Capítulo 846: Varen (3)

Entonces fue el duelo entre Lucavion y Rowen.

Y las manos de Varen

Comenzaron a picarle de nuevo.

Ese pulso familiar. No exactamente adrenalina. No exactamente memoria.

Algo más antiguo. Más hambriento.

«Resonancia de espada…»

En el momento en que entraron en ese círculo, algo en él se aquietó—y algo más se aceleró.

Primero, Rowen.

Se lo merecía. La atención. El peso. El temor.

Rowen Drayke no era solo el táctico dorado de la Torre, el vástago de la brillantez militar.

Era el rival de Varen.

Siempre lo había sido.

Los Drakovs y los Draykes—rivales por sangre, por tradición, por alguna antigua herida que nadie se atrevía a expresar con palabras.

Y sin embargo

Varen nunca había odiado a Rowen.

Porque Rowen era el único que entendía lo que significaba empuñar el poder mientras se intentaba mantener la precisión.

Porque Rowen

Rowen podía usar la resonancia.

Igual que él.

Después de todo, Varen no había estado ocioso durante todo ese tiempo…

Ese estado raro, susurrado, donde la espada y el alma se alineaban. Donde la hoja no respondía a tu agarre—sino a tu voluntad.

Y mientras Varen observaba a Rowen adoptar su postura, hombros relajados pero enrollados, ojos estrechándose con esa calma de asesino

Lo sintió.

«Está sincronizando de nuevo. Bien. No se ha embotado».

Pero por más familiar que fuera el tempo de Rowen

Por más limpios y afilados que se volvieran sus golpes

La mirada de Varen se desvió.

Hacia el que importaba más en este momento.

Lucavion.

La carta salvaje. El desconocido. La tormenta en un abrigo de sombras.

¿Hasta dónde había llegado?

«¿Seguía siendo el mismo hombre que se enfrentó a mí todos estos meses atrás?»

«O… ¿había evolucionado?»

La pregunta latía en su pecho más rápido que su respiración.

Y Lucavion

Dioses.

No decepcionó.

Entró en esa arena como si no perteneciera allí—y sin embargo la poseía del mismo modo.

Sin insignia de secta. Sin peso noble. Sin fanfarria.

Solo su estoque.

Y esa enloquecedora forma de sostenerlo

Como si fuera tanto espada como pregunta.

Se movía sin disciplina formal.

Sin secuencia.

Sin ritmo que cualquier academia pudiera reconocer.

Pero ahí estaba la belleza.

Porque

Lucavion no bailaba alrededor de la espada.

La hacía cantar.

Cada golpe no era pulido.

No era perfecto.

Pero estaba vivo.

Fluido cuando necesitaba serlo. Abrupto cuando quería.

Como ver al viento decidir cortar.

«Esto no es solo técnica», pensó Varen, su mano inconscientemente dirigiéndose hacia su cadera. «Es… instinto. No. Es filosofía».

Cada movimiento le recordaba a Varen su enfrentamiento.

Ese duelo caótico, cuando el fuego de Varen ardía con demasiada imprudencia y Lucavion simplemente lo escuchaba—solo para esquivarlo y sonreír.

Y por eso

Ahora estaba frente a él.

Varen Drakov.

Cara a cara con el hombre que había perseguido cada sesión de entrenamiento desde aquel torneo.

Lucavion.

Todavía recostándose como si no tuviera ningún lugar al que ir. Todavía observando el mundo como si fuera una actuación montada solo para divertirlo. Todavía llevando ese maldito estoque como si fuera tanto carga como compañero.

Y cuando Varen miró en esos ojos

Lo vio.

La misma chispa.

Imperturbable. Sin diminuir.

Claro, Lucavion parecía mayor ahora. Más desgastado en los bordes. Había tenues sombras bajo sus ojos, una expresión más afilada en su mandíbula, y una cicatriz rozando su cuello que no estaba allí antes.

Había madurado. Ligeramente.

Endurecido.

Pero no domesticado.

Ni siquiera cerca.

Porque cuando Varen miraba en esos ojos, todavía veía lo mismo que hacía picar sus manos y acelerar su corazón:

Esa imprevisibilidad exasperante e intoxicante.

El tipo que no anunciaba peligro con rabia o declaraciones

Sino con una sonrisa.

Lucavion inclinó su cabeza ligeramente, como si el silencio lo divirtiera más que cualquier discurso.

Y entonces, con esa misma irritante despreocupación

—¿Todavía la misma cara? —murmuró, lo suficientemente bajo para que solo Varen escuchara—. Me pregunto de dónde viene ese ardor. Ciertamente no de tu expresión.

El mismo tono.

Del torneo.

Golpeó como un recuerdo sacado de su tumba.

Y Varen

En realidad esbozó una sonrisa.

No una mueca. No un gesto despectivo.

Una sonrisa genuina, lenta.

—…Sigues igual que siempre —dijo en voz baja.

Los ojos de Lucavion brillaron con esa insolente confianza juvenil.

—Eh. Soy yo.

Por supuesto que lo era.

