué tipo de atención se refería.

Tenía una idea. Y era bastante buena.

Y, además, ahora hablaba con más suavidad. Un cambio de tono que indicaba que ya no se trataba solo del entrenamiento.

—Pero ahora —dijo—, ya no tienes que contenerte.

La sala no cambió drásticamente. Las luces seguían bajas, las paredes seguían siendo las mismas y el proyector permanecía apagado.

Pero algo había cambiado.

No fue algo ruidoso. Ni brusco.

Simplemente… distinto.

Más despierto.

Volvió a mirarla.

—¿Otra vez? —preguntó, aunque ya sabía la respuesta.

Ella asintió levemente.

Y así continuaron.

La hora siguiente transcurrió sin que pareciera una lección formal. Sin ejercicios, sin sermones; solo movimiento y concentración, una y otra vez, como el agua que pule la piedra.

Ardis ocupó su lugar a un par de metros, sosteniendo un mando delgado en la mano. Con un leve clic, el suelo emitió un suave zumbido.

Una de sus secciones se desplazó, sin hacer ruido, solo lo suficiente para revelar algo nuevo.

Un patrón de cuadrícula apareció sobre el suelo: líneas apenas visibles que se extendían por una sección de este.

Cada loseta parecía estar casi en blanco, pero entonces emitieron un pulso suave y leve: unos tonos tenues. Como un latido que podrías oír si te quedaras quieto.

Ethan entrecerró los ojos un poco. —¿Sensores de presión?

—Sí —dijo—. Son muy sensibles. Hasta tu aliento los activará si no tienes cuidado.

Miró al suelo con más atención. Estaba revestido de diminutos paneles cuadrados, dispuestos como un pasillo sin un final claro. No había flechas, ni un camino, ni un manual de instrucciones.

—De acuerdo —dijo con lentitud—. Entonces, ¿cuál es la tarea?

Ella lo miró como si fuera obvio.

—Crúzalo —dijo—. Pero mientras lo haces, crea una versión falsa de ti mismo esprintando hacia la izquierda. Al mismo tiempo, tu cuerpo real tiene que agacharse y atacar desde la derecha.

Él parpadeó. Le lanzó una mirada.

—¿Hablas en serio?

Ella no parpadeó. —Muy en serio.

—En una batalla real —explicó—, no tienes tiempo. No puedes pararte a pensar. Necesitarás moverte en una dirección, aparentar que vas en otra y sonar como si estuvieras quieto.

Él esbozó una media sonrisa, como si no estuviera seguro de si estar impresionado o molesto.

Pero hizo girar los hombros y soltó un quedo «De acuerdo».

Ella retrocedió para darle espacio.

Ethan respiró hondo. Cerró los ojos por un segundo. Se centró.

La sala estaba en silencio. No había clics, ni música de fondo, ni órdenes. Solo estaban él y el espacio. Todavía había aire, y la luz era tenue.

Entonces, dio un paso al frente.

El panel bajo su pie no emitió sonido. Ni un zumbido. Ni un pitido.

Dio otro paso, más lento esta vez, dejando que su peso cayera más suavemente sobre el talón. Al mismo tiempo, se concentró en el lado izquierdo de la sala y lo imaginó.

Visualizó una versión de sí mismo cruzando ese lado a toda prisa. No un borrón, sino un esprint de aspecto real. Piernas en movimiento. Brazos braceando. Cabeza inclinada por la inercia.

La ilusión apareció solo por un segundo.

Y luego se desvaneció.

Siguió caminando.

Otro paso. Un cambio de peso. Apenas transcurrió una respiración.

Aun así, el suelo permaneció en silencio.

Pero entonces su concentración flaqueó.

La ilusión parpadeó. Apareció demasiado pronto. La forma del cuerpo se curvó hacia dentro cuando debería haberse movido en línea recta.

Dejó de moverse.

Ardis no dijo nada.

Volvió a intentarlo.

Esta vez, bajó más el cuerpo antes de moverse. Dobló las rodillas. Se dejó caer más lenta y silenciosamente.

Al mismo tiempo, centró su energía mental en esa ilusión de esprint: más nítida esta vez, menos temblorosa, más real.

Una leve ráfaga de viento siguió a la proyección.

Más cerca.

Aún no parecía perfecto.

Se reajustó.

Lo intentó de nuevo.

