Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 455

Capítulo 455: Podemos caminar por el campo al amanecer

La boca de Lilith se curvó un poco, el atisbo de una sonrisa socarrona que apareció y se desvaneció antes de poder asentarse. —Equilibrio, no victoria —repitió, como si estuviera saboreando las palabras para ver si aún conservaban su peso.

—Mantenemos las habitaciones fieles, no ruidosas. Así los niños permanecen ocultos y los enemigos, inciertos.

El muro de cristal parpadeó una vez con una luz tenue: una transmisión de la Asociación que se activó por un instante, con números que subían y bajaban por un margen tan pequeño que apenas importaba.

Elowen no se inmutó. —Un oficinista movió una palanca que creía que le pertenecía —dijo simplemente—. No era así.

Lilith trazó una breve nota en el aire con un dedo y la vio desvanecerse antes de que terminara de brillar.

—El Director ya lo sabrá —dijo—. Él se servirá algo que no es té y fingirá que lo es. Me debe una historia, y la cobraré después del examen parcial.

La sonrisa de Elowen regresó, de ese tipo cansado que aún conservaba calidez. —¿Tú siempre cobras?

Lilith inclinó su copa ligeramente hacia ella, un gesto de asentimiento y desafío. —Solo lo que es mío.

Ellas permanecieron allí el tiempo suficiente para que la casa decidiera que las lámparas se habían ganado su descanso. El resplandor se suavizó, se atenuó, y la habitación empezó a respirar más despacio, como si supiera que el sueño se acercaba.

Los últimos restos del vino se aferraban al fondo de sus copas. El aire aún conservaba una tenue dulzura, de esa que perdura sin pedir permiso.

La noche afuera permanecía impasible; el tipo de noche que mantiene la compostura incluso cuando el mundo no está mirando.

En algún lugar más allá de las ventanas, las raíces se hundían más profundo, afianzando su agarre en la tierra que había prometido guardar secretos.

Aún más lejos, el mar presionaba contra los acantilados de piedra, susurrándose a sí mismo como lo hacen las cosas viejas cuando ya no queda nadie despierto para escuchar.

Dentro, dos mujeres estaban sentadas lo bastante cerca para compartir su calor, cada una perdida en su propio silencio. Cansadas, sí, pero no rotas; el silencio entre ellas no estaba vacío.

Era el tipo de silencio que comprende el trabajo, que sabe lo que significa construir, proteger y descansar sin bajar la guardia.

La casa escuchaba. Este era el tipo de silencio que más le gustaba. Siempre le había gustado.

La quietud en la que cayeron no era inmovilidad. Era del tipo laborioso, de esa que zumba en voz baja como una máquina estable que funciona exactamente como debe.

El vino mantenía la habitación cálida, suavizando los contornos de la noche. En algún punto del pasillo oeste, un par de lámparas empezaron a zumbarse la una a la otra, intercambiando notas como una canción que nadie recordaba haberles enseñado.

Las protecciones captaron la melodía y la extendieron a través de las piedras, un pulso largo y uniforme que envolvía la habitación.

Elowen inclinó la cabeza hacia el sonido, escuchando. Los ojos de Lilith recorrieron los oscuros cristales, lentos y firmes, de la manera en que alguien estudiaría un mapa por milésima vez y aun así encontraría algo nuevo.

—¿Lo echas de menos? —preguntó Lilith al fin, su voz más baja que el zumbido—. ¿Ser la primera en cruzar la puerta? —La pregunta fue formulada con suavidad, para que aterrizara con delicadeza si es que caía con peso.

Elowen giró la copa entre sus manos, observando cómo la luz se movía por su curva. —A veces —dijo.

—No de la forma en que tú piensas. No echo de menos ser la espada. Echo de menos conocer el terreno antes que nadie.

La sensación bajo mis pies antes de decirles a los demás que es seguro. La sensación de segunda mano puede mentir. La primera, nunca.

Lilith asintió, aceptándolo de la forma en que aceptas algo que ya has aprendido una vez.

—Podemos caminar por el campo al amanecer —dijo—. Después de que los niños entren. Antes de que la ciudad recuerde volver a fingir que es un lugar corriente.

Solo por el borde. Lo justo para recordarle al suelo que seguimos prestando atención.

Elowen sonrió levemente, con los ojos suavizados por el tenue dorado de la lámpara. —Sí —dijo—. Solo por el borde.

Las transmisiones del muro de cristal mantenían su luz constante, tan serena como la respiración. En un pequeño panel, algo cambió: una puerta abriéndose en un pasillo de pruebas que debería haber estado sellado.

Nada lo cruzó. La imagen titubeó, se volvió borrosa y luego se estabilizó de nuevo. La mayoría de la gente no lo habría notado. Lilith sí.

Ella no tocó el cristal. No se movió. Solo su mirada cambió, entrecerrándose por un instante y luego serenándose de nuevo, tranquila como un lago que vuelve a congelarse después de que le hayan arrojado un guijarro.

Elowen percibió el cambio, no en la transmisión, sino en el rostro de Lilith. No preguntó de inmediato. En su lugar, dejó la copa, tomó una rebanada de pan que no quería y la partió distraídamente.

Lilith levantó su copa y tomó un sorbo que no necesitaba. El panel volvió a la normalidad. Podría no haber sido nada: un temblor en los cables bajo la calle, una chispa persiguiendo su propia cola.

O podría haber sido una mano intentando abrir una puerta sin permiso para tocar. Fuera como fuese, no había nada que hacer salvo tomar nota.

Elowen inclinó la cabeza ligeramente, como si saboreara un cambio en el viento. —Has visto algo —dijo al fin. No era una pregunta.

—Vi a alguien que miraba —respondió Lilith—. Alguien está intentando averiguar quién más observaba. Volverá a intentarlo antes de que acabe la semana.

Le daré un espejo que le guste. No se dará cuenta de que el cristal es más grueso de lo que cree.

Elowen asintió una vez. —Es mejor no hablar de ciertos juegos —murmuró—, hasta que estén listos para ser terminados.

Lilith sonrió, una sonrisa pequeña y afilada que no le llegó a los ojos. —Hasta que pidan ser terminados —dijo.

Ellas sirvieron lo último del vino, lo suficiente para compartir una última copa. Luego, taparon la botella con el corcho, dejando el valor de un dedo para el cocinero de la mañana, a quien le gustaba terminar las salsas con lo que se hubieran olvidado de beber.

Hablaron en voz baja, volviendo de nuevo a cosas más pequeñas: puertas, ventanas, los detalles insignificantes que impedían que las preocupaciones mayores se desbordaran demasiado.

Añadieron un pequeño truco más a la casa, mitad por costumbre y mitad por afecto. El libro de la biblioteca que tenía la costumbre de caerse cada vez que alguien mentía, ahora susurraría «Por favor» al chocar contra el suelo.

La idea las hizo sonreír a ambas. Era una tontería. Era perfecto. Los trucos insignificantes, le gustaba decir a Lilith, mantenían ocupadas a las manos grandes.

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