Capítulo 847: Tres espadachines

Lucavion no respondió de inmediato.

No parpadeó. No se inmutó.

Simplemente observó a Varen.

No con sorpresa.

Ni siquiera con diversión.

Solo con esa atención calmada y aguda que reservaba para los raros momentos en que alguien decía algo que realmente importaba.

La luz del candelabro sobre ellos se reflejó en los ojos de Lucavion, refractada—plata fría entrelazada con brasas.

Y Varen

Lo vio de nuevo.

Ese destello.

Ese momento.

El instante en el duelo donde el tiempo no se dobló, sino que cedió. Donde el [Espiral Perforadora de Velo] de Rowen—un golpe forjado a través de una secuencia perfecta, impulso ajustado al milímetro, y precisión letal—debería haber destrozado a Lucavion.

Pero no lo hizo.

Lucavion lo había bloqueado.

Con una pisada incorrecta.

Con una parada en ángulo desviado.

Con una posición que desafiaba cada fundamento que Varen había entrenado durante quince años.

Y había funcionado.

No debería haberlo hecho.

No debería haberlo hecho.

Había algo—fundamentalmente diferente—en ese movimiento.

No era maná.

No era técnica.

No era sincronización.

Era como si…

«La espada no se movió como debería. Se movió como él quiso».

Algo más allá de la intención.

Más allá del instinto.

No aleatoriedad.

No suerte.

Dominio.

Pero no del tipo que pudiera ser escrito. O diagramado. O enseñado en una secta.

La voz de Varen, cuando volvió a hablar, era más baja.

—He intentado replicarlo —dijo—. Fotograma a fotograma. Respiración a respiración. Coloqué mi pie como tú lo hiciste. Dejé que mis caderas se aflojaran, que el torque fallara. Lo practiqué hasta el fallo.

Sus ojos se oscurecieron—no con frustración. Sino con concentración.

—Y cada vez, la espada se desvía. La postura colapsa. El centro se rompe.

Miró a Lucavion.

Dentro de él.

—Pero el tuyo no.

Varen no esperaba una respuesta.

No realmente.

Si Lucavion no había respondido en el campo de batalla—si no lo había revelado bajo el rugido de la multitud y el escozor de la sangre y el acero—¿por qué lo revelaría aquí, bajo candelabros y nobles murmuradores?

«Aun así —pensó Varen, su mano tensándose cerca de su costado—, quería que supiera que me di cuenta. Que vi la grieta en el ritmo. El peso bajo el golpe».

Y quizás

Quizás Lucavion simplemente lo descartaría.

O quizás…

Quizás hablaría.

Porque Lucavion era…

Impredecible.

El tipo de hombre que podría lanzar un secreto por encima de su hombro en medio de un bostezo —o guardarlo como un dragón acumula oro.

Y entonces…

Lucavion sonrió con suficiencia.

No ampliamente.

Solo esa curva lenta e irreverente que Varen conocía demasiado bien.

—¿Por qué crees que revelaría mis cartas? —dijo Lucavion, con voz casi burlona, pero afilada con algo ligeramente más cortante. Como si estuviera genuinamente curioso por la respuesta que Varen ofrecería.

Varen no parpadeó.

No se burló.

Solo dio un encogimiento de hombros, suelto y callado.

—Sin motivo —respondió—. Solo quería preguntar.

Una pausa.

Lucavion murmuró.

Un sonido pensativo. Bajo. Prolongado.

Y entonces…

Se movió.

No un paso completo. Ni siquiera un balanceo.

Solo su mano.

Un cambio de dedos, casual, como apartándose el pelo de los ojos.

Excepto que…

Varen lo sintió.

No maná.

No presión.

Amenaza.

Pura e inmediata. Una ondulación a través del espacio entre ellos. El tipo de tensión invisible que hace que el cuerpo se estremezca antes de que la mente entienda por qué. No había intención de matar. No había destello de aura. Pero estaba ahí.

Como el instante previo a que caiga un rayo y el vello de tus brazos se erice…

A Varen se le cortó la respiración.

Sus hombros se reajustaron —apenas.

Instinto.

Reacción.

Respuesta entrenada.

¿Qué…?

La sonrisa de Lucavion se profundizó.

Y simplemente dijo:

—Algo como esto.

Varen se quedó mirando.

El salón de baile seguía zumbando. Los nobles seguían riendo. Los bailarines seguían girando en suaves capas de terciopelo y encanto.

Pero aquí…

Justo aquí…

Había una espada desenvainada sin movimiento. Un golpe sin acero. Una filosofía hecha física por solo un respiro.

Los labios de Varen se separaron.

Sus labios se separaron

Pero no salieron palabras.

Porque no había vocabulario para lo que acababa de sentir.

Aún no.

La sensación todavía resonaba en sus huesos. No dolor. No asombro. Solo reconocimiento. Del tipo que no habla en respuestas—solo preguntas.

Los ojos de Varen permanecieron fijos en la mano de Lucavion, como si observándola el tiempo suficiente pudiera descifrar la tensión en sus nervios.

