Capítulo 682: Un mensaje dejado

—¡FWWSSHHHHHH!

Los pétalos negros como la noche del [Equilibrio de Destrucción] se curvaron hacia adentro, cerrándose como un loto que sella el último aliento de un dios.

La hoja de Seran se agrietó por el centro —el núcleo rúnico parpadeando, sibilando como una estrella moribunda. Su aura colapsó en cintas de luz, desenrollándose de su cuerpo en silenciosos hilos. Y aún así, la llama negra se movía.

Tocó sus manos.

Y no quemó.

Besó su piel —tierna, casi reverente. Un roce de aniquilación entrelazado con contención.

Seran contuvo la respiración.

Sus brazos temblaron, pero no de dolor.

De comprensión.

No le quedaba nada más que dar.

Sus técnicas —deshechas.

Su maná —devorado.

Su espada —rota, en alma si no aún en acero.

El artefacto —inútil ahora, su sello desvanecido y anulado por una técnica que no debería existir.

Y entonces

Lucavion dio un paso adelante.

La espiral de fuego nulo a su alrededor se ralentizó, se condensó y cesó. Doce pétalos desaparecieron en el aire como si nunca hubieran estado allí. Su estoc, resplandeciendo con rastros de aquella entropía negra, apuntaba bajo —luego lenta y deliberadamente

Se elevó.

Seran intentó levantar su hoja.

No se movía.

Su brazo no se movía.

El estoc de Lucavion vino a descansar en el hueco de su garganta —gentil. Letal.

Una sola respiración. Un solo temblor de presión.

Y atravesaría directamente.

Las pupilas de Seran se contrajeron.

No sintió miedo.

Sintió exposición.

Había pasado toda su vida detrás de velos —máscaras superpuestas sobre identidades, cada una creada con precisión, propósito y orgullo.

Y este hombre…

Este fenómeno, este fantasma con ropas desgarradas y abrigo arruinado…

Las había atravesado todas en cuestión de minutos.

Ahora estaba allí.

Silencioso.

Observando.

Las llamas aún se arremolinaban cerca de los dedos de Seran —suficiente para ampollarse la piel, para recordarle cuán fácilmente sus manos podían serle arrebatadas.

Y entonces

Lucavion exhaló.

El fuego se detuvo.

No desapareció.

Simplemente… se congeló. Manteniéndose allí, al borde de la destrucción.

Y con la hoja aún apuntando a su garganta

Lucavion inclinó la cabeza.

Sonrió con suficiencia.

Y habló.

—Je…

La sonrisa de Lucavion no era amplia.

Pero era afilada.

Y no contenía calidez.

Solo reconocimiento.

—Estabas intentando matarme —dijo suavemente, con el estoc aún descansando justo debajo de la garganta de Seran.

No una pregunta.

Una afirmación.

Las palabras se hundieron, lentas y pesadas.

Seran no habló.

No tenía que hacerlo.

Los ojos de Lucavion—aquellos ojos profundos como el vacío, sin parpadear e indescifrables—lo escanearon como vidrio bajo la escarcha. Y aún así, no presionó la hoja hacia adelante. Todavía no.

En cambio, inclinó ligeramente la cabeza. Curioso. Como si estudiara algo patético aferrándose a un nombre que nunca mereció.

—Podía sentirlo —dijo Lucavion, con tono ligero, casi conversacional—. La interferencia.

Levantó su mano libre por un momento—apenas un movimiento de dedos. Apenas un gesto.

—Pero no era tuya, ¿verdad? No completamente.

Seran contuvo nuevamente la respiración. Su pulso se aceleró.

Él lo sabía.

No solo sobre la intención asesina. El artefacto. El sello de anulación.

Había sentido la anomalía en el sistema—el artefacto destinado a guiar la hoja hacia la fatalidad, el maná que se entretejía a través de las ataduras de la arena como un cable silencioso. Había leído el movimiento de la lucha y el flujo de la muerte.

El pecho de Seran se agitó.

Sus rodillas temblaron.

Sus manos—antes atadas con hierro por el orgullo y el propósito—colgaban flácidas a sus costados, ensangrentadas e inútiles.

El estoc de Lucavion flotaba en su garganta, ingrávido en su quietud, como si desafiara al mundo a respirar mal.

La hoja dorada en la mano de Seran se agrietó de nuevo, un suave tintineo haciendo eco en el silencio. Otra astilla a través del núcleo. Otra línea de falla a través de todo lo que creía conocer.

Miró fijamente a Lucavion—no con ira.

Con incredulidad.

No por la humillación.

Sino por la imposibilidad.

Este hombre—este don nadie, sin casa, sin título, sin historia

Lo había destrozado todo.

El artefacto. La técnica. Las décadas de calculado entrenamiento real.

Lucavion había bailado a través de ellos.

Los había quemado.

Con llama que ni siquiera gritaba cuando lo devoraba.

Y Seran

No entendía.

No podía entender.

«¿Cómo…?»

¿Cómo podía alguien como él—un plebeyo—poseer tal poder?

¿Cómo podía alguien fuera del sistema noble, fuera de los linajes, los rituales, las cámaras selladas, los crisoles bendecidos del Imperio

¿Cómo podía él

«¿Cómo puedes estar ahí parado así?»

