Capítulo 623: Priscilla (3)

La luz parpadeante de la lámpara dentro de la cámara de piedra aislada proyectaba largas y distorsionadas sombras a través de las paredes. Muy por encima del resto de la Prominencia de Velis, escondido detrás de un balcón cerrado destinado solo para nobles con nombres demasiado orgullosos para ser vistos bebiendo entre las multitudes, el heredero de la Casa Crane permanecía solo en el centro de la habitación, apretando los puños hasta que sus nudillos se volvieron blancos.

Su pecho se agitaba.

No por el esfuerzo.

Sino por la furia.

—Debería haberlo aplastado —gruñó entre dientes, con voz temblorosa—. Allí mismo. Frente a todos ellos.

A su alrededor estaba su séquito: dos asistentes, un oficial superior de la guardia de la finca y un primo de la familia cuyas túnicas llevaban el revelador ribete de seda de aquellos vinculados al Círculo Elitista detrás de la facción del Príncipe Heredero.

—Lord Reynard, por favor —dijo uno de ellos en voz baja—. Su mana aún no se ha estabilizado. Podría empeorar el daño a sus circuitos internos si usted…

—¡Silencio! —espetó Reynard.

Su aura se encendió por un segundo—breve, inestable, pero llena de calor y humillación. Se giró bruscamente, caminando por la habitación como un depredador enjaulado, el talón de su pie golpeando contra la pata de una silla pulida y enviándola a un lado con un chirrido.

—Me humilló. Frente a todos. Los nobles. Los plebeyos. Ella —la última palabra escupida como veneno.

El primo levantó una mano apaciguadora.

—Fue imprevisto. Ese muchacho no figuraba en ninguna de las listas de vigilancia ni entre los contendientes de la academia. Todavía ni siquiera tenemos un nombre.

—Y sin embargo, lo sabía todo —siseó Reynard—. Conocía la ley. Conocía el momento. Sabía que ella estaría allí.

Su mirada se dirigió hacia un lado, hacia la esquina de la habitación donde dos figuras permanecían inciertas—el joven barón y su hermana, medio ensombrecidos por el borde dorado de las cortinas detrás de ellos. Su postura era rígida, con las espaldas presionadas cerca de la pared, claramente inseguros de si debían irse o ser interrogados más a fondo.

Reynard se acercó a ellos lentamente, sus botas resonando en la piedra pulida.

Sus ojos—enrojecidos y furiosos—se fijaron en el barón.

—Tú —dijo.

El muchacho se estremeció.

—Tú… ¿Conoces a ese bastardo?

Su voz era hielo y fuego superpuestos al desprecio.

El barón negó rápidamente con la cabeza.

—N-no, mi señor. Lo juro—nunca lo había visto antes de esta noche.

Reynard dio otro paso adelante. La hermana del barón instintivamente colocó una mano frente a él, protectora, pero no dijo nada.

—¿Entonces por qué estaba allí? —La voz de Reynard retumbó por toda la cámara, cortando el silencio como una hoja—. ¿Por qué le importaba lo suficiente como para intervenir—por ti?

Sus palabras quedaron suspendidas, pesadas, llenas de un veneno amargo que ninguna disculpa podría aliviar.

El joven barón tragó saliva con dificultad, con los ojos abiertos y aterrorizados. Miró a su hermana, pero ella no dijo nada, su mano aún protectoramente sobre su pecho, conteniéndolo como un frágil muro entre la tormenta y el mar.

—Yo—no lo sé —tartamudeó el muchacho—. Lo juro, mi señor. No sé quién es.

Los puños de Reynard se cerraron, con las venas blancas abultadas en el dorso de sus manos. Por un momento, pareció que podría golpear al muchacho allí mismo. Su cuerpo temblaba —no de miedo, sino por la pura presión de la rabia contenida.

No se suponía que sucediera de esta manera.

Esto no era solo un ego magullado.

Era una grieta en un diseño que había tardado meses en formarse.

El barón no tenía facción. Ni vínculos. Ese era el punto. Ese era su papel en el plan. Un nombre prescindible de una frontera rural, aquí con una admisión falsificada. Alguien a quien nadie protegería. Alguien que no causaría revuelo si lo acorralaban en público —alguien que colapsaría silenciosamente bajo presión y haría que la princesa lo viera.

Había sido elaborado perfectamente.

Por él.

Y sin embargo

Ahora, el nombre que no debía importar había atraído los ojos de la capital a un solo momento, y él, Reynard de la Casa Crane, permanecía humillado en las cenizas de ello.

Un asistente se aclaró la garganta, vacilante.

—Mi señor… quizás la princesa ya se ha ocupado de él.

Reynard se volvió lentamente, con la mandíbula tan apretada que crujía.

No habló al principio.

Luego —fríamente, en voz baja, con todo el veneno de su linaje vertido en un solo aliento.

—…Esa perra.

