Capítulo 848: Tres espadachines, un tema

Rowen no volvió a hablar.

Su respiración era tranquila, su expresión ilegible —pero detrás de sus ojos, los pensamientos chocaban entre sí, como acero contra acero en un pasillo sin fin.

Lucavion.

El hombre que había humillado a Lucien ante la corte sin desenvainar una espada. El hombre que se había burlado de la tradición, que había entrado en la lucha por la herencia real no como un príncipe o un caballero o un peón —sino como algo completamente distinto. Una anomalía.

Una amenaza.

Rowen lo había despreciado.

Al principio.

Y no solo por política.

Lucien era a quien Rowen había jurado apoyar. No por lealtad ciega, sino porque Lucien, con toda su fría crueldad, tenía una visión. Una forma para el mundo. Y Rowen —Rowen era una hoja que servía a la forma.

Lucavion era el caos encarnado.

Un mestizo sin nombre, sin casa, sin emblema. Una criatura que debería haberse debatido y quemado en la belleza estructurada de los campos de duelo de la Torre.

Pero no lo hizo.

Se había quedado allí con ese maldito estoque y esa sonrisa casual y había bailado con la resonancia como si fuera alguna canción de taberna cuyos pasos apenas recordaba.

Y lo había igualado.

A Rowen.

El que se había entrenado bajo el Templo de los Siete Pliegues. El que podía recitar estrofas de pasos hacia atrás mientras dormía. El que no cometía errores.

Y aun así

Lucavion lo había contenido.

No mediante engaño. No mediante trucos.

A través de la esgrima.

Rowen lo había llamado empate, en aquel entonces.

Externamente.

Pero algo más profundo había cambiado. Algo que no había expresado. Ni siquiera a Lucien. Especialmente no a Lucien.

Porque por mucho que odiara la política de Lucavion —su irreverencia, su desprecio por el rango— Rowen no podía negarlo.

Era extraordinario.

Y ese movimiento

Esa imposibilidad.

Esa cosa que desafiaba la lógica, el cálculo y cada borde limpio que Rowen había pasado su vida afilando

Lo recordaba.

El momento en que sucedió durante su duelo, su mente lo había rechazado. Lo descartó como una casualidad. Un soplo de locura atrapado en una forma limpia.

Pero justo ahora

Lo vio de nuevo.

En el salón de baile.

En el más leve espasmo de la mano de Lucavion mientras respondía a la pregunta de Varen. Un movimiento tan pequeño que no habría significado nada para un guerrero menor.

Pero para Rowen…

Para Rowen, era un trueno en forma de susurro.

«Eso es», pensó. «Eso era».

Sin maná.

Sin postura.

Solo… voluntad.

¿Cómo?

No podía entenderlo.

No porque estuviera más allá de él.

Sino porque no encajaba.

La mente no podía captar lo que el alma aún no había aprendido a ver.

La mirada de Rowen se detuvo ahora —no con desdén. No con cautela.

Sino con estudio.

Lucavion lo notó, por supuesto. Siempre notaba.

Y se volvió hacia él —solo ligeramente.

Los ojos captando la luz de nuevo, destellando ese mismo tono plateado-ámbar que había perseguido a Rowen desde su encuentro.

—Estás mirando fijamente —dijo Lucavion, ligero como el aire.

La voz de Rowen era más silenciosa ahora. No fría. Solo… nivelada.

—Estoy tratando de entender.

La ceja de Lucavion se arqueó. —¿Qué, a mí?

—Ese movimiento —dijo Rowen.

Sin sobresalto.

Sin preparación.

Solo la verdad.

Varen miró hacia él entonces. Curioso.

Pero Rowen no apartó la mirada de Lucavion.

—Ese momento. Durante el duelo.

La expresión de Lucavion no cambió. No realmente. Pero había una quietud en él ahora. Un silencio que era menos ausencia y más preparación.

La mandíbula de Rowen se tensó —no con ira. Con pensamiento.

—Bloqueaste la Espiral. Con una forma que no debería funcionar. Y ahora… acabo de verlo de nuevo.

Levantó su mano, lentamente, e imitó el espasmo —los dedos curvándose justo así. No dramático. No señalado.

Pero suficiente.

Lucavion observaba.

Rowen exhaló.

—No era una postura —dijo—. No era ritmo. No era suerte.

Dudó.

Luego:

—Era algo más.

Lucavion no respondió de inmediato.

Pero sus ojos se movieron —entre Rowen, y Varen, y luego de vuelta.

Y por primera vez, algo se suavizó en el borde de su sonrisa.

No una sonrisa burlona.

No arrogancia.

Solo… reconocimiento.

Rowen no sabía qué esperaba a cambio.

Quizás una broma. Quizás un acertijo.

Pero en cambio, Lucavion solo dijo:

—…Y tú también lo viste.

Una pausa.

Rowen asintió una vez.

Un movimiento lento y honesto.

—…Sí.

La mirada de Lucavion sostuvo la suya.

Por un momento, dos enemigos no eran enemigos.

Solo espadachines.

Unidos no por lealtad.

Sino por comprensión.

Porque Rowen no respetaba el poder fácil. No admiraba los accidentes.

Pero Lucavion

Él sí se ganó el respeto de un espadachín al menos.

