Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1052

Capítulo 1052: Cuando la Magíster Entra, la Sala Contiene Su Respiración

Lucavion no respondió de inmediato. Durante unos latidos, simplemente dejó que el espacio entre ellos se extendiera, el leve zumbido del pasillo desvaneciéndose bajo un silencio que se sentía mucho más deliberado que cualquier cosa que hubiera mostrado antes.

El joven que había esbozado una sonrisa burlona momentos atrás, que había lanzado líneas provocativas con facilidad practicada, pareció retirarse a un cálculo más silencioso. Isolde lo observó sin prisa, manteniendo su postura tan compuesta como una estatua bajo la luz de las linternas.

Su vacilación le agradó de una manera que no esperaba; no era una victoria, pero sí un reconocimiento—uno involuntario, delicado y revelador. Había tocado algo que él no había blindado completamente.

Dejó que esa pequeña satisfacción se asentara bajo sus costillas. Era casi nostálgico. Lucavion siempre había reaccionado así cuando lo empujaban en la dirección correcta—quedándose en silencio antes de intentar reconstruir la fachada que quería que otros vieran.

Ese hábito había sobrevivido a cualquier transformación que hubiera experimentado desde la última vez que lo vio. Y en lo que a ella concernía, eso solo revelaba lo poca distancia que realmente había logrado poner entre él y el chico que solía ser.

Por fin, Lucavion tomó aire, silencioso pero firme, y la quietud se suavizó a su alrededor. —En efecto —murmuró, su voz suave pero con un filo más oscuro bajo la superficie.

Ajustó su postura, levantándose de su apoyo lánguido con una fluidez que ella sospechaba que practicaba, un movimiento destinado a recuperar cualquier terreno que ella acababa de tomar.

—Parece que fue mi error después de todo —su tono llevaba un barniz educado, pero la corriente subyacente contaba una historia diferente; se entrelazaba entre ellos con un cálido tono burlón que se negaba a comprometerse con la sinceridad.

No se detuvo ahí. —Aplicar lo que observé fuera de la Academia a alguien como… Milady.

El título cayó ligeramente, pero no tan ligeramente, rozando el aire como un guante vuelto del revés. Era cortés en la superficie, casi deferente, pero goteaba con una implicación que ella podía saborear tan claramente como el hierro frío. Estaba bromeando, sí, pero también estaba contraatacando. Y él sabía que ella escucharía el otro significado—porque tenía la intención de que lo hiciera.

Sintió que sus ojos se entrecerraban, tan sutilmente que incluso el observador más cercano solo vería elegancia. Él estaba haciendo referencia al pasado sin nombrarlo, ofreciendo un recordatorio velado de lo que ella una vez fue para él. Reconoció el tono inmediatamente.

Era el mismo que había usado años atrás cuando suprimía la irritación tras la cortesía, cuando intentaba fingir que una emoción más profunda no lo afectaba. A pesar de todos sus cambios—su fuerza, su compostura, la agudeza tras su mirada—ese patrón tampoco había desaparecido.

Lucavion dejó que el silencio respirara antes de continuar, sus dedos tamborileando una vez contra la parte inferior del escritorio en un ritmo que sonaba pensativo para cualquier otro pero que a ella le parecía una advertencia calculada.

—Parece que mis opiniones sobre las mujeres podrían haber sido… distorsionadas. Un poco —su voz se suavizó en las últimas palabras, entrelazada con un leve sarcasmo, del tipo que sonríe mientras corta. Ella conocía bien la técnica; la había usado con innumerables nobles.

Los dedos de Lucavion se quedaron inmóviles, dejando una tensa quietud en el espacio entre ellos. Su mirada se agudizó ligeramente, como si estuviera midiendo hasta dónde podía empujar esto sin romper la agradable fachada que ambos mantenían.

—Considerando —dijo lentamente—, que cierta persona tuvo un papel bastante… influyente en la formación de esas opiniones, supongo que no se me puede culpar completamente.

Las palabras flotaron suaves y elegantes, pero no había nada gentil en ellas.

Una puñalada disfrazada de reflexión.

Una aguja envuelta en seda.

Isolde no parpadeó. El comentario se deslizó por su mente como una corriente fría, notable pero no hiriente. Había esperado que él contraatacara; de hecho, le resultaba casi encantador que todavía confiara en las insinuaciones para hacerlo.

«Quieres que me estremezca. Qué adorable».

Su sonrisa se calentó un grado, aunque el calor no llegó a sus ojos.

—Puedo entender eso —respondió—. La influencia a menudo deja… impresiones. —Su voz era suave, incluso compasiva en la superficie, pero debajo yacía una corriente muy diferente.

Dejó que su mirada se desviara brevemente hacia su mano—firme ahora, sin temblor alguno—y luego de vuelta a sus ojos. Cuando habló de nuevo, su tono se enfrió, no lo suficiente para romper el decoro pero sí lo suficiente para que la temperatura pareciera cambiar.

