Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1047

Capítulo 1047: El silencio entre los pasos

Elara se negó a darle ni un solo pedazo de la verdad que buscaba.

Especialmente cuando su corazón aún dolía con otro recuerdo —uno mucho más antiguo que el pánico nervioso de Valeria, uno que había enterrado profundamente y mantenido oculto incluso a Cedric.

Refugio de Tormentas.

El campo de entrenamiento.

Aquella fría mañana donde las mareas habían subido temprano.

El aroma a hierro y escarcha.

Y Lucavion —no, Luca— volviéndose hacia ella con esa misma mirada que Valeria había descrito.

Poco ortodoxa.

Desafiante.

Irritantemente perspicaz.

Hace unos momentos, Valeria le había preguntado cómo sabía él lo que se sentía luchar junto a Elara.

Y el corazón de Elara había saltado —agudo, instintivo, traicionando una verdad que había trabajado cuidadosamente para contener.

«Porque ya sucedió».

«Porque ya luchaste con él una vez».

«Porque te vio luchar antes de saber quién eras realmente».

Le había ocultado Refugio de Tormentas a Lucavion. Incluso había intentado, desesperadamente, enterrarlo bajo sus propios recuerdos. Pero al escuchar a Valeria hacer la pregunta…

Fue entonces cuando su corazón la traicionó.

Lucavion no había reaccionado entonces —al menos no visiblemente. Pero incluso ahora, podía sentir la tensión apoderándose de sus hombros con solo pensarlo.

Irritada, Elara ajustó la correa de su bolsa nuevamente, con más fuerza esta vez.

Lucavion le dirigió una mirada de reojo, como si le divirtiera el gesto.

—Pareces preocupada.

—No lo estoy —respondió ella secamente.

—Siempre dices eso.

—Y tú siempre haces preguntas innecesarias.

Él rió suavemente.

—Touché.

Elara mantuvo la mirada hacia adelante, forzando a la tormenta interior a silenciarse. No podía permitir que él viera lo que su presencia agitaba en ella —ni el reconocimiento de la vulnerabilidad de Valeria, ni el doloroso eco de Refugio de Tormentas, y ciertamente no la inquietante conciencia de que alguna parte de él aún podría ser capaz de leerla de formas que ella deseaba que no pudiera.

Elara no permitió que el silencio se extendiera. El silencio con Lucavion significaba vulnerabilidad —una apertura en la que él se deslizaba con demasiada facilidad. Así que habló antes de que él pudiera redirigir la conversación, con un tono engañosamente tranquilo.

—Tú y Valeria parecían… bastante cercanos —dijo—. Más de lo que ella transmitió.

Lucavion no giró la cabeza, pero ella sintió que su atención se desviaba hacia ella. Era sutil, como la manera en que el aire se agudiza antes de la nevada.

—¿Dijo algo interesante?

—Esa no es una respuesta.

Él tarareó en voz baja —un sonido silencioso, ni desdeñoso ni indulgente.

—¿Y qué te gustaría que dijera, Elowyn?

El uso de su máscara la irritó más de lo que debería.

—Depende —respondió—. ¿Qué tan cercanos eran ustedes dos?

Lucavion caminó unos pasos antes de responder, cada pisada lenta, medida. Cuando finalmente habló, su voz no llevaba ninguna de sus teatralidades habituales.

—Ella te dijo lo que importaba.

Elara frunció ligeramente el ceño. —Esa no fue mi pregunta.

—No —concordó Lucavion—. Pero es la única respuesta que vas a recibir.

Ella lo miró entonces—realmente lo miró—y no encontró malicia en su expresión. Ni sonrisa burlona. Ni fingida inocencia. Solo una especie de neutralidad reservada que se sentía más calculada que cualquier cosa que hubiera dicho en la mesa del comedor.

—¿Ni siquiera vas a elaborar? —insistió.

—No me corresponde. —Su tono se mantuvo uniforme—. Si Valeria te contó la naturaleza de nuestra conexión, entonces esa es la versión que ella eligió compartir. No voy a sobrescribirla. Y si hay partes de las que no habló…

Hizo una pausa, no dramáticamente, sino con el más leve cambio de peso en su paso.

—…entonces esas partes no son mías para dar.

Elara parpadeó una vez—lentamente.