Pero no lo hizo.

Porque lo que Lucavion había hecho—no era un movimiento.

Era una impresión.

Un momento que no debería haber importado. Un tic, un parpadeo. Pero importaba. Dioses, importaba. Se alojó en la mente de Varen como un fragmento de una técnica de un sueño que había olvidado a medias.

«¿Qué fue eso…?»

No se trataba de postura. Ni velocidad. Ni fuerza.

Podía verlo

Y sin embargo no podía.

Como estar ante una puerta sin manija, sabiendo que hay algo detrás, sabiendo que está hecha para abrirse—pero sin saber qué parte de ti mismo tienes que desbloquear primero.

«Si refino mi forma—no, no es la forma.»

«Si sincronizo más profundamente con la espada—no, tampoco es eso.»

No era refinamiento.

Era algo… distinto.

Algo crudo. Elusivo. No oculto—solo que aún no era suyo.

Y en esa incertidumbre parpadeante, Varen sintió algo poco familiar arañando el borde de su certeza.

No celos.

No duda.

Hambre.

Y entonces

Como escarcha floreciendo sobre cristal caliente

Una presencia se deslizó junto a ellos.

Fría como piedra.

Controlada.

Calculada.

Varen lo sintió antes de verlo. El espacio cerca de su mesa se contrajo—se tensó, como un hilo estirado.

Los ojos de Lucavion se desviaron antes que su cuerpo.

Y ahí estaba.

Rowen Drayke.

De entre todas las personas.

La única persona que Varen no esperaba que se acercara.

Y sin embargo

Se mantuvo a solo un paso de distancia, brazos a los costados, espalda recta, rostro ilegible. No contraído por la ira. No ardiendo de ego.

Simplemente inmóvil.

****

Rowen no habló inmediatamente.

No se anunció.

Simplemente se quedó allí, una espada envainada en carne y quietud, dejando que el peso de su presencia fuera el primer movimiento.

Sus ojos no saltaban entre los dos—se demoraban. Enfocados. Afilados.

En Varen.

Y luego en Lucavion.

Y de vuelta de nuevo.

Así que es esto.

Había observado el intercambio. No desde el principio, pero desde lo suficientemente cerca. Lo bastante cerca para sentir el cambio. La tensión que no era tensión. El tipo de corriente que solo dos espadachines reconocen cuando están demasiado cerca de una verdad que ninguno puede nombrar.

No esperaba que Varen se acercara a Lucavion.

¿Pero ahora?

Tenía sentido.

Varen era muchas cosas—un heredero de secta, un símbolo de la Llama Plateada, un arma viviente perfeccionada bajo nieve y fuego. Pero sobre todo…

Era un perseguidor.

De fuerza. De claridad. De respuestas enterradas bajo instinto y acero.

Y Lucavion

Lucavion apestaba a respuestas que nadie más podía dar.

¿Así que así ocurrió, eh?

Los informes que Rowen había leído regresaron.

Bueno, de hecho, no eran “informes”.

Era solo un único informe de muchas personas, ya que todos informaron lo mismo.

Siempre había prestado atención a Varen.

Su rival más persistente.

El último hombre que podía pararse ante él sin flaquear—y aún ofrecer corrección en medio de un golpe.

No habían cruzado espadas recientemente, no realmente. No desde la época en que el propio Rowen asistió a una competencia de espada. Pero incluso en ausencia, el nombre de Varen persistía. Su presión. Su reputación.

Y bueno, en los informes… llegó el torneo de Andelheim.

Una reunión remota. Destinada al mantenimiento de estatus y teatralidades nobles.

Varen había participado. Se esperaba que ganara. Pulido. Afilado. Clínico.

Pero no lo hizo.

Había perdido.

Ante Lucavion.

Y esa fue la última vez que Varen se había parado abiertamente bajo el sol.

Desde entonces, se había retirado.

Desaparecido en los patios y salas de entrenamiento del complejo. Entrenando más duro. Cortando más profundo. Alterando su propia forma.

Rowen lo había notado.

Por supuesto que sí.

Y ahora aquí estaban. Juntos. No chocando. Hablando.

Dio un paso adelante—no con urgencia. Con intención.

La mirada de Varen se deslizó hacia él. Sin alarma. Sin tensión.

Reconocimiento.

Rowen habló, con voz uniforme, tranquila.

—…No pensé que serías tú quien le preguntara.

Varen dio un leve y seco suspiro.

—No pensé que necesitaría permiso.

Los ojos de Rowen no abandonaron a Lucavion.

—No dije que lo necesitaras.

Lucavion, por su parte, permaneció en silencio. Observando. Midiendo.

Rowen no se estremeció bajo su mirada. No se erizó ante la sonrisa que tan fácilmente había deshecho a nobles y provocado a emperadores.

Simplemente dijo:

—Ese bloqueo. En el duelo.

La mandíbula de Varen se tensó, solo una vez.

—Tú también lo viste.

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