Consiguió que la imagen fuera correcta, pero su pie real aterrizó con demasiada fuerza.

Sonó un suave tintineo.

Una advertencia del suelo.

Murmuró: —Otra vez.

Y lo hizo otra vez.

Y otra vez.

Y otra vez.

Una versión tras otra.

A veces, la imagen fallaba: un brazo que atravesaba la pared, o la luz que incidía de forma incorrecta.

A veces, una sombra no coincidía. Otras, pisaba demasiado rápido o demasiado lento y activaba un sonido.

Pero no se detuvo.

No era frustrante. Era tranquilo. Constante. Como enhebrar una aguja con manos temblorosas.

Deliberado.

Metódico.

Tras siete intentos, la ilusión pareció correcta. Sonido, movimiento y luz, todo encajaba.

Para el duodécimo intento, ninguno de sus pasos reales provocaba una reacción del suelo.

Para el decimoquinto intento, algo hizo clic.

La ilusión ya no era solo fingida, estaba superpuesta. Como si una parte de él se escondiera debajo de otra.

Salió de la cuadrícula, respirando un poco más hondo ahora.

Levantó la vista.

Ardis estaba allí de pie, en silencio, observándolo.

Entonces asintió.

—Estás mejorando rápido.

Se acercó a un lado, donde sobre una mesa baja había dos tazas preparadas. De la superficie de una de ellas se elevaba un ligero vapor.

Ambos se sentaron sin decir mucho.

Ella alargó la mano hacia la tetera y sirvió en silencio: sin movimientos dramáticos, sin palabras de más. El vapor se elevó lentamente, enroscándose en el aire como si no tuviera adónde ir.

El té no era nada especial; solo estaba tibio, puro y con un toque terroso. Sin regusto dulce, sin amargor intenso. Simplemente… sencillo.

Ethan tomó un sorbo. Dejó que el calor se asentara en su boca y luego bajara por su pecho. Sus hombros se relajaron sin que se diera cuenta.

No estaba cansado exactamente, solo… menos alerta. Como si la tensión que se había estado ocultando en su pecho finalmente comenzara a disiparse.

—No tengo tiempo para ir despacio —dijo, con la voz apenas por encima de un susurro.

Ardis no dijo nada de inmediato. Lo miró; no analizándolo ni desmenuzándolo como una especie de maestra, sino como si estuviera viendo quién es él.

—Me recuerdas a alguien —dijo suavemente. Su tono había cambiado. Menos rígido, menos formal. Un poco más bajo.

Ethan levantó la vista, curioso, pero no insistió.

—Alguien de hace mucho tiempo —continuó ella—. No vivió mucho. Pero mientras estuvo aquí… cambió todo a su alrededor.

Ethan no preguntó quién. Ella no ofreció más detalles.

Simplemente se quedaron sentados un rato. El silencio no era pesado ni incómodo. Parecía que ambos necesitaban esa calma antes de que las cosas volvieran a ponerse en marcha.

Finalmente, Ardis se levantó y caminó de regreso hacia la red de entrenamiento. Ethan aún no se movió. Se terminó lo que quedaba de su té, sintiendo cómo el calor se desvanecía lentamente de la taza y de las yemas de sus dedos.

Entonces, se giró.

Y lo vio.

Todavía allí, en el suelo, parpadeando débilmente por los bordes, estaba el clon de ilusión que había creado.

Ya no era solo un truco. No era algo pasajero hecho por instinto o pánico puro. Ahora se mantenía por sí solo. Ligeramente inestable, sí, pero se mantenía.

Era la primera vez que se sentía real.

Utilizable.

Como una herramienta.

Un arma.

Una parte de sí mismo que podía existir en el mundo sin necesitar que la impulsara constantemente.

La miró fijamente durante unos segundos y luego se volvió de nuevo hacia Ardis.

No se cruzó ni una palabra entre ellos.

Pero algo había cambiado.

Dentro de él.

«Pronto —pensó—, seré capaz de hacer esto sin siquiera pensar».

Y cuando eso sucediera —cuando su cuerpo y su poder se movieran al unísono sin necesidad de esfuerzo—, el campo de batalla ya no se sentiría como un lugar donde sobrevivir.

Se sentiría como algo que le pertenecía.

Pasaron Siete semanas.