Eso fue inesperado.

Lucavion nunca retenía detalles así. Nunca perdía la oportunidad de torcer una historia, embellecer un momento o usar información como arma con una sonrisa. Sin embargo, ahora estaba a su lado, resuelto y casi… ¿respetuoso?

No tenía sentido.

«Tampoco explicó cómo me conocía», se dio cuenta.

«No realmente».

Cuando Valeria le preguntó directamente, él desvió la pregunta.

Cuando Elara le preguntaba ahora, volvía a desviarla.

No era simplemente secretismo. Tampoco era discreción.

Era… un patrón.

Un patrón que ella reconocía demasiado bien.

«Cuanto menos sepan los demás, más fácil es mover las piezas».

«Cuantos menos detalles se compartan, más difícil es desenredar sus mentiras».

«Esto es calculado».

Le quedaba perfectamente.

La máscara de Lucavion no era meramente encanto.

Era estructura.

Una red cuidadosamente tejida de medias verdades y omisiones que hacían imposible que cualquiera pudiera ver su forma completa.

Y Valeria—sincera y directa Valeria—claramente nunca lo había notado.

El pecho de Elara se tensó de nuevo.

Él no disminuyó su paso, pero su voz se suavizó en un grado tan sutil que no estaba segura de habérselo imaginado.

—Su pasado conmigo no es asunto tuyo —dijo.

Su ceño se profundizó.

—¿Así que tú decides lo que debería o no preocuparme?

—En absoluto —finalmente giró la cabeza hacia ella, sus ojos brillando con un leve desafío—. Simplemente te estoy diciendo que la historia que ella carga es suya. No mía.

No era la respuesta que esperaba. Ni siquiera era el tipo de evasión que esperaba. Se sentía… con principios. Pero Elara había aprendido hace mucho tiempo a no confiar en la apariencia de principios de él.

«Estás ocultando algo», pensó.

«Y lo ocultas no porque la proteja a ella… sino porque te protege a ti».

Porque si revelaba demasiado, las brechas se volverían visibles.

Las contradicciones más fáciles de detectar.

Las mentiras más fáciles de desenredar.

Elara miró hacia adelante nuevamente, negándose a dejarle ver cualquier cambio en su expresión.

—¿Así que eso es todo, entonces? —dijo en voz baja—. ¿Sin elaboración?

—Correcto.

—¿Sin detalles?

—Ninguno.

Dejó escapar un lento suspiro.

—Silencio selectivo.

—Verdad selectiva —corrigió él.

Elara casi se burló.

—Las dos no son tan diferentes.

—Oh, sí lo son —murmuró Lucavion, volviendo su mirada al camino frente a ellos—. El silencio engaña. La verdad —cuando está bien moldeada— guía.

Ella resistió el impulso de dejar de caminar.

Esa era una filosofía que entendía demasiado bien.

Y detestaba.

«Por supuesto», pensó amargamente.

«Así es como mantuviste Refugio de Tormentas separado de tu verdadera identidad».

«Así es como evitaste que me diera cuenta de quién eras».

Sus dedos se curvaron alrededor de la correa de su bolsa nuevamente, para anclarse.

Lucavion seguía caminando como si la conversación no tuviera ningún peso emocional en absoluto.

Pero Elara podía sentir el cambio.

Un leve, inoportuno calor bajo sus costillas.

No era afecto.

No era confianza.

Algo más cercano a una fría claridad.

«Sabía que Valeria era vulnerable».

—Pero ahora sé que también está ciega.

Cualquier pasado que compartieran, cualquier cercanía que Valeria aún sintiera—existía dentro de una narrativa seleccionada por Lucavion. Elaborada por él. Controlada por él.

Y el propio pasado de Elara con él—Refugio de Tormentas, el entrenamiento, la extraña familiaridad—descansaba dentro de esa misma arquitectura cuidadosa de medias verdades.

La irritación le hormigueó bajo la piel.

No solo hacia él.

Hacia sí misma.

Por casi reaccionar.

Por casi resbalar.

Por casi permitirle leerla cuando debería haber sabido mejor.

Lucavion la miró de nuevo.

—¿Algo más que quieras preguntar? —dijo ligeramente.

—No.

