Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 674

Capítulo 674: ¿Qué es este hombre?

La confusión de Reynald era total.

No del tipo nacido de la ignorancia —sino de la contradicción.

La presencia de esta persona, cada uno de sus movimientos, desafiaba la razón.

No debería haber sido así.

La respiración de Reynald era dura y superficial, su visión aún resonando por el último impacto. Su espada temblaba ligeramente en su mano, no por agotamiento —no, su entrenamiento había eliminado eso hace mucho— sino por algo peor.

Duda.

«¿Qué es este hombre?»

El campo de batalla tenía reglas. Patrones. Una estructura de violencia que todo caballero aprendía —cómo controlar una pelea, cómo predecir el ritmo de un oponente. Pero este tipo no las seguía. Las atravesaba, como un hombre caminando sobre un espejo roto, intacto ante los fragmentos.

Cada tajo, cada movimiento… era elegante.

Lleno de emociones que no encajaban en absoluto en el campo de batalla.

Reynald retrocedió otro paso tambaleándose, el peso de su espada larga mordiendo su hombro. Concéntrate.

Tenía una misión.

Eso era lo único que importaba.

«Él» se la había dado.

El que manejaba los hilos desde las cámaras ensombrecidas por el trono. El hombre cuyas ambiciones atravesaban naciones con la misma facilidad con la que la hoja cortaba el acero encantado. Y Reynald —Seran— era su instrumento.

Esa era la única razón por la que estaba aquí.

Las Pruebas de Candidatos nunca fueron destinadas a probarlo a él. Eran teatro. Un campo de pruebas para otros. Pero para él, era inserción. Establecimiento.

Le habían ordenado entrar como plebeyo. Moldeado como el rostro perfecto de la esperanza ascendente —de la meritocracia. Pasaría las Pruebas no solo con habilidad, sino con percepción. Humilde. Valiente. Resiliente. Todo lo que un niño plebeyo soñaba con llegar a ser.

Porque «él» había entendido una verdad vital: la academia no era solo un lugar de aprendizaje.

Era el corazón del futuro del Imperio.

Controla la academia, y controlarás la próxima generación de líderes, caballeros y legisladores. Controla su fe. Sus ídolos.

Reynald Vale.

El héroe plebeyo.

Creado a mano, esculpido con propósito.

Y Seran Idric Velcross había aceptado ese propósito sin dudarlo.

Porque le debía todo a él.

Debería haber muerto, años atrás. Un niño no mayor de seis años, arrancado de los restos ardientes de una hacienda deshonrada. El nombre Velcross —una vez respetado, incluso temido— había sido extinguido en una sola noche, marcados como traidores por los pecados del padre y el abuelo de Seran.

Ni siquiera había sabido lo que habían hecho. No había entendido de política, ni de secretos militares, ni de traición.

Solo era un niño.

Pero al Imperio no le importaba la inocencia de la sangre.

Hasta que él intervino.

Hasta que el niño fue llevado ante un hombre de ojos fríos y manos cuidadosas. Un hombre que miró a un huérfano tembloroso y no vio a un niño —sino un arma.

Y en lugar de una espada, le había dado un nuevo nombre. Una nueva cara.

Una segunda oportunidad.

Reynald Vale.

Desde ese día en adelante, no tuvo más nombre que el que le fue dado.

No Seran Idric Velcross, el vástago de una casa arruinada. Ese nombre había sido enterrado —quemado como los estandartes de su linaje deshonrado. Lo que quedaba era algo más limpio. Más simple.

Reynald Vale.

El niño que fue perdonado. El niño que fue moldeado.

Entrenó en silencio. No en las grandes academias de la capital, no bajo estandartes o luz solar —sino bajo sombras. En pasillos sin ventanas. Con mentores que no hacían preguntas y espadas que nunca se desafilaban. Cada forma inculcada en él tenía un solo propósito: no sobrevivir —sino servir.

Le habían dado acceso a técnicas restringidas a la clase noble superior. Textos prohibidos. Armas de categoría de artefacto. Compañeros de combate de los que se susurraba en informes militares pero nunca se nombraban en voz alta.

Pero no los desperdició.

No podía.

No solo quería ser fuerte.

Quería ser digno.

Y cuando llegó el momento, cuando finalmente fue convocado a la torre más allá del alcance de las estrellas y el sonido, el hombre que le había dado todo lo saludó no con afecto —sino con expectativa.

La habitación había estado silenciosa. Amplia. Revestida de obsidiana y contención.

Y en su centro, sentado no en un trono, sino en una silla sencilla de respaldo alto —él.

