Capítulo 837: Palabras de acero (4)

—¿Sabes cuánto dolor me causaste?

Ella no lo gritó.

No lo dijo.

Pero surgía detrás de cada golpe. Cada respiración.

Había sangrado por una causa que ya había comenzado a pudrirse. Había luchado junto a personas que preferirían dejarla morir antes que admitir que ella pertenecía allí. Se había ganado cada centímetro de su posición con costillas rotas y orgullo magullado y una espada que nunca, nunca dejaba de moverse.

Y él —quien le enseñó a moverse así— se fue.

—¿Siquiera piensas en lo que ocurrió por tus acciones?

Ahora lo rodeaba, hoja firme, pisada segura. No vacilaba —no porque confiara en él.

Sino porque había dejado de esperar a que la gente regresara.

Lucavion pivotó, leyendo su movimiento. Su forma —limpia, cerrada, defensiva.

No estaba atacando.

Estaba estudiando.

Seguía tratándola como una cadete.

Seguía observándola aprender.

Y eso liberó algo en su pecho.

Ese viejo dolor.

Ese viejo fuego.

Él nunca vio en lo que ella se convirtió.

La mandíbula de Jesse se tensó.

—Ya no me conoces.

La respiración de Jesse ardía al salir de sus pulmones —constante, afilada, impregnada de una furia que no podía expresar. Pero su ritmo coincidía con su espada. Coincidía con su cuerpo. Coincidía con la vida que había tallado a partir del abandono.

—Y eso es tu culpa.

No era una cadete.

No era una sombra silenciosa siguiendo sus lecciones.

Era una superviviente forjada en todos los lugares que él nunca vio.

Y estando aquí —frente al hombre que una vez le enseñó a escuchar su espada— se dio cuenta de que él ya no escuchaba la suya.

Porque había cambiado.

Ella había cambiado.

Quería que él lo viera.

No con palabras.

Con dolor.

Jesse exhaló entre dientes y detuvo su espada un momento —solo el tiempo suficiente para sentir de nuevo. Su postura se hundió. Un pie apoyado detrás de ella, peso inclinado como si fuera a retroceder —pero no exactamente.

Los ojos de Lucavion se entrecerraron.

Vio el cambio.

Siempre veía el cambio.

Pero esta vez, lo interpretó mal.

Ella quería que lo hiciera.

—Crees que estoy rodeándote otra vez. Crees que estoy jugando tu juego.

No lo estaba.

Este no era su juego.

Era el de ella.

El que construyó con sangre.

Agarró su espada baja, en reversa, bajando su centro de gravedad. Su hombro se adelantó, exponiendo su lado izquierdo —ligeramente.

Demasiado.

Demasiado abierta.

Los ojos de Lucavion se movieron una vez.

Ahí.

Él se movió.

—Estoque cortando hacia adelante en una diagonal perfecta —afilada, mínima, dirigida directamente hacia la articulación expuesta de su hombro.

Pero Jesse no se apartó.

No esquivó.

No bloqueó.

Dejó que sucediera.

La hoja le cortó el brazo

—¡SHHK!

El dolor estalló caliente y blanco a través de sus nervios, pero su agarre nunca falló.

Su cuerpo se retorció hacia el golpe.

Y entonces se movió.

Desde su postura baja, su espada se enroscó en un arco ascendente feroz, aprovechando la rotación de su brazo herido —un movimiento que había entrenado sola, en campos fríos y oscuros cuando el mundo ya la había descartado.

Su voz no se elevó.

Pero en su cabeza

Lo susurró.

«Réplica Moribunda».

Una forma diseñada para castigar la presunción.

El momento en que un oponente cree que la pelea ya terminó.

Un contraataque nacido no de la escuela o la estructura —sino de la necesidad.

De ser más débil.

De ser prescindible.

La hoja subió gritando

—¡CLAAAANG!

Lucavion apenas pudo pararla.

Su estoque se inclinó justo a tiempo para recibir toda la fuerza de su corte ascendente —pero el movimiento sacudió su postura. El chasquido del choque resonó por todo el patio.

Y sus ojos

Estaban abiertos.

No por el dolor.

No por la sorpresa ante la forma.

Sino por la verdad de ello.

Jesse no se detuvo.

Mantuvo el bloqueo, se inclinó hacia adelante, con la sangre aún caliente bajando por su brazo.

Y miró a sus ojos.

Aquellos iris negros como la brea que solía reconocer en tiendas de entrenamiento y vigilias nocturnas ahora contenían un fuego —una especie de presencia ardiendo en lo profundo que él no tenía en aquel entonces.

Pero los de ella también.

¿Y ahora?

Su sonrisa había desaparecido.

La sonrisa burlona de Lucavion

Esa maldita sonrisa burlona, la que ella había conocido como el respirar

Se había esfumado.

Borrada no por el dolor.

