Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 581

Capítulo 581: Campamento (2)

—Cumple con tu parte del trato —se inclinó ligeramente hacia adelante, su mirada brillando en la tenue luz de las velas—. Y esta ciudad será tuya para gobernar.

Varenthia.

Una ciudad donde el poder pertenecía a aquellos lo suficientemente despiadados para tomarlo. Una ciudad construida sobre la ambición, la traición y el control. Y si interpretaba su papel perfectamente —si se doblegaba a la voluntad de este bastardo solo un poco más— la tendría.

Su propio dominio. Su propio gobierno.

Los dedos de Aldric presionaron con más fuerza contra la mesa, su mirada fija en la luz parpadeante de las velas mientras proyectaba largas y cambiantes sombras sobre el mapa.

Esta ciudad será tuya para gobernar.

Esa era la única razón por la que había traicionado a la Casa Veltorin.

No el honor. No el deber. No el peso de la tradición encadenado a su nombre.

Poder.

El suyo propio.

No prestado de algún linaje decrépito. No entregado por el destino o el apellido familiar.

Su propio gobierno, tallado con sus propias manos.

Sus labios se curvaron en algo que no era ni una sonrisa burlona ni un ceño fruncido —solo un borde silencioso y amargo.

Nunca le había gustado ser un caballero. Nunca le gustó arrodillarse ante señores cuyo único derecho al poder era la pura y estúpida suerte de su nacimiento. Había pasado su juventud afilando su espada, perfeccionando sus instintos, ascendiendo a Despertado de 5 estrellas a través del puro esfuerzo, a través de batalla tras batalla, mientras ellos se sentaban en salones dorados, bebiendo vino y mirando con desprecio a aquellos que realmente luchaban por mantener su nombre.

Y sin embargo, al final, ¿a qué había equivalido todo?

A servirle a él.

Ese arrogante bastardo. Esa patética excusa de noble.

El hijo del Marqués Elarion Veltorin.

Un tonto que estaba destinado a perder la batalla por la herencia antes de que siquiera comenzara. Un hombre que llevaba su apellido como una insignia de autoridad intocable, a pesar de no poseer ni la habilidad ni la mente para ejercerla adecuadamente.

Aldric había sido su mano derecha. Su espada. Su escudo.

¿Y para qué?

¿Para desperdiciar sus talentos luchando batallas orquestadas por hombres que nunca habían sostenido una espada en sus vidas? ¿Para proteger a un noble cuyas victorias solo se escribían con tinta, firmadas en acuerdos de trastienda hechos por viejos que temían perder su control sobre el poder?

Tch.

Él había ascendido por sus propios méritos. Un caballero temido y respetado, no por su nombre, sino por su capacidad.

Y aun así, esperaban que doblara la rodilla.

Inhaló bruscamente, obligando a la familiar ira a asentarse.

No más.

Aldric Veltorin había muerto el día que se alejó del campo de batalla.

El día que dejó atrás una casa en ruinas, un heredero condenado y un legado que nunca le había importado un carajo.

Y en seis meses, tendría algo real. Algo ganado.

Su ciudad.

Su gobierno.

Su poder.

Sin dioses. Sin reyes. Sin tontos de sangre noble por encima de él.

Aldric exhaló lentamente, sus dedos golpeando una vez contra el mapa antes de alcanzar la daga a su lado.

Con un movimiento rápido y deliberado, la clavó en el pergamino —justo sobre el corazón de Varenthia.

Esta vez, no estaba luchando por alguien más.

Esta vez, no se estaba arrodillando.

Esta vez, cuando ganara —todo le pertenecería a él.

Aldric inhaló lentamente, suprimiendo el instinto de mostrar los dientes como un lobo acorralado. En cambio, mantuvo su voz uniforme, su expresión cuidadosamente medida.

—Será resuelto —dijo al fin. Una declaración. Una promesa. Una despedida.

Encontró la mirada de la figura sin vacilación, sabiendo perfectamente cuánto disfrutaba el otro hombre viéndolo irritarse bajo el peso de sus propias decisiones.

Todo estaba bajo control.

La sonrisa de la figura se ensanchó muy ligeramente. No era diversión —satisfacción.

—Te tomaré la palabra —murmuró. Dio una última mirada al mapa antes de alejarse, sus pasos ligeros, deliberados y llenos de esa facilidad irritante que venía con saber que sostenía la correa—. Seis meses, Aldric.

No esperó una respuesta. Nunca lo hacía.

Aldric permaneció inmóvil, el aire en la habitación espeso con tensión no expresada incluso cuando la figura desapareció en los pasillos más allá. La luz de las velas parpadeaba contra el acero pulido de sus guanteletes, reflejando el leve temblor en sus dedos mientras los presionaba contra la mesa.

No por miedo.

Por rabia.

Una rabia amarga y ardiente que se asentaba profundamente en sus huesos como una enfermedad que hacía tiempo había dejado de intentar curar.

Había cambiado un amo por otro.

Pero al menos este le daría algo real a cambio.

