Capítulo 844: Varen

“””

—Lo que significa que alguien le enseñó. O le entregó algo que no debería haber tenido.

No miró a Thalor cuando lo dijo.

Pero no necesitaba hacerlo.

Los labios de Thalor se entreabrieron, tomando aire—pero justo antes de que pudiera formarse una respuesta

La atmósfera cambió.

No bruscamente. No con fanfarria. Simplemente… cambió. Como una corriente de aire colándose en una cámara sellada.

Ambos hombres lo sintieron.

Thalor se enderezó ligeramente.

La cabeza de Rowen giró, lenta y deliberada.

Y allí—pasando entre las columnas grabadas cerca del lado este del salón de baile, flanqueado por dos jóvenes nobles vestidos con elegancia discreta—estaba un hombre que ambos reconocieron.

Varen Drakov.

El heredero de la Casa Drakov. El rival de sangre de los Draykes.

—Ese es… Varen Drakov.

El nombre se movió como una onda lenta entre la multitud, aunque nadie se atreviera a pronunciarlo en voz alta. No se anunció. No necesitaba fanfarria ni sello familiar. Su llegada movía el aire.

Porque eso era lo que Varen hacía.

Donde la presencia de Rowen era presión—silenciosa, enfocada, inexorable—la de Varen era llama. No desenfrenada, no salvaje. Solo calor contenido. El tipo de calor que no crepita ni ruge. Espera. Pacientemente. Sin disculparse.

Los ojos de Thalor lo seguían con el tipo de quietud normalmente reservada para contar detonaciones.

«¿Qué está haciendo?»

Varen no perdía su tiempo en la corte a menos que sirviera para algo mayor. Los Drakovs no se enredaban con la pompa como lo hacía el resto de la red nobiliaria. No subían las escaleras doradas de la Torre ni se arrodillaban ante el Emperador con manos enguantadas y votos bordados en terciopelo.

No.

La familia Drakov había construido su propio dominio—uno de acero, de ritual, de fuego antiguo.

Eran Condes, técnicamente. Políticamente.

Pero no necesitaban la validación de la Corona.

Porque tenían la Secta de la Llama Plateada.

Y eso significaba que tenían discípulos. Devotos. Luchadores.

Toda una red marcial leal a su linaje—no por herencia, sino por creencia.

¿Y en Varen?

Tenían a un dragón en piel humana.

—…Ese tipo… —las palabras salieron de la boca de Rowen sin énfasis, sin urgencia—solo como un hecho. Como si estuviera nombrando un fenómeno natural. Como observar una tormenta avanzar sobre una colina distante y decir que viene la lluvia. Aunque sus ojos estaban, de hecho, entrecerrados.

“””

“””

Thalor no respondió.

No en voz alta.

Su mirada permaneció fija en Varen, siguiendo el camino del heredero como un erudito rastreando una falla antes de un terremoto.

No debería estar aquí.

No públicamente. No así.

Varen Drakov—el llamado “dragón silencioso” de la Secta de la Llama Plateada—rara vez dejaba el complejo. No estaba criado para banquetes. No estaba preparado para la etiqueta o el interminable teatro político de la Torre. Sus apariciones en la corte imperial eran tan escasas que la mayoría de los nobles habían empezado a tratarlo como un nombre susurrado—un heredero solo de título. Un recluso. Un fantasma detrás de los muros de la secta.

Pero ese era el error.

Varen no mostraba su rostro porque no tenía que hacerlo.

Y ahora…

¿Acababa de elegir hacerlo?

Cassiar Vermillion ya estaba observando.

Por supuesto que sí.

En el momento en que el aire cambió—antes de que se pronunciaran nombres, antes de que las miradas se volvieran—Cassiar se había inclinado ligeramente hacia la izquierda, como un hombre haciendo espacio para un cambio en la gravedad. Su corbata ahora colgaba inerte de dos dedos, la tela flácida, olvidada.

Soltó una risa silenciosa, casi encantada.

—Vaya, vaya… emerge.

Su voz no se elevó, pero se proyectó—cortando el sutil murmullo de violines y conversaciones ociosas como un hilo de seda tensado.

Cassiar inclinó la cabeza hacia Varen, sus ojos brillando con diversión y algo más afilado—interés, sí, pero también esa curiosidad depredadora que siempre llevaba consigo alrededor de personas poderosas. Especialmente aquellas que no jugaban según las reglas.

—Ha estado aquí desde el principio, ¿sabes? —dijo Cassiar, como compartiendo un chisme que había guardado precisamente para este momento—. Pequeña sombrita silenciosa en la esquina. No habló. No bebió. Ni siquiera parpadeó demasiado fuerte.

Esbozó una media sonrisa, elevando una esquina de su boca.

—Pero supongo que solo estaba… esperando el tipo adecuado de fuego.

Rowen no se volvió para reconocerlo.

No lo necesitaba.

Simplemente resopló por lo bajo, el sonido seco como arena y doblemente cortante. —Por supuesto que sí.

Eso fue todo.

