Capítulo 618: Princesa (2)

Priscilla no dijo nada.

Permaneció allí, inmóvil como el mármol bajo la terraza arqueada, con el colgante en forma de llama en su garganta captando la luz de las linternas con cada respiración superficial. Su postura no flaqueó. Su voz afilada como una cuchilla no regresó. Sus guardias estaban congelados en un movimiento a medio desenfundar, aún esperando su orden.

Pero sus ojos —aquellos profundos y regios ojos carmesí— permanecían fijos en el muchacho que ahora se encontraba al borde mismo de su silencio.

¿Y en su interior?

Sus pensamientos eran más fuertes que tambores de guerra.

«¿Quién eres tú?»

No era la primera vez que alguien le hablaba con audacia. Había escuchado a aduladores de lengua plateada, cortesanos de palabras envenenadas y nobles arrogantes predicarle sobre lealtad, tradición y obediencia. Todos ellos destilaban veneno bajo el velo de los buenos modales.

Pero ninguno de ellos la había mirado así jamás.

No con miedo. No con desprecio.

Sino con conocimiento.

Como si viera más allá del título.

Como si la corona en su frente fuera algo fácil de dejar a un lado.

Como si… la hubiera conocido antes.

Eso… debería haber sido imposible.

Y sin embargo, el nombre que pronunció —Mirasheen Imperial— hizo que algo dentro de ella se agitara. Un recuerdo rozado por la sombra. No del todo olvidado. Pero encerrado.

Su respiración se ralentizó.

«Es una coincidencia», quería creer.

Pero no lo parecía.

Él la había mirado con naturalidad, sí —pero más que eso, con reconocimiento. Y más extraño aún… sus palabras no llevaban el peso de la ambición, o del cálculo, o del miedo a las consecuencias.

Parecían una conversación.

Como algo… privado.

Incluso ahora, con sus guardias preparados para atacar, y la furia de toda la Casa del Conde Crane crepitando en los bordes de la plaza

El muchacho no se había movido.

Ni un ápice de miedo. Ni un temblor de retirada.

No era arrogancia.

Era algo completamente distinto.

Algo más silencioso.

Más deliberado.

Sus ojos se estrecharon ligeramente.

Y bajo esa superficie gélida, sus pensamientos se agitaban como la marea de una tormenta invernal.

Podía sentirlos de nuevo —esos otros ojos, los que importaban menos. Los nobles. Los murmuradores. Los cortesanos que una vez la miraron con desagrado en el momento en que supieron que su sangre estaba diluida por nacimiento común. No una heredera pura. No una hija de la política o el poder. Solo un error al que se le concedió una tiara por capricho imperial.

Había aprendido a vivir bajo esas miradas. A caminar con elegancia mientras su desprecio se arrastraba bajo su piel. Se inclinaban, sí —pero sus miradas la desnudaban igualmente.

Pero no la suya.

No, él ni siquiera había parpadeado ante la visión de su emblema. Sus ojos no se dirigieron hacia su colgante. Ni siquiera había reconocido los símbolos que una vez hicieron de su vida una jaula.

La miraba a ella.

Solo… a ella.

Y eso la inquietaba más que cualquier otra cosa que hubiera sucedido esta noche.

«¿Lo sabe? No —no puede. Eso es imposible. Nunca he hablado con él. Nunca lo he visto en la corte, ni en ningún otro lugar.

Y sin embargo…

…¿Por qué siento como si lo hubiera visto antes?»

La pregunta roía los bordes de sus pensamientos como un fuego lento.

Los dedos de Priscilla permanecían inmóviles a su lado, pero podía sentir la tensión arrastrándose por su columna, enroscándose bajo su cuello. Su respiración no la traicionaba —pero interiormente, la certeza que vestía como armadura mostraba fracturas.

Ahora lo miraba con más intensidad, dejando que su mirada se afilara —no solo regia, sino penetrante.

Aun así, él no vacilaba. Sus ojos negros sostenían los suyos con la misma calma conocedora. No presuntuoso. No impetuoso. Simplemente… presente. Seguro de una manera en que ningún extraño debería estarlo.

Y esa sonrisa…

No era la sonrisa de un noble que busca favores.

No era la adulación de algún artista callejero tratando de abrirse camino hacia arriba.

Era el tipo de sonrisa que alguien lleva cuando ya conoce el final de una historia que tú ni siquiera has comenzado a leer.

Se obligó a apartar la mirada de su rostro, solo por un segundo, centrándose en la lógica.

Mirasheen Imperial.

Lo había dicho como si no fuera nada. Como si fuera un comentario casual, una sugerencia familiar entre conocidos. Pero no lo era.

Ese té —ese té específico— no figuraba abiertamente en ningún menú de café en la Prominencia de Velis. No se pedía en público. No por ella.