Luego enderezó los hombros, tomando un tranquilo respiro que esperaba pudiera calmar los bordes deshilachados en su interior. Necesitaba recuperar la máscara—la compostura, la neutralidad, la distancia que había creado tan cuidadosamente para “Elowyn”. El día de hoy había hecho demasiados agujeros en ella, había dejado que se filtrara demasiado de sí misma.

No más de eso.

Forzó su voz a sonar firme, controlada. —Entiendo por qué retendrías detalles —dijo—. En tu lugar, quizás habría hecho lo mismo.

La ceja de Lucavion se alzó con leve sorpresa—no burla, solo curiosidad. —¿Lo harías?

—Sí. —Mantuvo la mirada hacia adelante—. Una historia pertenece a quien la vivió. No es mi papel exigir lo que no quieres dar.

Eso no era completamente cierto—no emocionalmente, no moralmente—pero sonaba maduro, diplomático. Una frase que Elowyn Caerlin diría. Una frase que creaba distancia en lugar de revelar algo real.

La sonrisa de Lucavion se curvó lentamente, tenue pero inconfundiblemente complacida. —Qué responsable de tu parte.

—No estoy siendo responsable —respondió ella en voz baja—. Solo práctica.

—Hm. —Su mirada se demoró en ella un instante más—. La practicidad te queda bien.

Ella no respondió. No confiaba en su tono.

Por dentro, sus pensamientos se retorcían agudamente.

«¿Responsable? ¿Práctica? No. Estoy tratando de salvar la máscara que dejé resbalar hoy».

«Valeria vio demasiado de mí. Peor aún—él vio demasiado».

«Eso no debía suceder».

Contuvo la respiración por un latido, luego la liberó lentamente. Su expresión se suavizó. La leve tensión en su mandíbula se alivió. Su paso volvió a su ritmo típico—medido, compuesto, desapegado.

Era Elowyn de nuevo.

Cuando finalmente habló, su tono era uniforme, casi frío.

—Esta conversación es innecesaria. Tenemos exámenes en los que concentrarnos.

Poco sabían que un reencuentro les estaba esperando justo allí.

—Esta conversación es innecesaria. Tenemos exámenes en los que concentrarnos.

Lucavion soltó una suave risa por lo bajo.

—Ah. Ahí está ella.

Los labios de Elara se tensaron—no visiblemente, pero lo suficiente como para sentir un ligero tirón en las comisuras. Él siempre notaba cuando ella cambiaba; siempre rastreaba qué versión de sí misma dejaba salir.

Ella odiaba eso.

—No sé a qué te refieres —dijo con calma.

—Por supuesto que lo sabes. —Su voz era cálida, casi indulgente—. Pero si fingir lo contrario te mantiene equilibrada, no me opondré.

Elara no respondió. No necesitaba hacerlo. El silencio ahora no era vulnerabilidad—era armadura.

Para cuando se acercaron al Anexo Magisterial, los pasillos se habían vuelto más silenciosos, el eco de sus pasos era el único sonido en el largo corredor de piedra. La imponente entrada que tenían delante estaba tallada con runas y símbolos de examen, su arco frío e imponente bajo la luz matinal.

Lucavion redujo ligeramente su paso, acompasándolo al de ella mientras se aproximaban.

—Bueno entonces —dijo, ajustándose el abrigo como si se preparara para una actuación—. ¿Vamos?

Elara asintió una vez, con expresión perfectamente compuesta.

—No lleguemos tarde.

—No temas —murmuró él, con un tono teñido de diversión—, no me atrevería a avergonzarte.

Ella ignoró eso.

Pasaron bajo el arco tallado.

Por primera vez desde que dejaron el comedor, Elara sintió que su pulso se estabilizaba—no porque la presencia de Lucavion fuera más fácil de soportar, sino porque el destino obligaba a su concentración a enfocarse.

Los exámenes eran predecibles.

Lucavion no lo era.

Al menos, eso se decía a sí misma. Los exámenes eran predecibles. Estructurados. Contenidos dentro de reglas y rúbricas que no se doblaban ante caprichos o estados de ánimo. A diferencia de él.

Dejó que ese pensamiento la anclara mientras entraban en la Sala del Anexo Magisterial.