No por la sorpresa.

Sino por algo más frío.

Algo más antiguo.

Su estoque seguía firme en el bloqueo, acero presionado contra el suyo, pero ya no se sentía como una prueba. Ya no era la cuidadosa evaluación de un mentor observando crecer a su aprendiz.

Se sentía como reconocimiento.

Y más

Jesse lo sintió antes de verlo. Ese sutil cambio en la tensión. La leve inclinación de su barbilla. Su respiración, más lenta ahora —no tranquila, sino medida. Contenida.

Como una llama sofocada bajo presión, acumulándose.

Y entonces vio sus labios

No dibujados en diversión.

No entreabiertos por la sorpresa.

Sino curvándose.

Solo un poco.

No en una sonrisa.

En algo más austero. Más deliberado.

Un filo.

«Esa mirada…»

Su corazón se enganchó, el pecho se le tensó —no por miedo, sino por el recuerdo.

Había visto esa expresión una vez.

Solo una vez.

Durante una escaramuza al norte de la Frontera de Muirwood. Antes de que desertara. Antes de que desapareciera. Cuando ambos aún eran soldados.

Había una unidad de exploradores —élite de los Arcanis. Asesinos entrenados en distracción, velocidad, eficiencia letal.

Habían masacrado a la mitad de su patrulla antes de que alguien pudiera dar la alarma.

Lucavion había llegado demasiado tarde para salvar el campamento.

Pero no demasiado tarde para responder.

Jesse lo había visto caminar hacia el claro, silencioso, desarmado al principio.

Y entonces

Sus labios se curvaron.

Justo como ahora.

En aquel entonces

Había mirado los cuerpos con esa misma expresión.

No cruel.

No distante.

Solo… desconectado.

El tipo de quietud que no pertenecía a alguien viendo morir a sus camaradas —sino a alguien que ya había hecho su duelo antes de pisar el campo.

Jesse recordaba cómo el humo flotaba sobre el claro de Muirwood, ondulando entre los árboles destrozados. Los cuerpos de sus compañeros yacían como marionetas rotas —gargantas abiertas, pechos derrumbados, uniformes ensangrentados más allá del reconocimiento.

Algunos aún estaban vivos.

Gimiendo.

Arrastrándose.

Ella había dado un paso adelante, lista para ayudar —solo para detenerse.

Porque Lucavion no se movió.

Permaneció de pie en el borde de la carnicería, inmóvil, su sombra proyectada larga por los restos parpadeantes de las tiendas ardientes.

Sus ojos habían pasado sobre los heridos.

Uno por uno.

No para descartarlos.

Sino para verlos.

Cada herida. Cada respiración. Cada pérdida.

Y entonces

Sus labios se curvaron.

Justo como ahora.

No una sonrisa.

No furia.

Permiso.

Permiso para que algo dentro de él cambiara.

Y cuando lo hizo —se movió.

Rápido.

Silencioso.

Letal.

Los exploradores Arcanis ni siquiera llegaron al límite del bosque.

En aquel entonces, Jesse había presenciado todo, atónita.

En aquel entonces, no había entendido el peso detrás de esa expresión.

Pero ahora

Ahora lo sentía.

Ese mismo peso.

Ese mismo cambio.

Ese mismo Lucavion.

—¡CLAAANK!

El repentino choque devolvió a Jesse al presente.

El estoque de Lucavion se estrelló contra el suyo —no para dañar. No por sangre.

Por distancia.

La empujó hacia atrás, una limpia separación de acero y silencio.

Ella tropezó una vez —ligeramente— y se preparó de nuevo.

Pero él no la siguió.

Lucavion no presionó hacia adelante.

No cambió de postura.

Simplemente… se quedó allí.

Espada aún baja. Inmóvil.

Observándola.

Y entonces —sus ojos bajaron.

Hacia su brazo.

Hacia la herida aún húmeda de sangre.

Y por un momento

Solo un respiro

Jesse vio emoción detrás de esos ojos negros como la brea.

Un surco justo entre sus cejas. Una tensión en su garganta, como si una palabra casi escapara y fuera arrastrada de vuelta antes de que pudiera llegar al aire.

«…»

No dijo nada.

Pero ella lo sintió.

Esa mirada.

Ese dolor silencioso.

No por el dolor que ella sentía.

Sino por el dolor que él causó.

¿Y Jesse?

Jesse no bajó su espada.

No se permitió ablandarse.

Porque la herida no era solo de este duelo.

Era de cada momento después de que él se fue.

Cada vez que ella permaneció sola en la oscuridad sin nadie detrás excepto su sombra.

Y él necesitaba verlo.

Sentirlo.

Así que mantuvo su agarre firme, ojos fijos en los suyos.

Dejó que mirara.

Dejó que recordara.

Dejó que entendiera.

Porque lo que venía a continuación

No sería gentil.

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