Incluso ahora, Lucavion no hablaba. No alardeaba. No lo miraba con desprecio como Seran había mirado a otros una vez.

Simplemente estaba allí.

Presente.

Seguro.

Imperturbable.

Una parte de Seran quería gritar. Llamarlo injusto. Exigir la verdad. Insistir en que esto era un truco—que debía haber alguien detrás de todo esto. Un noble, un patrocinador, un maestro olvidado hace tiempo tirando de los hilos desde detrás de algún velo.

Pero la verdad…

Lo estaba mirando fijamente.

No había ningún hilo.

Ninguna marioneta.

Solo él.

Lucavion.

Y Seran

No podía detenerlo.

Sus labios se separaron. La pregunta se escapó—no como un desafío, no como una provocación.

Sino como un susurro.

—…¿Por qué?

La ceja de Lucavion se elevó ligeramente.

La garganta de Seran se tensó.

—…¿Por qué estás haciendo esto?

Las palabras se sentían demasiado pequeñas. Demasiado rotas.

Ni siquiera sabía qué quería decir.

¿Por qué me atacaste?

¿Por qué me aplastaste?

¿Por qué existes así?

¿Por qué peleas como si no pertenecieras a nadie?

Porque yo sí.

Fui hecho para pertenecer.

Pero Lucavion… no.

Simplemente estaba allí, solo.

Y fuerte.

Y libre.

La voz de Seran vacilaba mientras lo miraba.

—¿Por qué… alguien como tú…?

El estoc de Lucavion bajó ligeramente.

El estoc de Lucavion bajó—apenas ligeramente—mientras repetía la palabra.

—¿Por qué?

Su voz era tranquila.

Pero entonces vino la sonrisa.

No suave.

No amable.

Una mueca extendida ampliamente por su rostro—afilada como una navaja y completamente desquiciada. Un brillo de algo primario bailaba detrás de sus ojos negros, no una locura nacida del caos, sino una claridad afilada hasta el borde más cruel.

Y respondió.

—Porque quiero hacerlo.

Seran apenas tuvo tiempo de sobresaltarse.

—SHHNK.

El estoc se movió apenas una pulgada hacia adelante.

No una estocada.

Un corte.

Limpio, deliberado, justo lo suficientemente profundo para hacer una línea superficial en la mejilla de Seran. La sangre brotó inmediatamente, cálida y roja contra el frío.

La sonrisa de Lucavion no desapareció.

—No voy a matarte aquí —dijo, con voz baja, como cuestión de hecho—. Aunque podría hacerlo.

Seran se congeló.

Porque era cierto.

Podía.

El artefacto incrustado en el equipo de Seran—el mismo artefacto en el que había confiado para empujarlo hacia la victoria, para convertir su hoja en algo fatal—seguía activo.

Podía sentirlo zumbando, como un último aliento esperando ser liberado.

Y Lucavion podía verlo.

Podía sentirlo.

Lo que significaba que —podía romperlo.

Violar la anulación.

Matarlo, aquí mismo.

Y nadie podría detenerlo.

La respiración de Seran se entrecortó, con el corazón martillando contra su caja torácica.

Lucavion se inclinó ligeramente más cerca.

—¿Sabes por qué? —preguntó de nuevo, suavemente. La hoja finalmente se alejó.

Entonces —paso a paso— avanzó. Lento. Sin prisa. Como si la lucha nunca hubiera ocurrido. Como si esto no fuera un campo de batalla empapado en maná y ruina.

Se detuvo directamente frente a Seran.

Y luego, delicadamente, colocó una mano sobre su hombro.

Seran se estremeció —su cuerpo gritando para moverse, pero los músculos negándose a obedecer.

Lucavion se inclinó.

Cerca.

Demasiado cerca.

Su boca rozó el aire junto a la oreja de Seran.

Y susurró.

—Porque necesitas entregar un mensaje.

Entonces

Se echó hacia atrás.

La mano libre de Lucavion se elevó —sus dedos extendidos.

Y presionó contra el pecho de Seran.

—FWSSSSSHHHHH.

La llama se encendió instantáneamente.

No para destruir.

Sino para marcar.

Quemó no solo con calor —sino con precisión. El dolor atravesó el pecho de Seran como una marca de hierro clavándose en el hueso. Apretó los dientes, incapaz de gritar, incapaz de colapsar.

Lucavion lo sostuvo ahí —lo mantuvo quieto— sus dedos brillando con las brasas de algo antiguo, agudo y deliberado.

Y entonces habló.

—Tu maestro.

Su voz no tenía peso.

No lo necesitaba.

—Voy por él.

El dolor se hundió más profundo.

Entonces —Lucavion retiró su mano.

El humo se elevó del pecho de Seran, su armadura chamuscada. Debajo de la tela desgarrada, grabada en fuego aún ardiente, estaba la marca.

Una corona.

No hermosa.

No regia.

Agrietada.

Deformada.

Una burla de la soberanía.

La mirada de Seran cayó —la vio— y la última ilusión de distancia entre esta lucha y su mundo colapsó.

Lucavion retrocedió un paso, todavía observándolo.

Y luego —con calma, cruel, silenciosamente

—Tomaré su inútil corona.

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