Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1014

Capítulo 1014: Muros y Descanso (2)

—¿No te parece una forma bastante lamentable de vivir?

Priscilla parpadeó.

—¿Qué cosa?

Él giró ligeramente la cabeza, con la mirada aún en el cielo.

—Necesitar una razón para creer en alguien.

Su voz era tranquila, pero había un filo bajo ella—un rastro de algo que ella no podía identificar. No era burla. Tampoco lástima. Quizás… cansancio.

Continuó antes de que ella pudiera responder.

—Si necesitas pruebas antes de confiar en alguien.

Las cejas de Priscilla se juntaron, sus ojos siguiendo el último borde de luz solar que se desvanecía en el horizonte.

«Necesitar una razón para creer…»

Sintió la garganta apretada. Una risa amarga casi subió a la superficie, pero la contuvo.

—Eso no es lamentable —dijo finalmente, con voz más baja que antes—. Así es como funciona el mundo.

Lucavion no respondió, solo la miró de reojo. El cielo detrás de él se había vuelto de un ámbar profundo, con los primeros atisbos de índigo presionando a través.

Ella continuó, las palabras fluyendo suavemente, casi como si estuviera hablando consigo misma.

—Tienes que buscar razones. Una y otra vez. No simplemente… confías en la gente. Los observas. Aprendes lo que quieren, lo que tomarán. Te aseguras de no ser el tonto que les da el cuchillo para usarlo contra ti.

Sus dedos se tensaron a sus costados.

—Si eso es lamentable, entonces quizás todos somos lamentables. Porque eso es en lo que la vida convierte a las personas. Los que confían demasiado fácilmente —dudó, su voz adelgazándose—, no duran mucho.

Lucavion la estudió en silencio, con el viento suave tirando levemente de su abrigo.

—El palacio te enseñó eso —dijo él.

—El mundo lo hizo. —Sus ojos no abandonaron el horizonte—. Las personas se desgastan entre sí, poco a poco. No por malicia, solo… por costumbre. Los amables se cansan. Los fuertes se vuelven cínicos. Y el resto —exhaló suavemente—, simplemente aprenden a dejar de esperar cualquier cosa.

Por un latido, solo el suave zumbido de las protecciones de la terraza llenó el espacio entre ellos.

Entonces la voz de Lucavion volvió, baja, firme.

—Y sin embargo —dijo—, incluso los que dejan de esperar siguen necesitando un lugar donde descansar.

Priscilla se volvió para mirarlo. Sus ojos ya no eran afilados; se habían suavizado, llevando esa extraña mezcla de diversión y melancolía que solo él parecía capaz de expresar.

—Es agotador, ¿no? —dijo él—. Construir muros, revisar grietas, asegurarse de que nadie se cuele. Tarde o temprano, empiezas a confundir los muros con seguridad.

Dio un paso más cerca, su tono tranquilo pero seguro. —Pero cada muro cae eventualmente. Incluso el tuyo, Señorita Princesa.

Sus labios se entreabrieron ligeramente, pero no salió ningún sonido.

Lucavion sonrió levemente—no la sonrisa brillante y juvenil de antes, sino algo más tranquilo, casi amable. —No necesitas creer en todos —dijo—. Solo… recuerda que incluso aquellos que nunca confían siguen necesitando respirar.

La brisa vespertina pasó entre ellos, trayendo el aroma de lluvia y tierra distante.

Lucavion miró de nuevo hacia el horizonte, sus ojos trazando la desvaneciente línea de luz. —No está mal ser cautelosa —murmuró—. Es solo… agotador. Y todos—sin importar cuán cuidadosos sean—necesitan descansar a veces.

Su mirada se dirigió hacia ella una vez más, un destello de calidez bajo el dorado que se desvanecía.

—Recuerda eso, Señorita Princesa.

Lo último del sol se deslizó, dejando solo el suave azul del crepúsculo—y por primera vez esa noche, Priscilla no sabía si el peso en su pecho venía del agotamiento…

o de la tranquila comprensión de que él podría haber tenido razón.

Lo estudió como estudiaría un sigilio—trazo por trazo, buscando la línea que hacía que todo se mantuviera unido.

Cómo hablaba: medido, sin prisa, con los bordes pulidos hasta que cada palabra caía exactamente donde él quería. Cómo se paraba: nunca de frente a nadie, siempre en un medio ángulo, como un hombre que sabía que ser mirado y ser visto eran cosas diferentes. Cómo se movían sus ojos: rápidos cuando otros hablaban, más lentos cuando lo hacía él. Observando. Sopesando.

«No empuja con volumen», pensó ella. «Empuja con el momento adecuado».

Entre la gente, se comportaba como un hombre nacido para el centro de una habitación pero no dispuesto a reclamarlo—aparentando casualidad mientras el aire se inclinaba hacia él de todos modos. Ni alto. Ni suave. Presente. Era actuación, sí, pero no estaba vacía. Había músculo bajo la compostura.