Se sentía extraño, estar aquí así. El salón de baile murmuraba a su alrededor, vestidos de terciopelo rozando al pasar, risas tintineando en copas de vino, susurros elevándose hacia candelabros dorados.

Pero en este pequeño rincón de aire entre tres espadachines, todo lo demás se sentía distante.

Separado.

Como si el mundo se observara a sí mismo desde detrás de un cristal.

Y Rowen—que los dioses lo ayudaran—estaba… ¿contento?

No impulsado por obligación. No blindado contra la política. Solo aquí.

Compartiendo aliento con dos hombres que entendían lo que significaba ver las líneas invisibles dentro de un golpe.

Podía dar un paso atrás desde el orgullo, solo por ahora.

Porque por una vez

No se sentía como debilidad.

Lucavion, por supuesto, arruinó la quietud a su manera.

Se rió.

No fuertemente. No burlonamente.

Solo esa risa fácil, despreocupada que de alguna manera se burlaba sin llegar a ser cruel.

—Vaya… —dijo, sacudiendo ligeramente la cabeza—. Es bastante extraño cómo nosotros los hombres podemos ser así, ¿no?

Varen levantó una ceja, mitad curioso, mitad cauteloso.

Rowen solo lo miró fijamente.

Lucavion sonrió más ampliamente. —Espadas apuntándonos una semana, copas de vino en la misma órbita la siguiente.

Miró entre ellos. —No sé. Un poco poético. Estúpido. Pero poético.

Luego—se volvió hacia Rowen.

Y esta vez, no había sonrisa.

Solo interés.

No del tipo casual.

Del tipo agudo.

—Tu Resonancia de Espada —dijo Lucavion—. ¿Cómo la despertaste?

La pregunta cayó como una moneda en un pozo—directa, sin filtros.

No oculta en la etiqueta. Ni siquiera disfrazada de curiosidad.

Solo preguntada.

Para cualquier otro, habría sido insultante. Grosero.

Varen se tensó un poco. Instintivo.

Pero Lucavion no parpadeó. Estaba mirando a los ojos de Rowen como si la pregunta no fuera una violación—sino un puente.

Qué hombre tan extraño.

Rowen debería haberse burlado.

Debería haberle recordado que tal conocimiento no se compartía entre enemigos, y menos aún con forasteros.

Pero…

Exhaló.

Porque, ¿la verdad?

Había estado escuchando hace un momento. Había sentido ese momento. Ese peso.

Lucavion había ofrecido algo—intangible, pero real.

Así que ahora…

Le debía algo a cambio.

Rowen habló, bajo y preciso.

—La primera vez —dijo—, fue en el undécimo piso de la Bóveda de Prueba Drayke.

Lucavion parpadeó.

Luego puso los ojos en blanco.

—Oh vamos, hombre —dijo, arrastrando las palabras con exasperación teatral—. ¿De verdad crees que sabemos qué es eso?

La ceja de Varen se elevó, casi divertida.

La boca de Rowen se crispó. La esquina se sacudió, apenas—molestia templada por restricción. Luego:

—…No esperaba que lo supieras.

Lucavion inclinó la cabeza, esperando.

Rowen dio un largo suspiro. Luego continuó.

—Me enviaron solo. Sin maná. Sin llave de salida. Solo mi espada y una prueba diseñada para quebrar a guerreros de linaje.

No los miró mientras hablaba—ojos ligeramente bajos, voz calmada, cortante.

—Hay algo sellado en el corazón de la bóveda. Algo antiguo. No es una persona. No es una criatura.

Hizo una pausa.

—Un fragmento de una espada.

Lucavion entrecerró los ojos.

—¿Un… fragmento?

Rowen asintió una vez.

—Eso es todo lo que diré.

Había una finalidad en ello. No protector. Solo terminado.

Lucavion abrió la boca para insistir de nuevo—pero luego captó el cambio en la expresión de Rowen. No dolor. No trauma.

Solo silencio.

Del tipo que nace de algo que aún resuena en la médula.

Rowen podría decir más. Podría explicar el peso pulsante de una hoja que no se balanceaba, pero aun así sangraba intención en el aire. La forma en que el espíritu de la espada no enseñaba ni desafiaba—despojaba. Tallaba el orgullo, las suposiciones, la identidad. Solo dejaba aliento y hoja y miedo.

Pero no quería recordar esos días.

La oscuridad.

El acero frío y oxidado bajo sus uñas.

Los susurros que no eran palabras, sino presión.

Recordaba despertar en el suelo de piedra, cubierto de sudor y su propia sangre, los dedos curvados alrededor de un mango que ya no estaba allí. La voz en su cabeza susurrando ritmo sin lenguaje.

Resonancia de Espada.

No había sido otorgada.

Había sido ganada.

Tallada en él.

Y una parte de él todavía no estaba segura de que se hubiera ido.

Rowen levantó la mirada.

Lucavion estaba observando. Callado ahora.

Incluso Varen se había quedado quieto.

Por un largo momento, nadie habló.

Entonces Lucavion se reclinó ligeramente, con expresión ilegible.

—…Sabes —murmuró—, con toda tu precisión y rigidez, esa es una historia de origen endemoniadamente buena.

Rowen arqueó una ceja.

Lucavion sonrió de nuevo, suavemente esta vez.

—No está mal, Drayke.

Rowen no devolvió la sonrisa.

Pero tampoco apartó la mirada.

Y eso—entre espadachines—era suficiente.

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