Incluso sentado, el aire a su alrededor se sentía más pesado que el acero. Envuelto en precisión. Poder tallado en cada ángulo de su postura.

No se volvió para saludar a Reynald.

Simplemente habló.

—Las Pruebas comienzan pronto.

Su voz no era alta. No necesitaba serlo.

—Tú entrarás.

Reynald se arrodilló sin dudarlo.

—Sí, Su Alteza.

Él continuó, cada palabra medida como si estuviera escrita en la historia antes de ser pronunciada.

—Irás como un plebeyo. Oscuro. Modesto. Deja que tu fuerza se revele solo cuando sea necesario. Deja que la gente piense que te descubrieron. Deja que te amen por ello.

Se puso de pie entonces, finalmente. El movimiento fue suave—como una sombra elevándose contra la luz de las antorchas.

—No te equivoques, Seran… Esto no es solo por la victoria. No estás allí para luchar. Estás allí para ser visto.

Se dio la vuelta ahora, ojos del color del hierro frío fijándose en Reynald.

—No necesito otra espada. Necesito un símbolo.

Una pausa.

—Pasarás las Pruebas. Atraerás las miradas de los plebeyos. Serás su voz—su sueño hecho carne. Te seguirán, no porque yo se los ordene… sino porque quieren hacerlo.

El peso de esa orden se hundió en los huesos de Reynald como cadenas de hierro—y sin embargo, se sentía más como una armadura.

El Príncipe Heredero dio un paso final hacia adelante, deteniéndose lo suficientemente cerca para bajar la voz.

—Hay muchos que sueñan con el cambio. Pero los sueños sin dirección se convierten en desorden.

Una mano, enguantada y precisa, tocó una vez el pecho de Reynald.

—Tú serás su dirección. Su esperanza. Su escudo. Y cuando los llame… ya serán leales.

Dio un paso atrás, elevando la voz lo suficiente para terminar el momento.

—Ve. Toma el nombre que te dieron. Conviértelo en un estandarte que seguirán.

El recuerdo pulsaba en su pecho como un segundo latido.

Y lo había seguido.

Cada paso. Cada respiración.

Desde el momento en que entró en las Pruebas de Candidatos, había interpretado el papel—no, lo había encarnado. El espadachín humilde. La fuerza silenciosa. No demasiado hábil, no demasiado orgulloso. Lo suficiente para impresionar, nunca lo suficiente para intimidar.

No había vestido seda. No había llamado la atención sobre su nombre. No había reclamado liderazgo.

Se lo había ganado.

Quedándose despierto para atender las heridas de otros. Cediendo sus raciones a la chica que no podía mantenerse en pie. Arrastrando al chico inconsciente hasta la sala de curación cuando nadie más podía levantarlo.

Luchando lo suficientemente duro para sobrevivir, pero nunca lo suficiente para brillar.

Se había hecho confiable.

Se había hecho bueno.

Incluso cuando las cámaras no estaban mirando—especialmente entonces.

Porque nunca se trató de espectáculo.

Se trataba de creencia.

Cuando otros acaparaban pociones, él compartía las suyas. Cuando otros maldecían a los instructores, él hablaba en tonos calmos y parejos. Cuando el pánico barría un grupo, él lo calmaba—no con fuerza, sino con una mano en el hombro, unas pocas palabras escogidas.

—Yo mantendré la línea. Tú solo llévalos a un lugar seguro.

—Toma—lleva mi abrigo. Tú lo necesitas más.

—No soy el más fuerte. Pero no huiré.

La máscara se había convertido en su segunda piel. No porque fuera falsa—sino porque era necesaria.

Incluso había reunido un pequeño equipo—otros tres, ahora a salvo detrás de la cúpula. Candidatos que debían su paso enteramente a él.

No pidió agradecimiento. No lo buscó.

No lo necesitaba.

Su creencia era suficiente.

Pronunciarían su nombre con respeto. Con gratitud. Recordarían quién los sacó adelante durante la Fase Cuatro.

Y la ciudad lo vería.

Los locutores ya habían empezado a destacarlo. Comentaristas susurrando sobre su “inquebrantable humildad”, su “valor silencioso”, su “talento subestimado.”

Un candidato de nivel medio con una calificación de nivel medio. Cuatro estrellas y media, nada más. Sin vínculos nobles, sin gran artefacto.

Solo fuerza de carácter.

Solo esperanza.

Iba perfectamente.

Hasta ahora.

—Eres hábil… Pero es hora de ponerse más serio ahora.

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