Capítulo 684: Demonio de la Espada (2)

El cuarto día del examen de ingreso.

Priscilla estaba sentada sola en la terraza del jardín imperial, la luz del disco de proyección lanzando un sutil dorado sobre su rostro. La transmisión flotaba sobre el altar de obsidiana, sintonizada directamente a la Zona Ocho, donde ahora dos figuras se erguían, con la tensión arremolinándose en el aire como nubes de tormenta antes de un aguacero.

Uno de ellos: Reynald Vale.

El chico al que una vez el pueblo llamó héroe.

Y el otro

Lucavion.

Sin fanfarria. Sin pose dramática. Estaba de pie como siempre lo hacía—quieto, sereno, imperturbable.

La confrontación comenzó sin grandes declaraciones. Solo silencio. Pero Priscilla, observando, no parpadeó. Sus dedos, entrelazados en su regazo, no se movieron.

Observaba.

Estudiaba.

Y entonces

En el momento en que Reynald se movió, todo se agudizó.

La transmisión destelló con luz cuando su arte de espada emergió—algo elegante, estructurado. Una media luna de fuerza, refinada en delgados arcos que doblaban la luz y el aire por igual. La multitud que observaba a su alrededor murmuró ante la exhibición—admiración, reverencia, algunos incluso asombro.

Pero Priscilla no murmuró.

Ella recordaba.

Ese patrón.

Esa firma energética.

Tenía una cadencia—demasiado precisa. Un ritmo que solo había encontrado una vez antes.

No en el campo de batalla.

Sino en el palacio.

En aquel momento… el duelo de los sirvientes.

Un asunto privado—el séquito de su hermano Lucien enfrentándose al de su hermana por estatus en alguna selección ceremonial. Dos sirvientes, uno de cada lado, habían demostrado su fuerza marcial bajo la apariencia de una prueba.

¿Y el arte de espada del asistente de Lucien?

Era el mismo.

No idéntico. Pero inconfundiblemente de la misma raíz. Los mismos principios. La misma escuela ancestral de espada—una que hacía mucho tiempo había sido enterrada, practicada solo por familias que servían al Círculo interno de la Corona.

Y ahora aquí estaba.

En manos de Reynald Vale.

Su garganta se tensó—sutil, casi imperceptible. Pero su mirada no abandonó la proyección.

«¿Por qué se siente tan similar…?»

No era solo la esgrima. Era la manera en que portaba el poder. No como si lo hubiera ganado. Sino como si se lo hubieran dado.

Un regalo. O una deuda.

—¿Está afiliado…? No. Eso no es suficiente.

Pero planteaba una pregunta.

La golpeó de repente.

No un golpe. No una revelación.

Sino un patrón encajando en su lugar —como una cerradura reconociendo su llave.

La mirada de Priscilla permaneció fija en la proyección, pero sus pensamientos se desenvolvieron rápidamente, extrayendo hilo tras hilo desde los bordes de todo lo que había visto.

Reynald Vale…

Un plebeyo, supuestamente.

Humilde.

Gentil.

El tipo de persona tras la que la gente se uniría —no por miedo, no por obligación, sino por creencia.

Y ahora —estaba flaqueando. Su gracia despojada. Su fuerza expuesta.

Por Lucavion.

Pero antes de eso… antes de hoy…

Reynald lo tenía todo. Carisma. Victorias limpias. Porte noble. La ilusión de dificultad.

¿Y todo ello?

Demasiado perfecto.

Su respiración se ralentizó. Sus hombros permanecieron quietos, pero el aire a su alrededor cambió —tensándose como una cuerda de arco estirada demasiado.

¿Y si…

Sus ojos se entrecerraron.

¿Y si Lucien planeó esto?

No solo el escándalo. No solo la audiencia.

Sino todo.

La creación de Reynald.

Su entrada. Su ascenso. Su porte. Su fuerza “modesta”. Sus fracasos cuidadosamente elegidos. Un constructo perfecto para el pueblo —algo que pudieran amar, seguir, defender.

Un símbolo de unidad nacido de raíces humildes.

Y bajo esa ilusión…

Control.

Cuanto más pensaba en ello, más sentido tenía.

Lucien lo haría. No solo porque pudiera —sino porque era limpio. Elegante. Nunca luchaba en público a menos que la victoria fuera absoluta. ¿Pero manipular?

Ese era su verdadero campo de batalla.

Y Reynald… Reynald podría haber sido solo otro peón.

—No —peor.

Era un héroe fabricado.

Y ahora estaba siendo desmantelado.

Los dedos de Priscilla se curvaron levemente en su regazo.

Creó un símbolo… y ahora se está desmoronando.

Por culpa de Lucavion.

Casi podía oír la voz de Lucien en su mente, tranquila y venenosa.

«Si el pueblo necesita esperanza, dales una marioneta. Deja que vitoreen mientras colocas la corona a sus espaldas».

