Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1051

Capítulo 1051: He estado deseando conocerte

—He querido conocerle, Señor Lucavion.

El pasillo alrededor de ellos zumbaba con curiosidad contenida —el esfuerzo colectivo de estudiantes fingiendo no escuchar.

El tono de Isolde era perfecto: cálido, educado, sin rastro de reconocimiento. Como si fueran extraños.

Como si no lo hubiera visto arder.

Como si ella misma no lo hubiera borrado del mundo.

Una prueba envuelta en cortesía.

Lucavion encontró su mirada, afilando su sonrisa burlona. —Es un honor escuchar eso, Señorita…

—Isolde.

Ella ofreció el nombre nuevamente, suave como seda, con la más ligera inclinación de cabeza invitando a algo más íntimo.

Un gesto que había usado con él una vez, hace mucho tiempo, para guiarlo donde ella quería.

Él se congeló.

Solo una fracción.

Solo lo suficiente.

Un solo latido de silencio.

…

Sus pestañas aletearon una vez —fingida suavidad, cálculo real.

—Puedes llamarme Isolde.

Otra invitación. Otra prueba. Otra aguja empujada sutilmente en la piel de su compostura.

Un destello de expectativa parpadeó entre ellos. Los estudiantes miraron, percibiendo un guion social desarrollándose, ignorantes del campo de batalla que subyacía.

Lucavion no sonrió esta vez.

No se ablandó.

Simplemente la observó, esos ojos oscuros despojando su ilusión de calidez átomo por átomo. Una quietud se enroscaba detrás de ellos —no era el muchacho que ella recordaba, sino algo mucho más frío.

Inhaló una vez, apenas audible.

Y entonces:

…

Su silencio se extendía entre ellos como un alambre tensado.

Ella sostuvo su mirada.

Él sostuvo la suya.

Un concurso de miradas vestido de etiqueta —dos hojas deslizándose silenciosamente una contra otra bajo terciopelo.

Y entonces, por fin, él habló.

—Me temo que voy a abstenerme de hacerlo, Señorita Isolde.

El peso de una historia no pronunciada se cernía como un cuchillo entre las costillas.

«Así que. Estás tratando de protegerte».

El pensamiento se desplegó, frío y divertido.

«¿Crees que mantener la distancia te salvará del pasado?

¿De mí?

¿De lo que una vez fuiste?»

Tenía sentido, ¿verdad?

La forma en que su voz se quebró en el momento en que ella dio su nombre.

La pequeña fractura en su cadencia suave.

La negativa a decir su nombre de nuevo —un escudo disfrazado de cortesía.

—¿Tienes miedo, verdad?

Casi sentía lástima por él.

Casi.

Antes de que pudiera examinar ese frágil temblor en él —antes de que pudiera deshacerlo, hilo por hilo— él levantó su mano.

Un perezoso movimiento de dedos.

Casi juguetón.

—¿O creíste que eso es lo que diría? —murmuró Lucavion.

Sus ojos se agudizaron.

Él se inclinó hacia adelante, apoyando su barbilla sobre la palma con practicada facilidad, su postura transformándose en algo lánguido, confiado —la viva imagen de un joven ante quien el mundo se doblegaba naturalmente.

Una máscara, entonces.

La llevaba bien.

Su voz se volvió cálida, burlona, sin esfuerzo encantadora.

—Bueno, Señorita Isolde… no quisiera decepcionarla. ¿Seguramente no pensó que permanecería tan formal cuando alguien como usted se deja encantar tan fácilmente por mí, verdad? —Un suave tono burlón—. ¿O simplemente es el tipo de persona que permite que todos le hablen informalmente?

Las cabezas se volvieron.

Algunos estudiantes sofocaron risas.

Otros quedaron boquiabiertos.

Era el tipo de provocación que dejaría a la mayoría de los nobles nerviosos y luchando por mantener la compostura.

El tipo que enviaría a las damas de la corte a susurros indignados.

