Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1012

Capítulo 1012: El Arte de Hundirse

El corredor quedó vacío tras ella, los últimos ecos de su voz disolviéndose en el silencio. El aire aún olía ligeramente a ozono y polvo, pero afuera —más allá del arco tallado— el día ya se había suavizado. Las lámparas a lo largo de la terraza comenzaban a arder con menos intensidad, su luz temblando contra la niebla que se cernía sobre los jardines.

Priscilla entró lentamente, tomando su primera respiración completa desde la confrontación. El aire estaba fresco, cargado con el aroma de lluvia que aún no había caído. Llenó sus pulmones, limpiando el sabor metálico que había permanecido allí.

Su cuerpo dolía. Su manga estaba rasgada. Sus costillas protestaban con cada inhalación. Pero caminaba de todos modos. Cada paso a través de la terraza de piedra se sentía más ligero que el anterior, aunque sus pensamientos se volvían más pesados.

Ese fuego seguía allí—ardiendo débilmente ahora, enroscado en lo profundo bajo sus costillas. Se negaba a desvanecerse, pulsando silenciosamente con cada latido.

¿Qué era?

No era ira; ella conocía la ira. Tampoco era miedo; había vivido con eso toda su vida. Esto era algo más—crudo y afilado, pero no cruel. Casi se sentía como una prueba. De que había hecho algo, elegido algo, en lugar de simplemente sobrevivirlo.

Sus botas marcaban un suave ritmo contra la piedra, un latido reflejado en sonido. Los jardines se extendían ante ella, pálidas flores meciéndose con la brisa, su aroma tenue bajo el zumbido de las lámparas de maná. Por un momento, era solo ella.

Entonces

—Pensar que harías algo así…

La voz de Lucavion vino desde su izquierda, baja y pausada. El tipo de tono que no era exactamente burla, pero nunca inofensivo tampoco.

Los pasos de Priscilla vacilaron. Giró la cabeza, lentamente.

Él se apoyaba contra la barandilla que daba a las terrazas inferiores, una mano metida con soltura en el bolsillo de su abrigo. La luz de la luna atrapaba los bordes de su cabello, volviéndolo plateado en partes, sombra en otras. No la miró al principio—su mirada estaba fija en las luces de la ciudad más allá de los muros de la Academia—pero había una curva en la comisura de su boca, tenue y conocedora.

—Siguiendo órdenes —dijo ella en voz baja—. Dejaste la decisión en mis manos.

Sus ojos se deslizaron hacia ella entonces, oscuros e indescifrables.

—Ah, así lo hice.

Hubo un momento de silencio entre ellos. El viento se levantó, rozando contra el borde de su capa.

—Aun así —continuó él, casi distraídamente—, no pensé que realmente los harías arrodillarse. Tienes una veta cruel, Princesa. La escondes bien.

Ella frunció el ceño. —Solo les dije que se fueran.

—Después de asegurarte de que recordaran quién se los dijo —dijo él, finalmente volviéndose para mirarla de frente. Su voz no era acusatoria—solo observadora, como si notara un detalle de pasada—. No está mal, realmente. No dudaste.

Priscilla sostuvo su mirada. —¿Fue eso otra prueba?

La expresión de Lucavion no cambió. Las sombras de la barandilla cortaban su rostro, dividiendo luz y oscuridad. —¿Crees que pongo a prueba a todos los que ayudo?

—Creo que lo disfrutas —respondió ella.

Eso le hizo reír, suavemente. No era cálida. No era fría. Solo una tranquila diversión. —Tal vez —dijo—. Lo haces entretenido.

Su mandíbula se tensó. —¿Es eso lo que fue esto, entonces? ¿Entretenimiento?

Él inclinó la cabeza, estudiándola. —¿Te haría sentir mejor si lo fuera?

Priscilla no respondió. El aire entre ellos se extendió, lleno solo por el bajo zumbido de las protecciones de la terraza y el viento moviéndose a través del espacio abierto.

lavar lo que había sucedido adentro.

Lo que ella había hecho—decirles a esas chicas que se levantaran, ordenándoles así—no había sido planeado. Ni siquiera pensaba que fuera capaz de sonar de esa manera. Pero en ese momento, se había sentido correcto. No por crueldad, ni siquiera por orgullo. Solo… necesario. Como recuperar algo que no se había dado cuenta que había perdido.

Ahora, pensando en ello, no lo lamentaba.

No exactamente.

El dolor en sus costillas aún le recordaba cuánto la habían empujado. Los moretones se desvanecerían. Pero ese momento—ese instante en que sus palabras las habían hecho estremecerse—permanecía con ella, cálido y poco familiar.