—Aunque para ser justa —continuó—, yo también soy similar a ti en ese aspecto. No tenía mucho con lo que trabajar. Alguien en el pasado fue… —Hizo una pausa, dejando que el silencio tallara la forma de su significado—. Bastante deficiente.

No había necesidad de especificar quién.

No había necesidad de definir cuándo.

No había necesidad de esculpir más el contorno.

La insinuación aterrizó con precisión quirúrgica.

La mandíbula de Lucavion se tensó apenas un ápice, una tensión visible solo porque ella sabía exactamente qué buscar. Sus ojos se oscurecieron—no con ira, sino con una especie de restricción silenciosa y deliberada que sugería que sus palabras habían dado en el blanco más efectivamente de lo que él deseaba mostrar.

«Ahí está», pensó. «Todavía vulnerable en los mismos lugares».

Él exhaló por la nariz, una respiración leve y controlada, y se reclinó como si se concediera espacio para recalibrarse. Su postura mantenía una apariencia relajada, pero ella vio el cambio debajo.

Este era un territorio familiar para ella.

Una vez lo había moldeado.

Él una vez había vivido en él.

Y a pesar de los años entre ellos, todavía podía navegarlo sin esfuerzo.

Isolde dejó que sus dedos descansaran ligeramente sobre el escritorio, postura impecable, expresión compuesta. El pasillo a su alrededor seguía lleno de estudiantes fingiendo no escuchar a escondidas, pero nadie entendía realmente lo que se estaba desarrollando—dos voces educadas intercambiando historia sin nombrarla jamás, dos sonrisas ocultando hojas afiladas con años de separación.

Su siguiente respiración fue firme, controlada.

«¿Querías revisitar el pasado?»

«Veamos cuánto puedes soportar».

Lucavion se recuperó con un poco más de rapidez de la que ella esperaba. Dejó que el silencio se asentara, que se enfriara entre ellos como condensación en el cristal, y cuando finalmente respondió, su voz mantuvo una firmeza que parecía deliberadamente colocada—demasiado calmada para ser natural, demasiado suave para ser inofensiva.

—Bastante deficiente… —repitió, saboreando la frase como si examinara su forma—. Eso es un poco vago, ¿no crees?

Inclinó la cabeza en su dirección, un gesto educado que enmascaraba una intención más afilada. Sus ojos permanecieron fijos en los de ella, sin parpadear, casi clínicos en su enfoque.

—Después de todo —continuó—, no todos comienzan en igualdad de condiciones. Se podría argumentar que mi pro-… cierta persona también era bastante deficiente—si hablamos de rendimiento.

La palabra final se deslizó en el espacio entre ellos con un filo inconfundible, suave en volumen pero cargada de implicación. Un golpe silencioso dirigido no a su reputación, ni a su intelecto, sino al único rincón de su pasado que ella detestaba que le recordaran: su antigua fragilidad, su cuerpo una vez débil, su fragilidad cuidadosamente convertida en arma.

Por un momento, Isolde no respiró.

Sus ojos no se ensancharon. Su postura no cambió. Su sonrisa no flaqueó. Pero el aire a su alrededor pareció enfriarse una fracción, como si la afinidad de luz en sus venas se atenuara bajo una nube pasajera. Solo alguien que la conociera notaría el cambio—y desafortunadamente para él, Lucavion una vez la había conocido muy bien.

—No deberías haber tocado eso.

—No a menos que estés preparado para lo que viene después.

Isolde bajó sus pestañas, no por vergüenza, sino por cálculo. Su mano permaneció inmóvil sobre su falda, pero el más débil pulso de maná centelleó en el borde de su palma—silencioso, contenido, un recordatorio silencioso del poder que ahora poseía. Había docenas de formas en que podía responder. Docenas de líneas que podría usar para romperlo por la mitad sin levantar la voz.

Levantó la mirada nuevamente.

Sus ojos ya no eran cálidos.

—Te olvidas de quién soy, Lucavion Thorne.

Los inicios de su réplica se elevaron suavemente en su garganta, ya afilados, ya helados, algo que le habría dejado absolutamente claro quién tenía actualmente la ventaja en esta interacción. Abrió los labios

—pero el sonido que siguió no fue su voz.

¡CRUJIDO!

La puerta lateral del pasillo se abrió con un suave pero autoritario clic, y un silencio inmediato se extendió por las filas de estudiantes. Incluso la expresión de Lucavion, en medio del campo de batalla, recuperó la compostura.

Isolde giró la cabeza lo suficiente para ver la figura que entraba: alta, serena, envuelta en túnicas con acentos de obsidiana que se movían como sombras silenciosas. Bordados plateados trazaban líneas geométricas afiladas a lo largo de las mangas, y sus botas golpeaban el suelo con gracia contenida.

Magíster Selenne.

Era la hora del examen.

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