Capítulo 838: La chica que quedó atrás

A veces, hacemos cosas sin saber nunca lo que significarán para otra persona.

Lucavion permaneció inmóvil en las secuelas de acero y silencio, el leve murmullo de la multitud ahora distante, como un eco en otra habitación. Jesse había regresado a su lado, con la espada envainada, su respiración constante a pesar de la tormenta que acababa de desatar. El combate había terminado, no con triunfo o sangre, sino con algo mucho más silencioso. Mucho más pesado.

Sus manos seguían abiertas. Sueltas. Desarmadas.

Pero su mente…

«Hay decisiones que tomamos por el momento en el que estamos», pensó. «Nos decimos que es lógico. Que es supervivencia. Que no teníamos otra opción».

Y en ese momento, tenía sentido.

Recordó el atardecer cuando se alejó del campamento Lorian, solo. Cuando abandonó la cadena de mando, descartó la insignia, dejó atrás todo lo que lo ataba a esa guerra. No había sentido remordimiento. No entonces. El mundo estaba cambiando, sangrando en sus costuras, y él —armado con el conocimiento de Inocencia Rota— conocía el resultado antes de que la mayoría se diera cuenta de que eran peones.

El Imperio Lorian perdería.

¿Y él?

No iba a ahogarse con él.

No era un salvador. Solo un hombre que se negaba a ser tragado.

«Así que me fui».

Un hombre no podía salvar un imperio. Un soldado no podía reescribir una campaña.

Así que había tallado su propio camino a través del caos. Y había sido la elección correcta. Había cambiado vidas. Había aprendido verdades ocultas incluso para la élite del Imperio. Había visto Aether, roto líneas del destino, derribado futuros. No era solo un desertor. Era una variable. Una chispa que se negaba a morir en el barro.

«Al menos… fue lo correcto para mí».

Pero esa misma decisión —simple, clara, necesaria— no fue simple para todos.

Miró a Jesse de nuevo. Su postura aún fuerte, pero sus dedos ligeramente curvados a un costado como si estuviera conteniendo algo.

Ella era una de ellos.

Uno de los costos silenciosos.

La mirada de Lucavion se detuvo —no en la vaina en su cadera, ni en el sudor que se aferraba a su frente, sino en el silencio alrededor de su espada.

Era ruidoso.

Más fuerte que cualquier grito que pudiera haber dado.

«Me equivoqué con ella».

Cuando Jesse había entrado en el patio antes, con la columna recta, movimientos limpios, la espada colgando sin ceremonia, había sentido un extraño destello de orgullo. Casi diversión. «Así que lo logró. Vaya». La chica que una vez guió a través de ejercicios resbaladizos al anochecer había encontrado su camino hacia estos salones de mármol. Hacia el laberinto político de Arcanis. En una pelea junto a él, no detrás.

Y pensó…

«Debe haber tenido a alguien cuidándole la espalda».

«Debe haber caído de pie, entrenado duro, luchado con inteligencia, sido recogida por una de las familias adecuadas. Un patrocinador noble. Un maestro respetado. Las condiciones correctas».

Porque la Jesse Burns que él recordaba…

Era aguda, pero sin refinar. Fuego sin marco.

¿Qué tenía delante ahora?

Refinada. Equilibrada. Estratégica.

Cuando comenzó el duelo, lo vio en los primeros tres intercambios: su postura había evolucionado, su paso medido, su tempo madurado. Los mismos instintos que él había intentado nutrir, ahora perfeccionados por brutal repetición.

Y había sonreído.

«Se ha vuelto fuerte».

Por un momento fugaz, incluso había pensado… Ella recordó.

Pero entonces…

Hizo ese movimiento.

El que ningún instructor enseña.

El que sacrifica el cuerpo para crear una apertura.

El que dice: «El dolor no es nada si logra transmitir el mensaje».

Y en ese latido, todo cambió.

Su espada no solo se balanceaba, hablaba.

Lucavion no necesitaba palabras. No necesitaba una confesión.

La espada le había dicho todo.

Esa no era la técnica de alguien que hubiera sido nutrido.

Era un estilo forjado en la ausencia

un ritmo moldeado por noches donde nadie corregía su forma,

nadie ajustaba su agarre,

nadie la atrapaba cuando resbalaba.