Su voz salió más baja de lo que esperaba. —No planeé hacer eso.

Lucavion no se movió. Sus ojos se detuvieron en ella una fracción demasiado larga, luego volvieron al horizonte. —Nadie lo hace, la primera vez.

Ella frunció ligeramente el ceño. —¿La primera vez para qué?

Él sonrió débilmente, el tipo de sonrisa que lo significaba todo y nada. —Decidir que la misericordia no es la única forma de control.

No estaba segura de cómo responder a eso. La formulación la inquietaba—ni aprobación ni condena, solo observación.

El viento cambió nuevamente, trayendo el leve aroma a humo de las chimeneas de la ciudad abajo. Lo observó en silencio por un momento. La forma en que estaba de pie—quieto, deliberado—hacía imposible decir si estaba a gusto o calculando su próximo movimiento.

Y entonces, lentamente, se formó otro pensamiento—tranquilo, rastrero, inevitable.

«¿Cómo lo supo?»

La pregunta echó raíces antes de que pudiera descartarla. ¿Cómo había aparecido justo en ese momento? ¿Cómo había sabido dónde encontrarla—en ese corredor apartado, bajo ese hechizo de silencio?

Se volvió ligeramente, su voz más suave ahora pero con un tono inquisitivo. —Lucavion… ¿cómo supiste que estaban allí?

Él no respondió de inmediato. Su expresión ni siquiera vaciló. Por un momento, ella se preguntó si fingiría no entender.

Cuando finalmente habló, su tono era moderado, casi divertido. —Esa es una pregunta interesante.

—No pedí ayuda —dijo ella, entrecerrando ligeramente los ojos—. Y el corredor estaba protegido. No deberías haber escuchado nada desde afuera.

Lucavion exhaló suavemente por la nariz, una media risa. —No debería —repitió—. Pero pareces olvidar—tengo la costumbre de estar donde no debería.

El ceño de Priscilla se profundizó. —¿Así que me estabas siguiendo?

Él giró la cabeza hacia ella, y hubo un destello de algo como sorpresa en sus ojos—diversión, quizás, por su franqueza. —Seguir es una palabra tan pesada —dijo—. Llamémoslo… curiosidad.

Ella parpadeó. —¿Curiosidad?

Él se encogió de hombros. —Tienes un talento para meterte en situaciones interesantes, Princesa. Yo solo resulté llegar antes de que comenzara la parte interesante.

Ella lo estudió en silencio, el viento tirando de los mechones de su cabello blanco. —Así que viste todo.

Su mirada encontró la de ella entonces —firme, deliberada, sin vergüenza—. —¿Tú qué crees?

La pregunta no era burlona. Tampoco era retórica. Lo dijo como si realmente quisiera saber su respuesta.

Priscilla sintió que su pulso se saltaba un latido, aunque no estaba segura si era por enojo o por algo completamente distinto.

«¿Qué creo?», se repitió interiormente.

Pensó en su momento de llegada, demasiado perfecto para ser coincidencia. En la forma en que había entrado sin sorpresa, como si hubiera conocido cada detalle antes de que se desarrollara. La llama negra, la calma, la manera en que sus palabras habían envuelto a esas chicas como hilos invisibles.

Un escalofrío silencioso recorrió la espina de Priscilla. Cuanto más sostenía su mirada, más clara se volvía la forma de su sospecha.

«Él estaba allí», se dio cuenta. «Lo vio todo».

El pensamiento golpeó más fuerte de lo que esperaba. Su pecho se tensó—no solo con incredulidad, sino con algo más afilado. —Estabas observando —dijo lentamente, las palabras más pesadas con cada sílaba—. Viste lo que me estaban haciendo. Y no lo detuviste.

La expresión de Lucavion no cambió. No había negación esperando en sus ojos, ni confusión fingida. Solo el más leve reconocimiento—una pequeña inclinación de cabeza, deliberada y sin disculpas.

—Sí —dijo simplemente—. Lo hice.

El viento se agitó entre ellos, fresco contra su rostro. Por un momento, olvidó respirar. —¿Las dejaste… —Su voz se atascó en las palabras, quebrándose en el silencio—. ¿Las dejaste hacer eso?

Su tono era tranquilo, medido, como alguien que pudiera explicar un concepto en lugar de defenderse. —Si lo hubiera detenido en el momento que llegué —dijo—, ¿qué habrías aprendido?

Su respiración se entrecortó, la ira ardiendo en su pecho. —¿Aprendido?

Él dio un paso más cerca, no amenazadoramente, solo lo suficiente para que su voz cayera más suave, más firme. —Dime, Princesa. Si hubiera un barco—uno que se filtrara cada vez que tocara el agua—¿qué harías?

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