Capítulo 626: Princesa Trágica (2)

Princesa Priscilla Lysandra.

En la novela, su nombre llevaba la fría elegancia del hielo formado bajo presión—hermoso, afilado y fuera de lugar.

Lucavion recordaba las notas al pie. Las menciones casuales. Los susurros alrededor de su título. Nadie hablaba verdaderamente de ella en la narrativa—no directamente. Solo había suficientes fragmentos dispersos para que un lector la reconstruyera como un retrato esbozado a la luz de las velas.

Pero él había prestado atención.

Y lo que recordaba, lo que la novela insinuaba pero nunca llegaba a explicar claramente, era mucho más brutal de lo que sugería la bonita imagen imperial.

Ella no debía estar allí.

La madre de Priscilla era una plebeya. No una hija de origen secretamente noble escondida en una aldea esperando ser descubierta. No. Era realmente una plebeya—la hija de un curandero de una provincia fronteriza del sur, criada entre hierbas y mercados húmedos, el tipo de mujer que podría haber cantado canciones populares para mantener alejados a los lobos.

¿Y el Emperador?

La había conocido una vez.

La novela era vaga—intencionalmente. Un capricho pasajero durante una inspección imperial. Una sola noche nacida de la indulgencia real. El tipo de encuentro que el Imperio no cuestionaba. Los reyes hacían lo que les placía.

Normalmente, tales aventuras terminaban en silencio. A las mujeres se les pagaba. Se las trasladaba. Se las olvidaba. Y si nacía un niño, lo escondían—criado en un rincón tranquilo del reino con una pensión y un nombre que no significaba nada.

¿Pero esto?

Esto era diferente.

Porque Priscilla no era el resultado de un accidente, ni su madre era alguna concubina sin nombre garabateada en los márgenes de un escándalo.

No.

El Emperador la había amado.

Esa única y silenciosa verdad yacía enterrada bajo el dorado barniz del palacio como una hoja bajo seda—nunca pronunciada en voz alta en la novela, nunca ampliada. Pero Lucavion recordaba cómo se filtraba a través del diálogo, las implicaciones entre líneas, en la forma en que el Príncipe Heredero escupía su nombre, y la manera en que su madre hablaba de «aquellos que roban lo que nunca fue suyo».

La historia nunca dio a los lectores la imagen completa. No explicaba por qué el Emperador había amado a la hija de un curandero de las provincias. Si fue un hechizo, o una rebelión contra las restricciones del matrimonio imperial, o algo más inquietantemente simple—como paz. Como elección.

Pero lo que sí revelaba, en fragmentos fugaces y amargos, era esto:

El Emperador no descartó a la madre de Priscilla.

La trajo.

Ordenó, pública e irreversiblemente, que fuera convocada a la capital. No como una amante pasajera. No como una vergüenza oculta.

Sino como consorte.

Había sido un acto que incendió la corte.

Lucavion recordaba una escena en particular—una reunión del consejo—donde un duque envejecido murmuró cómo «una corona no debería descansar cerca de flores silvestres», y otro noble respondió con risa forzada, «Sin embargo, algunas malas hierbas echan raíces demasiado profundas para arrancarlas».

Esas no eran las palabras de hombres discutiendo una breve indulgencia.

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Eran las palabras de una estructura política amenazada.

¿Y la oposición más fuerte?

Vino de la Emperatriz.

La Primera Esposa.

La madre del Príncipe Heredero.

Lucavion todavía podía ver la imagen que la novela pintaba tan claramente —su rostro pálido de contención, sus dedos aferrándose al borde de su manga durante una reunión formal, una sola vena palpitando en su sien cuando el nombre de Priscilla era pronunciado en la corte.

La Emperatriz no era ninguna tonta. Había gobernado junto a su marido durante décadas. Su linaje era puro. Su posición, absoluta.

Hasta que ella llegó.

La chica del sur sin sangre noble, sin pedigrí, sin un nombre que el Imperio reconociera.

Y sin embargo… era amada.

La novela nunca lo describió directamente, pero el resentimiento irradiaba a través de cada línea que la Emperatriz pronunciaba en privado. A través de sus frías interacciones con su propio hijo. A través del silencio que pendía entre los hermanos imperiales.

Lucavion recordaba un solo momento pasajero en el libro — un pasillo silencioso y una conversación susurrada entre el Príncipe Heredero y su madre.

El Príncipe Heredero estaba como una estatua —impecable en postura, ilegible en expresión.

Y la Emperatriz, envuelta en carmesí y sombra, estaba a su lado, su voz lo suficientemente fría como para congelar el cristal.

—Una plebeya no tiene lugar en el palacio.

Lo dijo sin levantar la voz. Pero el odio detrás no necesitaba volumen.

