Capítulo 622: Priscilla (2)

—Porque no miento.

Al oír eso, Priscilla parpadeó.

Sus cejas se alzaron, muy ligeramente.

—…¿Haah? —exhaló, atrapada entre la incredulidad y el insulto directo.

Su tono no era frío esta vez.

Estaba desconcertada.

Porque eso —eso— ¿era su respuesta?

—¿No… qué?

—No miento —repitió él, con los labios rozando el borde de la taza como si estuviera brindando por su propia absurdidad.

Ella lo miró fijamente.

Fijamente.

Luego se inclinó ligeramente hacia adelante, entrecerrando sus ojos carmesí.

—Eso —dijo lentamente— es lo más ridículo que he escuchado desde que Lord Varren afirmó que su caballo recitaba poesía.

Él se rio en la taza, claramente imperturbable.

Y luego la dejó con un suave tintineo, su mirada volviendo a la de ella con un destello diabólico bajo la calma.

—Quizás —dijo—, pero él estaba mintiendo.

Pausa.

—Yo no.

Su mirada se agudizó.

El tipo de mirada que podía silenciar a un sirviente a mitad de paso, o congelar a un noble menor en medio de una frase. Pero esta vez, cayó sobre el hombre frente a ella como nieve sobre piedra negra: notada, quizás, pero completamente impasible.

—Cualquiera puede afirmar que no miente —dijo fríamente, con los dedos rozando una vez el borde de su taza de té intacta.

—Cierto —respondió él, con la facilidad de alguien que nunca había necesitado convencer a nadie de nada.

—Entonces —insistió ella, con voz tensa de incredulidad contenida—, ¿por qué debería creerte?

Él tomó otro sorbo de té, tranquilo como la luz de la luna.

—Porque no miento.

Ahí estaba otra vez.

Esa misma calma irritante.

—…¿Quieres ser encerrado? —preguntó ella, secamente—. ¿Es esta tu versión de una confesión?

Él ni siquiera parpadeó.

—Princesa —dijo, dejando suavemente la taza—, puedes encerrarme cuando quieras. No hay nada que te lo impida. Puedes creerme. O no. Simplemente dije lo que pienso. Eso es todo.

Se reclinó, juntando sus manos sueltas frente a él como si eso realmente fuera toda la extensión de su preocupación.

Y por un breve segundo, Priscilla consideró terminar ahí.

Pero entonces…

Él se inclinó hacia adelante, lo suficiente para atrapar la luz de la linterna en la curva de sus ojos negros.

—…Pero hagámoslo más fácil para ti.

Sus ojos se entrecerraron.

—¿Oh? —murmuró.

Él sonrió de nuevo, tenue y silencioso.

—¿Por qué no lo compruebas tú misma?

El aire entre ellos cambió.

—Por ejemplo —continuó, apoyando un codo en la mesa—, si cavaras un poco más profundo, quizás bajo la superficie de la neutralidad de la Casa Crane… tal vez encontrarías… conexiones.

—Conexiones —repitió ella.

—Con el Príncipe Heredero —dijo, con una despreocupación intencionada, como si estuviera mencionando una cena ligeramente quemada.

Su columna se tensó.

Él bebió su té nuevamente, sin preocupación.

—O quizás —añadió, golpeando el costado de la taza con un nudillo—, podrías investigar al barón. Ese chico de antes. Ver dónde yace realmente su lealtad. O qué papel debía desempeñar.

Entonces su voz bajó ligeramente, lo suficiente para rozar los bordes de la insinuación.

—Aunque… considerando la naturaleza meticulosa de ese tipo, no encontrarás nada. No en papel. No en un libro de cuentas. Ni siquiera en el susurro de un sirviente.

Su mirada se fijó en él.

Algo sobre el tono. La forma de expresarlo.

¿Su naturaleza meticulosa?

“¿Ese tipo…?”

Sus pensamientos se volvieron hacia adentro, agudos y repentinos.

No puede referirse a…

¿El Príncipe Heredero?

Su mente retrocedió, retorciéndose ante lo absurdo.

¿Está loco este hombre?

Y sin embargo… mientras lo estudiaba de nuevo…

El hombre frente a ella sonrió con suficiencia.

No ampliamente.

No con arrogancia.

Sino con la curva sutil de alguien que ya había vagado más profundamente en su mente de lo que tenía derecho.

Bebió su té de nuevo, lento, deliberado. Como si no hubiera urgencia en absoluto. Como si tuviera todo el tiempo del Imperio y nada que temer de nada de ello.

Luego, casualmente…

—Para ti —dijo, con voz suave—, el mejor movimiento sería encerrarme.

La porcelana tintineó suavemente mientras dejaba la taza a un lado una vez más.

—Eso salvaría tu imagen, al menos. Por ahora.