Pero entonces

Entonces la mirada de Lucavion cambió. Se profundizó.

Por un momento, la picardía se apagó.

Miró a Varen. Lo miró de verdad.

Y la sonrisa se desvaneció un poco.

—Pero… —dijo, más suave ahora—. Tú has cambiado.

No era una pregunta.

Ni siquiera era sorpresa.

Solo reconocimiento.

Como dos hombres comparando cicatrices que ninguno había mostrado al mundo todavía.

La sonrisa de Varen no vaciló. Pero algo detrás de ella se agitó.

«Lo ve».

Lucavion no sabía de las horas que Varen había entrenado bajo la nieve cayendo. La forma en que había roto su técnica solo para reconstruirla con más precisión. La forma en que había dejado de perseguir las llamas que todos esperaban—y comenzado a perseguir las que le pertenecían a él.

Y sin embargo

Lo vio de todos modos.

Esa era la parte que siempre se metía bajo la piel de Varen.

Lucavion nunca intentaba indagar.

Simplemente entendía.

—Tenía que hacerlo —dijo Varen finalmente, su voz baja, firme—. La última vez que cruzamos espadas… te aseguraste de que no pudiera seguir siendo el mismo.

La expresión de Lucavion cambió de nuevo. No a arrogancia. No a orgullo.

Sino a algo más.

Algo… más silencioso.

No se regodeó en las palabras de Varen. No enderezó su espalda ni las llevó como una condecoración.

En cambio, inclinó la cabeza ligeramente, su voz apenas por encima de un susurro

—Yo no hice nada.

Varen parpadeó.

La mirada de Lucavion no vaciló.

—En ese momento, solo estaba allí para chocar espadas —dijo—. Eso era todo. No intentaba enseñar. Ni cambiar. Ni… encender fuegos.

Apartó la mirada por un momento, sus ojos captando el parpadeo de las arañas de luces arriba. La suave risa de los nobles haciendo eco débilmente por el salón.

—Solo golpeé —añadió, simple. Honesto—. Tú eres quien hizo algo con ello.

No había falsa modestia en su tono.

Solo una verdad despreocupada.

Como alguien describiendo el clima.

Una tormenta que pasaba por casualidad.

Varen lo miró.

Lo miró de verdad.

Y entonces

Resopló. Lo suficientemente fuerte para que Lucavion lo oyera.

Lo suficientemente bajo para hacerlo personal.

—Tch. Eres increíble.

Las cejas de Lucavion se elevaron. —¿Qué?

Varen exhaló, mitad risa, mitad gruñido.

—…Lo que sea.

Giró ligeramente la cabeza, su mirada recorriendo el salón de baile—no con pánico o paranoia, sino con esa aguda consciencia que le habían inculcado desde la infancia.

Y efectivamente

Las miradas estaban allí.

Sutiles. En capas.

Nobles fingiendo sorber de copas de cristal mientras se posicionaban lo justo para observar. Intercambios susurrados ocultos bajo risas educadas. Miradas de oficiales de la torre, de vástagos de sangre noble, de oportunistas políticos que entendían lo que significaba estar cerca de Lucavion ahora.

No solo proximidad al caos.

Sino desafío.

Porque Lucavion no solo había desafiado al Príncipe Heredero con sus palabras.

Lo había hecho con facilidad.

Con audacia.

Y ahora, aquí estaba Varen. Hablando con él. No por necesidad. No por diplomacia.

Solo… conversando.

Con Lucavion.

Lo que lo convertía en cómplice a sus ojos.

Pero, ¿le importaba?

Se volvió para enfrentar a Lucavion, su expresión indescifrable por un largo segundo.

Entonces

Se burló.

«Que miren».

Los Drakovs nunca estuvieron con la facción del Príncipe Heredero de todos modos.

No desde la última purga. No desde que el silencio entre sus familias se había vuelto demasiado amplio para cruzarlo con cortesías.

Tenían la Secta de la Llama Plateada.

Tenían su propia red.

Su propio poder.

La mandíbula de Varen se flexionó, solo una vez, como para mostrar su relajación.

Luego se movió.

Solo ligeramente. Lo justo para que su voz pudiera bajar sin ser escuchada. Lo suficiente para que el espacio entre ellos se sintiera… real. No salón de baile. No teatro. Solo dos espadachines a una distancia donde ninguna espada podría balancearse limpiamente.

Sus ojos se estrecharon—no con juicio.

Con intención.

—Cuando bloqueaste el golpe de Rowen —dijo Varen, voz baja, bordeada con algo más silencioso que asombro pero más afilado que curiosidad—. Ese último. La [Espiral Perforadora de Velo].

Una pausa.

Sus dedos se crisparon a su lado. El fantasma de un agarre. El recuerdo de un golpe.

—No deberías haber podido hacerlo. No con esa postura. No con ese retraso. No con… Tu centro estaba completamente abierto. Tu posición de pies era totalmente incorrecta.

Miró a Lucavion ahora. Realmente lo miró.

Y no solo como un rival. Como un estudiante.

—…Entonces, ¿cómo lo hiciste?

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