Porque Rowen Drayke no necesitaba decir más.

No cuando se trataba de Varen.

No cuando la tensión entre ellos era del tipo que no necesitaba nombres o fechas—solo una historia compartida grabada en cada mirada y cada paso.

Cassiar, imperturbable, levantó una ceja. —¿Todavía convencido de que le habrías ganado si el duelo hubiera durado diez segundos más?

Los ojos de Rowen se desviaron hacia él—fríos, indescifrables.

—No necesitaba los diez.

Una pausa.

“””

Luego apartó la mirada nuevamente.

Cassiar sonrió. —Dioses, amo esta corte.

Pero Thalor…

Thalor no dijo nada.

Observaba cómo los pasos de Varen nunca vacilaban. Observaba cómo el mar de nobles se apartaba sin siquiera darse cuenta de que lo estaban haciendo. Observaba cómo cada encantador de la Torre y táctico militar en la sala había cambiado sutilmente su postura—no retrocediendo, no exactamente—pero preparándose. Del modo en que uno se prepara antes de que detone un hechizo.

Varen Drakov no era alguien a quien Thalor pudiera manipular. No como podía hacerlo con los nobles. No como lo hacía con la política interna de la Torre o los sistemas sancionados del imperio.

Varen no estaba atado por la etiqueta imperial.

Era un heredero de secta.

Ellos eran leales a la convicción.

Al poder.

Y Varen tenía ambos.

Lo que significaba

Los ojos de Thalor se estrecharon, respirando lentamente.

Era una de las pocas piezas en el tablero que Thalor no podía tocar.

No sin consecuencias.

No sin costo.

«Esperaste», pensó Thalor. «Observaste el duelo. Observaste a Rowen. Me observaste a mí. Observaste a Lucavion».

Y ahora, por primera vez en toda la noche

Te mueves.

¿Pero por qué?

La voz de Cassiar interrumpió de nuevo, más ligera ahora, aunque todavía punzante.

—Dime, Thalor —arrastró las palabras, jugueteando distraídamente con sus anillos—, ¿no le habrás ofrecido un artefacto a él también, verdad?

La cabeza de Thalor giró.

No rápido. No descuidado.

Pero con ese chasquido silencioso de precisión, como una hoja desenvainada a medias por reflejo.

Sus ojos se fijaron en Cassiar, y por primera vez esa noche, la máscara se deslizó—no por completo, pero lo suficiente.

Las comisuras de su boca se tensaron.

Y cuando habló, las palabras salieron impregnadas de veneno silencioso.

—Si crees que reparto prototipos estabilizados como recuerdos de boda, entonces o eres más estúpido de lo que pareces… o estás más desesperado de lo que dejas ver.

La sonrisa de Cassiar solo se ensanchó.

—Oh, susceptible —presionó una mano contra su pecho, fingiendo estar herido—. Solo preguntaba. Después de todo, si yo tuviera conexión con dos prodigios en una sola noche, estaría prácticamente resplandeciente de soberbia.

Thalor dio un paso adelante —no amenazante, pero lo suficientemente cerca para interrumpir el ángulo de arrogancia de Cassiar.

—Yo no resplandezco —dijo fríamente—. Calculo. Por eso no paso mis noches provocando a dragones con seda y sarcasmo.

Cassiar parpadeó una vez.

Luego hizo un lento y apreciativo asentimiento.

—Mm. Ahí está él.

Pero Thalor ya había mirado más allá de él.

Y fue entonces cuando lo vio.

Hacia dónde se dirigía Varen Drakov.

A través del mar de túnicas y el brillo de las arañas de cristal, a través de los remolinos de conversaciones nobles y risas cortesanas, los pasos de Varen continuaban en silencio inquebrantable —directamente hacia Lucavion.

Rowen también lo notó. Sus ojos se oscurecieron.

¿Y Lucavion?

Lucavion acababa de darse la vuelta.

Su postura relajada, pero alerta —como un músico que oye el cambio de tempo antes de que el resto de la sala lo capte. Se encontraba al borde de un grupo silencioso, mitad escuchando, mitad observando.

Pero mientras Varen se acercaba, el espacio entre ellos comenzó a cambiar.

No en ruido.

Sino en peso.

Varen se detuvo a dos pasos frente a él. Sin palabras. Sin gestos. Solo presencia.

Los ojos de Lucavion se elevaron.

Todo en el salón de baile retrocedió.

Sin risas. Sin música. Sin movimiento.

Solo esa mirada.

La mirada de Varen era firme.

Lucavion inclinó la cabeza ligeramente.

¿Su expresión? Tranquila.

¿Pero sus ojos?

Divertidos.

Y entonces —sonrió.

No ampliamente. No con arrogancia.

Solo esa curva sesgada e insolente de los labios que decía que veía exactamente qué tipo de juego era este —y no estaba impresionado por las reglas.

—¿Todavía la misma cara? —dijo, con voz lo suficientemente baja para que solo Varen la escuchara—. Me pregunto de dónde viene ese fuego. Ciertamente no de tu expresión.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com