—Soporté a la hija del comerciante. Incluso aparté la mirada de esa cantante del Este. Pero ella…

El tono de la Emperatriz se volvió ácido.

—Esa puta salió de la nada. Sin nombre. Sin nobleza. Nada. Y sin embargo, se abrió camino hasta su corazón.

Lucavion había recordado la pausa en su voz. Ese desliz. Esa mínima grieta en su tono que apestaba no solo a disgusto —sino a celos.

Porque no había sido político, no realmente.

Había sido personal.

—No olvides, hijo mío —dijo ella, su voz tensándose como un lazo—. Lo que es nuestro no debe ser tomado. Ni por bastardos. Ni por plebeyos. Ni siquiera por sangre.

Esa línea se había quedado con Lucavion.

Ni siquiera por sangre.

Porque fue el punto de inflexión. El momento en que el heredero —el Príncipe Heredero— miró a su media hermana no como una molestia… sino como una amenaza.

A partir de ese día, todo lo que rodeaba a Priscilla era un silencioso campo de batalla. No moriría. No, eso habría sido demasiado crudo. Demasiado sospechoso. En cambio

“””

Sería asfixiada.

Cada conexión que formaba, sutilmente cortada.

Cada sirviente que le juraba lealtad, manipulado o sobornado o quebrado.

Cada error público magnificado. Cada éxito minimizado.

Y cuando llegó su única oportunidad —la Academia— donde podría haber estado en igualdad de condiciones, donde el mérito y la política se mezclaban entre la élite juvenil del Imperio…

Fue empujada a ella cargando el peso de la humillación.

El escándalo de la Prominencia.

Fabricado.

Orquestado.

Y perfectamente cronometrado.

Lucavion ya podía ver cómo se habría desarrollado si él no hubiera intervenido.

Los susurros la habrían seguido hasta las puertas de la academia. Los nobles se habrían reído detrás de mangas de seda. Incluso aquellos compasivos no se atreverían a asociarse. Los profesores, atados por lealtad faccional, la presentarían como una advertencia.

La chica no deseada.

La princesa mestiza que no logró proteger a los suyos.

Sus días en la Academia estarían llenos de un exilio silencioso. Sus noches de paranoia.

Y mientras tanto —el Príncipe Heredero sonreiría.

Porque la Academia era su escenario.

¿Y ella?

Ella era la tragedia que él había escrito mucho antes de que sonara la primera campana de clase.

Pero Lucavion sabía algo más que la novela había presagiado.

Alguien venía.

Alguien que nunca perdería tal oportunidad.

«Heh…..»

Alguien para quien necesitaba prepararse para enfrentar.

Ella no perdería un peón tan bueno.

Naturalmente.

Era demasiado inteligente para eso.

En la historia, nunca se explicaba con tinta brillante o prosa dramática. Pero para cualquiera que leyera entre líneas —para cualquiera que observara los patrones en lugar de la trama— era obvio.

Alguien que trazaba caminos.

¿Y Priscilla?

Ella sería la pieza perfecta.

Una real descartada. Una chica demasiado peligrosa para mantener cerca, demasiado desgraciada para ser acogida por las facciones principales. Pero aún una princesa. Aún un nombre con peso imperial.

Lucavion recordaba los sutiles arcos en la novela. Cómo ella apareció primero no como villana, sino como una presencia serena en los consejos políticos de la academia. Tranquila. Mesurada. Educada. Era la que ofrecía orientación cuando nadie más lo haría. La que extendía una mano a los abandonados.

¿Y con el tiempo?

Siempre recogía a los quebrados.

El aislamiento de Priscilla, su ira, su agudeza —«ella» avivaría esas brasas. No con crueldad. Ni siquiera manipuladoramente al principio. Pero inevitablemente.

Porque para alguien como «ella», cada pieza rota tenía potencial.

¿Y Priscilla?

Había sido forjada en un palacio de silencio y desprecio pulido.

No se convertiría en amiga de «ella». No.

Se convertiría en su instrumento.

La villana perfecta.

Fría. Regia. Vengativa. Lo suficientemente inteligente para interpretar su papel, y lo suficientemente trágica para que la historia la culpara cuando todo se desmoronara.

Ese era el papel que la novela había tallado para ella.

No porque fuera cruel.

Sino porque la crueldad era la única armadura que le quedaba.

Y si Lucavion no hubiera intervenido —si no hubiera agrietado la máscara temprano

Ella habría llevado esa armadura con orgullo.

Podía verlo ahora. Los hilos aún formándose. La sombra de ella esperando al borde del campo de batalla político de la academia. La perfecta hacedora de reinas, puliendo la daga que enfundaría en la mano de Priscilla.

Los ojos de Lucavion se estrecharon, un silencioso suspiro escapando de sus labios.

«Isolde… Nos encontraremos pronto».

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