Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 328

328: En la ciudad 328: En la ciudad Por otro lado, los mercenarios, aún regocijándose en el caos que habían creado, de repente se encontraron bajo asedio.

La llegada de los ancianos de la Sect.

Serpiente Carmesí cambió la marea en un instante.

La ferocidad disciplinada de los discípulos, ahora reforzada por la abrumadora fuerza de sus líderes, transformó lo que había sido una masacre unilateral en una lucha desesperada por la supervivencia.

El grupo de Zirkel, apostado en las estrechas calles de Thornridge, fue el primero en enfrentar la ira de un anciano.

El delgado anciano, con su sonrisa desvanecida y reemplazada por una fría malicia, descendió sobre ellos como un halcón sobre su presa.

Su espada cantó mientras cortaba el aire, derribando a uno de los hombres de Zirkel de un solo y brutal golpe.

—¡Retrocedan!

—rugió Zirkel, sus ojos dispares entrecerrándose mientras levantaba su hacha—.

¡Reagrúpense y retírense!

Los tres mercenarios restantes con él se movieron para obedecer, su confianza anterior hecha añicos.

Zirkel blandió su hacha en un amplio arco, la hoja brillando mientras desviaba un golpe dirigido a su espalda.

El anciano avanzó, sus golpes implacables, y Zirkel apretó los dientes, sabiendo que no podría contenerlo por mucho tiempo.

El anciano se burló, su voz goteando desdén:
—¿Ustedes, perros, pensaron que podían enfrentarse a la Sect.

Serpiente Carmesí?

Patético.

Los músculos de Zirkel ardían mientras paraba otro golpe, su mente trabajando a toda velocidad.

Se había enfrentado a oponentes fuertes antes, pero esto era diferente.

La diferencia de poder era innegable.

Podía sentir el peso del mana del anciano presionando contra él, sofocante y absoluto.

A través de la ciudad, los otros grupos no corrían mejor suerte.

En el distrito oriental, una masiva explosión de mana anunció la llegada de Elder Jayan.

Su cabello veteado de plata brillaba mientras se movía con gracia depredadora, su espada cortando el aire como un susurro.

Un mercenario gritó cuando ella lo bisecó limpiamente, sus movimientos precisos e implacables.

—¡Dispérsense!

—gritó uno de los mercenarios, con pánico en su voz.

Pero fue inútil.

Los golpes de Jayan encontraron sus objetivos con terrorífica precisión, derribando a dos más antes de que los sobrevivientes pudieran siquiera pensar en huir.

El mercenario restante se escapó por un callejón, pero Jayan no hizo ningún movimiento para perseguirlo.

En su lugar, su fría mirada se desplazó hacia la siguiente zona objetivo, sus movimientos deliberados mientras dejaba atrás los cadáveres.

En el distrito occidental, el caos reinaba mientras el Anciano Varos cortaba a través de un grupo de mercenarios como una tormenta de acero.

Su hacha se balanceaba con terrorífico poder, partiendo por igual armas y cuerpos.

Las calles se tiñeron de rojo mientras los mercenarios intentaban reagruparse, sus gritos de dolor y desesperación resonando a través de los estrechos callejones.

Uno de los mercenarios, un joven apenas mayor que un muchacho, se dio la vuelta para correr pero fue derribado por un violento golpe.

Varos rió, su voz retumbante reverberando a través de la noche:
—¡Corran, perros!

¡Solo morirán cansados!

El ataque coordinado que una vez había sido la mayor fortaleza de los mercenarios ahora trabajaba en su contra.

Con cada grupo aislado y bajo asalto, sus números disminuían rápidamente.

Los ancianos se movían con eficiencia despiadada, cortando las rutas de escape y forzando a los mercenarios a escaramuzas desesperadas donde su fuerza inferior se hacía dolorosamente evidente.

Zirkel, ensangrentado pero no doblegado, finalmente logró llevar a su grupo a la cobertura de un edificio abandonado.

