Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 348

Capítulo 348: La hora ha llegado 2

En una ciudad lejos de donde cualquier cosa reciente importara —uno de esos lugares donde los edificios eran más antiguos que la memoria y la mayoría de las calles no habían cambiado en cien años—, un hombre estaba de pie en silencio ante la puerta principal de una biblioteca pública.

Era de noche, justo después de que la última luz anaranjada se hubiera desvanecido del cielo, y las calles de afuera estaban vacías.

El hombre no habló. Él no miró a su alrededor. Él simplemente extendió la mano, como había hecho cada día durante tres décadas, y cerró con llave las pesadas puertas de madera.

Treinta años.

Ese era el tiempo que llevaba trabajando allí.

Los registros así lo decían.

El calendario del personal tenía su nombre en cada lista anual, en cada cartel de evento, en cada tarjeta de cumpleaños clavada en el tablero de corcho de la trastienda.

Pero nadie se dio cuenta de que no había cambiado en todo ese tiempo.

Ni una arruga.

Ni una cana.

Él tenía el mismo aspecto ahora que en su primer día.

La mayoría de la gente no se lo pensaba dos veces. Simplemente asumían que envejecía bien, o quizá imaginaban que era el hijo de alguien que se le parecía mucho.

El tipo de cosa discreta que la gente descarta sin indagar. Así era como debía ser.

Por eso seguía aquí.

El hombre se quedó quieto un momento en la luz mortecina y luego se llevó la mano al lado del cuello.

Sus dedos tocaron la piel justo por encima del cuello de su suéter, donde un antiguo símbolo había sido marcado hacía mucho tiempo —una marca de hierro—, desvanecida hacía mucho.

Hasta ahora.

Ard-ía.

No con un calor como el del fuego.

Sino profundo. Lento. El tipo de calor que provenía de algo más antiguo que el fuego. Un recuerdo que despertaba.

Su rostro no cambió.

Él no hizo una mueca de dolor.

Él bajó la mano, se dio la vuelta y se alejó de la planta principal, pasando por los pasillos, más allá de los archivos, y bajó por la estrecha escalera que la mayoría de la gente pensaba que conducía a una vieja sala de calderas.

No era así.

La escalera terminaba en una pared lisa.

Pero él presionó la mano contra un punto concreto —una piedra irregular oculta cerca de la base— y la pared se desplazó. No de forma espectacular. Solo lo suficiente para dejarlo pasar.

Dentro había una habitación oculta.

Sin luces. Solo oscuridad que se adhería al aire como el polvo.

Él no encendió nada. Él no lo necesitaba.

Él sabía exactamente dónde estaba todo.

En esa habitación estaban todas las cosas que había guardado bajo llave, incluido su oscuro uniforme a medida, marcado con el mismo símbolo que ahora brillaba en su cuello.

Sus armas, viejas espadas de antes de la Caída. Y guardados en el rincón más alejado, sellados herméticamente dentro de un maletín negro, estaban sus recuerdos: las partes de sí mismo que había enterrado.

Él no abrió la caja con delicadeza.

Él simplemente tomó lo que necesitaba.

Y tan pronto como sus dedos tocaron la fría empuñadura de una de las espadas, todo regresó.

No lentamente. No en pedazos.

Sino todo de golpe.

El entrenamiento.

Las órdenes.

El propósito.

Él no se detuvo a reflexionar ni a lamentar lo perdido. Se cambió de ropa con rapidez y precisión. Como si la memoria muscular se hubiera apoderado de él.

Cuando terminó, se fue por el túnel trasero que conducía a los límites de la ciudad, silencioso y tranquilo, como si ese siempre hubiera sido el plan.

Él no miró atrás.

Él no lo necesitaba.

—

Una niña estaba sentada sola en un campo de flores en una isla en las profundidades del mar del sur, tan lejos de la civilización que ni siquiera los mapas por satélite se molestaban en ponerle nombre.

El cielo sobre ella estaba despejado. Ni aviones. Ni señales. Solo una amplia extensión de azul que se extendía hasta el infinito.

Las flores a su alrededor eran de un extraño tono violeta: demasiado pálidas para ser naturales, pero demasiado suaves para parecer artificiales. Se mecían con la brisa, aunque la niña no se movía.

Ella parecía una niña.

No mayor de diez años.

Descalza. La piel pálida. El pelo sin cepillar. Su vestido blanco le quedaba holgado hasta las rodillas y se mecía un poco con el viento.

Ella no sonreía.

Ella no fruncía el ceño.

Ella simplemente estaba allí sentada, con los ojos apagados y el rostro inexpresivo, como si no hubiera sentido nada en mucho, mucho tiempo.

Entonces llegó la señal.

Ella parpadeó una vez. Ladeó la cabeza ligeramente hacia la izquierda, como si escuchara algo que solo ella podía oír.

Un gato negro salió sigilosamente de la hierba alta y se frotó contra su tobillo. Su cola se enroscó una vez. Ronroneó.

Ella no respondió.

Ella ni siquiera miró hacia abajo.

Ella simplemente se puso de pie.

Las flores a su alrededor apenas se movieron. Sus pies no perturbaron la tierra.

Ella se volvió lentamente hacia el océano.

Y caminó.

La playa estaba tranquila. La arena era suave. Las olas estaban en calma.

Pero tan pronto como sus pies tocaron la orilla del agua, algo cambió.

El mar no le mojó los dedos de los pies.

Se abrió.

La marea se retiró, no con miedo, sino con reverencia.

Y ella siguió caminando hacia adelante, paso a paso, hasta que el agua dejó de ser visible.

Hasta que desapareció.

—

En otros lugares, en sitios que la mayoría de la gente había olvidado o de los que nunca había oído hablar, otros dos comenzaron a moverse.

Uno despertó en un monasterio oculto en lo alto de las montañas, por donde ningún satélite pasaba y a donde ningún excursionista llegaba. No aparecía en registros, mapas ni siquiera en rumores. No estaba allí para ser encontrado.

El otro abrió los ojos dentro de una nave espacial en ruinas, enterrada profundamente bajo los escombros, debajo de lo que una vez había sido un campo de batalla y ahora parecía un páramo olvidado más.

La nave había sido dada por perdida hacía décadas. Todos creían que había sido destruida. Pero no todo lo que se pierde desaparece de verdad.

Cada uno de ellos era diferente. Ellos no tenían nada en común: ni rostro, ni historia, ni sangre compartida.

Y, sin embargo, habían sido elegidos juntos. No por su fuerza. No por su fama o su poder.

Ellos habían sido elegidos porque nadie se fijaría en ellos.

Y cuando el dios dio la orden, no preguntaron por qué.

Ellos no dudaron.

Ellos simplemente se pusieron en marcha.

—

Muy al norte, en la catedral helada sepultada bajo el hielo del Antártico, el hombre del pecho cosido trabajaba en silencio.

Él se movía despacio, con cuidado, como alguien que reconstruye algo sagrado.

Él encendió los viejos pozos de fuego a mano.

Él trazó las runas en el suelo de piedra, una por una, siguiendo patrones que no se habían dibujado en más de un siglo.

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