Capítulo 845: Varen (2)

La mirada de Varen no vaciló.

No se inmutó.

Pero algo detrás de sus ojos cambió.

Una respiración silenciosa.

Un destello de memoria.

Como una brasa, aún caliente bajo la ceniza.

La sonrisa burlona de Lucavion persistía —intacta por la tensión, intacta por el tiempo. Siempre fue así. Llevando el caos como un abrigo. Llevando el desafío como perfume. Imperturbable. Siempre imperturbable.

Pero Varen…

Varen recordaba.

No el resultado de su combate.

No a la multitud.

Ni siquiera el choque final que partió la plataforma de la arena.

Lo que recordaba

Era cómo había luchado.

En aquel entonces

Su espada no había sido limpia.

No refinada.

Había aullado.

Él había aullado.

Internamente, por supuesto. Exteriormente, su agarre había sido firme. Su técnica de pies impecable. La multitud susurraba sobre su técnica, sobre cómo el heredero de la Llama Plateada había brillado más que nunca.

Pero no lo habían sentido.

No como Lucavion lo hizo.

No sintieron cómo el fuego había abrasado, no calentado.

No vieron cómo la hoja temblaba —no de emoción, sino de resentimiento.

No percibieron cómo cada paso, cada movimiento, llevaba el fantasma de una mujer con ojos plateados y veneno tras su sonrisa.

Lira.

Había luchado contra Lucavion con ella en sus pulmones.

No como rival.

Como exorcismo.

Y ese había sido el error.

«Estaba tratando de ganar», pensó Varen ahora, el pensamiento frío y silencioso en su pecho. «Pero no estaba luchando contra él. Estaba luchando contra ella».

Lo recordaba todo con demasiada claridad.

La manera en que sus llamas de dragón se habían elevado demasiado. Demasiado inestables.

La forma en que Lucavion las esquivó —no por miedo, sino como un hombre observando una tormenta desenvolverse.

Esa sonrisa. Esa maldita sonrisa.

No burlona. No cruel. Solo… curiosa.

Como si estuviera aprendiendo algo de él.

Incluso mientras estaba siendo casi abrumado.

Había enfurecido a Varen.

En aquel entonces.

No lo había entendido.

Pero ahora…

Ahora, miraba a Lucavion y no veía la sonrisa burlona.

Veía al único hombre en toda esa arena que no se había estremecido

Ni ante el poder, ni ante las llamas, ni ante la ira.

Lucavion lo había visto a través.

Y en lugar de retroceder —se había acercado.

—Tu fuego es más ruidoso que tu técnica de pies —se había burlado Lucavion en aquel entonces—. ¿Quieres hablar de ello?

Como si la lucha hubiera sido una conversación.

Como si Varen no hubiera estado tratando de romperlo.

No respondió ahora. No todavía.

Solo estudió al hombre frente a él.

Lucavion, siempre sin armadura, no llevaba un abrigo de legado. Ningún emblema de secta. Ningún peso pulido de nobleza. Y sin embargo

Seguía allí de pie. Tranquilo. Listo. Peligroso.

¿Y Varen?

¿Y Varen?

Él había cambiado.

No de golpe. No con revelación o ceremonia.

Sino

Poco a poco.

Golpe a golpe.

En los días posteriores a esa batalla, se había dicho a sí mismo que era solo otro duelo. Otra muesca. Otro registro por corregir.

Pero en verdad

Lo había sabido.

Lo supo en el momento en que Lucavion atravesó sus llamas imperturbable. Lo supo en el momento en que sus espadas se cruzaron, no como armas —sino como filosofías.

Ese hombre.

Ese maldito hombre.

Con su técnica de pies errática. Con su postura poco ortodoxa. Con ese estoque que no fluía como el de un caballero —sino que bailaba como si tuviera voluntad propia. Lucavion no solo había luchado contra él

Había encendido algo.

Varen no había querido nombrarlo en ese momento. No lo entendía, no completamente. No era rabia. No era rivalidad.

Era…

Fuego.

No el resplandor plateado-rojizo que sangraba desde su núcleo de maná.

No.

Era el fuego más antiguo.

El más profundo.

El fuego de la espada.

El que había tratado de enterrar bajo el deber.

Bajo la herencia.

Bajo Lira.

Durante mucho tiempo, había luchado porque era su papel. Porque tenía que hacerlo. Porque la Llama Plateada necesitaba a su heredero, su prodigio, su escudo.

Pero Lucavion

Lucavion no había luchado por obligación.

Había luchado porque quería hacerlo.

Y eso… había agrietado algo en Varen.

