Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1007

Capítulo 1007: Como siempre, él aparece…

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—Sólo estoy preguntando. Parece que no tienes muchas ideas propias, así que supuse que el Príncipe Heredero debió prestarte algunas.

Los ojos de Elara se abrieron de par en par, su pulso acelerándose. Los rostros de las chicas se retorcieron al unísono, la furia borrando las sonrisas ensayadas.

Los labios de Priscilla se tensaron. Se irguió, con un leve alzamiento de barbilla que intentaba —en vano— hacer que el espacio entre ella y las chicas pareciera una elección, no una jaula.

—¿Crees que puedes quebrarme con palabras? —dijo, con voz baja y entretejida de hierro—. ¿Crees que los nombres y el linaje me definen? Yo…

Su frase golpeó la piedra y se rompió. La chica de la trenza no esperó el resto.

Un golpe de maná se disparó desde la palma de la chica más alta —limpio, practicado, destinado a desequilibrar más que a mutilar. Golpeó a Priscilla en las costillas en una floración controlada y fea de fuerza. La princesa se dobló, un pequeño sonido involuntario escapando de sus labios. Su mano voló hacia su costado, los dedos curvándose contra la tela que ya comenzaba a arrugarse donde el hueso se encontraba con el músculo.

—Mírenla —se burló la chica más baja mientras avanzaba—. Ni siquiera puede mantener una frase. Qué… real.

Su conjuro era más tosco, menos refinado; arrogancia en movimiento. La tercera rodeaba, ojos hambrientos de espectáculo, y desató un filamento de luz que se trenzó alrededor de la muñeca de Priscilla como una cinta —atando, humillando, hecho para mostrar al resto que podían.

Priscilla contraatacó con palabras. Afiladas. Hechos con púas. Nombres e insinuaciones que deberían haber cortado —sugerencias sobre maridos, alianzas, el delgado hilo plateado que mantenía el favor del príncipe. Los usó como cuchillos. Su voz era firme. Apuntaba a esculpir dignidad.

Pero el corredor era pequeño y las chicas eran tres. Su magia perforó agujeros en las defensas que las palabras podían crear. Un empujón de hombro. Una rodilla en el muslo. Un hechizo que nubló la visión por un segundo, vértigo como una red arrojada sobre el equilibrio. Se turnaban —lo suficientemente coordinadas para humillar, lo bastante rudas para magullar. Cuando Priscilla finalmente se hundió sobre una rodilla, jadeando, su cabeza sin corona inclinada y el cabello blanco derramándose sobre la piedra, la imagen se sintió obscena en su quietud.

Elara observaba desde la sombra como un aliento contenido. Cada músculo quería moverse —quería salir, poner su cuerpo donde estaba el de Priscilla, detener la crueldad pulcra y teatral. Su mano se aferró a la columna tan fuerte que sus nudillos se volvieron blancos.

Podía saborear el viejo dolor detrás de sus dientes: el mismo cuchillo-palabra por el que una vez la habían arrastrado, el mismo calor de la vergüenza pública.

Pero no se movió.

No porque no le importara.

Porque le importaba —demasiado, y por razones que la arruinarían si se exponían.

Tenía planeado un ajuste de cuentas diferente. Una cosa lenta y afilada que necesitaba tiempo y secreto para ser efectiva.

Intervenir ahora y todo se dispersaría: su nombre falso, el andamiaje que Eveline había construido, la delgada oportunidad de recuperar las cosas que importaban.

Se había prometido paciencia. Se había prometido venganza en sus términos, no en la furia pública de un corredor.

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Egoísta. Cobarde. Necesario.

Las opciones de palabras luchaban entre sí en su pecho y ninguna se sentía honesta. Un sabor de bilis subió a su garganta. Se quedó, y la culpa la carcomió como escarcha.

Vio temblar los hombros de Priscilla, vio a la princesa forzar una respiración adentro y afuera, vio a las chicas finalmente retroceder —satisfechas, victoriosas, ya componiendo la historia que contarían para ganar el favor del príncipe.

El silencio del corredor se retorció en algo más feo —sin aliento, feroz.

Las chicas habían dejado de reír. Su ritmo había cambiado; la crueldad se había vuelto metódica. La expresión de la chica de la trenza se había endurecido en concentración, sus labios curvados en el más leve rastro de satisfacción. Ya no se trataba de humillación. Se trataba de castigo.

Priscilla intentó levantarse, una mano apoyada contra el suelo. Su manga estaba rasgada donde uno de los hechizos anteriores había golpeado —delgados hilos de tela revoloteando contra la pálida piel debajo. La luz de las runas de la pared captó su sangre, brillante contra lo blanco.

—¿Todavía intentando ponerte de pie? —se burló la baja—. Realmente no aprendes, ¿verdad?

Un pulso de maná se reunió en el aire, caliente y afilado.

El estómago de Elara se revolvió. Podía ver la distorsión en la luz —una oleada comprimida de energía cinética, del tipo que no magulla tanto como rompe. Un hueso, una costilla, una muñeca —no importaba cuál. Estas chicas no estaban acostumbradas a las consecuencias.

