Capítulo 822: Mi hombre (2)

Las consecuencias no llegaron como fuego —sino como escarcha.

Lucavion se mantuvo erguido en el epicentro de una calma destrozada, la esfera de proyección ahora apagada en su mano como una actuación finalizada. Los nobles no gritaron. No discutieron.

Simplemente dieron un paso atrás.

Silenciosamente.

Colectivamente.

Como bailarines recoreografiando sus posiciones.

El aire no zumbaba con indignación —se retiró, se despegó de él, cauteloso, controlado. Como si la proximidad a Lucavion pudiera marcarlos con complicidad. Como si la verdad que acababa de desatar fuera más peligrosa que la mentira por la que estaban dispuestos a aplaudir.

Y entonces

Adrian habló.

No en voz alta.

Pero su voz llevaba la autoridad de la decisión.

—Nadie de Loria se acercará a él —dijo—. No esta noche.

Jesse no lo miró.

No necesitaba hacerlo.

Podía sentir la mirada de Isolde a su lado —tranquila, serena, la estratega ya calculando las consecuencias, ya sopesando la lealtad frente a la longevidad.

—Asegúrate de no cometer un error —dijo Isolde, su tono acero envuelto en seda—. ¿Verdad?

Jesse no habló.

No discutió.

Simplemente miró hacia adelante —más allá de los nobles, más allá del creciente murmullo de conversaciones educadas intentando reconstruir la ilusión de paz— hacia él.

Lucavion ahora estaba solo.

No visiblemente herido. Sin flaquear.

Solo separado.

El espacio a su alrededor ya no era social —era sagrado. Peligroso. Marcado por la pura audacia de haber pronunciado en voz alta lo que otros solo susurraban en habitaciones cerradas.

¿Y Jesse?

Permaneció sentada.

Porque tenía que hacerlo.

Porque Adrian tenía razón. Porque Isolde era precisa.

Porque moverse ahora costaría más que solo su posición.

Pero dioses, cómo deseaba hacerlo.

Podía sentirlo —bajo su caja torácica, esa tormenta que aún gritaba, que aún se agitaba. Sus dedos seguían aferrados con demasiada fuerza a su copa de vino. Sus ojos se negaban a desviarse.

Él no miró hacia ella.

Por supuesto que no.

Esa no era su manera.

Lucavion no buscaba consuelo. No buscaba salvavidas.

Ardía solo.

Siempre lo había hecho.

Siempre lo haría.

A menos que

Y entonces

La oportunidad llegó.

—No como una grieta —sino como una llamada.

La voz de un hombre se extendió por el banquete como seda entrelazada con hierro, y la corte cambió una vez más —esta vez no por miedo, sino por expectación.

Su nombre parecía ser Thalor Draycott.

Un duelo. Una actuación. Un enfrentamiento medido envuelto en civilidad.

Pero Jesse lo vio claramente.

También Lucavion. Su sonrisa no había cambiado.

Todavía tranquila. Todavía sardónica. Todavía esa silenciosa negativa a doblegarse.

Y ahora —Rowen Drayke había dado un paso adelante, su intención afilada como una espada aún por desenvainar. El desafío estaba sellado. Thalor había preparado el tablero. Ahora Adrian tenía que moverse.

Jesse permaneció inmóvil —pero no fría.

Observó cuidadosamente a Adrian mientras avanzaba al centro, su compostura sin flaquear, incluso bajo el peso de cientos de ojos vigilantes.

—Es una buena propuesta —dijo. Suave. Diplomático. Demasiado limpio para ser otra cosa que calculado.

Y entonces

Lo cambió.

Redibujó el juego bajo la apariencia de cultura, de formalidad loriana —o más bien, la ausencia de ella. Disfrazó su desafío como simplicidad, como costumbre. Una jugada maestra de distracción.

Pero Jesse conocía a Adrian lo suficientemente bien para verlo:

No estaba retrocediendo.

Estaba eligiendo.

Y cuando se volvió hacia la delegación loriana —su bando— y dejó que su mirada pasara sobre ellos como un soberano evaluando las filas, Jesse ya lo sabía.

—Jesse —dijo Adrian.

No en voz alta.

No amablemente.

Solo con claridad.

La cabeza de Isolde se giró bruscamente, pero no habló. No de inmediato. Su mirada era aguda, calculadora.

Jesse se puso de pie.

No porque estuviera ansiosa.

No porque tuviera algo que demostrar.

Sino porque sabía por qué la había elegido.

En Loria, existía una costumbre.

Cuando entraban en cortes extranjeras, cuando el nombre del Imperio necesitaba ser defendido sin desencadenar un enfrentamiento total —no enviaban a su mejor heredero o a su voz más diplomática.

