Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1005

Capítulo 1005: Seguida

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Elara salió al pasillo, parpadeando una vez mientras la repentina luminosidad la inundaba. La fresca luz interior del pasillo dio paso a la calidez dorada de la terraza superior de la Academia. La transición hizo que el mundo se sintiera momentáneamente irreal—demasiado brillante, demasiado abierto, demasiado vivo.

Su mano se elevó brevemente para proteger sus ojos, y fue entonces cuando lo vio.

Lucavion.

No muy lejos—cruzando la terraza principal, a media docena de pasos por delante.

Era fácil de distinguir, incluso entre la multitud. Ese andar despreocupado suyo, esa ligera inclinación de los hombros como si siempre caminara un paso fuera de ritmo con los demás. Su abrigo captaba la luz en destellos, el negro volviéndose casi plateado en los bordes mientras se movía.

Pero lo que atrajo su atención no fue solo la familiaridad de su presencia. Fue el ritmo.

No paseaba como los demás. Se movía con determinación—demasiado rápido para ser casual, demasiado preciso para estar deambulando.

Era como si se dirigiera a algún lugar.

La leve sonrisa de Elara desapareció sin que ella se diera cuenta.

Su cuerpo se movió antes de que el pensamiento la alcanzara.

Un paso. Luego otro.

No lo suficiente para ser notada, pero sí para mantenerlo a la vista.

«¿Adónde vas?»

Él dobló una esquina en el extremo más alejado de la terraza, dirigiéndose hacia el ala norte—la parte de la academia reservada para los corredores del personal y las salas de estudio restringidas. Los estudiantes raramente tenían asuntos allí a menos que fueran convocados.

Elara redujo ligeramente la velocidad, mezclándose con un grupo de estudiantes mayores mientras lo seguía. Su postura se mantuvo relajada, su expresión serena. Pero su pulso se había acelerado de nuevo, un ritmo constante contra sus costillas.

Algo en la forma en que se movía—sin prisa pero preciso, con la mirada al frente, la mandíbula tensa—no coincidía con el Lucavion que había visto antes. Aquel que se reía de la autoridad, que trataba la mayor parte de la vida como un elaborado inconveniente.

Esto parecía tener un propósito.

Parecía deliberado. Cada paso, cada giro.

Lucavion no estaba deambulando sin rumbo—se dirigía a algún lugar.

Los dedos de Elara se tensaron ligeramente contra la correa de su bolso mientras lo seguía, sus pasos silenciosos sobre la piedra.

«¿Adónde vas?»

La pregunta se repitió, más silenciosa esta vez, enroscándose hacia dentro hasta que ya no era curiosidad—era inquietud.

Porque la dirección que estaba tomando…

Estaba fuera de todas partes.

Un destello de presión fría recorrió su cuello.

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Disminuyó el paso.

«¿Es realmente?»

El pensamiento no terminó. Se dividió, se fragmentó como todos sus pensamientos cuando entraba en ellos.

Isolde.

Ese nombre todavía sonaba como un moretón cuando lo pensaba.

«No. Él no—»

¿No qué?

¿No por qué en primer lugar?

Le dolían las sienes. Un golpeteo sordo y rítmico bajo su cráneo, pulsando al ritmo de su corazón.

Respiró lentamente, pero no la calmó.

En todo caso, le hizo darse cuenta de lo rápido que se elevaba su pecho.

Recordó su tono—seco, desenfadado, casi amable.

Recordó la forma en que la había mirado en la sala de pruebas.

Ese breve momento en que no se había sentido como la mirada de un extraño en absoluto.

Entonces, ¿por qué esto se sentía mal?

¿Por qué parecía alguien con un secreto que proteger?

Una sombra cruzó su rostro mientras pasaba bajo el arco que conducía al corredor norte. El aire cambió aquí—más fresco, más silencioso, los sonidos de la terraza desvaneciéndose detrás de ella. La luz se atenuó, reemplazada por la suave luminiscencia de las runas incrustadas que bordeaban las paredes.

Sus pensamientos corrían demasiado rápido ahora, más rápido de lo que sus pasos podían llevarla.

«Si él está con ella—si todavía—»

Apretó la mandíbula.

Ni siquiera podía terminar el pensamiento. La mera imagen del rostro de Isolde—sonriendo con esa sonrisa suave y envenenada—era suficiente para retorcerle el estómago.

Su mano rozó su sien. El dolor allí se había intensificado, presionando con más fuerza detrás de sus ojos. El tipo de dolor de cabeza que no venía del agotamiento sino de la emoción que no podía permitirse sentir.

«Ahora no», se dijo a sí misma, con voz baja. «Ya no eres ella».

Pero eso no lo detuvo.

La incertidumbre, la sospecha—todo regresó rugiendo como escarcha bajo la piel, afilado y mordiente.