Y ahora la marioneta se estaba rompiendo.

Ante una multitud. Ante el Imperio.

¿Y Lucien?

Odiaría esto.

Porque no podías controlar el caos. No podías marcarlo. No podías esconderlo en terciopelo.

Y Lucavion… era el caos.

Sin dueño. Sin ataduras. Y ahora

Visto.

Exhaló lentamente, la primera respiración que había tomado realmente en minutos.

Sus ojos permanecían fijos en la proyección.

Pero sus pensamientos iban mucho más allá.

Si Lucien realmente creó a Reynald… entonces esto no es solo una pérdida de imagen.

Esto es guerra.

¿Y el chico que conoció en la terraza?

Acaba de declararla frente al Imperio.

El viento se agitó levemente a través de la terraza mientras Priscilla permanecía sentada—con los ojos fijos en la proyección, la mente girando a través de implicaciones mucho más grandes que el duelo que acababa de presenciar.

Y entonces

—Su Alteza.

La voz de Idena, suave como siempre, se entretejió a través del peso de sus pensamientos. Su sombra cayó a un lado mientras se acercaba, respetuosa, pero nunca vacilante. Priscilla no apartó la mirada del disco, pero sus oídos sintonizaron de inmediato.

—Investigué sobre él, como usted pidió —continuó Idena, parada cerca, su voz lo suficientemente baja para permanecer solo entre ellas.

Priscilla no dijo nada.

Idena no necesitaba que la instaran.

—Lucavion —dijo—. Ese es su nombre registrado. Nacimiento confirmado en las afueras del Imperio. Un asentamiento menor—sin lazos nobles, sin sangre mercante, sin certificación de mago.

La mirada de Priscilla no cambió, pero su ceño se frunció ligeramente. Continúa.

—Su familia —añadió Idena en voz baja—, era poco destacable. Granjeros. Un primo mayor que hizo trabajo de exploración para la milicia fronteriza—pero nadie con talento. Y todos ellos… desaparecidos. Asesinados en una incursión fronteriza hace casi seis años. Aldea destruida.

Una pausa.

—Confirmado tanto por el censo imperial como por registros civiles.

Priscilla exhaló, lenta y silenciosamente.

Así que era verdaderamente un plebeyo.

Pero los plebeyos no se movían así.

—Después de eso —continuó Idena—, desapareció por algún tiempo. Sin registros de viaje. Sin cruces fronterizos. Sin compras rastreadas por pergamino ni interacciones con gremios.

Los labios de Priscilla se apretaron.

Así que desapareció.

Idena continuó.

—Reapareció hace dos años. Primera observación formal—la ciudad de Costasombría. Por un problema del señor local. La ciudad había estado bajo el yugo de un cultivador renegado. Un 3-star de nivel máximo, usando encantamientos ilegales para dominar las rutas comerciales.

Eso hizo que Priscilla parpadeara.

—¿Tres estrellas? —murmuró, arqueando una ceja.

Idena asintió levemente.

—Sí, Su Alteza. En términos imperiales, no significativo. Pero en las tierras exteriores… un 3-star de nivel máximo es suficiente para controlar una región. Equivalente a un capitán de caballeros regional, quizás más fuerte. El tipo que podría paralizar la economía de una ciudad o esclavizar a la mitad de su población sin control.

Priscilla consideró eso.

Y luego imaginó a Lucavion—tres años más joven, caminando hacia tal lugar. Sin título. Sin aliados.

Y terminando con todo.

—…¿Mató al bandido? —preguntó en voz baja.

—…¿Mató al bandido? —preguntó en voz baja.

La respuesta de Idena llegó con el tipo de calma certeza que hizo que los dedos de Priscilla se quedaran inmóviles en su regazo.

—Sí. Según la documentación del señor local —confirmó Idena—, no solo mató al cultivador renegado sino que también rescató al heredero secuestrado de la baronía. El niño tenía solo siete años en ese momento. Su supervivencia y regreso consolidaron a Lucavion como un héroe local… al menos, por un tiempo.

Pero por supuesto—eso no sería todo. No para Priscilla.

Tal hazaña, aunque impresionante para alguien de nacimiento común, seguía palideciendo en comparación con la precisión, el control que había visto hoy.

No. Este no era el trabajo de un chico que se elevó solo a través del valor y la suerte.

Su mirada se oscureció levemente.

—¿Algo más? —murmuró.

Idena dudó.

—Hubo una segunda aparición —dijo al fin—. Aproximadamente un año después del incidente en Costasombría. Participó en el Torneo Marcial de Vendor.

La mirada de Priscilla se dirigió rápidamente hacia ella.

—¿Vendor? —repitió, con voz baja, aguda—. ¿El Marqués Vendor?

Idena asintió.

—Sí, Su Alteza.

Ahora las cosas se ponían interesantes….

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