Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 356

Capítulo 356: Preparan un segundo descenso

El operativo asignado a la puerta sumergida se movía por los canales olvidados de un mundo que había dejado de recordar sus propios rincones.

Él atravesó pozos de mantenimiento a medio devorar por el óxido, se agachó bajo techos bajos sostenidos por el recuerdo y el alambre, y descendió por escaleras que crujían como huesos abandonados demasiado tiempo en la oscuridad.

Él no necesitaba luz. Conocía el camino, o al menos lo suficiente para llegar. La senda no estaba pensada para visitantes.

Finalmente, llegó.

La puerta, pero, sorprendentemente, no se abrió cuando llegó.

No reaccionó; simplemente permanecía allí, vieja y medio hundida en el lecho marino, con los bordes incrustados de limo y una suciedad grasienta por la presión. Pero la sensación a su alrededor era inconfundible.

Estaba observando.

No como un sensor, no como una trampa. Simplemente… observaba. Era consciente, de la forma en que solo las cosas más antiguas pueden serlo.

Él no se acercó. No la puso a prueba.

Él colocó el sensor en el borde de la plataforma, realizó un escaneo silencioso y se dio la vuelta para marcharse. No necesitaba más. Lo que fuera que estuviera detrás de esa puerta —no estaba dormido.

Estaba esperando.

Y él no quería ser el que estuviera allí cuando dejara de hacerlo.

La segunda operativa —la empática— se movía por la capital como un fantasma con un horario.

Ella vestía la túnica de una mensajera, caminaba con paso suave y llevaba pergaminos con la importancia justa para moverse por los templos sin ser cuestionada.

Ella no llamaba la atención ni destacaba. Sus registros estaban limpios, fabricados y eran perfectos.

Su misión no era entregar nada.

Era encontrar a una niña.

No una marcada por la política o el poder. No una noble nacida en grandes casas o vigilada por facciones rivales.

Solo una niña pequeña.

De cinco años.

Vivía en un hogar que apenas se aferraba a una pizca de reconocimiento. Sin tierras, sin títulos. Un apellido que no te permitiría entrar más que al patio exterior de un festival de medio pelo.

Pero en ese linaje de sangre, en algún lugar de las ramas desvaídas, algo había echado raíces.

Transmitido a través de matrimonios que habían sido borrados de los libros de contabilidad, sepultado en derechos de nacimiento que hacía mucho tiempo que habían perdido su significado.

Ella esperó hasta el anochecer.

Se deslizó en la casa sin hacer un solo ruido.

Ninguna guarda la detuvo. Ningún espíritu se agitó.

No hasta que llegó a la habitación de la niña.

Entonces, la golpeó.

Como entrar en una historia que no debía escuchar.

Esto no era poder. No era potencial.

Era una reclamación.

La niña había sido marcada, aunque no recientemente.

Desde el momento en que nació.

No por Creciente. No por su linaje de sangre.

Por algo más antiguo.

Algo divino.

No era un don.

No era una bendición.

Posesión.

La empática no la tocó. No respiró demasiado profundo. Ella retrocedió lentamente, se dio la vuelta y se fue por donde había venido.

Lo que fuera que hubiera marcado a esa niña, no tenía intención de compartir.

El tercer operativo, el rompemaldiciones, se dirigió directamente a los lugares de los que a nadie le gustaba hablar. Los distritos viejos.

Donde los límites de la autoridad de Creciente se deshilachaban y se doblegaban. Donde la gente comerciaba con palabras y susurros, y nadie pedía recibos.

Él no caminaba como un cazador.

No alardeaba de su nombre.

Él esperó. Luego siguió.

A un mensajero conocido. Alguien que fue señalado meses atrás por sospecha de tráfico de reliquias. El hombre ni siquiera sabía que lo estaban vigilando.

Llevó tiempo.

Pero finalmente, el rastro lo llevó a la verdadera fuente.

No a una bóveda.

No a un santuario.

A un hombre moribundo. Acurrucado en una trastienda lúgubre tras una botica cerrada, respiraba superficial y lentamente, sin saber que algo ardía bajo su piel.

No era una maldición.

Era un fragmento.

Grabado directamente en su pecho, entre las costillas, con líneas trazadas con algo más preciso que cualquier cuchilla.

Un fragmento de memoria.

Todavía activo.

Todavía pulsando.

El rompemaldiciones se movió rápido. Silencioso. Limpio.

Sin dolor.

Solo extracción.

Él lo selló. Lo contuvo.

Dejó al hombre morir en paz, ignorante de lo que había estado dentro de él.

Luego se dio la vuelta y caminó de regreso a la oscuridad.

En el santuario, la mujer que los había convocado se sentó una vez más.

El fragmento yacía ante ella.

Aún ligeramente tibio por su último aliento.

Ella lo abrió.

Colocó los dedos sobre las líneas y dejó que el recuerdo aflorara.

No era complicado.

Solo un mapa.

Dibujado en piel.

Marcado con puntos claros, coordenadas que no existían en ningún registro público.

El destino: una ciudad.

Nueva. De diez años. Construida rápido. Construida barata. Un proyecto que pasaba de un promotor a otro como una desgravación fiscal. Atestada, desordenada, llena de luces.

Y, sin saberlo, erigida sobre algo antiguo.

Un templo.

No de Creciente.

Ni siquiera humano.

Medio sellado. Medio olvidado.

Ahora, empezando a respirar de nuevo.

Ella contempló la imagen final.

Luego cerró el estuche.

Y susurró las únicas palabras que su rango le permitía pronunciar.

—Están preparando un segundo descenso.

Luego se puso de pie.

Se giró hacia el este.

Y empezó a preparar las hogueras.

Mientras las sombras de Creciente se movían, en lo profundo de los bosques donde la luz pasaba lenta y la tierra zumbaba con memoria enterrada, algo más antiguo se agitó en respuesta.

Elowen estaba de pie bajo los árboles más antiguos. Sus guantes se ajustaban a sus dedos, su postura era serena.

El mensaje había regresado; no transportado por un pájaro, ni sellado en cera, ni transmitido mediante tecnología.

Había llegado en la corteza. En la piedra. En la memoria.

Su gente no cazaba como lo hacía Creciente. Ellos no derribaban puertas a patadas ni atravesaban muros.

Ellos escuchaban.

Y cuando las líneas ley susurraban que algo andaba mal, se movían.

El primero en partir fue un caminante de sendas. Delgado, silencioso, con la capucha calada. Él se movía con los árboles, no contra ellos.

Dejaba que el viento decidiera qué raíz seguir. Dejaba que el instinto lo llevara a un claro usado solo una vez cada pocas décadas, cuando las estrellas se alineaban y la tierra recordaba su propio nombre.

Pero cuando llegó allí, los árboles no le dieron la bienvenida.

No se mecían.

No crujían.

Permanecían inmóviles.

Y cuando posó la palma en el suelo, la verdad lo alcanzó.

La tierra no estaba en calma.

Tenía miedo.

Él talló una ficha, la dejó atrás y se desvaneció sin hacer ruido.

La segunda fue una vidente —joven, de paso seguro, entrenada en las artes que no tenían nombre—. Ella se movía por las ramas en lugar de por los senderos, un borrón entre la corteza y el aliento.

Ella siguió el pulso del pasado hasta un estanque de reflejos, un lugar donde las viejas voces resonaban si el viento era amable.

Pero el estanque no estaba quieto.

Ondeaba. Constantemente. Sin brisa. Sin insectos.

Solo movimiento.

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