El recuerdo de aquella ilusión todavía lo acompañaba; no porque fuera impresionante, sino porque marcó la primera vez que comprendió en qué podría convertirse.

Ahora, Ethan estaba en el centro de una habitación diferente. Esta era más grande. Más luminosa. Pero no hostil.

La iluminación del techo era suave y natural, como el sol de una mañana tardía en un día despejado. No zumbaba. No vibraba.

Pero la cúpula que lo rodeaba sí.

Era tenue, como un suave aliento en la nuca. Capas de sensores, campos de luz y sutiles vibraciones recorrían el aire.

No lo suficiente para bloquear nada. Solo lo justo para hacerte consciente de que el espacio estaba vivo.

Él dio un paso adelante sin esperar.

Un destello se movió a su izquierda. Solo un parpadeo. Ni siquiera una imagen completa.

Pero ese parpadeo te retorcía las entrañas, como si algo estuviera a punto de suceder.

Entonces, sin ningún ruido, apareció una ilusión.

Solo una forma.

Inmóvil, serena, de espaldas.

No transmitía ninguna amenaza.

Ninguna presión.

Y eso era lo que la hacía peligrosa.

Porque justo cuando dejabas de prestar atención —cuando tu cuerpo se relajaba—, se formaba una segunda ilusión.

La misma forma. Pero una postura diferente. Barbilla alta. Hombros tensos. Una mirada fija que no parpadeaba.

Y, de repente, la habitación ya no parecía segura.

Se sentía vigilada.

Como el tipo de vigilancia en la que alguien ya ha decidido si vale la pena mantenerte con vida.

Ethan no dijo nada.

No lo necesitaba.

Sus ilusiones hablaban por él ahora.

No se trataba solo de lo que podías ver; se trataba de lo que sentías.

Miedo, confianza, inquietud y calma.

Él podía moldearlos todos.

Ardis estaba cerca del borde, con los brazos cruzados.

—Tú ya no estás creando ilusiones —dijo ella—. Las estás hablando.

Él dejó que la imagen se disolviera.

—Ni siquiera pensé en cómo se veía esta vez —dijo.

—No tenías por qué. La forma en que se sintió fue suficiente.

Ella retrocedió, observando cómo la cúpula cambiaba. Esta vez, toda la habitación se distorsionó ligeramente y la luz se curvó.

Las sombras se movían en la dirección equivocada. Las esquinas se retorcían donde no deberían existir. Era como caminar por una casa de espejos mezclada con niebla.

Para la mayoría de la gente, sería imposible moverse en línea recta.

Pero Ethan caminaba despacio, casi con pereza, como si estuviera dando un paseo.

Cuando la pared intentó hacer parecer que había girado a la izquierda, no se inmutó.

Cuando el suelo hizo que pareciera que se hundía, se mantuvo firme.

Incluso su sombra le seguía el juego: se separaba de él cuando era necesario, se adelantaba, engañando a los sensores.

Ardis seguía observando. Él no se apresuraba, no luchaba; se movía como si este lugar le perteneciera.

Y estaba empezando a pertenecerle.

No se había activado ninguna alerta cuando llegó al otro extremo. No había pisado ningún suelo falso. No había pasado por alto ningún señuelo.

La red de ilusión se atenuó.

La habitación volvió a la quietud.

Ardis se colocó a su lado.

—Tú estás empezando a entender lo que significa ser peligroso —dijo ella.

Él permaneció en silencio.

—No estoy haciendo esto para herir a la gente —dijo después de un rato.

—Pero lo haré, si tengo que hacerlo.

Ella lo miró con atención.

—Esa línea —dijo ella—, entre el «tener que» y el «elegir hacerlo»… se vuelve borrosa.

Él no discutió. Pero tampoco estuvo de acuerdo.

Ellos se dirigieron a un banco junto a la pared.

Ya había dos vasos de agua allí.

Esta vez no había té.

Solo agua fría.

Ethan sostuvo su vaso un segundo antes de beber.

El silencio entre ellos se sentía más ligero ahora. No vacío. Solo… asentado.

Se inclinó hacia adelante, apoyando los brazos en las rodillas.

—En el examen —empezó—. Cuando el culto atacó…

Ardis no dijo nada.

—No pude proteger a todos —dijo—. No lo bastante rápido.

Ella asintió levemente.

—Tú hiciste más de lo que la mayoría podría haber hecho.

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