El aire dentro era más fresco, tocado por el tenue resplandor de los guardias de hechizos tejidos a través del techo. Un semicírculo de escritorios había sido dispuesto frente a una tarima elevada donde se sentarían los examinadores; la sala en sí contenía una gravedad que empujaba a los estudiantes hacia una concentración silenciosa.

Ya había otros sentados—no más de quince, quizás veinte. Un grupo pequeño, lo que tenía sentido para un examen oral de este nivel. Cada estudiante se sentaba con una especie de rigidez preparada, espaldas rectas, expresión compuesta pero tensa. Algunos levantaron la mirada cuando Elara y Lucavion entraron; la mayoría rápidamente desvió la mirada.

Los dos juntos atraían la atención lo quisieran o no.

Elara no dejó que las miradas persistieran. Caminó hacia un asiento vacío en la segunda fila, dejó su bolsa con tranquila eficiencia y exhaló una vez por la nariz. Su pulso finalmente se estabilizó por completo, alineándose con el ritmo de la preparación.

Esto—esto podía manejarlo.

Los exámenes orales exigían claridad, estructura y teoría precisa del maná. No emoción. No recuerdos. No la dinámica enredada y cambiante de alguien como Lucavion Vale.

Él tomó asiento un escritorio detrás de ella y a la izquierda—lo suficientemente cerca para ver su postura, pero no lo suficiente para hablar sin llamar la atención. No necesitaba darse la vuelta para saber que él observaba la sala con esa irritante mezcla de calma y diversión.

Se obligó a no pensar en ello.

Concentración.

Sus manos se doblaron pulcramente sobre su escritorio. Su respiración se ralentizó. Su columna se enderezó en esa familiar compostura académica. Dejó que sus pensamientos se tamizaran y se asentaran, permitiendo que todo el ruido se alejara.

Refugio de Tormentas podía esperar.

La sonrisa de Valeria podía esperar.

Las evasivas de Lucavion podían esperar.

Los instructores entraron por una puerta lateral, sus túnicas susurrando suavemente mientras caminaban hacia la tarima.

El latido del corazón de Elara se alineó con el momento—firme, controlado.

Examen oral.

Inhaló una vez, agudizando su mente.

Dejó que todo lo demás desapareciera.

La atención de Elara estaba fija en los examinadores que tomaban sus lugares, su mente deslizándose de nuevo hacia la quietud disciplinada en la que confiaba. Inhaló una vez, preparándose para la cadencia de preguntas que sabía que seguiría

—y entonces la puerta lateral se abrió de nuevo.

Pasos suaves entraron en la sala.

Algo en el aire cambió.

Elara no miró al principio. No necesitaba hacerlo. Cada instinto en su cuerpo se tensó, una alarma silenciosa corriendo bajo su piel. La temperatura de la habitación se sentía diferente. Más fría. Más aguda. Demasiado familiar.

Levantó los ojos.

Y su mundo se detuvo.

Una joven cruzó el umbral con calma pausada, sus pasos silenciosos pero imposibles de pasar por alto. El cabello platinado fluía como seda por su espalda, capturando el brillo de las lámparas de maná y dispersándolo en pálidos tonos reflejados. Su piel era luminosa—porcelana fría besada por la luz de la luna. Su postura mantenía una gracia que ningún instructor de etiqueta podría enseñar: refinada, sin esfuerzo, innata.

Y sus ojos

Lavanda.

Suaves, brillantes, inolvidables.

A Elara se le cortó la respiración tan bruscamente que casi inhaló mal.

«No».

La mirada de la mujer se deslizó casualmente por la sala, sin prisas, sin molestias, con un toque de suave curiosidad en sus rasgos mientras buscaba un asiento. Para todos los demás, era simplemente una presencia impactante—imposiblemente hermosa, silenciosamente regia, comandando la atención de una habitación sin necesidad de hablar.

Pero para Elara

Era un fantasma.

Un recuerdo.

Una herida.

—Isolde.

Los dedos de Elara se apretaron alrededor del borde de su escritorio—apenas, lo suficiente para que sus uñas presionaran la madera. Su respiración se entrecortó, una brusca inhalación que forzó hacia abajo antes de que pudiera hacerse visible. La ilusión alrededor de su rostro se mantuvo firme, pero sintió el titubeo debajo de ella, un temblor en su pulso que no había sentido en años.

«Aquí no. Ahora no. Respira».

