Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 440

Capítulo 440: Chico sensato

Su cabeza se inclinó, y sus múltiples ojos brillaban con una luz tenue y cruel. Un jefe de examen. El suelo temblaba bajo su peso mientras avanzaba.

Su aliento salía en oleadas que olían a hierro y ceniza. El examen había creado a esta cosa para llevarlos al límite, para despojarlos de todo y ver qué les quedaba cuando ya no hubiera nada fácil.

—El grande es mío —dijo Everly automáticamente. —Tuyo con ayuda —corrigió Ethan. —De acuerdo —dijo ella, sonriendo de todos modos. La bestia cargó, con sus placas traqueteando.

Ethan lanzó Luz sobre sus ojos, dispersando su atención con breves destellos que falseaban su visión.

La cabeza giró hacia una forma que no estaba allí. Evelyn se deslizó en esa apertura, con su hoja buscando la unión entre las placas.

Saltaron chispas. Everly la siguió, martilleando con su peso la fisura que Evelyn había preparado. Una placa se rajó lo suficiente como para mostrar el tejido vivo.

La cola dio un latigazo. Ethan tiró de Everly medio paso al atraer su atención, y la cola golpeó la piedra en lugar de sus costillas.

Mantuvieron el ritmo. Ethan engañaba, Evelyn abría, Everly remataba. Una y otra vez. La bestia perseguía fantasmas y golpeaba metal real.

Finalmente, Everly hundió su hoja a través de una última fisura.

El sonido recorrió el cañón como una campana golpeada con fuerza. Un peso se desplomó. El polvo se alzó y luego se asentó. Tres figuras permanecían de pie, firmes, respirando, listas.

La imagen de ese golpe final colgaba en un enorme panel muy por encima de los campos de prueba. La sala de control no tenía ventanas.

La luz provenía de una pared de varias capas de cristal de proyección, de pequeñas barras de estado que se deslizaban por los bordes, del suave brillo de las consolas donde los técnicos se sentaban con auriculares que no cubrían ambas orejas, porque el buen báculo mantiene un oído atento a la sala.

El aire olía a metal calentado por los componentes electrónicos y al tenue aroma cítrico que alguien había colocado cerca de los conductos de ventilación para hacer que el lugar se sintiera menos como una máquina y más como una sala donde trabajaba gente.

Todas las pantallas estaban en movimiento. Algunos recuadros mostraban a parejas abriéndose paso por el pantano.

Algunos mostraban a un único estudiante en el callejón de una ruina, contando respiraciones y salidas, esperando que un error pasara de largo.

Otros vigilaban bosques, huecos de escalera y una plaza vacía donde un supervisor invisible caminaba en un lento círculo mientras el terreno reiniciaba sus trampas.

Líneas de texto se arrastraban por un panel que nunca mostraba rostros. Contaba el agua utilizada, las bengalas restantes, los tirones probados y luego devueltos; los objetos ignorados a propósito.

Nada de eso llamaba la atención, a menos que hubieras aprendido a ver lo que importaba.

En el centro de la sala, Elira Korrin estaba de pie con las manos a la espalda. No se apoyaba en la consola, no pedía una silla ni se trenzaba el pelo suelto por la espalda.

El plateado de sus ojos atrapaba la luz de la pantalla y la retenía en silencio. Cuando hablaba, su voz era suave, pero la sala había aprendido a escuchar incluso cuando el aire zumbaba con una docena de transmisiones.

—Desplaza la vista de la cresta tres grados a la derecha —dijo—. Estamos perdiendo el ángulo sobre Siete. Un técnico tocó un dial y la imagen se deslizó limpiamente.

Un estudiante que había estado medio oculto apareció a la vista por completo. El chico no levantó la vista. Estaba ocupado atando una correa que debería haber atado una hora antes. Elira observó durante dos respiraciones.

—Registra —dijo—. Nota: correa tarde, corrección sin queja. El técnico asintió, sus dedos moviéndose sin aspavientos.

A la izquierda de Elira, una mujer de pelo pulcro y la postura de una entrenadora de esgrima tomaba notas con el tipo de trazos rápidos y exactos que hacen que los bolígrafos se sientan respetados.

—Demasiado músculo en Catorce —dijo a la sala en general, sin malicia—. Velocidad pura. Él da tres pasos donde una sola respiración le serviría mejor.

Un hombre con un jersey suave que de alguna manera encajaba en una sala hecha de cristal y gráficos no levantó la vista de su pantalla.

—Está aprendiendo a esperar a la sala —dijo—. Él escuchó al suelo en ese último salto. Observa lo que pasa ahora.

Otro instructor, mayor, de labios finos por años de calificar el mismo error, señaló con un rotulador con tapa.

—Todos se apoyan demasiado en trucos individuales. Esa pareja del noroeste sigue lanzando la misma finta. El reino ya se la ha aprendido.

—Y cambia para castigarla —dijo Elira—. Anota ese mensaje para su supervisor. Guarda el golpe. Un empujón. Sin intervención.

El rotulador con tapa bajó. El viejo instructor exhaló y escribió exactamente eso.

Un zumbido recorrió la pared del fondo. Tres transmisiones se dividieron y se recombinaron para mostrar una vista más amplia del mismo terreno.