No lo supo en ese momento.

No cuando dejó la arena.

Ni siquiera cuando regresó al complejo y quemó sus formas habituales durante horas sin pausa.

Pero días después, en medio de la noche, cuando se encontraba solo en el patio cubierto de nieve, espada en mano, respiración pesada, sus músculos doloridos

Se dio cuenta.

Lo echaba de menos.

La emoción. El pulso. Lo desconocido.

Lucavion lo había sacado de él.

No con arrogancia.

Sino con posibilidad.

Desde ese día, Varen había entrenado diferente. No solo más tiempo—sino con más verdad.

Había estado afilando más que acero.

Había estado forjándose a sí mismo nuevamente.

Su técnica de pies cambió. Su agarre cambió. Todo su estilo comenzó a adaptarse—más esbelto, más rápido, más instintivo. Menos sobre perfección. Más sobre sentir.

Cada forma estaba ahora embrujada por ese combate.

Cada golpe en las sombras contenía la sonrisa fantasma de Lucavion.

Cada choque que imaginaba terminaba con esa misma voz insolente:

—¿Quieres hablar de ello?

Y cuando vio esa transmisión

Ese ridículo y caótico examen de ingreso para los plebeyos

Ese momento final cuando Lucavion se encontraba en el centro del encuadre, abrigo negro desgarrado, estoque equilibrado perezosamente sobre su hombro

Varen sonrió.

No por burla.

Sino porque sabía.

Sabía que Lucavion estaba viniendo.

Sabía que sus caminos se cruzarían de nuevo.

Y esta vez

No sería una batalla con fantasmas.

Sería real.

Una prueba.

De espadas. De fuego. De seres.

Y Varen…

Varen lo esperaba con ansias.

Y entonces ocurrió el banquete.

Y, por supuesto, Lucavion hizo lo que mejor sabía hacer.

No atraer la atención—no, eso implicaría intención. Lucavion no buscaba el protagonismo.

Lo doblaba.

Sin esfuerzo. Inevitablemente.

En cualquier espacio que entraba, Lucavion se aseguraba de que las reglas fueran reescritas. Sutilmente. Silenciosamente. A veces con una sonrisa burlona, a veces con un movimiento de esa muñeca irritantemente imperturbable.

Pero siempre con impacto.

¿Esta vez?

Antagonizó al príncipe.

Lucien Lysandra.

El heredero dorado del Imperio.

Con quien incluso Varen, con todo su linaje y poder, caminaba con cautela.

No por miedo.

Por precaución.

Lucien no era como los demás.

Lucien era frío. Quirúrgico. Brillante.

Un estratega con un aura de hielo y la paciencia de un imperio.

Y debajo de todo —algo peor.

«Él no arde como nosotros. No se enfurece. Calcula».

«Cada palabra, cada respiración, cada mirada —medida. Como si ya fuéramos parte de un juego que él comenzó hace años».

Por eso nadie lo provocaba públicamente.

Excepto Lucavion.

No alzó la voz. No escupió insultos.

Simplemente… habló.

Dijo algo demasiado casual.

Algo que bailó más allá de la civilidad y metió un dedo en la provocación.

Y Lucien hizo una pausa.

Solo una fracción de segundo.

Y en ese momento

Todo cambió.

La sala no reaccionó, no en voz alta. Pero Varen pudo sentirlo.

La manera en que el aire se volvió más delgado. La forma en que los nobles sutilmente giraron sus hombros, labios apretados.

La forma en que Rowen estaba a punto de actuar.

«Lo hizo. Realmente lo hizo».

Lucavion, en su afilado abrigo negro y su insufrible confianza, había hecho lo que nadie más se atrevía.

Se burló de una tormenta y le sonrió al trueno.

Y bien, Lucavion estaba solo…

Y entonces

Valeria se acercó.

Los ojos de Varen la siguieron, instintivamente.

No por posesividad —no era ese tipo de hombre.

Sino por respeto.

Se movía como luchaba —líneas limpias, presencia firme, sin movimientos perdidos.

Había peso en su andar, propósito en su mirada.

«Aún el mismo fuego del torneo».

Recordó su combate.

La terquedad en sus ojos.

La forma en que se negaba a ceder, incluso cuando su cuerpo se desgastaba.

Ella no era como los demás.

No se aferró a los títulos.

Los llevaba.

Y era fuerte.

No solo en aura.

En espíritu.

«Merecía estar en ese escenario. Y estará allí de nuevo. Creo en eso».

Luego fue el duelo entre Lucavion y Rowen…

Un duelo donde las manos de Varen volvieron a inquietarse…

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