Enviaban a quien había sangrado por el Imperio.

Una noble de rango inferior. Probada en el campo de batalla. Alguien que no podía ser acusada de hablar por encima de su posición —pero cuya reputación llevaba el peso de la supervivencia.

Y en este banquete de seda y política, Jesse era el fantasma con armadura.

Todos la conocían.

No de salones o veladas.

Sino de la guerra.

La voz de Adrian cortó el murmullo de aprobación y miradas de soslayo.

—Ella nos representará —dijo, con tono regio pero absoluto—. Jesse Burns.

El nombre resonó.

No susurrado.

Pronunciado.

Y causó un efecto distinto.

Porque no era un nombre de la corte. No era noble de la manera que esta gente respetaba. Era ganado —grabado en la sangre de las fronteras y el lodo de las escaramuzas. No todos lo conocían. Pero aquellos que sí… se tensaron ligeramente.

Rowen Drayke se giró. Su ceño se frunció. Apenas.

¿Lucavion?

Su expresión no cambió.

Por supuesto que no.

Pero Jesse lo sintió.

El más leve destello de reconocimiento.

De memoria.

«Él sabe que voy hacia él».

No hizo reverencia. No fingió timidez.

Simplemente dio un paso adelante.

Decididamente.

Agradecidamente.

Porque esto —esta farsa de civilidad, este duelo escenificado en el jardín de la política— era su entrada.

No se acercaba a él como una chica suspirando en las sombras.

No estaba rompiendo filas para perseguir lo que había perdido.

Estaba avanzando como representante.

De su gente.

De su Imperio.

De sí misma.

Sus botas resonaron contra el mármol, firmes y constantes. La abertura en su uniforme formal ondulando como una cicatriz. Pasó entre nobles que apenas disimulaban su sorpresa —algunos curiosos, otros ligeramente divertidos.

Que miren.

Que se pregunten por qué Loria la había elegido a ella.

Porque Jesse conocía la respuesta.

Lo sabía por la forma en que Lucavion había permanecido solo.

Inquebrantable.

Inflexible.

Lo sabía por la forma en que su propio cuerpo aún dolía con recuerdos que nunca había pronunciado en voz alta.

Esta era su oportunidad.

Para estar frente a él.

Para forzar un momento.

Para ver al hombre que una vez la había sacado de las fauces del campo de batalla y le había dicho que el mundo era demasiado estúpido para matarlos a ambos.

Y tal vez

Tal vez

Para hacer que la mirara a los ojos otra vez.

Jesse entró en la luz del atrio, la brisa nocturna atrapando el borde de su trenza.

No sonrió.

Pero… lo sintió en su pecho.

Por fin.

Después de todo…

Cuando anunciaron su nombre, Jesse no miró a los nobles, no miró a Thalor o Rowen o el retorcido tapiz de veladas expectativas de la corte.

Lo miró a él.

Directamente a él.

Lucavion.

El hombre que una vez la había sacado de cenizas y llamas como si no fuera nada.

El hombre que había sonreído a través de la guerra, la burocracia y el dolor como si todo fuera parte de alguna larga broma que se negaba a dejar que lo matara.

Y ahora

Él la estaba mirando.

Directamente a ella.

Su expresión no flaqueó por completo.

Pero se agrietó.

Solo por un momento.

Sus ojos negros se ensancharon—no con miedo, no con cálculo—sino con reconocimiento.

Impactó como un trueno silencioso. Ese destello en su mirada. Esa pausa. Esa vacilación.

Era real.

Él recuerda.

El silencio entre ellos se extendió—sin palabras, sin títulos, sin pretensiones.

¿Y Jesse?

Sonrió.

Una sonrisa lenta y torcida. No triunfante.

Solo real.

«Jejeje…»

¿Cómo no hacerlo?

Él conocía su nombre.

De todas las cosas que podría haber olvidado—su rango, su casa, los innumerables otros de aquellos años sangrientos—no la había olvidado a ella.

Aunque hubiera deseado que el momento fuera diferente—más limpio, quizás. Privado. No bajo la luz de las arañas y el escrutinio diplomático.

Pero…

¿Esto?

También estaba bien.

Porque no se trataba del escenario.

Era él.

Y esa expresión en su rostro—ese ensanchamiento de sus ojos, el sutil cambio en su postura—era más de lo que se había permitido esperar.

No era solo reconocimiento.

Era él.

Todavía Lucavion.

Todavía suyo, de esa extraña e indecible manera que nunca había pertenecido al romance o a la razón.

¿Y ahora?

Ahora ella caminaba hacia él.

Con la corte observando.

Con su corazón en calma por primera vez en años.

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