Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1013

Capítulo 1013: Muros y descanso

—Dime, Princesa. Si hubiera un barco —uno que se filtrara cada vez que tocara el agua— ¿qué harías?

Priscilla frunció el ceño, tomada por sorpresa. —¿Qué tiene eso que ver con

—¿Lo repararías cada vez que tuviera una fuga? —preguntó, interrumpiendo suavemente, con un tono aún sereno—. ¿Corriendo a remendar el mismo lugar una y otra vez, esperando que dure un día más?

Hizo una pausa, con el tenue resplandor de las lámparas de la terraza reflejándose en sus ojos. —¿O lo reemplazarías? Construirías algo más fuerte. Algo que no necesite ser salvado cada vez que falla.

Su corazón se aceleró. Quería apartar la mirada, pero su voz la mantenía inmóvil.

—Las personas son iguales —dijo Lucavion suavemente—. Si sigo reparando agujeros por ti, nunca aprenderás a hacer que el casco resista.

Las palabras le llegaron hondo. Odiaba que una parte de ella entendiera lo que él quería decir —esa lógica silenciosa e implacable bajo su calma.

Aun así, la ira no la abandonó. —Así que observaste —dijo ella, con un tono más bajo ahora, más tenso—, porque querías ver si me hundiría o nadaría.

La boca de Lucavion se curvó ligeramente, el tipo de sonrisa que no era tanto diversión como acuerdo. —Exactamente.

Priscilla apretó la mandíbula. —¿Y si me hubiera ahogado?

Lucavion no respondió de inmediato.

En lugar de eso, se movió —repentina y ligeramente, con el tipo de energía que nunca coincidía con sus palabras. Un momento estaba de pie junto a la barandilla; al siguiente, la estaba rodeando en un arco suelto y sin prisa. Su abrigo captó el viento, el dobladillo susurrando sobre la piedra mientras daba medio giro, medio vuelta alrededor de ella como un niño probando los límites de su paciencia.

Priscilla parpadeó, mitad desconcertada, mitad exasperada. —¿Qué estás

Se detuvo frente a ella nuevamente, con las manos a la espalda, y la más leve sonrisa burlona tirando de la comisura de su boca. —¿Crees que apostaría por algo tan frágil?

Y entonces, con ese cambio de ritmo sin esfuerzo que solo él podía lograr, se acercó —lo suficiente como para que ella pudiera ver el rastro de picardía brillando en sus ojos.

—Sabía que no lo harías —dijo.

Levantó su mano derecha y la señaló, su dedo índice deteniéndose justo antes de tocar su hombro. El gesto era casual, casi juguetón, pero sus palabras surgieron con una sinceridad sorprendente.

—Sabía que no te ahogarías.

La sonrisa que siguió fue sincera —brillante de una manera que no encajaba con el sol descendente a su alrededor. No era la sonrisa afilada e irónica que usaba para cortar la tensión. Esta era abierta, juvenil, un destello de calidez honesta que parecía casi fuera de lugar en su rostro.

Por un momento, la desarmó por completo.

Priscilla se quedó inmóvil, su corazón traicionándola con un repentino e inesperado latido.

Fue rápido, silencioso —pero lo sintió, de todas formas. El aire entre ellos pareció cambiar, solo ligeramente.

Lucavion inclinó la cabeza, entrecerrando los ojos con el más leve destello de curiosidad, como si hubiera notado algo —quizás su quietud, o el pequeño quiebre en su respiración.

Ella desvió la mirada, demasiado rápido, aunque se dijo a sí misma que era solo para echar un vistazo a las luces de la terraza.

«¿Por qué…?». El pensamiento se desvaneció antes de que pudiera terminarlo.

Había un peso extraño en su pecho ahora —no pesado, pero notable. El viento acarició su cabello, y el mundo se sintió más pequeño, más cercano.

Simplemente se quedó allí, con el aire presionando a su alrededor. Era fresco, dulce con el tenue aroma de piedra mojada y lluvia distante. Sin embargo, nada de eso parecía real —ni el viento, ni las estrellas, ni la forma en que la sonrisa de Lucavion aún flotaba entre ellos como una frase a medio terminar.

Su pulso no se había estabilizado. Latía contra sus costillas, irregular, irritantemente fuerte. Sus palabras —Sabía que no te ahogarías— seguían repitiéndose en su cabeza, cálidas y afiladas a la vez.

No quería sentirlo. No quería creerlo.

Ese tipo de palabras eran peligrosas. Las había escuchado antes, en pasillos de mármol iluminados por candelabros dorados, de bocas que hablaban con miel y significaban veneno. Palabras destinadas a desarmar, a suavizar, a hacerla olvidar su lugar antes de recordárselo.

Las palabras dulces eran dagas con empuñaduras pulidas.

Y así —no se movió. Simplemente lo miró, con la garganta apretada, el dolor en su pecho negándose a asentarse.