Y luego estaba el archivo que había leído—el que no había querido recordar esta noche pero recordaba.

Ninguna familia registrada. Nacimiento rural, parroquia sin nombre. Padres perdidos temprano. Desaparecido de los registros locales temprano; reapareció años después en Costasombría, frontera oeste, linaje Lorian…

Cuando apareció, ya era un Despertado.

«Sin familia», se recordó a sí misma. «Y aun así habla así. Se mueve así».

Las personas aprendían diferentes lenguajes dependiendo de lo que el mundo les hiciera. El palacio le había enseñado a ella el silencio y la supervivencia. El campo le había dado a él hambre e inventiva. En algún lugar entre desaparecer y Costasombría, había aprendido a cambiar una habitación con una frase.

«¿Es por eso que pone a prueba?», se preguntó. «¿Porque nadie lo atrapó cuando cayó?»

El pensamiento la sorprendió. Se quedó con ella.

Levantó la cabeza. El crepúsculo se había afinado hasta un azul oscuro; las lámparas a lo largo de la balaustrada zumbaban suavemente, cuentas de luz ensartadas en la niebla. Lucavion seguía mirando al horizonte, como si lo último del día fuera una conversación que solo él podía escuchar.

—¿Y tú? —preguntó ella.

Él miró de reojo, arqueando una ceja.

—¿Yo?

—Dijiste que todos necesitan un lugar para descansar. —Su voz sonaba firme ahora—. ¿Tú lo necesitas?

La respuesta de Lucavion llegó sin parpadear.

—Soy bastante fuerte.

Priscilla lo miró fijamente.

—…¿Eso es todo?

Él giró ligeramente la cabeza, fingiendo reflexionar, como si reconsiderara.

—Bueno, supongo que muy fuerte sería más preciso, pero…

Ella se llevó una mano a la cara antes de que él pudiera terminar.

—Increíble.

Una risa tranquila se le escapó a él—corta, genuina, molestamente complacida consigo misma. El tipo de risa que sonaba como si existiera solo para irritarla más.

Bajó la mano lentamente, dándole una mirada que debería haber atravesado el acero.

—Acabas de darme una charla de cinco minutos sobre muros, agotamiento y la necesidad de descansar, ¿y esa es tu respuesta?

Lucavion sonrió levemente, con los ojos brillantes.

—Nunca dije que siguiera mi propio consejo.

—Por supuesto que no —murmuró ella, medio para sí misma—. No me extraña que todos te encuentren insoportable.

—¿Todos? —repitió él, fingiendo ofensa—. Esa es una afirmación muy contundente.

Ella le dio una mirada plana.

—Tienes una reputación, ¿sabes?

Él arqueó una ceja.

—¿La tengo?

—Sí. Y no es por tu modestia.

Lucavion rio por lo bajo, volviéndose hacia el horizonte. —Ah. Así que la princesa hace su investigación.

—Me gusta saber con quién estoy tratando —dijo ella con calma—. Especialmente cuando aparecen de la nada y deciden empezar a darme lecciones de vida.

El borde de su sonrisa se suavizó. —¿Y qué te dijo tu investigación, entonces?

—Que no tienes familia —dijo ella en voz baja.

Las palabras cayeron más afiladas de lo que ella pretendía. El sonido de la brisa nocturna llenó el espacio donde debería haber habido una respuesta.

Lucavion no se volvió esta vez. Su postura tampoco cambió—seguía casual, un hombro ligeramente elevado, la cabeza inclinada hacia la luz que se desvanecía. Pero su silencio se sentía más pesado ahora, como si el aire entre ellos se hubiera espesado.

Priscilla lo lamentó al instante. No lo había dicho como lástima, pero sonó así. Abrió la boca para decir algo—cualquier cosa—para suavizarlo, pero él habló primero.

—Cierto —dijo simplemente—. Sin familia.

La franqueza de ello la sorprendió. Sin vacilación, sin defensa. Solo un hecho.

Se movió ligeramente, apoyando los brazos contra la barandilla, con los ojos recorriendo la ciudad abajo. —La gente siempre lo dice así —continuó—. “Sin familia.” Como si fuera una tragedia escrita en piedra.

—¿No lo es? —preguntó ella suavemente.

Él tarareó, un sonido bajo y pensativo. —Depende de lo que pienses que es una familia. La sangre no siempre significa pertenencia. A veces es solo… una coincidencia que te mata más lentamente.

Priscilla parpadeó. —Esa es una definición bastante sombría.

—Es una definición honesta —dijo él, todavía mirando el horizonte—. Tuve familia una vez. Luego ya no. No fue el fin del mundo.

Su tono era tranquilo, pero había algo en él—algo deliberadamente silenciado, como una nota golpeada demasiado suavemente para hacer eco.

Ella cruzó los brazos, observándolo. —Así que simplemente decidiste ser fuerte.

Lucavion sonrió levemente, su reflejo captado en el cristal de la lámpara de la terraza junto a él.

—Algo así.

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