Lo escuchó en el filo de sus fintas.

En la gracia antinatural de su juego de pies.

En la forma en que su hombro se inclinaba hacia el dolor

no evitándolo, sino dándole la bienvenida, como a un viejo compañero.

«Esta espada… está gritando».

No en voz alta.

Pero en ese silencio, lloraba más fuerte que cualquier voz.

«¿Dónde estabas?»

«Me convertí en esto mientras no estabas».

Los ojos de Lucavion bajaron, no por vergüenza, sino por algo peor. Reconocimiento.

La espada.

Esa maldita espada.

No solo estaba forjada para la batalla. Estaba moldeada en el aislamiento. En el tipo de silencio que te hacía cuestionar si tu respiración era el único sonido que quedaba en el mundo que valía la pena escuchar.

Lo conocía demasiado bien.

Esa espada no se movía como si perteneciera a alguien entrenado en seguridad, o pulido por estructura.

Se movía como si hubiera sobrevivido.

Como si hubiera mantenido su filo porque nadie más lo haría.

Cada golpe era defensivo y ofensivo.

Cada movimiento dejaba el espacio justo para escapar.

Cada cambio en la posición decía:

—No confíes en nadie, ni siquiera en tu compañero de entrenamiento.

Esa espada había aprendido a bailar sola.

Y cuanto más observaba a Jesse, más sentía como si estuviera viendo un espejo distorsionado por el tiempo.

Recordaba ese mismo ritmo de supervivencia —cómo sus propios pasos se habían tensado, cómo su propio agarre había cambiado en esos primeros meses después de ser enviado a la guerra.

En ese momento, usaba una lanza, no una espada, pero aún recordaba esos sentimientos.

Nunca los olvidaría.

En aquel entonces, había luchado como un fantasma acorralado.

Sin aliados. Sin nombres. Solo instinto. Solo movimiento.

Solo para sobrevivir.

¿Y ahora?

La espada de Jesse llevaba la misma cadencia.

Siempre alerta.

Nunca abierta.

Nunca confiada.

Su postura era hermosa. Pero estaba solitaria.

La miró de nuevo —y por primera vez, realmente miró más allá de la pelea.

Había emoción en sus ojos, sí. El destello de una guerrera enfrentando a quien la hizo mantenerse firme la primera vez.

Pero detrás de eso

Ira.

Amarga, justa, personal.

No era solo un duelo.

Era una confrontación.

Él se había ido.

Y nunca había pensado en lo que le sucedería a ella cuando lo hiciera.

«…¿Por qué?»

La palabra surgió involuntaria, seca en el fondo de su mente.

¿Por qué nunca se había hecho esa pregunta?

¿Por qué Jesse nunca había cruzado sus pensamientos en todos estos años?

La respuesta…

No era noble.

Había estado demasiado ocupado sobreviviendo.

Demasiado atrapado en escapar de la soga que era la máquina de guerra Lorian.

Demasiado consumido por el caos del Bosque Sombrío, las traiciones, los artefactos, las verdades enterradas en los escombros de falsos imperios.

Luego vino Vitaliara.

Y después de eso, fue solo pelea tras pelea.

Más fuerte. Más inteligente. Más agudo.

Cada paso adelante parecía requerir sangre.

Había sido egoísta.

Y ahora, estando aquí —sus dedos aún hormigueando por la réplica de ese último choque— veía la respuesta desarrollarse en su silencio.

Ella había sido quien sangró.

Sola.

Jesse no solo había resistido.

Había sido moldeada, no por orientación, sino por abandono.

Por el vacío dejado cuando alguien en quien confiabas desaparecía sin decir palabra.

Y ahora…

Ahora su espada llevaba ese legado.

Ningún maestro podía tomar crédito.

Ni Lucavion. Ni la academia. Ni el Imperio.

Solo el dolor.

Exhaló lentamente, y por primera vez en mucho tiempo…

Se sintió pequeño.

No porque fuera más débil.

Sino porque, de alguna manera, ella había cargado con el peso que él había ayudado a poner sobre sus hombros.

Y lo había llevado hermosamente.

Pero eso no lo hacía correcto.

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