Inhaló por la nariz, lenta, controladamente, aunque el aire parecía más ligero que un momento antes. La habitación parecía de algún modo más lejana, el murmullo de los estudiantes acomodándose en sus asientos difuminándose en un zumbido apagado. Solo el suave sonido de pasos sobre la piedra permanecía nítido, cada paso acercándose, abriendo una herida que ella había creído cicatrizada.

La mirada de Isolde recorrió perezosamente la sala, observando rostros, notando la disposición sin aparente urgencia. Pero Elara sabía—conocía esos ojos mejor que nadie. Sabía cómo se agudizaban detrás de la gentileza. Sabía cómo el odio podía esconderse bajo el color lavanda.

El recuerdo surgió—no invitado, no deseado, frío como el hierro.

El banquete, o lo que ya no se llamaría así…

En la mazmorra.

La luz de los faroles parpadeaba sobre paredes grabadas con runas de supresión. Ella había estado temblando—no por el frío, aunque la mazmorra estaba helada, sino por el eco del veneno que aún trituraba su sangre.

Había levantado la cabeza entonces, con la visión vacilante, la respiración entrecortada, las muñecas ardiendo bajo las cadenas. Unos pasos se habían acercado. Suaves. Deliberados. Demasiado ligeros para pertenecer a guardias.

El cabello platinado había aparecido primero, brillando a la luz de las antorchas como hebras de escarcha iluminadas por la luna. Luego los ojos lavanda—ya no suaves, ya no frágiles, ya no los ojos de una hermana a quien había amado toda su vida.

Estaban rebosantes de odio.

Puro. Sin filtrar. Enfocado enteramente en ella.

La respiración de Elara se tensó de nuevo—no visiblemente, no lo suficiente para que alguien en la habitación notara el cambio—pero el temblor se desplegó dentro de su pecho como una grieta extendiéndose por el hielo. El recuerdo de la mazmorra se agudizó, negándose a desvanecerse, negándose a suavizarse con el tiempo como debería haberlo hecho.

Y entonces el sonido de esa voz resonó dentro de su cráneo

la voz que había intentado enterrar durante años.

La voz de aquella noche.

—Siempre estuviste en mi camino.

—Padre te amaba más a ti.

—Adrian te quiso a ti primero.

—¿Por qué no podías simplemente desaparecer?

—Todo lo que tenías debería haber sido mío.

Las palabras habían goteado de sus labios como veneno.

No gritadas. No sollozadas.

Frías. Precisas.

Pronunciadas con la serenidad de una chica que finalmente había colocado la última pieza de su plan.

Elara recordaba cómo se había sentido—cómo su propia respiración se había quebrado, cómo sus dedos entumecidos se habían crispado contra las restricciones de hierro, cómo la luz de los faroles se había difuminado a través de lágrimas que nunca dejó caer.

Recordaba haber susurrado:

—Isolde… Nunca te quité nada.

Y la sonrisa de Isolde en respuesta

pequeña, dulce, totalmente monstruosa.

—Sí. Lo hiciste. Al existir.

El recuerdo la golpeó ahora con brutal claridad.

Su mano se crispó bajo el escritorio.

Un tirón brusco e involuntario de tendones.

Presionó la palma plana contra su rodilla para detenerlo.

Concéntrate.

Pero el presente se negaba a permanecer separado del pasado.

Isolde se deslizó más profundamente en la sala con esa gracia sin esfuerzo. La misma gracia que la propia Elara había tenido una vez.

Se movía como la realeza bañada por la luz de la luna, cada movimiento delicado y deliberado. Las cabezas se giraban sin que ella lo intentara, los ojos la seguían como hechizados.

Justo entonces Isolde llegó a la fila donde Elara estaba sentada y redujo la velocidad—no porque la viera, no porque algún reconocimiento enterrado se agitara, sino porque Isolde siempre había sabido cómo dominar una habitación simplemente haciendo una pausa en ella.

Sus pasos se acallaron.

Su presencia se agudizó.

Su sombra se deslizó sobre el escritorio de Elara como un escalofrío pasajero.

El pulso de Elara tropezó.

«Se detuvo.»

«¿Está—?»

Una voz suave fluyó hacia abajo, cálida como la miel y fría como el acero debajo.

—Hola.

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