Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 676

Capítulo 676: Seran

El aliento de Seran se entrecortó.

Pum…

El eco del golpe aún resonaba dentro de sus costillas —sordo, interno, nauseabundo. Un puñetazo. Solo un puñetazo.

Y sin embargo, su visión nadaba.

Por una fracción de segundo, el mundo a su alrededor se difuminó en los bordes, el olor de maná quemado en el aire mezclándose con polvo y vergüenza.

Presionó una rodilla contra la piedra agrietada, la espada temblando contra el suelo mientras miraba hacia arriba —ojos entrecerrados, mandíbula apretada.

Y allí estaba él.

De pie sobre él.

Este tipo.

Esa misma postura. Esa misma mirada. No era lástima. No era burla.

Solo… indiferencia. Cálculo.

Y esos ojos —ese negro obsidiana, claro y afilado, mirándolo como un problema por resolver.

«Tú».

La palabra se formó en su mente como un crepitar de relámpago seco.

Un extraño calor surgió en su pecho. No era miedo. No era culpa. Ni siquiera humillación.

Ira.

Pura. Limpia. Centrada.

«Cómo te atreves».

Él había hecho todo bien.

Había seguido el guión. Había sonreído en los momentos correctos, sangrado en los instantes precisos. Había elevado a otros, incluso mientras cargaba el peso de un nombre que nunca podría ser pronunciado.

Y ahora esta cosa —esta anomalía con una llama de dios y el aplomo de un loco— lo miraba como si él fuera el impostor.

«No tienes derecho a mirarme así».

Y sin embargo

Una segunda verdad ardía bajo la ira.

No podía ganar. No así. No dentro de las restricciones que le habían ordenado obedecer.

Él era más fuerte que esto. Mucho más fuerte.

No era un simple 4-star. Estaba en la cima —un talento Despertado con entrenamiento que rivalizaba con caballeros que duplicaban su edad. El palacio había vertido reliquias en él, forzado avances al borde de la estabilidad. Había visto técnicas que la mayoría de los nobles nunca llegaban ni a leer. Su cuerpo había sido perfeccionado con silenciosa crueldad.

Pero todo estaba oculto.

Porque tenía que estarlo.

Si un “plebeyo” entraba a la academia con la fuerza de un 4-star de élite y la disciplina de una guardia real, surgirían preguntas. Seguirían investigaciones. ¿Quién lo entrenó? ¿Quién lo financió? ¿Quién lo ocultó?

Y eventualmente, el rastro conduciría de vuelta a él.

Al Príncipe Heredero.

Y los planes del Príncipe Heredero nunca debían ser cuestionados —y mucho menos descubiertos.

Por eso se le ordenó limitar su fuerza.

Contenerse. Parecer prometedor, pero en bruto. Desarrollarse públicamente, pero nunca brillar demasiado.

Seran había aceptado sin vacilar.

Lo entendía.

Porque tenía sentido. Las Pruebas no estaban diseñadas para ser letales. Estaban estructuradas para empujar, no para romper. No debería haber habido razón para que él fuera más allá de su cuidadosamente planeada contención.

Estaba seguro de ello.

Hasta esto.

Hasta que este bastardo imposible entró en el ring sin advertencia, sin título, sin siquiera un maldito nombre —y comenzó a desmantelarlo todo.

—¿Entonces qué ahora?

Seran se encontraba en la sombra del hombre frente a él, visión nítida, músculos gritando, su maná temblando como un animal enjaulado detrás de frágiles barrotes de lógica.

—¿Qué demonios se suponía que debía hacer?

Porque esto ya no era solo un duelo. Era una trampa. Una contradicción perfectamente diseñada.

Si no revelaba más de su fuerza —si mantenía su aura atenuada, su filo embotado— no ganaría. Ninguna táctica, ninguna formación, ninguna respuesta de manual podría cerrar la brecha.

No contra él.

No contra este maldito lunático que luchaba como una tormenta disfrazada de seda, que incineraba hechizos y orgullo con esas llamas en forma de pétalos de olvido.

—¿Y si perdía?

—¿Si Reynald Vale —el supuesto símbolo de la tenacidad plebeya— caía aquí?

Entonces sería eliminado.

La academia lo había dejado claro. Sin excepciones. Sin pases de “pero lo intentó”.

Fallar en el Juicio, y no entras.

Y si no entraba en la academia

El plan entero colapsaría.

La visión del Príncipe Heredero de un líder plebeyo simbólico… destrozada. Su palanca política. Su presencia dentro del cuerpo estudiantil. El sutil control a través de la influencia y la admiración.

Desaparecido.

Todo. Desaparecido en un solo combate.

Por culpa de él.

Pero la alternativa…

Si Seran revelaba toda la extensión de su fuerza —si desataba el máximo de su potencial de Despertado de 4 estrellas aquí mismo, frente a testigos, grabaciones encantadas y salas de observación selladas con runas— entonces todo lo que había construido se desmoronaría de todos modos.

¿El héroe plebeyo?

No.

Sería visto como un fraude.

Un infiltrado.

La gente haría preguntas.

—¿Cómo llegó un don nadie a ser tan fuerte?

