Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1015

Capítulo 1015: ¿Qué es?

—Algo así.

Ante esa respuesta…

El puño de Priscilla se levantó antes de pensarlo bien —un movimiento nacido mitad de ira, mitad de esa absurda pequeña rebelión que seguía resonando en sus costillas. Por un instante se sorprendió a sí misma: ¿Por qué no? ¿Qué la detenía? ¿El orgullo? ¿La costumbre? ¿El cuidadoso entrenamiento de mil ceremonias? Nada de eso importaba en ese respiro entre pensamiento y acción.

Golpeó su hombro con la palma de su mano. Ligero, más una bofetada que un golpe —no tenía la fuerza para algo más. Nunca había tenido fuerza muscular; la magia siempre había sido el lenguaje más fácil. El impacto fue pequeño, casi ridículo, pero se sintió como un signo de puntuación. Una respuesta a todo lo que él había dicho y todo lo que había insinuado.

Lucavion parpadeó. Se volvió hacia ella, arqueando las cejas de esa manera perezosa e irritante tan suya.

—¿Y eso por qué fue? —preguntó, genuinamente curioso, sin siquiera fingir estar ofendido.

El pecho de Priscilla se agitó. El calor ardió en su rostro.

—Por ser presumido —espetó, aunque el sonido la sorprendió —más cortante de lo que había pretendido—. Y por decir cosas como si ya hubieras ganado.

Él se frotó el hombro con exagerado cuidado, como si por fin le hubiera alcanzado la molestia del mundo.

—¿Eso ayuda? —murmuró, con diversión en el tono de su voz—. ¿Pelear con el toque común?

La mano de Priscilla se levantó de nuevo, ese mismo impulso acelerando los músculos antes de que el pensamiento pudiera alcanzarla. Imaginó la bofetada —otra puntuación, más aguda esta vez— y sintió la ridícula emoción de ello.

La risa de Lucavion cruzó la terraza, suave y sorprendida, como si ella le hubiera entregado una nota inesperada en medio de un discurso ensayado. No había desprecio en ella; más bien una alegre diversión, del tipo que hizo que las comisuras de su boca la traicionaran y se contrajeran en algo que casi no reconoció como una sonrisa.

Caminaron juntos hacia los bloques de dormitorios. Las lámparas a lo largo del camino arrojaban charcos de luz cálida; su manga rasgada revoloteaba contra su muñeca. Durante unos pasos el mundo se redujo al suave sonido de sus botas y al pequeño y constante latido en sus costillas.

Estaban casi en su corredor cuando ella se detuvo. Se sintió repentino —y no.

—Gracias —dijo. Simple. Tranquilo. No esa cosa torpe y agradecida que había imaginado en su cabeza, sino exacta.

Por una fracción de segundo él pareció desconcertado, la expresión transformándose en algo casi parecido a la consideración. Luego la sonrisa volvió a su lugar, cuidadosa y más ligera ahora.

—De nada —respondió, pero su voz no tenía el filo habitual. Era solo una pequeña concesión —sin sermón, sin condiciones.

Dejó que el silencio se asentara entre ellos por un respiro. La brasa bajo sus costillas seguía brillando; no se había enfriado. Pero bajo ese calor yacía algo más estable —un reconocimiento que no necesitaba un tratado.

—No hagas un hábito de golpearme —añadió, con la misma media broma que usaba para todo lo que importaba.

Priscilla se permitió la más pequeña y privada sonrisa.

—Anotado.

Se giró entonces, apretando su capa más fuerte contra la noche, y caminó de regreso hacia el dormitorio —magullada, obstinada, insegura, y un poco menos sola que antes.

*****

El corredor hacía tiempo que se había vaciado.

Los ecos de mana y pasos se habían desvanecido, dejando solo el leve zumbido de las líneas de runas a lo largo de las paredes.

Elara permaneció allí un rato, todavía medio escondida detrás de la columna, con el frío de la piedra sangrando en sus palmas.

Su latido no había disminuido.

La voz de Lucavion seguía suspendida en el aire —tranquila, afilada, aterradoramente serena. La imagen de la llama negra, la forma en que había devorado la luz del corredor, persistía como una postimagen detrás de sus párpados.

Él no había gritado. No se había enfurecido. Había hablado —y el mundo simplemente había obedecido.

Elara finalmente exhaló, dándose cuenta de que había estado conteniendo la respiración desde el momento en que él apareció.

Se apartó de la pared y comenzó a caminar, sus pasos ligeros, deliberados, llevándola nuevamente hacia la terraza abierta. El aire allí era más fresco, más libre.

No miró atrás.