Se alejó girando, caminando hacia la rendija de la ventana tallada en la pared de la torre, sus botas resonando con cada paso.

Una pausa.

Y luego, un susurro más silencioso, uno no destinado a los oídos de nadie más que los suyos.

—…A él no le gustará esto.

Los demás lo escucharon de todos modos. Intercambiaron miradas —cuidadosas, medidas.

Todos sabían a quién se refería.

El Príncipe Heredero.

Toda esta noche había sido orquestada para demostrar la utilidad de Reynard —para avergonzar públicamente a la llamada “princesa de sangre diluida”. Para mostrar que era débil, que no podía mantener la ley imperial, que incluso un simple barón podía ser pisoteado bajo su mirada y ella no haría nada.

Estaba destinado a hacerla doblegarse.

A hacer que él —Reynard— pareciera fuerte a los ojos del príncipe.

Una de las pruebas finales, las condiciones finales, antes de que la Casa Crane fuera bienvenida como aliada oficial de la facción más peligrosa del Imperio.

¿Y en cambio?

En cambio, Reynard había colapsado en medio de la Prominencia de Velis, humillado frente a la mitad de la capital. Un muchacho sin nombre había tomado el control de la escena. De la multitud. De ella.

No había expuesto su debilidad.

Había expuesto la suya propia.

Todo por culpa de

—Un bastardo —susurró Reynard, sus ojos ardiendo ahora—no por lágrimas, sino por odio.

Se volvió desde la ventana, su voz como acero arrastrado sobre piedra.

—Averigüen quién es.

Los asistentes asintieron inmediatamente.

—Y cuando lo hagan —añadió, con voz oscura como la congelación—, tráiganlo ante mí.

Sus ojos se posaron una vez más en el tembloroso barón y su hermana.

Y esta vez, la mirada en ellos era más fría que antes.

Calculadora.

Implacable.

******

En el momento en que su presencia se deslizó más allá del arco de la terraza, el silencio que dejó atrás se sintió extrañamente lleno—como una habitación que aún resonaba con palabras que no tenían derecho a permanecer.

Priscilla permaneció sentada, inmóvil, con los ojos aún fijos en el último lugar donde él había estado. El más leve rizo de vapor aún se elevaba de su té intacto.

Detrás de ella, pasos silenciosos se acercaron con cautela practicada.

—Su Alteza —dijo Idena suavemente, con voz cuidadosamente medida—, ¿deberíamos… detenerlo?

La pausa antes de “detenerlo” no fue por miedo—era formalidad. Una pregunta ya medio respondida.

Priscilla no respondió de inmediato.

Lógicamente, la respuesta era obvia.

Sí.

Había hablado sin deferencia, bailado alrededor de la provocación, incluso se había atrevido a burlarse de la santidad de su posición—todo sin un solo título noble que lo protegiera. En cualquier otra circunstancia, los guardias lo habrían apresado en el momento en que comenzó su actuación.

Y sin embargo

Sin embargo.

No dio la orden.

Porque su mente no había terminado de dar vueltas.

Si lo encerraba, ¿qué lograría?

Una demostración de fuerza, sí. Un limpio retorno al decoro. Su imagen salvada—quizás incluso reforzada. Una respuesta firme a los susurros sobre debilidad. La corte asentiría. La Casa Crane podría calmarse.

Pero

¿Tendría razón?

Ese hombre… no, ese joven—había hablado con precisión. No con desenfreno. No con la desesperada imprevisibilidad de un agitador, o la confianza presumida de un disidente. Sus palabras habían sido colocadas como piedras en un río, redirigiendo el flujo sin forzarlo nunca.

¿Y la parte más extraña de todo?

No percibía hostilidad de él.

No hacia ella.

Ni siquiera cuando la presionó.

No era un juego por dominación. Ni ambición. Era como si hubiera estado probando un hilo. Dándole algo.

Su tiempo en el palacio le había enseñado a leer el aire alrededor de las personas. A escuchar lo que no se decía. Los que sonreían y odiaban. Los que se inclinaban y conspiraban. Ese hombre—por mucho que la irritara—no había irradiado malicia.

No había venido a atacar.

Había venido a advertir.

Dejó escapar un suspiro—medido, suave.

—No —dijo finalmente.

Idena se enderezó ligeramente. —¿Su Alteza?

—No lo perseguiremos —dijo Priscilla, con voz uniforme, pero con esa tranquila finalidad que no admitía réplica—. No esta noche.

Idena vaciló, luego se inclinó. —Como ordene.

Y Priscilla volvió al silencio, sus ojos carmesí desviándose de nuevo hacia el té que se enfriaba, sus pensamientos ya corriendo de nuevo.

Sin nombre. Sin título. Pero veía demasiado. Sabía demasiado.

Y de alguna manera… a pesar de todo…

No podía sacudirse la sensación de que esta no sería la última vez que lo vería.

Y cuando lo hiciera

Exigiría respuestas.

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