Un hombre bajo con un rostro que siempre parecía medio divertido, incluso cuando no lo estaba en absoluto, golpeó el borde de una pantalla con el dedo.

—¿Veis esto? —preguntó a nadie y a todos—. La chica en la hondonada. Ella sigue mirando a la izquierda como si supiera dónde debería estar la línea segura.

No está ahí. Está desviada un metro. Corregirá. Esperad.

En su siguiente paso, la chica se corrigió. No sonrió ante su propio buen juicio. Siguió avanzando.

—Sí —dijo Elira—. La línea de Marca se mantiene bajo presión.

Una voz aburrida llegó desde el fondo. No estaba aburrida del trabajo, sino aburrida porque al cuerpo le costaba la quietud.

—Estamos haciendo esto demasiado pronto. Esto es todavía la clasificación. La verdadera prueba llegará cuando el campo los separe para el examen parcial.

El aburrimiento se desvaneció mientras pronunciaba la última palabra. No era descuidado. Estaba cansado de decir lo que todos sabían.

Estiró el cuello, hizo clic con su bolígrafo para cerrarlo, abrirlo y cerrarlo de nuevo, y luego se detuvo cuando la mujer del pelo pulcro no levantó la vista, pero oyó el chasquido con toda claridad.

—Observamos ahora —dijo Elira—. Porque nosotros los asignamos. Dejó que las palabras calaran. La sala se silenció como lo hacen las buenas salas cuando un argumento da en el clavo. No dijo más. No era necesario.

En la pared lateral, una pequeña franja de transmisión nunca crecía más que el tamaño de una mano. Mostraba un pasillo en algún lugar lejos de esta sala, donde un hombre en un escritorio movía nombres con un cuidado que nadie más vería jamás.

Esa franja era solo para una persona. Nadie la miraba directamente. A veces, un diminuto punto pulsaba. Cuando lo hacía, un supervisor cambiaba su ángulo y un punto ciego se reducía.

Las pantallas seguían mostrando imágenes. Un estudiante en el estudio de una ruina abrió un estuche que brillaba con demasiada intensidad. Él dudó.

Lo cerró de nuevo y marcó el lugar con tiza, no para sí mismo, sino para alguien más que lo necesitaría.

Una voz cerca del fondo dijo: «Ese». Elira no dijo nada, pero sus ojos se enternecieron y luego se quedaron quietos.

Una profesora de pelo canoso que solía enseñar medicina de campo se inclinó hacia una pantalla donde dos chicas vendaban un pequeño corte en una rodilla sin hacer un drama de ello.

—Buen vendaje —dijo—. Demasiado apretado por un pelo. Ellas lo arreglarán en la siguiente parada.

Otro instructor negó con la cabeza ante una transmisión donde un chico acuchillaba a un enjambre con movimientos orgullosos y sin paciencia. —Demasiado ruidoso —dijo—. Demasiado avaricioso.

—Ajusta el registro para capturar su respiración —dijo Elira—. El patrón podría ser la razón, no el orgullo. Si es miedo, enseñamos a respirar. Si es ego, enseñamos muros.

Su tono no transmitía animosidad. La sala anotó sus palabras en el lugar correcto. El chico en la pantalla seguía corriendo, todavía ruidoso, todavía vivo.

En un largo panel cerca del techo, una franja registraba cuántas veces un estudiante elegía beber cuando el agua era fácil de conseguir en lugar de cuando quemaba.

Otra rastreaba con qué frecuencia una pareja dejaba un camino despejado tras de sí en lugar de ruido. Una tercera contaba pequeños actos de piedad: una piedra apartada, una mano ofrecida, una advertencia dicha sin esperar un agradecimiento. Esos números no clasificaban. Llenaban.

Muy por debajo del cristal, el cañón donde estaban Ethan y las gemelas terminó de desprender el polvo del jefe caído.

Su recuadro se mantuvo de tamaño mediano, uno de tantos. Ningún borde especial lo anunciaba. Ninguna trompeta daba a entender que una pelea importara más que cualquier otra.

Aun así, un leve silencio palpitó cuando ese recuadro entró en la periferia de tres conversaciones diferentes a la vez.

Era el tipo de silencio que sabe lo que ve sin necesidad de ponerle un nombre.

—Ese trío —dijo el hombre del jersey, golpeando su bolígrafo contra la pantalla una sola vez—. Su acción por defecto es contar.

No malgastan tiempo en regañinas. Él se excede dos veces, y cada vez la corrección es menor y se mantiene.

—Las gemelas mantienen el ritmo —dijo la entrenadora de esgrima, siguiendo su movimiento con la mirada—. Una se arriesga para encontrar el límite, la otra pule ese límite hasta que es seguro.

—¿Y el del medio cómo trabaja? —preguntó la médica de pelo canoso—. ¿Ilusiones como tela o ilusiones como un cuchillo?

Elira respondió, ni rápida ni lentamente: —Primero tela. El cuchillo solo cuando la tela ha hecho su trabajo. Él compra segundos en lugar de aplausos.

La mujer del pelo pulcro sonrió sin mostrar los dientes. —Un chico sensato.

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