El tipo que hacía que los chicos de su edad se hincharan como pájaros alborotados.

Era bueno, ella lo admitía.

Suave. Afilado. Lo suficientemente peligroso para desestabilizar a oponentes menores.

Y si ella no lo conociera

Si no lo hubiera conocido una vez mejor de lo que él se conocía a sí mismo

Si no hubiera sostenido su corazón en su palma como un pájaro frágil, cuando él confundió el afecto con la devoción

Entonces sí.

Podría haber funcionado.

Pero Lucavion no era un misterio para ella.

No completamente.

No todavía.

Ella no se inmutó.

Porque en el momento en que él se inclinó hacia adelante —el momento en que se acomodó en esa posición burlona— cometió un error.

Movió la mano escondida debajo del escritorio.

Demasiado rápido.

Demasiado deliberadamente.

Como si estuviera cubriendo algo.

Y allí —por el más tenue fragmento de un latido— ella lo vio.

Un temblor.

Una pequeña vibración a lo largo del tendón de su muñeca.

Un pico de tensión que intentó enterrar en el movimiento.

Un reflejo nacido de la incomodidad, no de la confianza.

…

Sus pestañas bajaron, ocultando el destello de frío reconocimiento.

¿Incluso ahora?

¿Incluso después de todos estos años?

¿Todavía temblaba así frente a ella?

«Vaya, Lucavion…»

Una suave e invisible sonrisa se curvó en sus pensamientos.

«Puedes pulir el oro todo lo que quieras.

Pero las grietas siguen siendo grietas.»

Él no sabía que ella lo había visto.

Pensó que lo había ocultado bajo la mesa, disfrazado con el movimiento.

Pensó que inclinarse hacia adelante distraería sus ojos.

Olvidó lo que ella era.

Isolde Valoria no pasaba por alto estas cosas.

Nunca lo había hecho.

Y ahora, extrañamente — casi irritantemente — la familiaridad la golpeó.

Ese tipo particular de temblor.

Ese pequeño enganche en su respiración.

Ese instinto de tensar las manos cuando su compostura fallaba.

Era algo que ella había catalogado años atrás, cuando estaban comprometidos. Él había sido tan fácil de leer entonces — un chico suave con bordes suaves, enseñado a doblarse antes de aprender a romperse.

No había pensado en aquellos días durante años.

No tenía una sola razón para hacerlo después de todo.

Sin embargo, aquí estaba, recordando detalles que su mente debería haber descartado — detalles grabados en su conciencia por pura repetición.

Proximidad forzada.

Largos compromisos.

Horas pasadas juntos en ceremonias, ensayos, cenas, lecciones.

Había estado expuesta a él constantemente.

Y recordaba.

Todo.

«Incluso después de todo ese tiempo separados… mi cuerpo recuerda los patrones que nunca superaste.»

Sus ojos se levantaron, encontrándose nuevamente con su oscura mirada.

Él quería que ella viera confianza.

Él quería que ella viera desafío.

Él quería que ella creyera que no le afectaba su presencia.

Pero ella ya había visto la verdad.

Él quería que ella creyera que no estaba afectado.

Que estaba más allá de su alcance ahora, que su presencia ya no moldeaba la línea de su respiración o el peso de su silencio.

Pero el temblor — esa pequeña traición de nervios que pensó que ocultaba — le dijo todo lo que necesitaba saber.

Ella sonrió.

No dulcemente.

No cálidamente.

Perfectamente.

La sonrisa de una noble creada tanto para la diplomacia como para el derramamiento de sangre.

—Bueno —murmuró ligeramente, inclinando su cabeza lo justo para que la luz de la lámpara besara su mejilla—, no me importan particularmente las formalidades, Señor Lucavion.

Algunos estudiantes cercanos miraron de nuevo — su tono era suave, pero se proyectaba. Siempre se proyectaba.

—Para mí, todos son iguales —dijo.

La insinuación se deslizó en el aire como una perla caída en vino envenenado — prístina en la superficie, letal por debajo.

