Capítulo 832: Ocurrió

Y, sin embargo, había sucedido.

Él lo había hecho.

Lucavion, sin vacilación, sin ceremonia, había intervenido y asumido la consecuencia de algo contra lo que ella no podía luchar. Y no con espectáculo, sino con facilidad. Con control. Como si nada de eso lo perturbara. Como si el mana opresivo y sofocante de Thalor fuera simplemente polvo que se quita del hombro.

Y entonces…

Él le guiñó un ojo.

En aquel momento, justo después de que todo se disipara —cuando sus pulmones aún ardían y su columna vertebral todavía temblaba bajo su vestido— él le guiñó un ojo. No con arrogancia. No con ligereza. Solo ese destello de travesura curvándose tras sus pestañas, como si ya supiera cómo se desarrollarían los siguientes momentos del mundo y simplemente la hiciera partícipe de la broma.

«Arrogante… hombre imposible…»

Lo había odiado por eso. Por hacer que su corazón se saltara un latido cuando debería haberse encogido. Por mostrar encanto donde debería haber seguido el silencio. Por estar confiado en un momento en el que ella casi se había hecho pedazos.

¿Pero ahora?

De pie en el mirador de la terraza, contemplando el campo donde espada encontraba espada y el silencio retumbaba como tambores

Él lo había demostrado.

Esa confianza no era vanidad. No carecía de fundamento.

Se la había ganado.

Los movimientos de Lucavion habían bailado entre la elegancia y la furia, cada paso susurrando cálculo y caos en el mismo aliento. No solo lo había visto ganar—lo había visto resonar. Con Rowen. Con la espada. Con algo que ninguna corte del Imperio les había enseñado a ver.

Y ahora… todos los nobles en aquella sala de observación también lo habían visto.

El aire estaba espeso de silencio, aunque el combate había terminado. Aún no había aplausos. Ni comentarios suaves. Solo un sutil y silencioso deshacerse de posturas—señores inclinándose hacia adelante sin darse cuenta, damas aún con las manos agarradas en medio de un jadeo.

Algunos tenían los ojos abiertos de incredulidad.

¿Otros?

Terror.

Lucien no se había movido.

Rowen aún no había hablado.

Y Lucavion, de pie bajo el brillo de la luz lunar con polvo en las mangas y sudor apenas rozando su frente, simplemente dejó que todo se asentara. No se jactó. No presumió.

Se mantuvo como alguien que sabía exactamente lo que había hecho.

Y exactamente lo que significaba.

«Con razón me guiñaste el ojo».

Los labios de Priscilla se apretaron en una línea fina, su pecho elevándose lentamente.

No era solo la fuerza lo que sacudía a los nobles.

Era la implicación de la misma.

Porque esto—lo que acababa de hacer—no se suponía que fuera posible. No para un hombre de origen incierto. No para alguien que se mantenía fuera de las facciones nobles habituales. No para alguien cuya reputación había sido manchada durante mucho tiempo por rumores y manipulación.

Y sin embargo… se había mantenido a la altura de Rowen.

Rowen.

El campeón de Lucien. La espada del Imperio. El hombre que se suponía que era inigualable en disciplina y linaje.

Lucavion no solo lo había igualado.

Había bailado con él.

Y nadie en la audiencia —nadie— podía negarlo ahora.

Ya no era una interrogante.

Era una respuesta.

Y eso los aterrorizaba.

****

El final del duelo no había resonado con triunfo —sino con un silencio que zumbaba más fuerte que cualquier vítore.

—¿…Empate?

La palabra del juez apenas había terminado de resonar cuando el patio se agitó. No con risas. No con desprecio. Sino con murmullos afilados por el asombro.

—Bloqueó el golpe final de Rowen…

—¿Y asestó el suyo al mismo tiempo?

—Ese chico —Lucavion— él es…

—…alguien con quien no se debe jugar.

Los nobles hablaban en susurros. Tonos aterciopelados velados de asombro. Sus abanicos no se agitaban ahora —se habían quedado inmóviles, como si todo movimiento cediera ante el pensamiento.

Un barón mayor cerca de la fuente se inclinó hacia su acompañante, con voz baja. —Rowen Drayke ha entrenado con el Comandante de Caballeros desde que podía sostener una espada. Eso no fue un simple entrenamiento. Fue su forma completa. Y aun así…

—Sin vencedor —completó la acompañante, con un toque de admiración en su tono—. Lo que significa que o la sangre de los Drayke ha perdido su filo…

—O el plebeyo era algo completamente distinto.

La tensión tácita se retorció en el aire. Nadie se atrevía a desafiar abiertamente a Rowen. Pero nadie podía negar tampoco lo que habían visto.

Lucavion había detenido la mejor espada del Imperio.

Y lo había hecho sonriendo.

Thalor, aún al borde de la reunión, bebió tranquilamente de su vino ya enfriado. Dejó que los murmullos cumplieran su función —que se extendieran, suavizando el campo de batalla. Permitió que el asombro se asentara como rocío antes de que la luz del sol lo evaporara.

Solo entonces habló, mitad a los nobles detrás de él, mitad para sí mismo.

—Sí —murmuró—. Él es… alguien con quien definitivamente no se debe jugar.

Y, sin embargo, el brillo en sus ojos no era de decepción.

Era de intriga.

Él no era un espadachín.

No por tradición. No por disciplina. No por orgullo.

Pero Thalor tenía ojos. Y lo que acababa de ver —ese intercambio final entre Rowen y Lucavion— no era solo un duelo. Era una conversación escrita en acero, y cada sílaba había sido esculpida con maestría.

