Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 347

Capítulo 347: Ha llegado el momento

El hombre en la silla se inclinó ligeramente hacia adelante, su voz baja pero clara, como si no le estuviera hablando a la habitación, sino al mundo.

—Revolvamos los huesos —dijo—. Y hagamos sonar la piel.

Un mapa cobró vida en la proyección que flotaba frente a Él. Puntos rojos aparecieron parpadeando, esparcidos por continentes, océanos y montañas.

Uno por uno, comenzaron a atenuarse; no por un fallo, sino por otra cosa, algo que estaba despertando.

Órdenes Antiguas. Códigos ancestrales. Señales destinadas a personas que alguna vez vivieron vidas normales… si es que se podía llamar normal a lo que Ellos tenían.

En algún lugar muy bajo tierra, bajo una ciudad en ruinas que nadie recordaba haber construido, una mujer se incorporó de golpe en la oscuridad.

Su respiración se entrecortó mientras su espalda se arqueaba y un símbolo brillante se marcaba a fuego sobre la superficie de su piel.

Ella susurró algo. Una frase. Quizás una oración. Pero no era en ningún idioma que conociera conscientemente.

El hombre en la silla no sonrió.

Su voz no se alzó, sino que se endureció como el acero al enfriarse en el aire.

—Les di silencio —dijo—. Y pensaron que era piedad.

Otro marcador rojo se apagó.

—Entonces, que vuelva el ruido.

El mapa se desvaneció cuando Él cerró la mano. El trono tras Él no se desmoronó. No se apagó. Simplemente desapareció, como si nunca hubiera estado allí.

Él se puso de pie, sin estirarse ni sacudirse el polvo como alguien que acaba de descansar. Solo miró hacia arriba —hacia estrellas que la mayoría de la gente nunca vería— y el espacio a su alrededor se plegó sobre sí mismo.

No con sonidos ni destellos brillantes. Se combó con algo más pesado. Una especie de peso que no podías ver, pero que podías sentir en el pecho, como si la gravedad cambiara de dirección.

Él se giró una vez, como para comprobar que todo estaba en su sitio.

Luego, desapareció.

No se teletransportó.

Desaparecido.

Porque la gente como Él no saltaba a través de portales, sino que doblegaba el mundo hasta que al mundo no le quedaba más remedio que seguirlo.

Incluso si no quería.

—

A miles de kilómetros de distancia, enterrada bajo capas de hielo agrietado y piedra ancestral, una única vela cobró vida por sí sola.

La llama danzaba sin viento. El aire de la enorme cámara tembló levemente, como si la propia tierra estuviera recordando algo que llevaba mucho tiempo intentando olvidar.

Una voz susurró en la oscuridad. No era fuerte. No era clara. Simplemente estaba ahí. Palabras Antiguas, desgastadas por el tiempo. El tipo de oración que nadie vivo había pronunciado en generaciones.

El dios observaba de nuevo.

Y el culto, el que la mayoría creía que había desaparecido con la Caída, había comenzado a agitarse.

La catedral subterránea era Antigua, más Antigua que la mayoría de los mapas y que la mayoría de los recuerdos. Había sido construida antes de la Caída y enterrada después.

Ahora yacía bajo la plataforma antártica, envuelta en un silencio tan absoluto que hasta los satélites en órbita pasaban de largo. Nada en la superficie insinuaba lo que había debajo.

Pero aquí abajo, nada había muerto en realidad.

La escarcha cubría las altas paredes. Enormes pilares de metal seguían en pie, sosteniendo un techo hecho de vidrieras destrozadas y aleación reforzada.

El poco color que quedaba en los trozos rotos estaba casi desvaído, reducido a azules pálidos y grises polvorientos.

La única luz provenía de los pozos de fuego: pequeñas y firmes llamas que parpadeaban en cuencos de piedra tallada.

Y aliento.

Y movimiento.

En el centro de la sala, un largo altar se alzaba sobre el suelo. Una figura yacía encima, inmóvil bajo túnicas tan finas como el papel.

Su piel parecía hueso pulido, seca y fría, pero algo en su quietud te decía que no estaba muerto. Todavía no.

A su alrededor, cuatro cámaras selladas estaban incrustadas en las paredes, medio congeladas y medio olvidadas. Cada una contenía a una persona perfectamente conservada, esperando.

El primero en despertar fue un hombre.

Era delgado, nervudo, con la piel pálida por años de criosueño. Sin camisa. Pelo corto. En su pecho había nueve hendiduras: marcas largas y finas cosidas como párpados cerrados.

No sangraban. Pero pulsaban. Una tras otra. Como si respiraran bajo la piel.

Su cuerpo se irguió con una brusca bocanada de aire, como si alguien lo hubiera sacado del agua a la fuerza. Sus brazos temblaban, pero su mirada era firme. Y cuando habló, la voz que salió no era la suya.

—El Soñador se ha movido —dijo aquella voz.

Entonces, una lenta sonrisa se dibujó en su rostro.

—Ha llegado la hora.

No perdió el tiempo comprobando el estado de los demás. Ni siquiera los miró. Bajó de la plataforma, hizo una reverencia hacia la figura del altar y caminó hacia el fondo de la sala.

Allí, una consola yacía semicubierta de cadenas: ataduras ancestrales, bien apretadas y selladas con sigilos.

Extendió la mano. Las cadenas se desenroscaron y cayeron, no rotas, sino… dispensadas. Como si lo reconocieran.

La consola se iluminó con un suave resplandor, desprendiéndose de capas de polvo con el calor de sus luces Antiguas. Era un objeto feo, construido con tecnología rescatada, parte militar, parte claramente fabricada por el culto, todo ello remendado en algo que solo los despiertos sabrían cómo usar.

Introdujo un código.

Aún funcionaba.

La pantalla parpadeó y mostró un mapa global con símbolos familiares pero olvidados hace mucho tiempo. Extrañas marcas salpicaban la superficie del mapa: lugares que no aparecían en los sensores normales. Cada una marcaba un nodo durmiente.

Seleccionó cinco.

La consola pulsó y luego comenzó a transmitir la señal.

—

En un cráter muy al norte, oculta bajo una ciudad construida sobre ruinas, una joven se desplomó en su baño.

Su cuerpo se sacudió y su columna se arqueó. En la parte baja de su espalda, un círculo irregular comenzó a brillar, con líneas que lo atravesaban como relámpagos congelados en tinta.

Ella no gritó.

Ella no entró en pánico.

Simplemente se echó a reír.

Luego se puso de pie, abrió un panel detrás de su armario y sacó un estuche largo, envuelto en tela y atado con sellos de cera y cordel.

Ella lo desenvolvió con cuidado.

Dentro había una máscara.

Lisa. Negra. Fina, casi sin detalles, a excepción de las tallas alrededor de los bordes: formas que no parecían pertenecer a ningún estilo o época.

Ella se la llevó al rostro.

Y desapareció.

Su presencia no solo se ocultó. Se desvaneció por completo, como si hubiera dejado de formar parte del mundo.

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