Miró a los dos mercenarios restantes con él, sus rostros pálidos y sus respiraciones entrecortadas.

—Nos separamos —dijo sombríamente, su voz apenas por encima de un susurro—.

Manténganse en las sombras y diríjanse al punto seguro.

No se detengan por nada.

—¿Qué hay de ti, jefe?

—preguntó uno de ellos, con voz temblorosa.

Los ojos dispares de Zirkel brillaron con determinación.

—Los mantendré ocupados.

¡Ahora muévanse!

Los dos mercenarios dudaron por un momento, luego asintieron y se deslizaron en las sombras, sus pasos silenciosos pero apresurados.

Zirkel se volvió hacia el sonido de pasos que se acercaban, su hacha levantada y lista.

Para cuando el polvo se asentó, el número de mercenarios se había reducido a la mitad.

De los veinte que habían comenzado el asalto, solo diez lograron escapar de las calles ensangrentadas de Thornridge.

El resto yacía muerto, sus cuerpos esparcidos entre la carnicería que habían causado.

Los sobrevivientes se reagruparon en una casa segura oculta en las afueras de la ciudad, sus rostros marcados por el agotamiento y el dolor.

Zirkel llegó último, su hacha arrastrándose detrás de él y sus ojos dispares ensombrecidos por la culpa.

—¿Atraparon a Jonas, verdad?

—preguntó uno de los mercenarios en voz baja, su voz pesada.

Zirkel asintió una vez, con la mandíbula apretada.

—Jonas.

Riker.

Valen.

Demasiados.

Un pesado silencio cayó sobre el grupo mientras procesaban el costo de su misión.

Por todas las monedas de oro prometidas, por todo el caos que habían desatado, el precio había sido alto.

El aire en la casa segura estaba cargado con una mezcla de sangre, sudor y silenciosa desesperación.

La luz parpadeante de una sola linterna iluminaba los rostros demacrados de los mercenarios que habían sobrevivido al caos.

Cada uno de ellos atendía heridas—algunas superficiales, otras profundas—pero las heridas más pesadas no eran visibles en sus cuerpos.

El peso de la pérdida, de los camaradas dejados atrás, flotaba en la habitación como un espectro.

Zirkel se sentó en un rincón, su hacha apoyada contra la pared junto a él.

Sus ojos dispares miraban fijamente las sombras, repasando los eventos de la noche en su mente.

El choque del acero, la presencia abrumadora de los ancianos, y los gritos de sus hombres mientras caían—todo resonaba sin cesar.

—Morirás si no eres ágil con tus pies.

La voz de Lucavion surgió en sus pensamientos, tranquila y objetiva, como si estuviera discutiendo el clima en lugar de planear un asalto a una secta atrincherada en el poder durante décadas.

—Por eso te estoy dando un día para que te familiarices con el interior de la ciudad, para que puedas salir.

Lo había dicho en serio.

Lucavion les había dado tiempo—tiempo para descansar, tiempo para aprender el diseño de Thornridge, y tiempo para reconsiderar sus decisiones.

Nadie había sido forzado a esto.

Todos conocían los riesgos.

Todos entendían que lo que estaban intentando bordeaba la locura suicida.

Pero el dinero…

Zirkel se frotó la cara con una mano ensangrentada, las monedas prometidas parpadeando como un cruel espejismo en su mente.

Una moneda de oro por cada muerte.

Era absurdo, el tipo de oferta que ningún mercenario cuerdo confiaría.

Y sin embargo, contra toda razón, le habían creído.

«Quizás no era solo el dinero», pensó Zirkel, sus dedos apretándose en un puño.

«Tal vez era algo más.

Algo sobre el propio Lucavion».

El hombre no era como ningún empleador para el que Zirkel hubiera trabajado antes.

No era ruidoso ni jactancioso, no sacaba pecho y ladraba órdenes como un noble que se creía intocable.

