Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 404

Capítulo 404: Los niños no deberían romper los juguetes que ellos todavía necesitan

No fue que todo se calmara sin más. Se detuvo, como un aliento contenido durante demasiado tiempo. La página pendía sobre la banda.

Los huertos mantenían sus manzanas en el aire con el mismo ángulo. Una gota de luz que había saltado de un río a una hoja pendía allí, aguardando sin caer.

Las raíces que habían estado acometiendo hacia adelante se detuvieron en pleno impulso, con sus venas brillando, pero inmóviles.

Las ilusiones se congelaron allí donde habían estado cortando; espejos rotos suspendidos sin un solo sonido. La arena parecía una estampa, como si alguien se hubiera detenido entre fotogramas.

La presión que había tensado el sello no se desvaneció. Cambió de forma; dejó de ser un empuje para convertirse en una presencia.

Ellos llegaron sin pasos. El espacio no se resquebrajó para dejarlos pasar. Les abrió paso del mismo modo que el agua se lo abre a un barco hecho para surcarla.

La Matrona súcubo fue la primera en emerger del aire inmóvil. Su cabello le caía por la espalda como un río nocturno con estrellas atrapadas en él.

Los cuernos de sus sienes refulgían débilmente; no eran amenazantes, sino antiguos. Su cola se agitó una vez a su espalda, y la punta, brillante como una gema, ardía con un color sosegado.

Una túnica que habría sido escandalosa en cualquier corte se veía natural en ella aquí. Su corte denotaba soltura y su forma de llevarla, autoridad.

Ella sonrió como si la arena fuera una estancia de su casa.

A su lado caminaba la Ancestral Elfa. Su cabello verde poseía la misma luz tenue de las hojas al amanecer.

Las largas puntas de sus orejas atrapaban cada destello errante del cielo y lo devolvían al aire a su alrededor. Su túnica parecía algo que había crecido, en lugar de haber sido tejido.

El diseño de su dobladillo se movía cuando Ella respiraba, con diminutas flores que brotaban y se desvanecían sin aspavientos. Tenía las manos vacías.

Ella no necesitaba un báculo para parecer alguien a quien el mundo escucharía.

Ellos no alzaron sus auras para hacerse ver. La arena se doblegaba ante ellos incluso cuando no hacían nada, y eso era más que suficiente.

El espacio se reparaba a su paso. Las grietas se asentaron. Las peores deformaciones de la plataforma se suavizaron. El tiempo recuperó un ritmo constante.

Los espejos se atenuaron hasta un resplandor soportable. Los ríos alargaron sus trazados y se posaron como serpientes cansadas sobre ganchos de aire.

Ellos se detuvieron entre Lilith y Elowen, no exactamente en el centro, sino en el punto que se sentía como el centro.

La pausa que siguió no fue incómoda. Fue el silencio de una sala que, sabiendo que una conversación es importante, no quiere interrumpir.

—Los niños no deberían romper los juguetes que aún necesitan —dijo la Matrona con dulzura. Su voz tenía un deje de risa, pero aquella calidez contenía hierro.

—Incluso si los juguetes son muy grandes y muy bonitos, y ambas os veis adorables cuando lo intentáis.

La mirada de la Ancestral recorrió los espejos hechos añicos, las raíces partidas y los ríos combados. Su tono seguía siendo amable.

—Si continuáis, abriréis algo más que este sello. Desharéis hilos que nuestras manos no desean volver a atar.

Lilith no bajó la cabeza. La inclinó del mismo modo que había hecho bajo la presión hacía un momento, un viejo hábito que significaba respeto, no rendición. —Nos detuvimos —dijo—. Cuando se nos pidió.

Elowen tenía las manos abiertas a los costados. El brillo de su cabello se había atenuado hasta convertirse en un fulgor constante. —Os hemos oído —dijo con voz calmada—. Y aquí estamos.

La mirada de la Matrona se deslizó sobre el velo de Lilith y los anillos de Elowen. Se fijó en la página que aún flotaba sobre la banda, en la zona despejada donde dos dominios se habían tocado sin trucos.

Ella sonrió de una forma que aunaba picardía y elogio, y lograba que ambos parecieran sinceros.

—Insististeis en recordarle al sello que aún cabéis en él —dijo—. Eso está bien. Peor sería que vuestras manos hubieran olvidado su propio peso.

La Ancestral miró hacia la lejana oscuridad, allí donde las raíces, gruesas como montañas, se hundían y los ríos se enhebraban de vuelta hacia el vacío. —Pero no aquí —añadió suavemente—. No ahora.