«Está mintiendo», se dijo a sí misma. «Tiene que estar mintiendo. Eso es lo que hace la gente».

Su mirada cayó por un instante, sus dedos curvándose ligeramente a sus costados. El silencio se extendió hasta que casi no pudo soportarlo más.

—Mentiroso.

La palabra se escapó, callada pero afilada. Sabía extraña en su lengua —demasiado honesta, demasiado frágil.

Lucavion parpadeó. Sus cejas se levantaron ligeramente. —¿Hmm?

La brisa tiraba suavemente entre ellos, atrapando los mechones sueltos de su cabello. Le había crecido más largo últimamente, rozando su mandíbula, moviéndose con el viento en un ritmo descuidado. Su propio cabello apenas se movía —atado pulcramente, disciplinado como siempre.

Ella encontró sus ojos de nuevo. Esta vez, no se estremeció. —Estás mintiendo.

Lucavion inclinó la cabeza, el fantasma de su sonrisa anterior regresando —pero más débil, insegura ahora. —¿Sobre qué, exactamente?

—Sobre eso. —Su voz sonó más firme de lo que se sentía—. Que sabías que no me ahogaría.

Él no respondió inmediatamente. El silencio se llenó con el sonido del viento rozando las barandillas de la terraza, el leve zumbido de las guardas pulsando en algún lugar profundo de la Academia debajo.

Priscilla continuó, su tono afilándose ligeramente. —No me conoces. Ni siquiera confías en mí. Tú mismo lo dijiste —me estabas probando. Observando para ver si me hundiría o no. Y ahora estás ahí parado sonriendo como si siempre hubieras creído en mí.

Su pecho se tensó, y antes de que pudiera detenerse, las siguientes palabras salieron más suaves —como un moretón antiguo presionado con demasiada fuerza—. Así no es como funciona. No para personas como yo.

Lucavion la estudió por un largo e ilegible momento. El humor en sus ojos se apagó, reemplazado por algo más silencioso —curiosidad, quizás, o pensamiento.

Luego sonrió de nuevo, más pequeño esta vez, menos pulido. —¿Eso es lo que piensas? —dijo, con un tono suave pero hilado con algo más serio por debajo—. ¿Que solo estoy diciendo lo que quieres oír?

—Lo he escuchado antes —murmuró ella, su mirada dirigiéndose hacia el jardín de abajo—. En el palacio, en la corte… La gente decía todo tipo de cosas. Algunos envolvían su desdén en cortesía. Otros vestían su ambición como afecto. Nada de eso importaba jamás. Nada de eso era real.

Las esquinas de su sonrisa vacilaron, solo un poco.

Por un momento, ninguno de los dos habló. El silencio era más pesado ahora —lo suficientemente denso para sentirlo.

Entonces Lucavion exhaló por la nariz, un sonido tranquilo y pensativo. —Crees que soy como ellos.

—Creo que eres mejor fingiendo.

Él dejó escapar un leve murmullo, ni acuerdo ni negación. —Interesante.

Ella finalmente lo miró de nuevo. —¿Lo es?

Solo un poco, y esa leve y torcida sonrisa volvió a su rostro.

—Yo no miento.

Las palabras salieron tan naturalmente que casi sonó como un hábito, esa misma certeza perezosa que había usado antes —en el salón del banquete, en la cámara de pruebas, incluso durante su primer encuentro en la terraza.

No era jactancioso. Simplemente estaba ahí, como algo grabado en él hace mucho tiempo.

Priscilla sintió que sus labios se separaban, un leve aliento escapando antes de contenerse. Él siempre decía eso. Como si fuera una verdad más allá de toda duda, una regla de la naturaleza.

Y quizás para él, lo era.

Aun así, encontró su mirada y dijo con voz plana:

—No creo eso.

La sonrisa de Lucavion no vaciló. Si acaso, se profundizó —leve diversión sombreada con algo ilegible—. ¿No?

—No tengo razón para hacerlo —dijo ella, con voz baja pero firme—. A veces lo dices en serio, a veces no. ¿Cómo se supone que distinga la diferencia?

Él no respondió de inmediato. En cambio, sus ojos se elevaron —más allá de ella, más allá de la terraza, hacia el cielo donde la última luz del día se extendía fina sobre el horizonte.

El sol casi había desaparecido tras la lejana línea de tejados. El cielo estaba dividido entre el oro y el gris, esa hora tranquila y frágil cuando el mundo no podía decidir si quería aferrarse al día o rendirse a la noche.

Lucavion permaneció allí por un largo momento, observándolo. El resplandor se atrapaba en su cabello, delineándolo en ámbar desvaneciéndose. Cuando habló de nuevo, su tono había cambiado —no juguetón esta vez, no afilado. Solo tranquilo, pensativo.

—Esa es una forma bastante lamentable de vivir, ¿no crees?

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