Lucavion era…

tranquilo.

Demasiado tranquilo.

Y debajo de esa calma había una intensidad silenciosa, una convicción inquebrantable que hacía que incluso el mercenario más escéptico se detuviera.

Zirkel suspiró pesadamente, recostando su cabeza contra la pared.

—Haaah…

Estoy realmente loco —murmuró, su voz baja pero lo suficientemente audible para atraer la atención de uno de los otros.

—¿Loco?

—repitió uno de los mercenarios, un hombre joven con un corte profundo en su brazo.

Soltó una risa amarga, su voz espesa por el agotamiento—.

Todos lo estamos.

Siguiendo a ese tipo en este lío…

¿en qué estábamos pensando?

Otra mercenaria, una mujer delgada con sangre enmarañada en su cabello, sacudió la cabeza.

—Estábamos pensando en el oro —dijo sin rodeos—.

Y tal vez…

no sé…

tal vez es más que eso.

Él es simplemente…

—Diferente —terminó Zirkel por ella, sus ojos dispares dirigiéndose hacia ella—.

Sí.

He estado tratando de entenderlo desde que nos fuimos.

Ese tipo…

no es normal.

No solo fuerte—demonios, hemos visto mucha gente fuerte.

Pero hay algo en él.

Algo…

—Confiable —dijo el hombre más joven, sorprendiéndolos a ambos.

Se encogió de hombros cuando lo miraron—.

Sé que es estúpido.

La confianza no tiene lugar en este tipo de trabajo.

Pero cuando habla, es como…

no sé.

Como si ya hubiera planeado diez pasos adelante.

Como si supiera exactamente cómo termina esto, y nosotros solo estamos siguiendo la corriente.

Zirkel resopló, sus labios torciéndose en una sonrisa irónica—.

Confiable, ¿eh?

Para un tipo que probablemente es más peligroso que cualquiera que hayamos conocido.

Sí, eso suena más o menos correcto —miró alrededor de la habitación, observando los rostros exhaustos de sus hombres restantes—.

Pero confianza o no, tenemos que sobrevivir a esto.

Ese bastardo no nos va a pagar si no sobrevivimos, y me condenaré si dejo que mi parte se me escape entre los dedos.

La mujer delgada sonrió levemente, aunque sus ojos contenían un destello de tristeza—.

¿Realmente crees que saldremos de esta, jefe?

La sonrisa de Zirkel era afilada y amarga—.

Más nos vale.

O arrastraré a ese loco bastardo conmigo.

El grupo cayó en un silencio tenso, cada uno de ellos perdido en sus propios pensamientos.

Afuera, los débiles sonidos del caos de Thornridge aún resonaban a través de la noche.

En algún lugar allá afuera, Lucavion se movía, su tranquila confianza cortando a través de la tormenta que había desatado.

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El inquietante silencio que siguió a la retirada de los mercenarios carcomía al Anciano Varos mientras escaneaba las calles empapadas de sangre.

Su enorme figura permanecía inmóvil, salvo por el leve subir y bajar de su pecho mientras agarraba su hacha con fuerza.

El persistente olor a sangre y mana ardiente llenaba el aire, pero los enemigos se habían ido.

—Ratas —gruñó Varos, su voz profunda reverberando a través de la calle vacía—.

Se escabullen a sus agujeros en el momento en que sienten el calor.

El delgado anciano se paró junto a él, su sonrisa regresando, aunque teñida de frustración—.

Pequeñas pestes astutas, debo admitirlo.

Pero no importa cuán lejos corran, los encontraremos.

Cerca, Elder Jayan llegó, su cabello veteado de plata despeinado por la persecución.

Su espada aún estaba desenvainada, pero la tensión en su postura revelaba su frustración.

Sus dos aliados la seguían, sus expresiones sombrías.

—Heh…

Uno esperaría que una rata fuera mejor encontrando a otra…

Parece que eso no es cierto.

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