Sus palabras no eran de regaño. Se posaron como manos sobre un hombro: estabilizando, no empujando.

Los ojos de Lilith se entrecerraron una fracción y luego se suavizaron. —Fuimos sinceras —dijo—. No mentimos sobre lo que somos.

—La sinceridad es la razón por la que hemos venido —dijo la Matrona. Dio un pequeño paso, y el aire a su alrededor desprendió un leve aroma a buen vino y a esa clase de tinta que mancha los dedos de un escritor que trabaja hasta tarde.

—Tenemos preguntas. Y las responderéis, porque sabéis por qué preguntamos.

Elowen inclinó la cabeza. —Preguntad.

La Ancestral alzó el rostro hacia el techo fracturado. —¿Cuando la presión os habló —preguntó—, qué oísteis por debajo de nuestras palabras?

—Reservad vuestra altura —dijo Lilith sin pensar, con voz queda—. No la una para la otra. Para lo que ha de venir.

—Y no hagáis que el terreno prestado pague por la medida —añadió Elowen—. También oímos eso.

—Bien —dijo la Ancestral, y en esa única palabra residía una antigua aprobación—. Oísteis lo que queríamos decir, no solo lo que dijimos.

La Matrona agitó la cola una vez, más divertida que severa. —Siguiente pregunta —dijo—. Si vuestra lucha hubiera continuado dos intercambios más sin nosotras, ¿cómo habríais evitado que el sello fallara?

Lilith no se molestó en fingir que se habría contenido. —Extendiendo las esquinas de la página lo suficiente para crear un techo del tamaño de la arena —dijo.

—Una tapa que se cierra sin cortar. Habría resistido un golpe.

Elowen habló casi al unísono. —Convirtiendo la banda en un anillo anudado —dijo—, y atando el nudo a la raíz profunda bajo la plataforma.

—Habría resistido dos, y entonces habría roto algo que yo no quería romper.

La Matrona enarcó una ceja. —Y aun así lo habrías hecho —dijo.

La respuesta de Elowen fue sencilla. —Sí.

—Entonces llegamos justo a tiempo —dijo la Matrona, y su sonrisa esta vez no contenía picardía alguna, solo alivio.

La mirada de la Ancestral se posó en el huerto inmóvil y en los últimos y finos espejos del ejército. —Lilith —preguntó—, las visiones que usaste.

—El niño. Las niñas. ¿Las habrías agudizado más si ella hubiera flaqueado?

—No —dijo Lilith. No hubo pausa—. No me alimento de ellos de esa manera. Toqué donde la haría parpadear. No corto en ese lugar más profundo que un parpadeo.

La mirada de Elowen se desvió hacia la suya, y hubo calidez en la pequeña sonrisa que se dibujó en sus labios.

—Y puse esas imágenes en un estante —dijo—. No las rompí para demostrar que podía. Esa es nuestra paz.

—Lo es —dijo Lilith.

La Matrona observaba sus ojos, no su poder. Asintió como si hiciera una marca en un libro que solo ella podía ver.

—Bien —dijo de nuevo—. Conservad esa paz. El mundo intentará gastarla por vosotras.

La Ancestral centró su atención en las venas que aún brillaban en la raíz bajo los pies de Elowen. —Has absorbido con profundidad —dijo suavemente—. Más profundamente de lo que dejas que los mortales vean.

—Sí —dijo Elowen. No había disculpa en esa palabra, solo un hecho.

—¿Aún puedes detenerte cuando es importante detenerse? —preguntó la Ancestral.

Elowen soltó el aliento en una larga exhalación. —Sí —dijo—. Cuando detenerse protege a los nuestros.

—Entonces, detente —dijo la Ancestral con gentileza—. No para siempre. Por ahora.

La sonrisa socarrona de Lilith se curvó en los bordes, una expresión más ligera de lo que había sido un momento antes. —Pregunta lo que viniste a preguntar —dijo—. No detuviste el mundo solo para comprobar nuestros modales.

La Matrona rio por lo bajo. —No —convino—. Vinimos porque olimos un hilo en vuestra pelea que no pertenece a ninguna de las dos.

Levantó un dedo. El espacio a su alrededor onduló. Un sabor frío y tenue a cera negra se movió en el aire, del tipo que se adhiere a las cosas que no deberían ser selladas.

—Una carta. Una deuda. Una mano que quiere mover piezas sin tocarlas.

La mirada de Elowen se agudizó. —Valakar —dijo.

La expresión de Lilith se enfrió como se enfría el agua cuando el sol se pone. —Y el cuchillo que invitó a la mesa —dijo—. Drosirael.