Dejó que la más tenue pausa respirara entre ellos, luego continuó con esa cadencia suave y sin esfuerzo:

—Pero si confundiste eso con… facilidad…

Sus pestañas se levantaron, atrapando su mirada.

—Entonces quizás deberías reconsiderar tu opinión respecto a las mujeres.

El cambio fue inmediato.

La boca de Lucavion se crispó — el más pequeño tirón en la esquina, no una sonrisa, no irritación, sino el reflejo de alguien que acababa de ser golpeado limpiamente donde no lo esperaba.

Demasiado fácil.

Muchísimo más fácil.

Un destello de diversión calentó su pecho, sutil pero agudo.

«Sigues siendo predecible en todas las formas que importan».

Lo disimuló bien, por supuesto — siempre lo hacía — suavizando el tic en una perezosa curva de labios, una sonrisa a medio formar con la intención de reclamar el control de la narrativa.

Pero se había crispado.

Y ella lo había visto.

Y por lo tanto, le pertenecía.

Isolde se reclinó ligeramente, no retrocediendo sino asentándose en su ventaja, su postura un retrato de serena seguridad.

Su voz bajó lo suficiente para hacer el momento íntimo solo para él, mientras que los que les rodeaban se esforzaban por escuchar.

—Parecías tan ansioso por burlarte de mí simplemente por ofrecerte mi nombre —dijo suavemente—. Pero ahora dudas.

Sus ojos brillaron — no con calidez, sino con precisión.

Un bisturí disfrazado de luz de las estrellas.

—Señor Lucavion… ¿quizás estás abrumado?

Otro tic.

Más pequeño.

Más rápido.

Pero ahí estaba.

No tenía miedo — no de la manera que ella vio una vez en él — pero algo en él se tensaba cada vez que ella empujaba un poco más profundo, como si algún viejo reflejo todavía viviera bajo la superficie que él había reconstruido.

Acorralado.

Estaba acorralado, lo reconociera o no.

E Isolde Valoria nunca había sido menos que una maestra de los rincones.

Sonrió de nuevo, la imagen de la elegancia.

Y presionó la hoja un poco más.

—O —añadió ligeramente—, ¿es simplemente que aún no has aprendido a hablar correctamente con una mujer?

Lucavion no respondió de inmediato. Durante unos latidos, simplemente dejó que el espacio entre ellos se extendiera, el leve zumbido del pasillo desvaneciéndose bajo un silencio que se sentía mucho más deliberado que cualquier cosa que hubiera mostrado antes.

El joven que había esbozado una sonrisa burlona momentos atrás, que había lanzado líneas provocativas con facilidad practicada, pareció retirarse a un cálculo más silencioso. Isolde lo observó sin prisa, manteniendo su postura tan compuesta como una estatua bajo la luz de las linternas.

Su vacilación le agradó de una manera que no esperaba; no era una victoria, pero sí un reconocimiento—uno involuntario, delicado y revelador. Había tocado algo que él no había blindado completamente.

Dejó que esa pequeña satisfacción se asentara bajo sus costillas. Era casi nostálgico. Lucavion siempre había reaccionado así cuando lo empujaban en la dirección correcta—quedándose en silencio antes de intentar reconstruir la fachada que quería que otros vieran.

Ese hábito había sobrevivido a cualquier transformación que hubiera experimentado desde la última vez que lo vio. Y en lo que a ella concernía, eso solo revelaba lo poca distancia que realmente había logrado poner entre él y el chico que solía ser.

Por fin, Lucavion tomó aire, silencioso pero firme, y la quietud se suavizó a su alrededor. —En efecto —murmuró, su voz suave pero con un filo más oscuro bajo la superficie.

Ajustó su postura, levantándose de su apoyo lánguido con una fluidez que ella sospechaba que practicaba, un movimiento destinado a recuperar cualquier terreno que ella acababa de tomar.