Y justo cuando la espiral comenzaba a cerrarse a su alrededor

—Voces.

Distantes al principio. Luego más cercanas.

Elara se quedó inmóvil a medio paso.

El sonido venía del corredor de adelante, bajo y cortante. Dos personas, tal vez tres. El tipo de conversación destinada a permanecer oculta.

Se acercó más, silenciosa como un suspiro. El pasillo se curvaba ligeramente, terminando cerca de una puerta entreabierta iluminada por una delgada franja de luz de maná.

Las voces se agudizaron —amortiguadas al principio, luego extrañamente distorsionadas en el aire. Demasiado cerca, demasiado lejos. Se deslizaban entre las paredes como agua bajo el cristal, el tipo de distorsión que solo la magia podía crear.

Elara dio otro paso adelante, conteniendo la respiración. El sonido no se hizo más fuerte. Se… desplazó. Un momento venía de la pared izquierda, al siguiente desde arriba, como si el propio corredor estuviera conteniendo la respiración.

Conocía esa resonancia.

Un tejido de contención.

No uno perfecto.

—Heh…

Ese sonido. Una risa baja y despectiva —masculina, impregnada del tipo de arrogancia que viene de nunca haber recibido un no.

Los dedos de Elara rozaron el sello tallado en la columna de piedra más cercana. Sus instintos le decían que se detuviera, que volviera atrás, pero sus pies lo ignoraron. Se inclinó más cerca. La franja de luz de maná bajo la puerta parpadeó levemente mientras el tejido pulsaba, una fina ondulación recorriendo su marco.

El hechizo no estaba destinado a mantener a la gente fuera.

Estaba destinado a mantener el sonido dentro.

Excepto que quien lo lanzó no era muy bueno en ello.

A través del silencio imperfecto, se filtraban fragmentos.

—…todavía piensa que está por encima de su posición, parada aquí pretendiendo ser de la realeza…

Otra voz —femenina esta vez, suave y venenosa.

—…Los mestizos deberían conocer su lugar —vino una segunda, burlona—, pensarías que un hijo bastardo del Emperador al menos tendría la decencia de permanecer oculto.

La respiración de Elara se detuvo.

Mestizo.

Emperador.

Su estómago se enfrió.

El zumbido de maná cambió de nuevo. El sonido se quebró más ampliamente esta vez, derramándose a través del tejido como luz a través de cristal roto.

—…Le hice una pregunta, Su Alteza.

El pulso de Elara dio un vuelco —brusco, instintivo— mientras las voces se filtraban a través del tejido defectuoso.

Miró hacia la puerta de nuevo, cada nervio repentinamente vivo bajo su piel.

Lucavion no estaba en ninguna parte.

El corredor de adelante estaba vacío —absoluta, inquietantemente vacío. Ni rastro de su abrigo, ni eco de sus pasos, nada. Había estado caminando apenas segundos antes, y sin embargo… había desaparecido. Se había esfumado como si el aire se hubiera plegado a su alrededor.

Su mirada se dirigió a las runas talladas a lo largo de la pared. Las firmas de maná todavía temblaban levemente por el hechizo de contención que filtraba sonido, y se dio cuenta —por eso.

Él no había entrado.

«Lucavion… ¿qué estás haciendo?»

Pero antes de que el pensamiento pudiera asentarse, las voces se agudizaron de nuevo —esta vez más claras, ya no distorsionadas por el tejido.

—…todavía piensa que está por encima de su posición, parada aquí pretendiendo ser de la realeza…

—…Los mestizos deberían conocer su lugar…

Las palabras golpearon como vidrio bajo los pies —cortantes, deliberadas.

La atención de Elara se dirigió hacia la puerta. Se acercó más, manteniéndose en la sombra de la columna. A través de la estrecha franja de luz, podía ver movimiento —formas, color, el tenue brillo de bordados encantados.

Chicas.

Tres de ellas, sus uniformes inmaculados, el cabello pulido con el tipo de perfección que solo las casas antiguas podían permitirse. Su postura irradiaba ese familiar tipo de arrogancia —hombros echados hacia atrás, mentones elevados lo suficiente para sugerir autoridad heredada.

Estaban de pie en un semicírculo alrededor de alguien.

Alguien más pequeño.

Alguien que no hablaba.

El estómago de Elara se hundió cuando la vista se aclaró.

La luz de las runas captó blanco —brillante, casi antinatural— y por un momento, la respiración de Elara se detuvo.

Cabello largo y sedoso, cayendo como hilos de escarcha. Piel pálida como la luz de la luna, demasiado pálida para ser natural. Y luego —esos ojos.

Rojos.

Carmesí profundo e impecable.

La marca inconfundible del Linaje Imperial.

Priscilla Lysandra.

La princesa.

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