Cuando llegó a la balaustrada con vistas a los jardines centrales, se detuvo. El sol estaba más bajo ahora, sangrando naranja a través de las agujas de cristal de las torres superiores. El viento tiraba suavemente de su cabello, llevando el tenue aroma de aceite de mana e incienso lejano del barrio de la capilla.

Debería haber sido pacífico.

Pero su mente seguía en aquel corredor.

Lucavion —de todas las personas— caminando hacia ese desastre como si lo hubiera estado esperando.

Tranquilo. Sin esfuerzo.

No exactamente para proteger. Ni siquiera para castigar. Solo para revelar.

Había jugado con ellos como un erudito dando vuelta a especímenes —sin emoción, sin vacilación, solo control deliberado.

Eso no era arrogancia. Era precisión. El tipo nacido de alguien que entiende el miedo.

Los dedos de Elara rozaron el borde del barandal de piedra.

—¿Quién lo hubiera pensado? —murmuró bajo su aliento.

Ese mismo hombre que se sentaba en los exámenes con esa sonrisa medio aburrida, que se burlaba de la jerarquía de la Academia, que parecía no tomar nada en serio

Ese hombre podía entrar en un corredor lleno de nobles y hacerlos quebrar.

Y la forma en que había mirado a la princesa…

Su pulso se alteró ante el recuerdo. No había sido lástima. Ni calidez.

Algo más extraño. Como si hubiera reconocido algo en ella —algo doloroso, algo que no necesitaba palabras.

Elara cerró los ojos por un momento.

Priscilla.

La imagen de ella arrodillada allí no se iba. Cabello blanco opacado por el polvo, uniforme rasgado, moretones floreciendo bajo la luz.

La orgullosa princesa del Imperio reducida al silencio bajo las manos de los de su propia clase.

Esto era lo que parecía —humillación, crueldad, una joven noble derribada por quienes se suponía eran sus iguales. Sin embargo, algo de eso no encajaba.

Priscilla Lysandra no parecía el tipo de persona que se quedaría allí, recibiendo golpes en silencio. No por la forma en que se había movido, o la forma en que los había mirado. Incluso quebrada, se había mantenido como si hubiera más fuerza en sus huesos de la que cualquiera de ellos podía ver.

Pero… ¿orgullosa? No. No era exactamente eso.

Elara todavía recordaba el banquete vívidamente —la música, la seda, el pesado perfume de la política espeso en el aire. Recordaba cuando el Príncipe Heredero se había vuelto contra Lucavion, la multitud apartándose alrededor de ellos como el mar alrededor de una tormenta. Y luego ella.

Priscilla había dado un paso adelante cuando nadie más se atrevía. Su voz había sido tranquila, casi suave, pero cada sílaba había golpeado como cristal. No la había elevado, no había suplicado atención. Simplemente había hablado, y por un momento, toda la sala se había congelado.

Era imposible no darse cuenta. Incluso Elara lo había hecho.

Pero después —después del alboroto que siguió, después de la furia del Príncipe Heredero y los susurros de los nobles— Priscilla no se había regodeado en lo que había hecho. Ni siquiera parecía orgullosa. Cuando Elara la buscó más tarde, la princesa estaba de pie en el borde del salón de baile, callada, con comida intacta en su plato, los ojos fijos en algún lugar más allá de las arañas de luces.

Se veía… sola.

Elara frunció el ceño, apoyando sus manos ligeramente contra la barandilla de piedra. La luz se desvanecía ahora, el oro cediendo a los primeros tonos de azul. El recuerdo de aquella noche se mezclaba con el presente demasiado fácilmente —el contraste entre la chica compuesta en el banquete y la ensangrentada en el corredor se sentía incorrecto.

—¿Me equivoqué? —susurró.

Había pensado que el silencio de Priscilla esa noche era arrogancia —la elevada distancia de una noble demasiado pura para mezclarse con la multitud. Pero, ¿y si no había sido orgullo en absoluto? ¿Y si había sido lo mismo que la propia Elara había llevado durante años?

Aislamiento disfrazado de dignidad.

Su pecho se tensó ante el pensamiento. La revelación la inquietaba más de lo que quería admitir. Porque si Priscilla Lysandra —la hija mestiza del Emperador, la princesa que se había enfrentado al propio Príncipe Heredero— vivía así… entonces tal vez este lugar no era tan diferente comparado con… el pasado.

La mirada en los ojos de esas chicas antes —su desprecio, su derecho— había contado otra historia. Una historia que Elara conocía demasiado bien.

Y en algún lugar de ese enredo de política y orgullo estaba Lucavion —haciendo lo que nadie más se atrevía, otra vez.

«¿Qué pasa con la Princesa y Lucavion?»

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