—¿Quién lo entrenó?

—¿Dónde consiguió acceso a esas técnicas? ¿A ese control del aura? ¿A esa forma de moverse?

Investigarían. Excavarían. Destrozarían la mentira cuidadosamente construida que había llevado como armadura.

Y eventualmente, encontrarían la verdad enterrada bajo las cenizas del apellido Velcross.

Lo encontrarían a él.

Encontrarían al Príncipe Heredero.

Y las preguntas no se detendrían ahí.

Nunca.

Entonces

—¿Qué demonios se supone que debo hacer?

No podía ganar sin revelarse.

No podía revelarse sin destruirlo todo.

Estaba atrapado.

¿Y ese bastardo frente a él?

Lo sabía.

Lucavion permanecía con esa postura tranquila, medio aburrida, llama flotando detrás de él como una pregunta con demasiadas respuestas correctas. Como si desafiara a Seran a cometer el error.

Como si esta hubiera sido la verdadera prueba desde el principio.

Los dientes de Seran se tensaron.

Mil horas de entrenamiento. Mil líneas de política. Mil pasos ejecutados sin falta.

Y ahora, con el mundo observando, tenía que elegir:

Proteger la mentira, o ganar la guerra.

¿Y lo peor?

No había una buena elección.

Solo riesgo.

Solo exposición.

Solo él—parado allí con esos ojos negros como estrellas, como si ya hubiera decidido cómo termina esta historia.

Lucavion lo observaba en silencio.

Lo suficientemente largo para sentirse deliberado.

Lo suficientemente medido para sentirse como un juicio.

Entonces

—Bien.

Su voz era suave, casi aburrida.

Pero el tono

Partió el aire.

—Si así es como vas a actuar.

Los pétalos detrás de él pulsaron.

Y luego ardieron.

—¡FWOOOOOM!

Fuego negro estalló, subiendo por su hoja como aliento extraído del alma de la tierra. Su estoque se elevó, ya no inactivo, ya no paciente. La punta apuntó hacia Seran—no como un desafío.

Como un verdugo asentando la hoja.

Entonces Lucavion inclinó ligeramente la cabeza, como examinando algo bajo la superficie.

Y habló de nuevo.

No fuerte.

No cruel.

Pero directo. Penetrante.

—¿Así que eso era todo, entonces?

Su mirada se agudizó, la diversión detrás de sus ojos desvaneciéndose como niebla bajo la luz de las estrellas.

—Una pequeña actuación. Un poco de teatro.

Dio un paso lento hacia adelante.

—El caballero plebeyo. El humilde héroe.

Un resoplido, suave, elegante, bordeado con escarcha.

—Qué patético.

Los hombros de Seran se tensaron.

El tipo lo vio. Presionó más.

—Pasaste todo ese tiempo fingiendo inspirarlos. ¿Y para qué?

Su tono se curvó como humo alrededor de las siguientes palabras.

—¿Para caer ante un hombre del que ni siquiera sabías el nombre?

El aliento de Seran se entrecortó.

La voz de Lucavion bajó aún más —apenas por encima de un susurro, afilada como vidrio.

—La máscara te queda bien, Seran Velcross… pero solo cuando nadie está mirando.

Todo dentro de Seran se congeló.

Su nombre.

Su verdadero nombre.

El tipo no lo había dicho lo suficientemente alto para que el público lo escuchara. Solo para él. Intencionalmente. Calculadamente.

Una amenaza.

Una advertencia.

Un maldito bisturí apuntando directamente al corazón de la mentira.

Los dedos de Seran temblaron en la empuñadura de su espada.

Este no era solo un enemigo.

Este hombre estaba cortando el plan. El futuro que el Príncipe Heredero había forjado.

Todo por lo que Seran había sangrado para construir.

Y ahora… todo se tambaleaba al filo de una espada.

Lucavion avanzó otro paso, su voz hielo y luz de las estrellas.

—Si eso es realmente todo lo que tienes, entonces arrodíllate.

Hizo una pausa.

La llama detrás de él resplandeció.

—Porque todo lo demás que has hecho…

Una sonrisa —no cruel. Solo honesta.

—No significó nada.

Crac.

Ese fue el sonido que Seran sintió, no escuchó.

Su contención —meticulosamente forjada, fuertemente atada, bendecida por decreto real— se fracturó.

Porque nadie podía decir eso.

No después de lo que él había sobrevivido.

No después de lo que él había entregado.

La piedra debajo de él se agrietó mientras su aura surgía —no gradualmente.

Todo a la vez.

—¡FWOOOOOOOM!

Maná dorado erupcionó de su forma en un torrente, no solo ardiendo —aullaba.

No más ocultamiento.

No más medias tintas.

Sus ojos resplandecieron con dorado. Sus signos se encendieron a lo largo de su espada. Cada centímetro de él gritaba guerra.

La presión de un verdadero 4-star de élite surgió hacia afuera como una ola de marea, golpeando el campo con una fuerza que hizo tropezar a los candidatos que observaban.

La capa de Lucavion se agitó ligeramente en el viento.

Y sonrió.

Solo un poco.

Como si esto fuera exactamente lo que quería.

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