Solo lo bebía cuando venía aquí en secreto, tarde en la noche, bajo un nombre diferente, con su rostro medio ensombrecido por su velo y sus asistentes esperando lo suficientemente lejos para no escuchar el pedido.

Nadie lo sabía. Ni siquiera sus cortesanos más cercanos.

Nunca lo había mencionado en voz alta en la corte. Nunca había permitido que se incluyera entre sus preferencias para la cocina del palacio.

—Entonces, cómo…

Sus ojos volvieron a él.

Todavía observándola. Todavía indescifrable. Todavía manteniendo ese fantasma de una sonrisa burlona —como si supiera exactamente lo que ella estaba pensando.

No podía haberlo sabido. A menos que…

A menos que me haya visto aquí antes.

Pero ella habría recordado a alguien como él. Lo habría hecho.

¿No es así?

«Estoy equivocada», se dijo a sí misma. «Es una coincidencia. Una arrogante, sí, pero sigue siendo solo un muchacho jugando juegos peligrosos para llamar la atención».

Y sin embargo

Su estómago se revolvió.

Porque incluso si fuera coincidencia, ¿cómo sabía decir todo esto antes de que ella se revelara?

Las palabras que había usado —la ley real, la armonía del Imperio, la justicia bajo la llama— había invocado el lenguaje de la corte con tanta facilidad. No como alguien suplicando a la autoridad… sino como alguien esperando que llegara.

Como si hubiera estado esperando.

Como si supiera.

Se paró en el centro de la Prominencia de Velis, armó un escándalo lo suficientemente fuerte como para sacudir el distrito, y dijo justo lo suficiente para atraer la mirada real sin pronunciar mi nombre ni una sola vez.

Su mandíbula se tensó.

Me atrajo hasta aquí.

Y yo caí directamente en ello.

Sus asistentes aún permanecían inmóviles a su alrededor, observando, esperando, inseguros de si moverse a menos que ella diera la orden.

Pero incluso mientras permanecía bajo el arco, muy por encima de las venas brillantes de Arcania, por encima de las multitudes parloteantes y las facciones fracturadas

Priscilla Lysandra se encontró ya no segura de quién observaba a quién.

¿Y eso?

Esa era la parte que más la inquietaba.

El viento de la terraza traía los aromas de aceite de linterna, humo y especias distantes, pero ninguno de ellos la alcanzaba.

Priscilla Lysandra exhaló lentamente.

No parpadeó.

No se movió.

Y luego —sin palabras— levantó una mano.

La guardia imperial retrocedió. La espada bajó, aunque no completamente envainada. Sus asistentes permanecieron inmóviles, pero podía sentir su silenciosa confusión ondulando detrás de ella como una marea presionando contra una presa.

Aun así, no dijo nada al principio.

En cambio, dio un paso medido hacia adelante.

Luego otro.

Y otro, hasta que el agudo clic de sus tacones se desvaneció en la suave piedra bajo el mirador. Hasta que el muchacho estaba a menos de dos pasos de distancia. Hasta que sus ojos negros ya no eran algo que ella tenía que enfrentar —sino un reflejo en el que ya estaba dentro.

Y entonces, con voz baja y perfectamente controlada, habló.

—…Muy bien.

No dijo su nombre.

Tampoco lo preguntó.

Simplemente asintió —apenas— y se volvió hacia el arco sombreado detrás de la explanada.

—A la Ascua —dijo a nadie en particular—. Hablaremos allí.

Las palabras cortaron la plaza como una hoja.

Un murmullo de incredulidad surgió de los nobles reunidos en los bordes. Susurros. Miradas de asombro.

Pero ninguna más fuerte que la voz que siguió.

—No puedes hablar en serio.

El heredero de la Casa Crane —pálido, tembloroso, con la voz tensa como una cuerda deshilachada— dio un paso adelante, apenas conteniendo el ceño que se retorcía en su rostro.

No había levantado la cabeza cuando la multitud se inclinó. No había sonreído cuando ella llegó. Y ahora, con la escena escapando de su control, apenas ocultaba su ira.

—Su Alteza —dijo, con voz cortante. Demasiado formal. Demasiado afilada—. ¿Le… concederías una audiencia?

No esperó una respuesta.

No quería una.

El desdén en su tono hacía que la pregunta fuera retórica.

—Este muchacho insultó a la nobleza —continuó, más fuerte ahora, volviéndose parcialmente hacia la multitud—. Amenazó a un heredero. Invocó el nombre de la familia real para hacer teatro —¿y ahora es recompensado con privacidad?

Su mirada volvió a ella, y por primera vez, no era simplemente incredulidad lo que vio.

Era acusación.

Un desafío —desnudo y sin filtrar, extraído de las brasas de una enemistad que había estado esperando para encenderse.

—¿O estás de su lado?

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