Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 354

Capítulo 354: Recordémosle a él cómo son las verdaderas pesadillas

No se inclinaron. No hacía falta. Ninguna de ellas dijo palabra alguna cuando aparecieron, porque comprendieron lo que su voz significaba.

La forma en que las había llamado —sin previo aviso ni ceremonia— les dijo todo lo que necesitaban saber.

Y no eran el tipo de mujeres que hacían preguntas cuando ya comprendían la naturaleza de lo que se avecinaba.

Lilith se giró para mirarlas lentamente. Tenía la espalda recta, la mirada centrada, la expresión indescifrable, pero afilada.

No necesitaba parecer severa para mantener el control. Su silencio era suficiente.

Una de las mujeres dio un ligero paso al frente. Era alta y esbelta, con ojos grises que parecían pizarra pulida y una boca que jamás llegaba a sonreír del todo.

Su voz era serena, apenas un ápice por encima de un susurro. —¿Estás pensando en llamar a los dioses justos?

Lilith no parpadeó. —No —dijo en voz baja—. Estoy pensando en llamar a los nuestros.

Esa única frase hizo que toda la sala se sintiera más tensa —no más ruidosa, no más pesada, solo más tensa—, como si hasta las paredes lo comprendieran.

Otra mujer se movió ligeramente; una figura de mayor envergadura, con trenzas oscuras ceñidas alrededor de la cabeza y los hombros rectos, como alguien que nunca aprendió a apoyarse en los demás.

Exhaló lentamente por la nariz. No era risa. No era incredulidad. Solo esa exhalación cortante que uno hace cuando ve la primera grieta en una presa y sabe lo que viene después.

Lilith no vaciló. Su voz se mantuvo firme. —Si esta criatura quiere remover viejos huesos y desenterrar lo que enterramos, pues que así sea.

Su mano se alzó ligeramente, abierta y serena, con los dedos extendidos. Giró la palma hacia la llama azul que ardía en silencio en el centro de la sala.

—Recordémosle qué aspecto tienen las verdaderas pesadillas.

Ninguna de las hermanas vitoreó. No asintieron ni susurraron. No hacía falta. El aire entre ellas ya decía más de lo que las palabras podrían expresar, porque comprendían lo que ella quería decir.

Habían visto cosas que ningún registro mencionaba. Habían atravesado guerras que la mayoría de la gente creía que eran leyendas.

Y habían enterrado a la clase de monstruos que nunca deberían haber existido.

Si algo era lo bastante insensato como para despertarlas de nuevo…

Entonces, le harían frente.

Sin avisos.

Sin piedad.

Sin vacilación.

Lilith bajó la mano lentamente, con un gesto sereno, definitivo. Miró a cada una de las Siete, una por una, con la mirada firme.

Luego se volvió hacia la mesa de piedra, donde el estuche de memoria seguía intacto, con la llama a su lado parpadeando suavemente.

La luz se reflejó en sus ojos al girar. No los hizo brillar, pero provocó que algo en su interior se sintiera más luminoso, como una mecha que se hubiera encendido, lenta pero constante.

Porque no iba a esperar la tormenta.

Iba a adentrarse en ella.

Y muy lejos, más allá de los muros de piedra del santuario, bajo la suave luz gris de una llanura lejana cubierta por una niebla baja y un viento quedo, algo más se agitó en respuesta.

Nadie oyó la campana cuando sonó.

No en voz alta.

No de una forma que el oído humano pudiera percibir.

Pero sonó de todas formas.

Un único y nítido tañido que se extendió mucho más allá del sonido y rasgó el mundo de una forma que solo los antiguos comprendían.

Elowen lo oyó.

Estaba sentada a solas, muy por encima del suelo del bosque, en un amplio pabellón construido entre las ramas de un árbol tan viejo que no había recibido nombre en diez mil años.

La madera crujió suavemente bajo ella, no por la edad, sino por la memoria. Su túnica era de un verde pálido con hilo azul tejido en los dobladillos: un delicado bordado que solo relucía cuando el viento lo atravesaba.

Su postura era quieta. Serena. Las piernas cruzadas, las manos posadas con delicadeza sobre las rodillas. Tenía los ojos cerrados.

Y cuando la campana sonó, se abrieron.

Lentamente.

Como si lo hubiera estado esperando.

El pequeño espejo a su lado relució, su superficie se alteró sin emitir sonido. No apareció ningún mensaje. Ni letras. Ni números. Solo una presencia. Una firma que reconoció al instante.

Lilith.

Elowen alargó la mano hacia el espejo y lo tocó con dos dedos. No necesitaba hablar. No había nada que decir. El mensaje no era una petición de ayuda. No era un plan.

Era una verdad.

Y era suficiente.

Se puso de pie, sin prisa, sin alarmarse. Como alguien que comprende que su tiempo de quietud ha terminado.

Se giró y caminó hacia la parte trasera del pabellón.

Y a su espalda, el árbol se abrió.

No crujió. No gimió.

Simplemente se abrió, como si siempre hubiera estado destinado a hacerlo, como si solo hubiera estado esperando a que ella se moviera.

Siete escalones descendían entre las raíces.

Descendió en silencio.

Al fondo, el espacio no era de piedra. No era sagrado de la forma en que los templos presumen de serlo. Pero albergaba un silencio tan profundo que parecía que hasta la tierra había estado escuchando.

Se acercó al altar del centro y posó ambas palmas sobre su oscura superficie. La madera estaba fría al principio, pero a medida que su piel se posó sobre ella, un suave calor comenzó a extenderse hacia afuera como un aliento.

Cerró los ojos.

Luego habló con claridad, lentamente.

—Te llamo ahora. Tú que diste forma a mi juramento. Tú que ves las raíces incluso cuando las ramas mienten.

Nada retumbó. Nada se resquebrajó.

Pero el suelo bajo sus pies se ablandó.

Y de las raíces, pequeños hilos de luz comenzaron a ascender: finos y brillantes como venas bajo la piel de la tierra.

Y entonces llegaron ellas.

Tres figuras.

No llegaron con destellos ni ruido. No brillaban ni flotaban.

Simplemente caminaron.

Lentas. Constantes. Silenciosas.

La primera tenía ojos como hielo que nunca se derretía.

La segunda tenía el cabello como ramas de sauce trenzadas, con hebras de plata entretejidas con el verde.

La tercera no parecía del todo real. Su figura parpadeaba; a veces estaba ahí, a veces no. Siempre lo justo para saber que estaba presente, nunca lo suficiente para definirla.

Se detuvieron frente a Elowen.

La primera habló, con voz suave pero firme: —El mensaje fue claro.

La segunda asintió una vez. —Y justo a tiempo. Ellos eligieron un momento en que no estábamos mirando.

La tercera no habló.

Pero Elowen la miró de todas formas, con la mirada firme. —¿Te alzarás con nosotras?

La mujer de figura parpadeante hizo una pausa y luego dio un paso al frente.

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