Rowen Drayke no había simplemente blandido una espada. Había invocado algo sagrado. Algo antiguo.

La mirada de Thalor se estrechó.

«He visto indicios de esto antes… susurrados en pergaminos… sellados en archivos de la Torre que ni siquiera debíamos catalogar».

La técnica final. Esa espiral arqueada.

No había sido refinada para la guerra. No era una técnica de campo de batalla, ni una maniobra destinada a matar monstruos o batirse con magos.

Era arte. Puro y singular.

La firma del anterior Santo de la Espada.

Una técnica conocida solo en teoría —un movimiento destinado a ser la culminación de una vida dedicada en silenciosa veneración de la espada, despojado de mana, incompatible con el refuerzo corporal, descartado en una era obsesionada con la aumentación.

Una técnica de espada… para la espada sola.

Y Rowen la había usado.

No solo imitado.

La había entendido.

La elegancia del movimiento, el arco de su giro, la quietud en el aliento justo antes del impacto —no se había forjado en algún patio noble.

Había sido transmitida.

Y sin embargo…

Lucavion la rompió.

No —la igualó.

No con forma coincidente. No con contraataques tradicionales. Sino con algo casi indescriptible.

Instinto, sí. Pero no salvaje.

Calculado.

Reflejo afilado hasta convertirse en diseño. Un patrón de movimiento que no venía de la práctica, sino del entendimiento. Como si hubiera leído la técnica en tiempo real y reescrito su final.

Thalor lo sintió ahora, bajo en su pecho.

Ese giro de reconocimiento. Esa rara certeza que eriza la columna, de que lo que acababa de presenciar no era suerte. No era casualidad.

Era revelación.

«Un genio de la espada…»

El pensamiento no era amargo. Era limpio.

Lo había sospechado durante un tiempo —desde que Lucavion respondió al término ionizado sin pestañear, desde que el flujo del estabilizador se alineó con demasiada perfección. El hombre no era ningún tonto. Había evadido cada trampa que Thalor le había tendido como si fuera un baile.

¿Pero esto?

Esto lo sellaba.

Lucavion no era solo un manipulador inteligente escondiéndose detrás de medias verdades y encanto.

Era peligroso en las formas que importaban.

«Mis instintos estaban en lo cierto», reflexionó Thalor, dejando su copa de vino, observando cómo Lucavion finalmente se movía —gracioso, todavía callado, no victorioso pero satisfecho—. «No está aquí solo para sobrevivirnos. Está aquí para igualarnos».

Su sonrisa regresó.

Más amplia esta vez.

No por cortesía.

Sino porque, por primera vez en años…

Estaba genuinamente intrigado.

Thalor permaneció quieto un momento más, observando la lenta exhalación de la corte—los nobles reacomodándose, ojos muy abiertos, labios apretados, como si no estuvieran seguros de si debían estar impresionados, asustados, o ambos.

No había conseguido lo que quería.

Al menos, eso pensarían ellos.

Un empate no era un espectáculo. No le daba a la corte un vencedor al que apoyar ni un perdedor del que burlarse. Dejaba las cosas en el limbo. Suspendidas. Silenciosas.

Y sin embargo…

Había conseguido exactamente lo que quería.

Confirmación.

Los susurros sobre Lucavion habían sido demasiado inconexos para confiar en ellos: prodigio, riesgo, anomalía, problemático. ¿Pero ahora? Ahora la corte lo había visto. Con sus propios ojos.

El espadachín que se mantuvo cara a cara con Rowen Drayke.

El genio que convirtió una reliquia descartada del Santo de la Espada en una oportunidad—y sobrevivió.

Eso era suficiente.

No—más que suficiente.

Era la chispa.

«Hagamos el fuego, entonces».

Las manos de Thalor se juntaron en un aplauso lento y medido. No abrupto. No burlón.

Lo justo para llamar la atención de todos los oídos nuevamente.

—Extraordinario —dijo, dando un paso adelante para que su voz se proyectara a través del frío del patio—. Realmente, debo felicitar a ambos.

Su mirada vagó, primero hacia Rowen—aún de pie como si el aire a su alrededor no se hubiera enfriado completamente—luego hacia Lucavion, quien ya había empezado a sacudirse los puños como si nada hubiera ocurrido.

—Lucavion —dijo Thalor, sonriendo, con voz como seda sobre acero—. Has superado las expectativas esta noche, ¿verdad?

El silencio cambió.

—Verdaderamente —continuó Thalor, adentrándose más en el patio bañado por la luna, el silencio aún enroscándose como niebla a su alrededor—, una actuación espectacular.

Dejó que las palabras se asentaran—no arrojadas como elogios, sino colocadas, deliberadas y reverentes. Un regalo envuelto en intriga.

Lucavion, aún sacudiéndose el último brillo de polvo de su manga, se volvió ligeramente—lo suficiente para encontrarse con la mirada de Thalor. Sin orgullo en sus ojos. Sin presunción. Solo esa media sonrisa habitual, del tipo que sabe más de lo que dice.

Thalor la correspondió con una propia.

—El tipo de actuación —continuó, su voz enroscándose ahora en la persistente atención de la multitud—, que no deja necesidad de ceremonia.

Algunos nobles se agitaron. No solo por el cumplido, sino por la implicación.

Porque todos en este patio sabían lo que vendría después.

Se giró ligeramente, lo suficiente para que su voz llegara no solo a Lucavion, sino a toda la línea de estudiantes Lorian que observaban, donde sedas en tonos extranjeros brillaban como un desafío.

—Y por lo tanto, es justo —dijo Thalor con tranquila finalidad—, que él enfrente al siguiente de nuestros invitados.

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