Priscilla también lo vio. Su cabeza se levantó, lo suficiente para que sus ojos —esos fragmentos carmesí— captaran el reflejo del borde formándose del hechizo.

El brazo de la chica más alta se echó hacia atrás, los dedos brillando.

—Veamos qué tan real eres cuando estés arrastrándote.

El corazón de Elara golpeó una vez contra sus costillas. No pensó —su mano ya se estaba levantando, maná acumulándose en sus dedos. Maldita sea, no —no lo hagas. Se congeló a mitad del movimiento, forzándolo hacia abajo.

El aire se agrietó.

El hechizo se disparó hacia adelante

—y se partió antes de que pudiera golpear.

No se disolvió. Se hizo añicos.

La onda de presión retrocedió por el corredor, dispersando polvo, soplando las motas doradas del uniforme rasgado de Priscilla en el aire como chispas.

Elara se estremeció, protegiéndose los ojos.

Cuando volvió a mirar, alguien estaba de pie al final del pasillo.

Lucavion.

No parecía apurado. Ni siquiera parecía enojado. Solo… presente —una interrupción tranquila e inquebrantable que hacía que el aire mismo se tensara. Su abrigo colgaba abierto, su expresión ilegible. Los restos del hechizo roto brillaban tenuemente alrededor de sus botas antes de desvanecerse.

Por un latido, nadie habló. La chica de la trenza lo miró fijamente, con la mano aún levantada, el maná chisporroteando inútilmente entre sus dedos.

—¿Quién…? —comenzó, pero su voz falló.

Lucavion inclinó la cabeza, deslizando perezosamente la mirada de ella a las otras, luego a la figura arrodillada en el suelo. Su mirada se detuvo en Priscilla por un momento —el tiempo suficiente para que el reconocimiento relampagueara en su rostro.

Luego volvió a mirar a las chicas.

—Tres contra una —dijo en voz baja—. No son exactamente probabilidades impresionantes.

La chica más alta se erizó, enmascarando la inquietud con indignación.

—Esto no te concierne, plebeyo.

—Claramente —su tono era suave, casi divertido—. Aun así, no recuerdo que los exámenes de etiqueta de La Academia incluyeran la agresión en grupo.

—Eso es irónico, viniendo de alguien que hace trampa en los suyos —espetó otra—. Deberías aprender tu lugar antes de dar lecciones a los nobles.

La boca de Lucavion se curvó —no exactamente una sonrisa, no exactamente una mueca de desprecio. Algo intermedio.

El tipo de expresión que no invitaba respuestas tanto como las provocaba.

Dio un paso adelante. Luego otro.

Lento. Deliberado. El sonido de sus botas contra el mármol llenó el silencio que las chicas habían dejado atrás.

—¿Reportarme? —dijo suavemente, casi conversacional—. Eso es adorable.

La mandíbula de la chica de la trenza se tensó.

—¿Crees que esto es una broma?

Los ojos de Lucavion se dirigieron perezosamente hacia ella —negros, ilegibles—. Está empezando a sonar como una.

Se detuvo justo lo suficientemente lejos para que las motas doradas aún suspendidas en el aire rozaran levemente la manga de su abrigo.

—Déjame adivinar —murmuró, inclinando la cabeza—. Correrán con su querido Lucien, ¿no? ¿Le dirán que el plebeyo se ha portado mal? Oh, piedad —qué espantoso.

Su tono goteaba falsa compasión—. ¿Creen que me fulminará desde su silla dorada, o simplemente escribirá una severa amonestación?

—Tú —comenzó la chica más baja, pero él la interrumpió con un perezoso movimiento de su mano.

—No, no, no respondan. Prefiero mantener vivo el misterio. “Oh poderoso ángel Lucien—continuó, con voz repentinamente elevada en falsa reverencia, una mano presionada contra su corazón—. Líbranos del horror de las personas que no conocen su lugar.

Un silencio agudo y avergonzado recibió el eco de sus palabras. Luego, previsiblemente, ira.

—¿Cómo te atreves a hablar así de Su Alteza? —escupió la chica de la trenza—. Te arrepentirás de esto. ¿Crees que La Academia se pondrá de tu lado?

La mirada de Lucavion volvió a ella —lenta, paciente, como si estuviera tratando de recordar dónde la había visto antes y aún no estaba seguro si importaba.

—La Academia —repitió, casi con cariño—. Claro. Ese bastión de justicia y claridad moral.

Sonrió entonces, apenas—. Díganme, ¿cuántas de ustedes realmente creen eso?

La chica más baja se erizó—. Estás acabado. Con la influencia de Lucien, ni siquiera Selenne podrá salvarte. No hay evidencia. No hay testigos. Nadie tomará tu palabra por encima de la nuestra.

—Evidencia —repitió Lucavion, como si probara el sonido.

Miró más allá de ellas —hacia el corredor, donde el tenue brillo del polvo aún flotaba en el aire, resplandeciendo como brasas atrapadas en la luz de la luna.

Luego de vuelta a ellas.

—Tienes razón —dijo finalmente, con tono engañosamente ligero—. No hay evidencia…

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