Los ojos de la Matrona permanecieron apacibles y no parpadearon. —¿Sentisteis otra firma cabalgando en su estela esta noche? —preguntó—. Nosotras sí.

Elowen escuchó el silencio roto de la arena. La raíz bajo sus pies habló de la manera en que hablan las cosas antiguas, no en voz alta, no con palabras.

Un lento recuerdo recorrió la madera, como el viento que recorre la hierba alta. Negó con la cabeza una vez.

—No en el sello —dijo—. Pero lo sentí en el mundo antes de venir aquí. En la forma en que se movían las órdenes. En el momento de una llamada interrumpida.

El rostro del Director pasó por su mente y se desvaneció. No lo retuvo. —Algo observaba. Algo antiguo. No Valakar. No Drosirael. No de los nuestros.

—No de los nuestros —repitió la Matrona—. Pero dispuesto a susurrar en nuestros salones. —Su boca se curvó como la de alguien que mira un tablero y ve una pieza que no ha colocado allí.

—Los Antiguos Pactos levantan un dedo, y los mortales construyen un templo. Este no levantó un dedo. Respiró. Con eso es suficiente.

—Y el reino de examen —dijo la Ancestral en voz baja—. Creéis que es lo bastante seguro para vuestros hijos. Creéis que no es lo bastante seguro como para ignorarlo.

Los ojos de Lilith se deslizaron hacia la curva de la noche que no podía ver desde allí. —Aguantará —dijo—. Hasta que alguien le pida que no lo haga.

La respuesta de Elowen se superpuso a la de ella, no en señal de protesta, sino como dos músicos que tocan el mismo acorde. —Estaremos allí cuando se abra —dijo—. Les dejaremos tomar su lugar como estudiantes, pero no solos.

La sonrisa de la Matrona se tornó afectuosa a pesar del tema. —Vosotras dos habláis como hermanas cuando se trata de él —dijo—. Es tierno.

Lilith le lanzó una mirada que habría hecho que una mujer de menor talla se replanteara un siglo de decisiones. La Matrona rio de todos modos.

—También vinimos por esto —dijo la Ancestral, y ahora su tono perdió los bordes suaves y mostró el hueso.

—Si Valakar y su amigo el cuchillo ponen a prueba al mundo pronto, si eligen presionar donde los mortales se sienten seguros, si incitan ese examen, no les responderéis aquí. No en el sello.

No en una cosa sellada si podéis evitarlo. Los atraeréis a tierra que conoce vuestros nombres. Les haréis luchar en un terreno que os ama más de lo que los ama a ellos.

Los ojos carmesí de Lilith se entibiaron una fracción. —Prefiero teatros que me conozcan.

La boca de Elowen se curvó. —Bosques que me han oído cantar.

—Bien —dijo la Ancestral.

La Matrona alzó la barbilla hacia el techo inmóvil. —Hay otra pieza —dijo—. Un dios silencioso.

Aquel a quien el Director acompaña, aunque no lo admita. Ambas sentisteis esa sombra rozar el borde de vuestras vidas esta semana.

—Sí —dijo Lilith—. Me miró y no le devolví la mirada.

—Sí —dijo Elowen—. Estaba detrás de él, y no se movió.

Los ojos de la Matrona brillaron con un tipo de placer que no pertenecía a la crueldad. —Dejad que siga en silencio —dijo—. Si se sienta a la mesa, no lo saludéis primero.

—¿Y si habla? —preguntó Elowen.

La Ancestral respondió a eso, con la voz tan baja como hojas rozando la piedra. —Entonces recordad que el silencio puede conllevar más promesas que cualquier juramento —dijo—. Algunos dioses cumplen su palabra al no darla nunca.

La arena escuchó. Las raíces bajo los pies zumbaron una vez y se aquietaron. Los espejos mantuvieron su brillo más suave. Los ríos se deslizaron un poco y volvieron a quedarse quietos, como animales cansados aliviando su peso.

—Última pregunta —dijo la Matrona—. Para mí, no para el sello. ¿Habéis terminado ambas por esta noche?

Lilith miró a Elowen. Elowen le devolvió la mirada. No sonrieron primero. Asintieron primero.

—Sí —dijo Lilith.

—Sí —dijo Elowen.

—Bien —dijo la Matrona, y su sonrisa surgió con facilidad de nuevo—. Entonces usaré mi antiguo derecho para hacer algo que vosotras dos nunca hacéis lo suficientemente rápido.

Chasqueó los dedos. No fue un sonido agudo. Fue el sonido de una vela al ser apagada suavemente.

La página sobre la banda se derritió en una luz inofensiva y flotó hacia arriba como un farolillo ascendiendo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com