Los ojos de Priscilla se entrecerraron.

Pero él no había terminado.

Su mirada se dirigió hacia la de ella, no penetrante, no desafiante, solo tranquila. Diseccionando.

—Pero la pregunta es… —continuó, con los dedos ligeramente juntos bajo su barbilla—, …¿tienes una imagen que salvar en primer lugar?

Las palabras cayeron como hielo en agua quieta.

Ella no respondió.

No porque no tuviera una.

Sino porque —maldito sea— había golpeado demasiado cerca.

—Y si las cosas siguen —dijo él, con voz más baja ahora, no por secreto sino por peso—, tal como están ahora… ¿realmente crees que sobrevivirás en esa academia?

Otra pausa.

—Olvida la supervivencia. Digamos que lo soportas, de alguna manera. Pero ¿crees que lograrás algo? ¿Dejar huella? ¿Moverte libremente? ¿Tirar de tus propios hilos?

Inclinó ligeramente la cabeza.

—¿O pasarás tus años como has pasado tu vida hasta ahora, esquivando cuchillos que no se suponía que vieras venir, e inclinándote lo suficientemente profundo como para ser ignorada?

Su expresión permaneció fría, serena.

Pero sus dedos se crisparon contra el reposabrazos.

Solo ligeramente.

Porque él hablaba como si la conociera.

No de la manera en que los nobles pensaban que la conocían, con la simpatía a medias, la lástima susurrada.

No.

Este hombre —este extraño— estaba pelando las capas de su ambición como si hubiera leído el esquema antes de que ella se atreviera a darle forma.

Era molesto.

Irritante.

Y peor aún, comenzaba a sentirse peligrosamente cerca de lo correcto.

—Hablas con insolencia —dijo ella, con voz fría, cortante—. Como si me conocieras.

Sus ojos carmesí se entrecerraron, observando cada sutil cambio en su expresión, cada respiración.

—¿Quién eres tú?

El hombre no se inmutó.

No parpadeó.

Solo sonrió.

Tenue. Irritante. Sin prisa.

—¿Quién soy? —repitió, casi para sí mismo.

Luego, con un ligero floreo, levantó una mano y agitó dos dedos en el aire, lentamente, como si trazara una palabra que no necesitaba ser pronunciada.

—Alguien —dijo ligeramente— que verás mucho en el futuro.

—Hablas con insolencia —dijo ella, con voz fría, cortante—. Como si me conocieras.

Sus ojos carmesí se entrecerraron, observando cada sutil cambio en su expresión, cada respiración.

—¿Quién eres tú?

El hombre no se inmutó.

No parpadeó.

Solo sonrió.

Tenue. Irritante. Sin prisa.

—¿Quién soy? —repitió, casi para sí mismo.

Luego, con un ligero floreo, levantó una mano y agitó dos dedos en el aire, lentamente, como si trazara una palabra que no necesitaba ser pronunciada.

—Alguien —dijo ligeramente— que verás mucho en el futuro.

Sus ojos negros brillaron, no con burla, sino con una calma enloquecedora. Como si ya estuviera caminando pasos por delante de ella en una danza que ella no se había dado cuenta de que había entrado.

—Alguien a quien volverás a ver —añadió, levantándose de su asiento con lenta gracia—, y otra vez.

Su abrigo susurró mientras se movía, el gato blanco estirándose perezosamente sobre sus hombros antes de volver a enroscarse en quietud.

Y a pesar de los guardias apostados justo más allá de la terraza.

A pesar de la ley del palacio.

A pesar de su propia orden que podría darse con una sola mano levantada…

Se movía como un hombre que sabía que ella no lo detendría.

Y fue esa certeza —esa osadía— la que envió una lenta brasa de calor enroscándose a través de su pecho.

Se detuvo cerca del borde del jardín, sin volverse todavía.

—Señorita Princesa —dijo, con voz flotando como humo sobre seda—, deberías estar esperando con ansias tu tiempo en la academia.

Otro paso. Todavía sin prisa.

—Y el festival.

Ahora miró a medias por encima de su hombro, no lo suficiente para encontrarse con sus ojos, solo lo suficiente para dejar que su voz llevara un último hilo de travesura.

—Verás muchas cosas interesantes.

Luego se volvió, caminando hacia el corredor sombreado como si perteneciera allí.

Y justo antes de que desapareciera por completo…

—¡Tu nombre! —le gritó ella, la pregunta más aguda de lo que había pretendido—. ¿Cuál es tu nombre?

Él no se detuvo.

Pero sonrió de nuevo.

—Espera y verás, Señorita Princesa —respondió.

Y entonces…

Desapareció.

Sin dejar nada más que vapor elevándose de dos tazas a medio terminar, y un silencio espeso de preguntas.

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