Aldric exhaló, obligando a sus dedos a relajarse, obligando a su mente a agudizarse más allá del instinto de hundirse en viejas heridas. Seis meses. Soportaría esto durante seis meses más, y entonces… Varenthia sería suya.

Pero antes de que pudiera dejar que el pensamiento se asentara

¡BANG!

Las puertas de la cámara se abrieron de golpe.

Un soldado entró tambaleándose, sin aliento, su uniforme manchado de hollín, su pecho agitado por el esfuerzo.

—¡Comandante!

La cabeza de Aldric se levantó de golpe, su expresión instantáneamente afilándose.

—¿Qué sucede? —exigió, sabiendo ya que no sería nada bueno.

El soldado aspiró una bocanada desesperada.

—Los hombres de Draven… Ellos han… —Tragó saliva con dificultad—. Están atacando las propiedades del Velo Negro. Sistemáticamente. Almacenes, fortalezas, rutas de suministro… no es una incursión. Es una guerra.

El pulso de Aldric se mantuvo estable, pero sus ojos se oscurecieron.

Sus dedos se cerraron en puños mientras se enderezaba, su presencia elevándose sobre el exhausto mensajero.

—¿Dónde están las pérdidas?

El soldado tosió, luego continuó rápidamente.

—Uno de nuestros principales almacenes fue tomado de un solo golpe… fuego y acero, sin sobrevivientes. Otros lugares clave han sido atacados en diferentes partes de la ciudad… ataques coordinados. El grupo de Vyrell incendió los depósitos de suministros occidentales, y Soren… —El hombre dudó, haciendo una mueca—. Soren entró directamente por la puerta principal de los antros del Velo. Los está destrozando como una bestia de guerra.

Los labios de Aldric se apretaron en una fina línea.

No era inesperado.

Conocía bien esta ciudad. Conocía bien a Draven. Demasiado bien.

Esto no era una demostración de fuerza.

Era un mensaje.

Y si Draven estaba detrás, significaba que no planeaba detenerse.

Aldric exhaló bruscamente.

—Envía un mensaje a

Los dedos de Aldric se crisparon contra el mapa, su mandíbula tensa mientras procesaba la información. Sus hombres esperaban, sin aliento, esperando órdenes. Esperando rabia.

En cambio, Aldric exhaló lentamente, la tensión en sus hombros transformándose en algo más deliberado, más controlado.

—Llama a Ryzek. Llama a Veyrn. Llama a Saelos.

La habitación quedó en silencio.

Sus hojas ocultas. Las que había mantenido fuera de la vista por esta misma razón.

Cada uno de ellos era un Despertado de 5 estrellas. Cada uno de ellos había sobrevivido a batallas que deberían haberlos matado.

Y cada uno de ellos había estado esperando —observando— una razón para ser desatado.

El soldado dudó antes de asentir y salir corriendo de la cámara, ansioso por seguir la orden.

Aldric movió los hombros, sus músculos tensándose con una familiar anticipación depredadora. —Me estoy preparando para salir.

El informante palideció ligeramente. —Usted está…

—No me quedaré sentado en esta habitación mientras la ciudad se mueve contra mí —interrumpió Aldric, su tono afilado, definitivo—. ¿Draven y sus bastardos creen que pueden dictar el ritmo de esta guerra? No. —Su sonrisa se crispó, pero no había diversión en ella—. Deben pensar que yo, Aldric, soy una broma.

Sus dedos golpearon una vez contra la mesa. «Pero… algo no tiene sentido».

¿Dónde habían encontrado el valor?

Draven no era un idiota. Vyrell y Soren no eran imprudentes. Este no era el tipo de movimiento que hacías a menos que supieras que tenías los medios para respaldarlo.

Pero ese era el problema.

No los tenían.

Aldric había estado rastreando a cada luchador de alto nivel que entraba en la ciudad. Tenía el artefacto —un regalo del mismo hombre que le había dado su camino hacia el poder. Aseguraba que ningún recién llegado fuerte pudiera deslizarse en Varenthia sin su conocimiento.

Y en este momento?

Nadie había entrado.

Ni un solo Despertado de 6 estrellas nuevo. Ni un solo guerrero de rango.

Entonces, ¿de dónde diablos sacaron la confianza para iniciar esta pelea?

La sonrisa de Aldric se ensanchó más, un lento suspiro escapando por su nariz.

—O han perdido la maldita cabeza… —Flexionó sus dedos, el calor de la batalla ya palpitando en su sangre.

Sus ojos brillaron a la luz de las velas, el peso de su espada presionando familiar contra su cadera.

—…o están disparando su última flecha.

Se rió entre dientes, sacudiendo la cabeza.

—Si es lo segundo…

Un paso lento y deliberado hacia adelante. La habitación a su alrededor se sentía más pequeña ahora —como si la ciudad misma se hubiera encogido, sus calles ya talladas para la guerra por venir.

—Entonces esto… —Exhaló, una diversión silenciosa y peligrosa deslizándose en su voz—. …no es una mala oportunidad para eliminarlos por completo.

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