—Parece que fue mi error después de todo —su tono llevaba un barniz educado, pero la corriente subyacente contaba una historia diferente; se entrelazaba entre ellos con un cálido tono burlón que se negaba a comprometerse con la sinceridad.

No se detuvo ahí. —Aplicar lo que observé fuera de la Academia a alguien como… Milady.

El título cayó ligeramente, pero no tan ligeramente, rozando el aire como un guante vuelto del revés. Era cortés en la superficie, casi deferente, pero goteaba con una implicación que ella podía saborear tan claramente como el hierro frío. Estaba bromeando, sí, pero también estaba contraatacando. Y él sabía que ella escucharía el otro significado—porque tenía la intención de que lo hiciera.

Sintió que sus ojos se entrecerraban, tan sutilmente que incluso el observador más cercano solo vería elegancia. Él estaba haciendo referencia al pasado sin nombrarlo, ofreciendo un recordatorio velado de lo que ella una vez fue para él. Reconoció el tono inmediatamente.

Era el mismo que había usado años atrás cuando suprimía la irritación tras la cortesía, cuando intentaba fingir que una emoción más profunda no lo afectaba. A pesar de todos sus cambios—su fuerza, su compostura, la agudeza tras su mirada—ese patrón tampoco había desaparecido.

Lucavion dejó que el silencio respirara antes de continuar, sus dedos tamborileando una vez contra la parte inferior del escritorio en un ritmo que sonaba pensativo para cualquier otro pero que a ella le parecía una advertencia calculada.

—Parece que mis opiniones sobre las mujeres podrían haber sido… distorsionadas. Un poco —su voz se suavizó en las últimas palabras, entrelazada con un leve sarcasmo, del tipo que sonríe mientras corta. Ella conocía bien la técnica; la había usado con innumerables nobles.

Los dedos de Lucavion se quedaron inmóviles, dejando una tensa quietud en el espacio entre ellos. Su mirada se agudizó ligeramente, como si estuviera midiendo hasta dónde podía empujar esto sin romper la agradable fachada que ambos mantenían.

—Considerando —dijo lentamente—, que cierta persona tuvo un papel bastante… influyente en la formación de esas opiniones, supongo que no se me puede culpar completamente.

Las palabras flotaron suaves y elegantes, pero no había nada gentil en ellas.

Una puñalada disfrazada de reflexión.

Una aguja envuelta en seda.

Isolde no parpadeó. El comentario se deslizó por su mente como una corriente fría, notable pero no hiriente. Había esperado que él contraatacara; de hecho, le resultaba casi encantador que todavía confiara en las insinuaciones para hacerlo.

«Quieres que me estremezca. Qué adorable».

Su sonrisa se calentó un grado, aunque el calor no llegó a sus ojos.

—Puedo entender eso —respondió—. La influencia a menudo deja… impresiones. —Su voz era suave, incluso compasiva en la superficie, pero debajo yacía una corriente muy diferente.

Dejó que su mirada se desviara brevemente hacia su mano—firme ahora, sin temblor alguno—y luego de vuelta a sus ojos. Cuando habló de nuevo, su tono se enfrió, no lo suficiente para romper el decoro pero sí lo suficiente para que la temperatura pareciera cambiar.

—Aunque para ser justa —continuó—, yo también soy similar a ti en ese aspecto. No tenía mucho con lo que trabajar. Alguien en el pasado fue… —Hizo una pausa, dejando que el silencio tallara la forma de su significado—. Bastante deficiente.

No había necesidad de especificar quién.

No había necesidad de definir cuándo.

No había necesidad de esculpir más el contorno.

La insinuación aterrizó con precisión quirúrgica.

La mandíbula de Lucavion se tensó apenas un ápice, una tensión visible solo porque ella sabía exactamente qué buscar. Sus ojos se oscurecieron—no con ira, sino con una especie de restricción silenciosa y deliberada que sugería que sus palabras habían dado en el blanco más efectivamente de lo que él deseaba mostrar.

«Ahí está», pensó. «Todavía vulnerable en los mismos lugares».

