Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1010

Capítulo 1010: Tu lucha… Tu decisión (3)

—Princesa.

La palabra la detuvo en medio de su paso. No por quién lo dijo, sino por cómo. Dulcemente.

Priscilla se giró lentamente.

Las tres de la fila de atrás estaban allí—uniformes inmaculados, cabello arreglado con perfecta e idéntica precisión. Cada una llevaba ese mismo brillo en sus ojos, el tipo que había visto desde la infancia en los pasillos de la corte: el resplandor de personas a quienes les habían dicho que podían hacer cualquier cosa, y lo creían.

Una de ellas—alta, con una trenza oscura sobre su hombro—sonrió como si fuera una cortesía. —¿Te vas tan pronto? El examen acaba de terminar.

La expresión de Priscilla no cambió. —Prefiero la tranquilidad.

—¿De verdad? —dijo otra, una rubia baja con el tono rápido y cortante de alguien acostumbrada a ser escuchada—. Eso es extraño. Pensé que preferías destacar.

La tercera chica—silenciosa hasta ahora—se acercó más, sus ojos recorriendo el pasillo. Sin profesores. Sin testigos. El suave zumbido de las runas en lo alto cubría los pequeños sonidos lo suficientemente bien.

Priscilla sintió el instintivo retorcijón de inquietud bajo sus costillas. Se enderezó, acercando ligeramente su capa. —Si esto es sobre el examen, hablen con el magister. No estoy interesada en conversación.

—Oh, pero nosotras sí —dijo la de la trenza con ligereza—. Verás, algunas de nosotras solo queríamos darte una bienvenida apropiada. No todos los días compartimos clases con la realeza.

La forma en que dijo realeza se torció, mitad burlona, mitad reverente.

El silencio de Priscilla se extendió un momento demasiado largo, y esa fue toda la invitación que necesitaron.

La rubia se inclinó, su perfume agudo y dulce. —Realmente no deberías actuar tan compuesta. Confunde a la gente. Les hace olvidar lo que eres.

La mirada de Priscilla se movió entre ellas—una vez, deliberadamente. —¿Y qué soy?

La sonrisa se ensanchó. —Un recordatorio.

Las palabras cayeron suavemente, casi gentiles, pero el significado detrás de ellas no lo era.

La chica de la trenza dio un pequeño paso adelante, lo suficientemente cerca para que su sombra se superpusiera con la de Priscilla. —Causaste bastante impresión, en el banquete. Hablando contra Su Alteza… parada junto a él.

El nombre de Lucavion no fue pronunciado, pero no era necesario.

—Debes haber pensado que eso era valiente —murmuró la tercera chica—. O tal vez pensaste que te hacía parecer diferente. Importante.

La mandíbula de Priscilla se tensó. —Pensé que era lo correcto.

Siguió un breve silencio, luego la risa de la rubia—baja, frágil, bordeada de incredulidad. —¿Lo correcto? Esa es una palabra bonita. Pero por aquí, lo correcto y lo incorrecto dependen de quién esté mirando.

La chica de la trenza inclinó su cabeza. —Y todos estaban mirando.

El corredor estaba vacío ahora excepto por ellas. Las runas parpadeaban débilmente, reflejándose en el suelo pulido, su luz temblando al ritmo de su latido.

Priscilla exhaló lentamente. —Apártense.

La alta no se movió. —Tienes bastante prisa, Princesa. ¿Qué sucede? ¿Temes que alguien te vea sin tu corona?

Eso provocó una pequeña risita nerviosa de la rubia, que intentó ocultar detrás de su mano.

Priscilla podía sentirlo venir ahora—el cambio de la burla a algo más feo, más deliberado. El tipo de crueldad que no necesitaba justificación.

Podría haberse dado la vuelta y marchado. Podría haberles dejado sus susurros. Pero las últimas semanas no habían sido más que silencio, y el silencio no le había hecho ningún favor.

Su voz, cuando salió, era firme. —Si tienen algo que decir, díganlo. De lo contrario, les sugiero que se muevan.

El aire entre ellas pareció detenerse. La sonrisa de la chica de la trenza vaciló por un latido antes de transformarse en algo más afilado. —Bien, si insistes.

El Mana brilló débilmente en sus dedos, un susurro de calor y oro.

Y Priscilla se dio cuenta, con fría certeza, que esto no iba a detenerse en palabras.

El primer hechizo golpeó más fuerte de lo que debería. Una franja limpia y estrecha de oro—destinada a picar, no a herir. Golpeó su hombro y se dispersó contra la pared en un breve destello. Las runas arriba parpadearon una vez, sobresaltadas por la descarga.

Priscilla no se movió. El dolor se extendió por su brazo, sordo y familiar. Había sentido cosas peores.

«Por supuesto», pensó. «Siempre empiezan así».

Siguió otro hechizo, un pulso agudo de aire que rozó su costado y enganchó su capa. Luego un tercero—demasiado cerca, demasiado rápido. Atrapó la tela en su manga, rasgándola por la costura. Las chicas se rieron.

El sonido la arrastró hacia atrás—a través del tiempo, a través de la memoria.

Lo vio tan claramente como el corredor que la rodeaba.

Un patio soleado de piedra pulida. El olor a ámbar e incienso.

Un chico con cabello como oro bruñido, parado donde la luz lo iluminaba perfectamente, su sombra larga y fría. Sus ojos—rojos como los de ella, pero más brillantes, más crueles—la observaban tambalearse bajo la presión de su mana, veían sus rodillas tocar el suelo.

—Patética —había dicho Lucien, casi gentilmente—. Ni siquiera puedes mantener un hechizo estable.