Él exhaló por la nariz, una respiración leve y controlada, y se reclinó como si se concediera espacio para recalibrarse. Su postura mantenía una apariencia relajada, pero ella vio el cambio debajo.

Este era un territorio familiar para ella.

Una vez lo había moldeado.

Él una vez había vivido en él.

Y a pesar de los años entre ellos, todavía podía navegarlo sin esfuerzo.

Isolde dejó que sus dedos descansaran ligeramente sobre el escritorio, postura impecable, expresión compuesta. El pasillo a su alrededor seguía lleno de estudiantes fingiendo no escuchar a escondidas, pero nadie entendía realmente lo que se estaba desarrollando—dos voces educadas intercambiando historia sin nombrarla jamás, dos sonrisas ocultando hojas afiladas con años de separación.

Su siguiente respiración fue firme, controlada.

«¿Querías revisitar el pasado?»

«Veamos cuánto puedes soportar».

Lucavion se recuperó con un poco más de rapidez de la que ella esperaba. Dejó que el silencio se asentara, que se enfriara entre ellos como condensación en el cristal, y cuando finalmente respondió, su voz mantuvo una firmeza que parecía deliberadamente colocada—demasiado calmada para ser natural, demasiado suave para ser inofensiva.

—Bastante deficiente… —repitió, saboreando la frase como si examinara su forma—. Eso es un poco vago, ¿no crees?

Inclinó la cabeza en su dirección, un gesto educado que enmascaraba una intención más afilada. Sus ojos permanecieron fijos en los de ella, sin parpadear, casi clínicos en su enfoque.

—Después de todo —continuó—, no todos comienzan en igualdad de condiciones. Se podría argumentar que mi pro-… cierta persona también era bastante deficiente—si hablamos de rendimiento.

La palabra final se deslizó en el espacio entre ellos con un filo inconfundible, suave en volumen pero cargada de implicación. Un golpe silencioso dirigido no a su reputación, ni a su intelecto, sino al único rincón de su pasado que ella detestaba que le recordaran: su antigua fragilidad, su cuerpo una vez débil, su fragilidad cuidadosamente convertida en arma.

Por un momento, Isolde no respiró.

Sus ojos no se ensancharon. Su postura no cambió. Su sonrisa no flaqueó. Pero el aire a su alrededor pareció enfriarse una fracción, como si la afinidad de luz en sus venas se atenuara bajo una nube pasajera. Solo alguien que la conociera notaría el cambio—y desafortunadamente para él, Lucavion una vez la había conocido muy bien.

—No deberías haber tocado eso.

—No a menos que estés preparado para lo que viene después.

Isolde bajó sus pestañas, no por vergüenza, sino por cálculo. Su mano permaneció inmóvil sobre su falda, pero el más débil pulso de maná centelleó en el borde de su palma—silencioso, contenido, un recordatorio silencioso del poder que ahora poseía. Había docenas de formas en que podía responder. Docenas de líneas que podría usar para romperlo por la mitad sin levantar la voz.

Levantó la mirada nuevamente.

Sus ojos ya no eran cálidos.

—Te olvidas de quién soy, Lucavion Thorne.

Los inicios de su réplica se elevaron suavemente en su garganta, ya afilados, ya helados, algo que le habría dejado absolutamente claro quién tenía actualmente la ventaja en esta interacción. Abrió los labios

—pero el sonido que siguió no fue su voz.

¡CRUJIDO!

La puerta lateral del pasillo se abrió con un suave pero autoritario clic, y un silencio inmediato se extendió por las filas de estudiantes. Incluso la expresión de Lucavion, en medio del campo de batalla, recuperó la compostura.

Isolde giró la cabeza lo suficiente para ver la figura que entraba: alta, serena, envuelta en túnicas con acentos de obsidiana que se movían como sombras silenciosas. Bordados plateados trazaban líneas geométricas afiladas a lo largo de las mangas, y sus botas golpeaban el suelo con gracia contenida.

Magíster Selenne.

Era la hora del examen.

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