Recordaba la risa entonces también—no de él, sino de los asistentes que imitaban su sonrisa. La forma en que sus manos habían cubierto sus bocas, la forma en que su propio aliento se había atascado al borde de un sollozo que se negó a hacer sonar.

Así había sido siempre. Una danza de humillación disfrazada de lección.

Y ella había aprendido cada paso.

Soportarlo.

Esperar a que termine.

Respirar a través del dolor hasta que pierda el interés.

Sus costillas ardían donde uno de los golpes de mana de las chicas había aterrizado. Presionó una palma contra el lugar, estabilizándose. El mármol bajo sus botas zumbaba débilmente con el residuo de sus hechizos.

«Solo soporta —se dijo a sí misma—. Pronto terminará. Siempre termina si no les das nada».

Otro golpe. Este bajo, alcanzándola en el muslo. Su rodilla se dobló, su aliento abandonó su pecho en un pequeño sonido involuntario. La sonrisa de la chica de la trenza se afiló.

—¿Todavía intentando mantenerte en pie?

La rubia se inclinó, su voz goteando satisfacción.

—Realmente no aprendes, ¿verdad?

Priscilla cerró los ojos brevemente. Un destello—calor en su pecho. No miedo. No vergüenza.

Algo más ardiente.

«¿Qué es eso?»

No era la primera vez que lo sentía, pero ahora era más fuerte. Pulsaba detrás de sus costillas, enroscándose hacia arriba, apretando su mandíbula. Su visión se nubló por un latido, motas doradas picando en los bordes.

Y entonces—sin ser invitada—la voz de él volvió a ella.

—Si las cosas siguen como están ahora… ¿realmente crees que sobrevivirás en esa academia?

El sonido de eso en su cabeza hizo que su garganta se tensara. Podía ver ese momento de nuevo—la terraza, el viento atrapando su abrigo, la leve media sonrisa cuando había hablado.

—Olvida la supervivencia. Digamos que lo soportas—de alguna manera. Pero ¿crees que lograrás algo? ¿Dejar una marca? ¿Moverte libremente? ¿Manejar tus propios hilos?

Cada pregunta se había sentido como un cuchillo girado lenta y deliberadamente, y no había podido apartar la mirada.

—¿O pasarás tus años como has pasado tu vida hasta ahora—esquivando cuchillos que no se suponía que vieras venir, e inclinándote lo suficientemente profundo como para ser ignorada?

Esa era la frase que la había seguido desde aquella noche. La que la hizo hablar en el banquete. La que la hacía mantenerse firme ahora, incluso mientras el dolor florecía bajo su piel.

«No te inclines».

Sus ojos se abrieron. El fuego no se desvaneció—se estabilizó.

Vino el siguiente hechizo. Giró su cuerpo lo suficiente para que rozara su hombro, el calor trazando su mandíbula pero dejándola en pie. Las chicas hicieron una pausa.

La chica de la trenza se burló.

—¿Qué? ¿Vas a matarnos con la mirada?

Los labios de Priscilla se curvaron, ligeramente.

—Podrías sorprenderte de cuánto puede doler eso.

El comentario cayó más pesado de lo que debería. Sus risas vacilaron.

La rubia dio un paso adelante.

—Cuida tu tono, sangre mestiza.

La voz de Priscilla bajó.

—Deberías cuidar tu puntería. La próxima vez que ‘dispares mal’, asegúrate de que valga la pena el esfuerzo.

El silencio que siguió estaba tenso. El aire pareció cambiar a su alrededor, la presión doblándose—no por su mana, sino por algo más frío, más tenso.

La mano de la chica de la trenza se crispó a su lado.

—¿Crees que las palabras te salvarán?

—No necesito que me salven —dijo Priscilla—. Especialmente no de ustedes.

Sus ojos—carmesí y firmes—encontraron los de ellas uno por uno. El temblor que había comenzado como dolor se había convertido en otra cosa ahora. El fuego del que Lucavion había hablado había encontrado su forma.

«No me inclinaré», pensó.

Se acercaron. La luz del corredor se dobló alrededor de su movimiento, las runas doradas pulsando mientras el mana se espesaba en el aire. Priscilla sintió el aumento venir de nuevo, otro golpe, más pesado esta vez. Levantó su brazo, no para protegerse—sino para enfrentarlo.

Y fue entonces cuando se partió.

El aire se quebró, dispersando la luz como vidrio. Una onda de choque de mana interrumpido atravesó el pasillo, lanzando polvo y fragmentos de brillo al aire.

Las chicas retrocedieron tambaleándose. Priscilla parpadeó contra el repentino destello, su cabello elevándose en la corriente. Cuando su visión se aclaró, alguien estaba de pie en el extremo del pasillo.

Lucavion.

Su presencia se desplegó por el aire, tranquila y silenciosa, como si el mundo mismo hubiera tomado aliento y olvidado exhalar.

La chica de la trenza se congeló a mitad de paso, con la mano aún medio levantada.

La mirada de Lucavion recorrió el pasillo una vez—pasando por ellas, por el humo persistente—y se posó en ella.

No habló de inmediato, y no necesitaba hacerlo. El sonido de la confianza de las chicas derrumbándose llenó el silencio lo suficientemente bien.

Entonces su voz, suave y mesurada:

—Tres contra una. No son exactamente probabilidades impresionantes.

Priscilla exhaló, lentamente, el fuego en su pecho enfriándose hasta convertirse en algo más afilado.

Sus ojos permanecieron en él, sin parpadear.

«Tenías razón», pensó. «No me inclinaré».

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